Измена. Я сам всё разрушил (СИ)

— Ириш? — удивляется Вера. — Ты как здесь? Ты же говорила…
— Не важно, что я говорила, — голос Иры режет слух, а заодно и спину будто розгами. — Решила поздравить своих САМЫХ близких с наступающим Новым годом!
— За пятнадцать минут до полуночи? Надо было раньше. Ну ты проходи, проходи.
Тихие шаги громче боя курантов на Красной Площади. И приближают они не новую жизнь, а конец. Конец всему.
  
— Здравствуй, Филатов, — надменно тянет Ира, стреляя в меня колким взглядом из-под полуопущенных ресниц.
— Ириш, ты присаживайся, — щебечет Вера, не подозревая, какую змею пустила в дом. — Я вот курочку запекла, салаты сделала. О, вот, кстати, твой любимый “Цезарь”, — двигает тарелку ближе к ней.
Но Лисица за стол даже не собирается садиться. Ухмыляюсь. Болезненно. Она не есть пришла.
— Я не буду, Верунчик, — высокомерно усмехается она. — А ты присядь, — давит на жену взглядом, и та как подкошенная садится. — Я подарок принесла, — показывает какой-то черно-белый снимок в рамочке.
Вера, еще с улыбкой на лице, дергается к подруге, но та игриво прижимает подарок к себе. Ей же взглядом указывает, чтобы не вставала с места.
Внутри меня извергается вулкан. Лава плещется по всему телу, пенясь под кожей. Жар и пепел выдыхаю носом. Горю изнутри.
Смотрю на Веру. Записываю на пленку последние секунды ее улыбки. И момент. Момент, когда мы ещё семья. Вера смотрит еще пока добрым и теплым взглядом на подругу. Скоро и этот союз исчезнет.
А Ира прожигает взглядом меня. Я этого не вижу, но чувствую, как тлеет мой висок. На это похрен. Не это важно. А то, как больно сейчас будет Вере. Пожалуй, даже хуже, чем мне. Моя боль росла постепенно до нынешнего размера. Ее — в моменте обрушится на хрупкие плечи.
— Это снимок, — поясняет незваная гостья. — Первое фото моего малыша, — во взгляде Веры искрится умиление, от которого я до хруста сжимаю челюсти. — Я подарю его отцу. Будущему папе, — поясняет она.
— И кому же? — непонимающе хлопает ресницами моя жена.
На ее лице застыла улыбка. Она почти поняла. Почти догадалась. Но это слишком отвратительно, чтобы быть правдой.
— Прости меня, Вера, — хриплю в сжатые в молящем жесте ладони.
Она лишь на миг переводит взгляд на меня и снова смотрит на Иру. И это всё. Уголки губ медленно ползут вниз, брови дергаются и сходятся на переносице. Уверен, если сейчас коснусь ее, она рассыпется. Будто за мгновение сгорела, по случайности сохранив облик.
— Держи, Филатов, — ощущаю, как плеча касается рамка. — Это твоё.
Нет. Моё сидит напротив и умирает. А я ничего не могу с этим поделать. Ничего уже не изменить. И мои утешения ей точно не нужны. Как и я. Больше не нужен. Ни ей. Ни самому себе.
Вера медленно поворачивает голову, и мы встречаемся взглядами. В ее глазах такая боль, что меня режет на части, рвет на куски. Гореть мне в аду вечность за этот грех.
Глупо, но я молю ее о прощении, бормоча эти слова как на заевшей пленке. Сам не понимаю вслух или в мыслях, но она слышит. И отрицательно крутит головой. Не простит. Никогда.
Вздрагиваем одновременно от резких взрывов за окнами.
Двенадцать.
Новый год. Новая жизнь.
Только я в старую хочу. Землю готов ради этого жрать. Но… не поможет. Не поможет.
  
