Порченая (СИ)

Через пару минут тут будет толпа — полиция, журналисты, спасатели. Но для меня этот момент только мой.
Это только начало. Потом мне нужно будет забрать Катю у Джардино. Но для этого понадобится время.
Немного. Совсем чуть-чуть.
Сейчас я никто. Простой парень из деревни, боевик Фальцоне. Крестник дона Марко.
Это для Джардино мусор, пыль под ногами.
Я должен стать кем-то большим, и тогда я ее у них отниму.
  
— Массимо! — зовет Марио. Они с Сандро стоят у старенькой «Альфы», припаркованной в тени развесистого кустарника. — Пора.
С трудом отрываю взгляд от охваченной пламенем яхты и иду к ним. Мы садимся в машину и едем по узкой дороге, которая серпантином спускается вниз к побережью, а потом вглубь острова.
Первый тайник спрятан в подземном гроте под старой винодельней, где полвека назад хранили бочки с мальвазией. Теперь бочек нет, есть только люк в полу, ведущий в бетонный подвал.
Марио с Сандро остаются наверху, я спускаюсь один.
Иду по сырому коридору, где стены пахнут плесенью и старой бочарней. Под ногами хлюпает вода, звук шагов отдается в сводах, как колокол.
Подсвечиваю фонариком. В самом конце в стену вмурован небольшой сейф.
Открываю его кодом, который помню наизусть. Внутри лежит запаянный пакет с пачками евро и маленький стальной диск с выгравированными символами.
Это первая часть шифра. Прячу диск в рюкзак.
Деньги делю на равные части, возвращаюсь и протягиваю долю Марио и Сандро.
Остальное — мое.
— Дальше я пойду один, — говорю, забрасывая рюкзак на плечо.
Парни кивают, мы жмем друг другу руки. Они уезжают в город, а я иду в сторону ближайшей деревни.
В деревне за наличку покупаю подержанную «Альфа Ромео» и направляюсь к следующему тайнику. Там лежит второй компонент кода.
Вторая точка — заброшенная вилла, спрятанная в глубине старого сада. Когда-то ее фасад сиял белым камнем, а теперь стены виллы все поросли плющом.
Сад вокруг виллы густой, запах лавра и старого камня перебивает влажная морская соль с побережья.
Вхожу через боковую дверь. Петли скрипят, но в пустых комнатах все равно никого нет — сюда давно не заходят посторонние.
В подвал ведет узкая лестница, у дальней стены — фальшпанель. Провожу пальцами по краю, нахожу едва заметный зазор и толкаю. Щелчок — и панель отходит.
Передо мной еще один сейф. Код я знаю, я же его и устанавливал. Крутящийся диск послушно останавливается на нужных цифрах.
Внутри лежит небольшой футляр с плоской металлической пластиной, на которой отчетливо видны знаки.
Вторая часть шифра.
Рядом лежит несколько пачек евро, плотно перевязанных банковской лентой. Под ними спрятан тонкий кожаный конверт.
В конверте нахожу паспорт на подставное имя, банковскую карту, небольшой ключ с выгравированным номером ячейки и герметично запаянный пластиковый контейнер.
В контейнере — тонкая латексная накладка для пальца. Она мягкая, чуть липкая на ощупь. Без нее меня не пропустит ни один швейцарский банковский терминал с биометрией.
Паспорт оформлен на того, кого я хорошо помню — тихий, неприметный тип из окружения Марко. Старше меня лет на десять. Фотография в документе чуть поблекшая, но это мне только на руку.
Подделывать ничего не придется, нужно будет лишь подправить свой фейс, чтобы закосить под этого типа.
Складываю все в рюкзак, деньги распихиваю по карманам.
Закрываю сейф, возвращаю панель на место и поднимаюсь наверх. Выхожу из виллы, не оглядываясь.
Следующая остановка — Милан. Там я приведу себя в порядок и сделаю так, чтобы в швейцарском банке поверили: перед ними именно тот, кто должен открыть ячейку.
А потом я смогу вернуться за Катей.
С Сицилии уезжаю первым утренним рейсом. Не хочу, чтобы кто-то из своих случайно меня увидел.
Когда остров остался позади, ощущения были, будто я сбросил кожу. Старую, потрескавшуюся, пропитанную кровью и солью. Теперь мне нужно сбросить ее по-настоящему.
