Ненормальный практик 7 (СИ)

«А вот и координатор. Убью его — их строй посыплется. Начнут действовать вразнобой. А разрозненные солдаты — лёгкая добыча.»
Как мастер третьей ступени, ещё и критан, Алиса вполне могла это сделать, нанеся смертельный удар. Так что уверенно сокращала дистанцию. Сердце бьётся набатом. Всё-таки слишком глубоко зашла. Если ошибётся — умрёт в окружении. Но руки не дрожат, кинжалы держат крепко.
  
Двадцать метров. Десять. Пять.
«Ещё чуть-чуть!»
Магистр стоял спиной, отдавая приказ. Идеальный момент. Открыт, сосредоточен на другом, опасности не чует.
Алиса сосредоточила эфир в ногах и спине для рывка. Приём, коий она исполняла множество раз. Прицелилась в основание черепа, где доспех не закрывает шею. Четыре с половиной метра. Лёгкая работа для неё.
РЫВОК!
И магистр дёрнулся. Обернулся. При том мгновенно.
Их глаза встретились. Его с ухмылкой и её — шокированный.
«Чёрт! Как он заметил⁈»
Инстинкт то практика был или же чутьё, наработанное сотнями боёв — неважно. Англичанин почуял угрозу за спиной — не понимая откуда, просто учуял. И среагировал молниеносно. Его меч пошёл на рубящий удар. Быстро. Слишком быстро. Алиса попыталась отпрыгнуть, но поздно. Ведь близко подобралась, слишком сосредоточилась на рывке. Два метра. Меч достанет.
«Не успею.»
Пронеслась мысль. Холодная, отстранённая. Спокойная. Она видела, как лезвие, свистя, плывёт к горлу. Видела, как магистр вкладывает в удар всё. Всю силу, весь эфир. Снесёт голову. Без сомнений. Чисто. Быстро.
«Д остойная смерть на поле боя.» — сглотнула Алиса.
Она не зажмурилась. Смотрела смерти в лицо. Так надо. Ведь она — практик.
Обжигающий меч в сантиметрах от горла.
И…
Магистр дёрнулся. Правое плечо отлетело назад, будто кто-то дёрнул за рукав. Меч ушёл в сторону, просвистел мимо шеи на добрую ладонь. Рука обвисла, пальцы разжались, клинок лязгнул о снег.
Из сочленения на плече торчал арбалетный болт.
«Что⁈»
Алиса не думала. Некогда! И отработала на рефлексах. Левая рука воткнула кинжал в горло магистру, пробило трахею, так что рассекло артерию. Он схватился за шею. Глаза выпучены. Кровь хлещет сквозь пальцы. Что-то булькает и падает лицом в снег.
Готов.
Алиса с выпученными глазами, хватала ртом воздух. Сердце колошматит. Запоздалый адреналин. Она была в сантиметре. В одном проклятом сантиметре! И кто-то её спас!
Обернулась, ища глазами.
«Кто? Кто стрелял⁈»
Взгляд заметался по полю. Все кругом дерутся. Седьмая группа давит британцев. Лучники бьют справа. Но у них стрелы, не болты. С ними старик Гарик — арбалетчик. Но угол выстрела явно не тот. Прилетело слева.
И тогда Алиса увидела.
На опрокинутой повозке стоял Воробей. На колене. Но даже не смотрел в её сторону. Просто перезаряжал арбалет. Умиротворённо, без суеты. Вставил болт, натянул тетиву, прицелился, выстрелил. И в толпе упал британский лейтенант с болтом в груди.
«Он. Это он…»
Алиса смотрела на парня в маске птицы несколько секунд. Переваривала. Как⁈ Попасть с такого расстояния в руку движущегося магистра, в разгаре боя, в каше, когда сама Алиса не смогла среагировать⁈ Попасть в такую мелочь, да ещё в нужный миг, когда британский координатор замахивался… Это! Это не просто хороший стрелок! Это снайпер от бога!
«Инициированный второй ступени… как такое может быть? Невозможно… Не верю… Может, это был не он?»
Воробей продолжал стрельбу. Не кивал ошеломлённой Алиске, дескать я прикрыл твой зад, крошка. Он, вообще, ни на что не отвлекался. Просто делал своё дело. Прикрывал отряд и выбивал пехоту. Сеял хаос, меняя ход этого очага сражения.
Алиса всё же решила позже сказать «спасибо» и посмотреть на его реакцию. Если оба выживут. А сейчас — работать. Координатор готов, но британцы ещё не разбиты. Добивать надо. Она уже сменила позицию в поисках новой пригодной цели. И больше не допустит ошибок.
