Дом на Перепутье (СИ)
Вылетела с территории дома на всех парах.
Машина выскочила на дорогу, и я мчалась, не разбирая пути.
И только тогда я начала приходить в себя.
Что это было? Галлюцинация от ядовитых спор плесени, которые я вдохнула в доме? Да, это звучало логично. Старая древесина, сырость… знаменитый «синдром больного здания»!
Или, может, это аномальная зона? В конце концов, у нас полно странных мест.
— Скажи туману… я тут хозяйка, — ехидно передразнила я кота вслух. — Нет уж, спасибо. Я хозяйка только своей жизни.
Но где-то на задворках сознания шевелился крошечный, наглый червячок сомнения. А суп-то был действительно очень вкусным…
А потом я въехала в туман.
— Вот же чёрт… — прошептала я и затормозила. Не веря, что говорю это, произнесла слова: — Я тут хозяйка!
Не поверите… Но туман перед моей машинкой рассеялся, открывая дорогу. Я поехала дальше.
К чёрту всё сверхъестественное. Я не экстрасенс!
Наконец, я выехала на асфальтированную дорогу, ведущую к городу, чувствуя, как напряжение понемногу отпускает. Впереди были огни, люди, нормальная жизнь. Без говорящих скелетов, без крошечных домовых и без мистических котов.
Глава 4
* * *ВАСИЛИСА
Дорога домой промелькнула в туманном вакууме.
Я сидела в машине, крепко сжимая руль, и мысленно повторяла мантру: «Плесень. Споры. Болотный газ. Вполне научное объяснение».
К тому времени, как я вставила ключ в замочную скважину своей обычной, панельной, хоть и арендованной квартиры, мне уже почти удалось убедить себя, что ничего особенного не произошло. Почти.
Дверь закрылась с привычным щелчком. Я прислонилась к ней спиной, переводя дух. Тишина. Никакого скрипа костей, кошачьего ворчания или магических завываний. Только гул холодильника и доносящийся сверху звук телевизора.
Боже, какая благодать.
Я скинула обувь, прошла в гостиную и посмотрела на часы. Поздний вечер. Нотариальная контора, разумеется, уже закрыта. А ведь мне так отчаянно хотелось узнать хоть что-то о той загадочной Черноручке, которая завещала мне этот сумасшедший дом.
Кто она? Почему я? Может, мы дальние родственницы?
Желудок предательски заурчал, напоминая, что волшебный суп — это, конечно, прекрасно, но его действие уже выветрилось.
Я покорила цивилизацию, разогрев в микроволновке вчерашнюю пиццу «Пепперони». Звук, с которым она вращалась за стеклом, был гимном нормальной жизни.
С чашкой кофе и двумя треугольниками пахнущих пластиком и колбасой пиццы я устроилась перед ноутбуком.
Первый запрос был очевиден: «Осения Витальевна Черноручка».
Поиск выдал… ноль. Абсолютный ноль. Ни одного упоминания. Были какие-то Черноручки в соцсетях, постящие котиков и рецепты салатов, было значение имени «Осения». Оказывается, «посвящённая осени», как мило. Но самой Осении Витальевны Черноручки не было.
«Ну что ж», — подумала я, откусывая пиццу. — «Значит, играем в детективов».
Следующий запрос был «деревня Кривая улица Перепутья, дом один».
И тут поисковик ожил.
О, да! Он буквально запестрел результатами.
К моему полному восторгу и растущей тревоге, деревня Кривая оказалась местной легендой, причём легендой настолько пёстрой, что хватило бы на сериал для самого непритязательного телеканала.
Люди на форумах, пахнущих нафталином и паранойей, с упоением делились «фактами»:
— В этой «Кривой» деревне после Гражданской войны целый отряд белых сгинул, и теперь по ночам слышен лязг оружия и пение «Боже, Царя храни!»
Комментарий к этому посту: «А мой дед слышал, как они маршируют, но это были не белые, а зелёные! Инопланетяне!»
— В тридцатые годы прошлого века там вымерла от странной болезни вся деревня. То ли оспа, то ли лихорадка, а по другой версии их все забрали в летающую тарелку, которая приземлилась на местном болоте.
