Ликвидация 1946. Дилогия (СИ)
– Обязательно, – сказал он и тут же распорядился организовать нам помещение. Это было сделано молниеносно. Через пару минут мы уединились в небольшой комнатке для допросов.
Я вынул исписанный лист.
– Мои вопросы, его ответы. Понятно, где что?
– Разберу, – сказал он, жадно вчитываясь и вытаскивая из кармана коробку папирос «Герцеговина Флор».
Если же кратко, но написал фигурант следующее.
Костя – не фантом. На самом деле он нашел Субачева через почтамт. Но ровно ничего о нем Субачев не знал сверх того, что было при встрече. Потому‑то столь легко и сдал его нам. А еще кое‑что утаил. Вот это мне и удалось сейчас извлечь на поверхность.
В Рижской школе, перед самой заброской в СССР Субачеву дали два контакта. Имена москвичей, которым он тоже должен был написать письма до востребования. На определенные почтовые отделения: одно на улице Красина (ранее сменившей много названий), другое на Кропоткинской (бывшей и будущей Пречистенке). На имена соответственно: Каплина Георгия Петровича и Попова Сергея Васильевича. Субачев написал обоим. Ответом должно было быть письмо на его имя на Главпочтамт – но ни от Каплина, ни от Попова никогда никаких писем не пришло.
– Так, – изрек Локтев и глубоко затянулся «Герцеговиной», – уже что‑то… Какие мысли?
– Каплин – похоже на легенду. Именно такое сочетание. А Попов… черт его знает. Придется ведь в любом случае просеивать данные через паспортные столы. И не факт, что они живут поблизости.
– Не факт, – задумчиво согласился полковник. – Даже скорее наоборот. Живет, собака, на Таганке где‑нибудь, а за письмом на Кропоткинскую семь верст не крюк… Однако придется устанавливать. Слушай! Тебе и вправду придется превратиться в москвича. У меня квартировать ни к чему, жилплощадь подберем. Командировку продлим, субсидия будет. Вообще не вопрос. Надеюсь, возражений нет?
– Ни малейших.
– Иного и не ждал. Вперед!
И понеслись заботы‑хлопоты. Временное жилье мне определили в коммуналке возле Белорусского вокзала – на нелегальном положении. То есть вселился я в ведомственную комнату под видом сотрудника ВОХР. Форма ВОХРовская, личное оружие – наган Тульского производства. Население квартиры, да и всего дома – преимущественно рабочий класс, понятия об отдыхе и свободном времени своеобразные, скажем так. Во второй мой вечер там один соседушка по имени Колян, грузчик с Тишинского рынка, здоровенный рослый детина, поднял адский барагоз, начал гонять жену, впоследствии объяснив это тем, что «дура же, пока в рыло не дашь, не поймет». Все это, естественно, в бухом виде.
Пришлось выскакивать в коридор.
– Спасите! Убьет! – сообразительная супруга пулей шмыгнула в мою комнату.
В воинственном Колином настрое сверкнула искра ревности.
– Ага… – зловеще протянул он, – вот оно что… Дело ясное! Эполеты, аксельбанты, золото погон?
– Да нет ничего, – сухо ответил я. – Угомонись, Отелло хренов.
Но он уже замахнулся.
На этом его атакующие действия практически завершились. Мгновенно схватив громилу за правую руку, я вывернул ее так, что шестипудовую тушу крутануло на сто восемьдесят градусов, и она очутилась ко мне спиной. Взять обе руки противника в «двойной нельсон» мне было делом секунды.
Коля вдруг стал похож на орла, раскинувшего крылья в полете.
– Коля, – примирительно сказал я, – дернешься – сам себе руки вывихнешь. Это физика.
Двойной нельсон при внешнем примитиве страшно травмоопасный прием. И если его провел опытный боец, то вывернуться из захвата практически никак.
Не знаю, что подумал Коля, но он пошел другим путем: стал неистово лягаться, стараясь попасть мне каблуками по ногам. Но я вмиг увильнул – и не то, чтобы рассердился, а надо было дурака унять.
И я резко толкнул его вперед, башкой в дверной косяк. Не очень сильно. В принципе можно было врезать так, чтобы дух вон. Но я смягчил удар.
Тем не менее, и так вышло не кисло. Как будто кувалдой долбанули по стене. Я ощутил, как Коля обмяк, ноги подогнулись. Я отпустил захват, и дебошир безвольно ткнулся носом в косяк, коленями в пол, и съехал по стене на пол.
