Вельруф (СИ)

Но парочка мои ожидания не оправдала. Растянулась, начали точить еду, квасить пиво. Настойчиво и неоднократно предлагая пиво и мне. Причём не отраву, судя по тому, что сами же хлебали после отказа. Заткнулись только после рявка. Даже прям сомнения появились, не слишком, впрочем, сильные, в их злонамеренности.
А вот после начала пути — пропали. Эта парочка еле двигалась, спотыкалась и вообще — не слишком артистично задерживалась. Даже появилось желание не прибивать одного из шершней, ринувшегося к этим ковыляющим придуркам. Но прибил, подумал, да и решил:
  
— Я — вперёд. Отстанете — ваши проблемы.
И что самое занятное, эти деятели вполне бодро, причём довольно переглянувшись, посеменили за мной. То есть не задерживают ради некой гипотетической “погони подельников”. Думают, сами справится, ударив в спину? Может, и так, но не выйдет ведь ни черта. В общем — посмотрим.
Топали так пару часов, подошли к речной дельте, где река разветвлялась и один из рукавов спускался вниз, к болотному лагерю. Лес перед этим мы миновали без проблем, и я даже немного подустал быть настороженном и боеготовым. Но не перестал быть таким, потому что жить хотелось.
И вот, топаем уже по полуканьону — слева довольно высокие и отвесные скалы, небольшой промежуток зелени и река. И тут бородатый здоровяк падает, начиная издавать звуки огорчения.
— Господин Вельруф, обождите! — заверещал говорливый.
— Ага, — сообщил я, прыгая к кустам и пригибаясь, на всякий случай.
Что сделал чертовски вовремя: стрела, явно предназначенная мне, запущенная с одного из деревьев у реки, воткнулась в плечо говорливому. А бородатый, перекатившись, поднимался и со зверской мордой тянул свою булаву. Ну и получил штырь в бедро, став издавать несчастные звуки по делу.
А я натянул капюшон капора и вдул к деревьям, пригибая лицо. Как-то засада оказалась неожиданностью. Но, надеюсь, не критичной — вроде бы толп врагов нет, в кроне, конечно, ни черта не видно, но стрела…
Чувствительный удар о плечо бригантины прервал мои рассуждения. Попал в пластину, да и не пробил, как понятно, но видимо — стрелок. И, очевидно, один. Надо… А почему бы и да?
Просто я уже подбежал к группе деревьев типа раскидистых ив из шести штук, которые и рощей-то не назовёшь. И через густую листву уже отчётливо просматривалась фигура. А у меня, на минуточку, магия неопробаванная. Только на тролле, где свою неэффективность показала, а тут такой удобный испытатель…
В общем, чуть притормозил, да и вжарил своей “молнией”, представляя завитушку “огонь” из учебника. Молния вышла красная, мигнула через долю секунды, став фиолетовой, а “завитушка” развеялась. Как и раньше, в общем-то.
Правда, на шестопёр я руку положил “на всякий”. Потому что эффективность молнии демонстрировал треск падения и шмякнувшееся на траву тело. Безоговорочно дохлое.
Ну и бросив взгляд на “сопровождаемых”, убедившись в их как минимум временной безопасности (один страдал стрелой в плече, второй растерянно переминался с ноги на ногу), я с закономерным интересом кинулся к дохлому снайперу. Понять, кто, да и как моё могучее колдунство его уконтропупило.
Дохлый труп оказался в доспехе призрака Старого лагеря, что с учётом личности заказчика — неудивительно. А вот магия дала интересный, хотя ни черта не эстетичный результат. А именно: рожа дохлятины была обожжена, не до корочки, но ощутимо. И неприятно на вид. Видимо, “первичный урон” от несущей посыл “огонь, жар” завитушки. А вот дальше оказалось занятно. Во-первых, магия не воздействовала на магический металл, да и определённое пространство вокруг него. Ну, в смысле, именно моя. Тип умер, но точно не от ожога — не тот расклад. В принципе, мог и шею свернуть. Надо разбираться, заключил я, став выковыривать труп из брони.