15. Я не умею
 
Развод прошёл тихо. Без истерик, криков, ругани. Хотя лучше бы было так. Пусть бы выплеснула на меня гнев и обиду, чем беззвучно плакала, глядя на меня так, что хотелось сброситься со скалы.
Вера погасла. Потухла, как лампочка. Ещё вчера сияла светом, а сегодня пуста. Все нити порваны. Свет погас.
Хотя нет. Это я ее разбил. С размаху швырнул о землю и безжалостно придавил пяткой, разрушая ее в крошку. Только не подумал, что сам в этот момент был босым. Ее осколки впились в кожу, проникли в плоть. Их никогда не извлечь. Они так и будут всю жизнь блуждать в моем теле, причиняя боль. Пока не настигнут цели — моего грязного, гнилого сердца. И, может, тогда, воссоединившись с ее частичками, оно сможет обрести покой.
А пока я обречен на жалкое, никчёмное существование.
Ушел из нашей квартиры я в тот же день. Точнее, ночь. Пару дней перекантовался у друга, потом снял квартиру. Несколько раз приходил к жене с намерением поговорить, но каждый раз нарывался на ее полные боли глаза и понимал: не выслушает, не сможет. Уходил, чтобы потом снова прийти.
Зато эмоционально меня встречала дочь. Вот она и кричала, и колотила, и истерила. Прогоняла с порога и называла тем, кем я являюсь на самом деле.
Предатель. Я предатель.
Поговорить нам с Верой удалось только после развода. Я встретил ее после работы у подъезда, а она просто не прогнала. Даже не посмотрела, просто прошла мимо. Я направился следом. Она знала, что я рядом, и не прогоняла. Зашла в квартиру и дверь не закрыла. Юркнул за ней, пока не заперлась. Устало сняла верхнюю одежду, обувь и пошла на кухню.
Похудела. Сильно. Грудь словно свинцом изрешетило от этой картины. Чувство вины сдавливает горло, противно звеня в ушах.
Вера стоит у окна. Смотрит вдаль. Долго не решаюсь, но всё же подхожу к ней, оставляя расстояние между нами в полметра. Хочу обнять, но не имею права. Только если…
— Я никогда не прощу тебя, — тушит последний тлеющий уголек надежды. — Никогда.
На этом слове она поворачивается и твердо смотрит мне в глаза. Лишь на секунду вижу в них боль, словно зрачки-стеклышки пошли трещинами. Затем снова твердость и уверенность.
— Что… мне делать, Вер? — в носу неприятно щекочет, а к горлу подпирает колючий ком, раздирая ткани. — Что. Мне. Делать? — голос ломается и переходит на шёпот. — Скажи.
Щеки обжигают горячие капли. Шмыгаю носом. Но мне не стыдно. Перед ней не стыдно.
— Не знаю, — едва заметно крутит головой из стороны в сторону, поджимая дрожащие губы. — Живи? — из ее глаз катятся слезы. — Просто без нас.
— Я не умею… без вас, — хриплю и шумно втягиваю воздух.
— Придется научиться, — выдавливает она с трудом и судорожно вытирает влагу со щек.
Пользуюсь моментом и нагло сгребаю ее в объятия. Такие сильные, что она и пошевелиться не в силах, не то чтобы оттолкнуть меня. И словно весь мир в этот момент в моих руках. Иллюзия, что она снова моя. Да, плачет, да проклинает, да ненавидит, но моя. Сейчас моя.
Широко раскрытым ртом приникаю к ее макушке, будто сожрать хочу. Дышу ее волосами. Прирастаю к ней, чтобы никто не смог разорвать.Сжимаю пальцами хрупкие плечи, а под ладонями содрогается ее истерика, которую я, наконец, смог вытащить наружу, оголить.
— Мы больше не вместе, — слышу сиплый, приглушенный голос, но не отвечаю, лишь мотаю головой в отрицании. — Мы не семья, — с давлением лихорадочно глажу спину. — Чужие. Я не люблю тебя.
Замираю. Каменею от этих, казалось бы, логичных в нашей ситуации слов. Но не могу принять их. Поэтому сам отрываю от себя уже бывшую жену, но лишь для того, чтобы, обхватив ее голову руками, утонуть в бездонных, полных слез глазах.
— Повтори, — выдавливаю с трудом.
— Я не люблю тебя, — произносит, а я всматриваюсь в каждую прожилку, каждую точечку в ее зрачках. — Я любила иллюзию. Несуществующего человека. Он не лгал мне. Не изменял, — с болью шипит она. — Ты не он. Ты чужой. Уходи, — так и не дышу, не могу, лишь скулю, как подыхающий зверь. — Уходи!
И я отпускаю ее. Свою Веру. Свою жену. И ухожу. Но, сделав пару шагов, останавливаюсь и, не поворачивая головы, спрашиваю.
— Что я могу сделать для вас? — спрашиваю глухо.
— Уезжай. Оставь нас. Не мешай мне пытаться выжить.
  
Киваю и ухожу. Покидаю родной город. И тоже пытаюсь выжить.
  
Эпилог
 
Иду по родным, до боли знакомым улицам. Сколько я здесь не был? Года три? Да. Именно так.
Сыну Петьке уже два с половиной. Смышленый парень растет. В нём я и нашел свой новый смысл жизни. Хотя, признаюсь, решился на это не сразу.