Прилагалась кривая фотография какого-то светового пятна.
— Да что там! Любые приборы в тех местах глохнут, компас показывает на юго-запад, а не на север, а на фотографиях появляются лишние тени…
Один «исследователь аномальных зон» с ником «Следопыт-69» писал, что его металлоискатель начал пищать без остановки, а потом у него в рюкзаке испортились все протеиновые батончики и взорвалась жестяная банка с газировкой.
— И, конечно же, там водятся… русалки, лешие, блуждающие огоньки и «нечто высокое и мохнатое».
Я откинулась на спинку стула, чувствуя, как по телу разливается странная смесь ужаса и иронии.
НЛО, русалки и летающие тарелки в одном флаконе! Это было уже слишком даже для моего нынешнего состояния.
«Понятно», — заключила я, глотая кофе. — «Я не просто унаследовала дом. Я унаследовала местную аномалию, приправленную городскими легендами. Класс».
Самое забавное, что во всей этой каше из мистики не было ни единого упоминания о доме номер один на улице Перепутья. Ни слова. Как будто дома не существовало. Как будто он был дырой в информационном поле, чёрной дырой, затянувшей в себя все слухи и оставившей снаружи только самый сочный бред.
С глубоким, решительным вдохом, будто собиралась нырнуть в ледяную воду, я потянулась к сумке, где лежала папка с документами от нотариуса.
Документы были к моему счастью обычными. Договор дарения, кадастровый паспорт, выписка из ЕГРН. Никаких зашифрованных посланий, печатей с пентаграммами или упоминаний об «ответственности за кота, скелета, домового, летучую мышь и прочей нечисти в придачу». Всё было сухо, скучно и по-государственному бесстрастно.
Среди цифр и официальных обозначений, красовался кадастровый номер.
Я зашла на сайт Россреестра. Интерфейс был на удивление дружелюбным, что само по себе уже казалось чудом. Я вбила заветный номер в поисковую строку и нажала «Enter».
Секунда ожидания показалась вечностью. Я представила, как сайт выдаст ошибку: «Объект не найден».
Но нет. Страница обновилась. И я увидела его.
Тот самый дом. Из кадастровой выписки. Участок. План. Координаты. Всё четко, ясно, по полочкам.
Государственный орган официально подтверждал, что да, Царёва Василиса Михайловна является законной владелицей объекта недвижимости, известного как «дом №1 по ул. Перепутья, д. Кривая».
Я выдохнула. Словно камень с плеч. Не знаю, чего я боялась больше, что дом окажется миражом или, что он окажется реальным. Но сейчас, глядя на скучные кадастровые квадратики на экране, я почувствовала странное, почти идиотское облегчение.
Значит, я не сошла с ума. Ну, не полностью. Дом существует. Он реальный. Материальный объект, внесённый в реестр. Его можно потрогать, им можно владеть, и, что самое главное, его, вероятно, можно… продать.
Эта мысль вызвала у меня необъяснимый приступ смеха. Представьте даю такое объявление: «Продаётся дом, что стоит на большом участке в аномальной зоне, с действующей печью, меблировкой (присутствует скелет), и котом в придачу. Требуется хозяин с чувством юмора и крепкими нервами. Очень крепкими».
Но вместе с облегчением пришло и осознание. Если дом реален, то реально и всё остальное. Реален Акакий с его подвываниями. Реальна Марта с её волшебным супом. Реален Батискаф с его угрозами и советами по управлению туманом.
Я закрыла ноутбук. Пицца внезапно показалась безвкусной. Так значит, дом не просто странный. Он… легендарный. Не в том смысле, что вы подумали…
Вздохнула тяжко и посмотрела в тёмное окно, за которым мерцали огни моего спального района. Здесь было безопасно, скучно и предсказуемо. А там… там был дом, о котором интернет не знал ничего, кроме того, что вокруг него водятся призраки, инопланетяне и портятся конфеты.
И самое ужасное, что во мне, вопреки всем инстинктам самосохранения, шевельнулось противное, настырное чувство — женское любопытство. Настоящее, неукротимое, дурацкое любопытство.