И оказалась интересная картина. Части, прикрытые бронёй, не имели внешних повреждений, да и шея, вроде бы, цела. А вот ладони, части рук, голова… И сапоги, да и часть плоти под ним… разваливалась. Стали рыхлыми, протыкаемыми палочкой, причём кровь из этой поражённой плоти не лилась — только из частей вне этой “рыхлой некротизации”. То есть, выходит, человека мои молнии (или лучи, или что я там придумаю) могут уконтропупить. Да и часть живности, наверняка. Но с доспехами из магического металла — именно моя магия не справляется. Как будет воздействовать на магов — тоже чёрт знает, подозреваю, что тоже может быть резистентность.
В общем, результат ничего. Эксперимент поставил, человека садистски удушегубил. Трофеями обзавёлся: доспех, не самый худший меч, типа “ловца оленей”, гибрид сабли и кинжала с закрытой гардой. Та же руда, ну а лук… нахрен не нужен. Эффективность против доспеха нулевая, просто таскать с собой, чтобы было — совсем уж бред.
Так что, затрофеившись, потопал я к парочке, где бородатый всё же стал помогать раненому перевязаться. Но увидев моё приближение… Кинулся на меня с рёвом, размахивая булавой!
— Дебил, — констатировал я скорее для себя, метая второй штырь в ногу этому придурку, первый издали, видимо, просто поцарапал.
Попал, более того, штаны рукожопа особым препятствием для штыря не стали: вошёл тот в бедро неплохо, не насквозь, но кровью сквозь промятую кожу заметно брызнуло.
— Ссссука!!! — повалился бородатый на землю, отбросив булаву и схватившись за ногу.
Получил по наглой морде с ноги и притих. Ну а я направился к говорливому, перекатывая штырь между пальцами.
— Будешь врать — сдохнешь. Не будешь — у тебя и твоего подельника есть шанс выжить, — сообщил я. — Нанял Рабен?
— Я… не нанял. Обещал награду… — резко передумал, после моей улыбки тип.
— Сколько?
— Тысячу… и четыре сотни для тебя дал, чтобы ты с нами пошёл.
— Имя призрака?
— Кортез…
Хм, прям даже гордость берёт… вру. Неприятно: сумма ощутимая, собственно, почему какой-то призрак Кортез за это дело взялся — понятно, скорее всего ему не меньше “предложили”. Ну и понятно, что работали втроём, сам стрелок выдвинулся ещё с утра, сел в засаду и поджидал меня. Неприятно, но ожидаемо. Ладно, что с этими двумя рукожопами-гопниками делать-то?
Вариантов аж три. Убить, оставить на месте, довести до Болотного. Последнее — какая-то неудобоваримое и идиотское, достойное премии Дарвина мягкосердечие. Но я — не палач как-то. То есть в бою — не проблема. А вот именно прибить… Ладно.
— Я иду до Болотного. Оберегать вас не буду. Отдаёшь всю руду, идёте за мной — выживете. Нет — мне похрен. Нападёте — я скажу вашим трупам спасибо. У тебя минута.
— Мы ранены…
— Мне похер. Полминуты.
В общем, отдал сколько-то там руды и попёрлись за мной, опираясь друг на друга. Я приглядывал за парочкой по пути, но под падальщиков и шершней, попадающихся на пути, не подставлял… Конечно, “оставлять за спиной” не слишком разумно… Но реально, если прибью, а тем более начну экспериментировать, как промелькнула мысль, с “воздействием магии”... Бр-р-р, нахрен таким упырём становиться.
Так и добрались до Болотного. Место находилось в низине, затянутое обрывками тумана. Деревянная стена, настилы, множество мостиков и куча на удивление могучих, разлапистых деревьев немалой высоты. Было в Болотном что-то джунглевое, хотя и не совсем так. Перед широким мостком, ведущим в Болотный, стояла пара лысых, мускулистых детин, в кожаных килтах и в ремнях-обвязках, опирающихся на двуручники типа клеймора.
  
— Храни тебя Спящий, путник, — пробубнил один из стражей, обращаясь ко мне. — Проходи, приобщись к мудрости веры в Спящего.