Супруга напуганно высунулась из комнаты:
– Что с ним⁈
– Жить будет, – хмуро сказал я. – Вас как зовут?
– На… Наташа.
– Очень приятно. Забирайте своего суженого.
– Да разве ж я такого медведя подыму⁈
Пришлось еще и волочь его в комнату. По ходу транспортировки Николай условно очнулся, бурчал невразумительное, но вел себя смирно. А когда его погрузили на кровать, сразу захрапел.
– Ну вот и решили вопрос, – сказал я.
А следующим вечером раздался стук в дверь. Я открыл – батюшки, Коля. Вид виноватый.
– Входи, – я посторонился.
– Ты это, – буркнул сосед, глядя в пол, – извини, я вчера как дурак последний… Да это моя! Дура же, пока в рыло не дашь, ни хрена не поймет. Сперва доведет до белого каления, а потом: спасите! Помогите! Убивают! Как же, убьешь ее… Ну да ладно, не о том речь. Ты как?
И он вытянул из кармана чекушку.
– Да я‑то нормально, а ты опять не пойдешь в стратосферу?
– Да не, – улыбнулся Коля, вряд ли зная слово «стратосфера», но поняв общий смысл. – Это ж так, для души.
– Ну давай, – я тоже улыбнулся.
Тяпнули по сто грамм, разговорились.
– Ловко ты меня вчера приложил! Приемчики знаешь?
– Разведка, брат. Языков приходилось тащить через линию.
– То‑то и оно! Я это и подумал.
– А ты?
– Ну так, – заскромничал он. – Пехота. Однако «Славу» третьей степени имею. И «Отвагу». Ну, еще медальки есть. А у тебя?
– Есть кое‑что.
Почти подружились. Я не преминул повоспитывать:
– Я ведь вижу, Коля, ты мужик нормальный. Зачем куролесишь?
– А‑а, сам знаю… По пьяному делу башка дурная делается. Да ведь тут как? Я ж грузчиком на Тишинке – там угостят, тут поднесут… И вроде отказаться неловко. А так глядишь, и назюзюкался.
– Так уйди. Мало ли работы на белом свете?
– Э, тебе легко говорить. Ты ж с образованием! В ВОХРе начкаром небось?
– Да. Грузы сопровождаем на поездах.
– Ну вот. А я что? Четыре класса, ФЗО, да тыща двести девяностый стрелковый полк. Вот и все мои институты… Где еще такое лаве найду, как здесь? То‑то и оно.
– Смотри, тебе жить. А на мой вкус лучше на скромном окладе, чем в лагере на лесоповале…
Не знаю, убедил или нет, но ушел он задумчивый. Уже что‑то, как говорит полковник Локтев.
Вызвал он меня через несколько дней. Встретились на Тверском бульваре, присели на лавочку.
– В общем, так, – сказал он. – Каплина нашли точно, да толку чуть. Покойник с прошлого года. С октября. Причем числился по милицейским картотекам.
– Занятно. А как на тот свет отправился?
– С нашей помощью. То есть, милицейской. Шепнули коллегам, что ограбление промтоварного склада готовится. В Перово, в области. Засада. Взяли злодеев. Без стрельбы не обошлось. Двое – в ящик, одного поцарапали. Ну, вот один из мертвяков Каплин и есть. Связи его протянули, кое‑что интересное нашли. Но об этом потом! Теперь про Попова.
– Сергея Васильевича.
– Именно. Таковых в Белокаменной три десятка с лишним. Стали среди них шерстить судимых, привлекавшихся, неблагонадежных – оказалось четверо.
– Из них живет вблизи Кропоткинской…
– Один, – ухмыльнулся Локтев. – Метростроевская, 11.
– Остоженка, – сорвалось у меня с языка.
– Точно, – удивился Лев Сергеевич. – Откуда знаешь?
– Да уж слыхал, – рассмеялся я. Но полковник, к счастью, не стал копать эту тему.
– Пощупаем его. Не факт, конечно. Далеко не факт. Но начинать с чего‑то надо.
Начали завтра. Я и еще трое оперов. Майор и два лейтенанта. Майор, как сотрудник центрального аппарата, сразу же стал пыжиться передо мной, показывать превосходство. Правда, меня называл на «вы», в отличие от лейтенантов.
– Значит, так. Живет этот вахлак на первом этаже. Чуть что, может в окно деру дать. Соколов, ваша задача – страховать окна. Они во двор выходят. Мешков, Соломатин, со мной!