Буря молотил англичан с особой яростью. Кулак с эфиром впечатался бриту в грудь и тот отлетел на пару метров с промятым нагрудником и переломанными рёбрами. Рыцарь махнул секирой. Валера присел, всадил кулак в колено — нога на излом. Тяжеловес брякнулся на снег. Зря. Тут же в живот прилетела кувалда. Плям. Живот обожгло — кишки в смятку. Дед взмахнул кувалдой по подоспевшему на помощь другому англичанину точь клюшкой для гольфа снизу-вверх. Голова того оторвалась от плеч и улетела в задние ряды. Буря рядом сжал голову другого и смял как здоровенный орех до щелчка. Из глазниц того брызнуло. То ли кровь, то ли мозги. Но явно он больше не жилец. Буря же продолжал. Как и его напарник с кувалдой. Вот вам и пенсионер на подработке. Выбивает души из вражин. Ещё и со вкусом, зараза, умело.
Буря скользнул взглядом по сторонам. Пусть и в горячке боя, но ему приходится фиксировать — всё ли в порядке с группой. Он ведь командир как-никак. Так что нужно переключаться от тоннельного зрения и зарубы, дабы видеть картину поля боя целиком.
Он уже оценил, как Кирилл крутился слева, резал врагов. Как мечники держат строй. Как лучники прореживают толпу. Как Алиса минуту назад скользнула к координатору. И едва не погибла. Но в последний момент что-то произошло. Что именно — непонятно. Но то, что она жива — хорошо. А что там делает Воробей? Стреляет пацан. Не густо конечно и не столь быстро, как про него говорили, но хоть так. Главное — чтобы не мешался. Своих не подстреливает — уже прекрасно. В целом, справляются и без него.
Всё! Думать некогда! Британский магистр попёр!. Здоровенный бугай в тяжёлых латах, с двуручником. Магистр первой ступени.
— Русский свин! — рявкнул магистр на корявом имперском. — ДАВАЙ, СУКА! ДАВАЙ!
И замахнулся. Эфир полыхнул по лезвию, оставляя светящийся след.
Буря нырнул под удар. Удар в солнечное — магистр согнулся. Но ответил, рубанув Валерика по предплечью. Тот принял скользящий удар на наплечник. Пошла дуэль магистров. Жёсткая. Быстрая. Никакой чести или разговоров. Просто рубка насмерть.
Воробей же продолжал стрелять. Выбивал особо крикливых англичан. Самых ретивых. И шустрых. Убил четырёх пехотинцев, то и дело поднимавших падающее знамя. После пятого убитого бриты перестали то поднимать — поняли, ну его нахрен. А вон сержант с завитушными усиками указывает падьцем в сторону. Выстрел. И падает как оловянный солдатик с болтом в глазу. Британский контурщик что-то придумал, заплёл эфирную схему. Сюда, дорогой. Болт прошёл сквозь несформированный контур, в область носа и прошил череп.
Семнадцать. Восемнадцать. Девятнадцать.
Юноша считал. Не ради будущего хвастовства. А дабы знать, сколько ещё болтов осталось.
Седьмая группа по итогу так скоротечно и мощно надавила на англичан, что те завязли и начали медленно, но верно отступать. Финальным аргументом стал орущий весь в крови Валера «Буря».
— Давим! — рявкнул он, сломав побеждённому магистру шею. — Не даём продыху! Гоним их! Гоним!
И британцы побежали по-настоящему. Бросая раненых, знамёна. Паника захлестнула их с головой. Подразделение разбито. Выживет быстрейший.
— Хватит! — гаркнул Буря. — Всем стоять!
Группа встала. Все задыхались. Доспехи в крови — чужой, своей. Кто-то ранен, но все живы.
Первый бой прошёл удачно. Да и резерв армейцев подоспел. Свою работу «седьмая» выполнили.
Валерий оглядел всех. Пересчитал. Целы. Хорошо.
Алиса подошла к нему, вытирая кинжалы:
— Сколько там платят за координатора, а, командир?
— Хрен знает. Но ты — молодец, хорошо отработала, после его смерти их сплоченность пала.
Она улыбнулась:
  
— Вот только, чуть коней не двинула. Благо Воробей вытащил. Если б не он, остывала сейчас там, под британскими сапогами.
Буря приподнял бровь. Посмотрел на неё. А ведь не шутит. Потом взглянул на Воробья. И снова на неё.
— Расскажешь потом. Сейчас возвращаемся. У нас ещё полно работы, день даже толком не начался.