Катись, мой будущий бывший!

– Ну вот, почти прибрались, – его бархатный голос врезается в тишину.
У Быкова явно хорошее настроение: лицо расслабленное, довольное, глаза блестят. Он подходит ко мне, обнимает, прижимает к себе.
От отвращения я почти не дышу.
– Пойдем в душ. – Иди, я попозже схожу. – Милая, ты не поняла, я хочу с тобой… Пойдем, а, – его губы касаются моего виска. Меня передергивает.
  
Как он так может? Если разлюбил, то почему не уходит?
– Я устала, – еле слышно бормочу я. – Давай в другой раз.
Макс смеется, продолжая прижимать меня к себе. Его дыхание обжигает шею.
– Светуся, ну ты чего? У меня хорошее настроение, и там всё, – он нарочито понижает голос, – всё нормально заработало. Давай, а то опять сбои будут. Не молодой все-таки, да и работа нервная. Бизнес, проблемы.
В памяти всплывает мерзость, которую Быков сказал приятелю на балконе: «Скоро полтос. Ниже пояса, как часы, работать не будет»…
Стресс тут не причем – он просто не хочет тратить силы на жену. А я себя винила, думала, что постарела, диетами себя изнуряла…
– А может, у тебя только со мной эти сбои, а с другими всё без проблем, а?! – бросаю ему в лицо предположение. Или обвинение…
Не важно.
Макс на секунду замирает, потом разжимает объятия, поворачивает меня к себе и берет за подбородок. Смотрит прямо в глаза.
Техника честного вранья. Мой муж владеет ею в совершенстве.
– Светуля, ты чего? – он трясет меня за подбородок, как ребенка. – Думаешь, у меня левая баба? Я и обидеться могу… Я тебе цветы, бриллианты, а ты мне, – театрально вздыхает он. Позер чёртов.
Достаю из шкафа пакет с женскими вещами и швыряю его мужу в лицо: – Чьё это?
Он не успевает поймать пакет, и он падает к его ногам. – Не той ли дамы, с которой у тебя, как часы, работает?
Я жду. Жду, что муж перестанет играть в идеального мужа и во всем признается.
Жду испуга, оправданий… Жду правды. Хоть ядовитой, горькой, но правды.
Макс медленно наклоняется, достаёт из пакета одежду, разглядывает её, будто видит впервые. Потом поднимает на меня глаза. В них – недоумение.
– Откуда это?– спрашивает он.
– А ты не знаешь? Это женские вещи… из твоей квартиры.
– Уверена? – Он чешет затылок, изображая усиленную мыслительную деятельность. – Наверное, квартирантка оставила.
– Это вещи не Тамары, – мой голос дрожит от напряжения. – Она сказала, что это не её.
– Ну, значит, другая какая-то оставила. Их же там десятки было. Я не смотрел по шкафам после каждой. Мало ли кто что забыл. Выбрось и всё.
Муж говорит ровно, спокойно, не оправдываясь. И в этот момент я понимаю: правды я не дождусь. Он будет врать до последнего.
Я с этим пакетом выгляжу наивно и глупо… И если скажу про тот разговор на балконе, то Быков отмахнётся от меня, скажет, что я не так поняла, что мне послышалось.
Надо притвориться, промолчать. Только так я смогу узнать имя змеи, которая пригрелась на моей груди. Смогу отомстить и вычеркнуть её из своей жизни.
Вспоминаю, что до сегодняшней любовницы была ещё. И тоже из ближнего круга…
– Я в душ, – роняю я.
– Составить тебе компанию? – оживляется он.
– Макс, я плохо себя чувствую, просто помоюсь и лягу спать, – отворачиваюсь в сторону, чтобы ненароком не выдать истинные чувства. Я ненавижу этого человека всем сердцем, но он не должен это знать. Пока не должен.
Глава 5 
Я в душе целую вечность. Вода льется тяжелыми, горячими потоками. Она смывает аромат моих духов, смешанный с парфюмом мужа, запах фальшивых улыбок, притворных тостов…