На рассвете поезд катит мимо Лигурийского побережья, а к полудню я уже приезжаю в Милан.
Город шумит и живет своей жизнью, в которой для меня пока нет места. В вокзальных стеклянных дверях ловлю свое отражение.
Гребаный наемник с серым от усталости лицом в мятой футболке, пропахшей потом и гарью, и с рюкзаком.
Миллионер, блядь.
Миллионеры так не выглядят.
Снимаю номер в отеле рядом с Дуомо. Встаю под душ и стою, пока горячая вода не смывает остатки пороха, пыли и всего, что связывало меня с островом.
Когда вода стекает в сливное отверстие, кажется, туда сливается все что накопилось во мне за последние дни — усталость, злость и липкое напряжение.
Затем на полдня отправляюсь в спа. Сначала массаж, потом сауна с бассейном, потом барбершоп.
Мастер мастерски управлялся ножницами, машинкой для стрижки и станком для бритья. Я смотрел в зеркало и видел, как лицо становится другим — с аккуратной стрижкой и свежевыбритыми скулами.
Другое дело, Макс, другое дело...
После — в бутики на Виа Монтенаполеоне.
Я перемерил столько костюмов, рубашек и обуви, что продавцы перестали смотреть на меня с вопросом «Вы уверены, что можете себе это позволить?»
Мог. И позволил.
Старую одежду сложил в пакет и оставил в мусорном баке на заднем дворе отеля.
В тот самый момент я почувствовал, что прежний Массимо умер.
Еще купил часы. Уже в другом бутике.
В номере разложил на кровати все, что было со мной в рюкзаке. Достал первую часть шифра. Потом вторую. Долго держал их в руках, перекладывал, мысленно примеряя к пустому месту, где должна быть третья.
Все сходилось. Оставалось последнее звено.
Еще один день провожу в Милане, тупо отсыпаясь в удобной кровати на ровном матрасе. А утром заказываю билет в Женеву.
В Швейцарию приезжаю поездом.
Женева встречает прохладным, чистым воздухом. Я снимаю номер в отеле недалеко от Рю де Рон, допиваю кофе и отправляюсь в конечную точку.
В холле швейцарского банка тишина, здесь даже шаги звучат глухо.
Проверяю себя еще на входе — прическа идеальна, костюм сидит безупречно. Миланские портные знают свое дело.
Предъявляю паспорт на имя того самого подставного лица, чью фотографию знал наизусть. Пара штрихов грима, линзы, нужная прическа — и сотрудник банка даже не задерживает на мне взгляд.
Лаконичная улыбка, проверка подписи, и меня проводят вниз, в зал с индивидуальными ячейками.
Пока идем по коридору к нужной секции, незаметно достаю из внутреннего кармана тонкую латексную накладку — копию отпечатка настоящего владельца. Плотно натягиваю ее на палец.
Останавливаемся у ячейки, я вставляю ключ и прикладываю палец к сканеру. Зеленый огонек загорается практически сразу, щелкает замок, и дверца медленно приоткрывается.
Только сейчас я обнаруживаю, что практически не дышал.
Из ячейки достаю аккуратный черный кейс. Там на бархатной подкладке лежит третья часть шифра — небольшой флеш-ключ с выгравированным символом, точно совпадающим с отметками на пластине и диске.
Через полчаса захожу в отдельный кабинет банка, передо мной терминал.
Сажусь за узкий стол. Соединяю диск с пластиной, совмещая выемки.
Щелчок — все идеально встает на место. Символы встают на место, линии сходятся, и я вижу финальную комбинацию. Остается только флешку вставить в банковский терминал.
Флеш-ключ тихо щелкает, когда я вставляю его в терминал, на экране появляется поле для ввода. Медленно набираю полученный код.
Несколько секунд — и на экране открывается список счетов. Много счетов. Разные валюты. Итоговая сумма как удар током.
Список нулей тянется в строке баланса так долго, что в конце я улыбаюсь.
  
Вот он — общак, который теперь мой.
Один… ноль… ноль… еще ноль… еще… еще…
Улыбаюсь своему отражению в металлической стенке.
Закрываю кейс, поднимаюсь. Сотрудник ждет у двери. Он не задает вопросов. Никто здесь их не задает.