Звук льющейся воды заполняет всё пространство, мою голову, вытесняет мысли. Я смотрю, как струя ударяется, разлетается на тысячи брызг, дрожит, пенится. Как моя жизнь, которую я считала счастливой.
Резкий удар – и всё рассыпалось.
Слышу за дверью шаги мужа. Он не стучит, не зовёт меня. Он просто ждёт…
Подставляю ладонь. Вода обжигающе горяча, но я не отдергиваю руку. Боль – якорь. Она держит меня здесь, в этом помещении, не даёт развалиться на частички пыли, которые просто смоет в сток.
Я наблюдаю, как вода обтекает мои пальцы, устремляется вниз по линиям судьбы на ладони, смывает всё: обещания, планы, имя, которое я носила много лет.
Моё отражение в запотевшем стекле расплывается, как акварельный портрет, написанный рукой неопытного художника.
Поворачиваю кран и прислушиваюсь – за дверью тишина. Ни шагов, ни скрипа паркета. Только гул холодильника, доносящийся из кухни.
Пора выходить.
Я вытираюсь полотенцем, накидываю на себя халат, на автомате расчёсываю волосы, наношу на лицо крем.
Приглушенный свет ночника в коридоре отбрасывает длинные тени. Я ступаю босыми ногами по паркету, стараясь переносить вес с носка на пятку, чувствуя себя вором в собственном доме.
Дверь в спальню приоткрыта. Подхожу ближе и заглядываю в комнату.
Муж спит.
Он раскинулся на кровати, как хозяин мира, заняв и мою половину. Выражение лица блаженное. Впечатление, что ему снится что-то приятное.
Бросаю взгляд на прикроватную тумбочку – телефон там. Макс не расстается. Всегда носит с собой.
Ненависть подкатывает комком к горлу. Такая острая и невыносимая, что я почти задыхаюсь. Хочется кричать, хочется стянуть с мерзавца одеяло, разбудить, вытолкать из квартиры.
Но вместо этого я медленно выдыхаю. Я здесь не для истерики.
Телефон лежит экраном вниз, как всегда. Как всегда…
Протягиваю руку.
Пальцы дрожат. Я сжимаю их в кулак, заставляю успокоиться, и снова тянусь к гаджету.
В этот момент он начинает ворочаться. Он стонет, бормочет что-то невнятное: «Мм… не надо… Перестань, не сейчас…На увидят. Ты совсем что ли? Нет»…
Снится любовница.
Ну, давай, мерзавец, назови её имя.
Внезапно муж открывает глаза. Они мутные, будто затянуты пленкой. Смотрит сквозь меня.
Время останавливается. Я не дышу.
Но Быков просто моргает, губы его беззвучно шевелятся, и он с глухим стоном переворачивается на другой бок, спиной ко мне.
От волнения ноги подкашиваются. Держась за край тумбочки, гашу ночник.
Только оказавшись на кухне, я провожу пальцем по экрану смартфона. Он вспыхивает, требуя пароль.
Ввожу дату рождения Макса – неверно.
Дату нашей свадьбы – мимо.
Год рождения дочери— снова не попадаю…
Глупо думать, что Макс использует простой пароль. Наверняка, это что-то хитромудрое, неочевидное. Ему есть что скрывать…
Я кладу телефон на стол и опускаю голову на сложенные руки. Усталость накрывает меня с головой… Надо идти спать. А утром снова улыбаться, варить кофе, целовать в щеку. И так до следующего раза, пока я не сойду с ума…
И тут экран смартфона вспыхивает, и на нём высвечивается знакомое имя – Альбина.
Альбина… Жена Влада. Привлекательная молодая дама с пышными формами и насмешливым взглядом. Сегодня она была в обтягивающем бардовом платье. Смеялась громче всех… Смотрела на Макса дольше, чем положено.
Хоть звонок в три часа ночи еще не доказывает, что она его любовница. Может, это просто звонок. Может, у Влада что-то случилось…
Светлана Быкова, 45 лет, врач-гинеколог 
Максим Быков, 46 лет, бизнесмен
  
Глава 6
Через минуту экран смартфона гаснет. И прежде чем я успеваю что-то решить, звонит уже мой собственный телефон.
Снова Альбина.
Беру трубку, стараясь придать своему голосу максимальное безразличие.