Две полоски после вечеринки
Я знаю многих байкеров в нашем городе. Мой отец и все его друзья гоняют на мотоциклах. Я бывала на их тусовках, на соревнованиях и даже участвовала в мото походе, с отцом и братом.
Но этого байкера я вижу впервые.
И такого мотоцикла ни у кого из наших точно нет! Я, конечно, не так разбираюсь в технике, как мои братья или отец. Но понимаю, что это Кавасаки, какая-то новейшая крутая модель. Черный с зеленым, блестящий, мощный, хищный.
Даже в своем разобранном состоянии я не могу не восхититься прекрасным железным конем. Он – просто совершенство!
Я смотрю на мотоцикл. Байкер смотрит на меня.
Просто смотрит. Спокойно, без каких-либо эмоций. Молча.
Я тоже молчу.
Просто зависла. Сейчас отвисну и пойду дальше.
Куда?
Не знаю… Наверное, вызову такси и поеду домой.
Байкер открывает багажник мотоцикла. Достает бутылку воды. И – протягивает мне.
Только в этот момент я понимаю, что меня уже давно мучает дикая жажда. Но я ее не замечала…
А сейчас жадно пью, проливая воду на платье.
Выпиваю почти все, возвращаю бутылку ему.
– Спасибо.
Он просто кивает.
Этого парня я не знаю. Но от него, как и от его мотоцикла, веет чем-то знакомым и родным.
Я знаю таких, как он. Я его не боюсь. Мне рядом с ним спокойно.
Даже на душе стало чуть легче…
И тут он протягивает мне свой шлем. И говорит:
– Поехали.
– Куда? – растерянно спрашиваю я.
– Покатаемся.
Глава 10
Ксюша
Я отрицательно машу головой. И отталкиваю шлем.
Не хочу в шлеме. Хочу развевающиеся волосы, теплый ветер в лицо и запах летней ночи в ноздри.
Парень снова внимательно смотрит на меня. Представляю, какое у меня сейчас лицо… Нет, даже представлять не хочу.
А, впрочем, мне все равно. У меня точно нет цели ему понравится.
Байкер убирает шлем в багажник.
Он меня понял! Без слов.
Он садится на мотоцикл. Я привычно устраиваюсь сзади. Сколько раз я так каталась с папой, Ваней, с его друзьями… Но я всегда была в брюках. А сейчас мое платье задирается. Но мне абсолютно плевать на это.
Байкеру тоже. Не знаю, почему, но я в этом уверена.
Он трогается с места. Набирает скорость. Я хватаюсь за него покрепче и прижимаюсь к его широкой горячей спине, ощущая, как напрягаются мышцы, когда он входит в поворот.
Мы едем по проспекту, поворачиваем на площадь, несемся по ночным улицам. В какой-то момент тормозим на светофоре. Я вижу наше отражение в витрине магазина.
И только в этот момент до меня доходит: я прыгнула на байк к абсолютно незнакомому парню! Я ношусь по ночному городу в задравшемся платье, на крутом Кавасаки, и никто даже не знает, где я и с кем.
Это опасно!
Это вообще на меня не похоже!
Я бы так никогда не сделала. Мама недавно сказала, что я тихая домашняя девочка. И она права.
А сейчас… это как будто немножечко не я.
Мы едем дальше. Волосы развеваются. Ветер холодит лицо. Остатки слез на моих щеках высыхают… И я делаю свободный глубокий вдох.
Нет, я не улыбаюсь. Наверное, я еще очень-очень долго не смогу улыбаться.
Но мне хорошо.
Я ни о чем не думаю. Я просто лечу…
Нет. Для полета это слишком медленно.
Наклоняюсь к своему водителю:
– Можно побыстрее?
– Нет.
– Почему?
– Ты без шлема.
– Плевать.
– Нет.
Какой, блин, строгий! И немногословный. У него не забалуешь…
Тревога, зашевелившаяся где-то в груди, после его слов рассеивается. Он не сделает мне ничего плохого!
* * *
Покатавшись по значительной части города, мы возвращаемся на то же место. На ту самую парковку.
Я спрыгиваю с мотоцикла. Замечаю, что он припарковался у какого-то заведения под названием “Монако”. Это то ли кафе, то ли бар. А мне как раз нужно в туалет…
Когда выхожу из дамской комнаты, байкер уже сидит на диване за низким столиком и что-то пьет. Жестом подзывает меня. Я сажусь рядом.
Да какая разница?– Как тебя зовут? – спрашивает он.
Не знаю почему, но мне не хочется говорить свое настоящее имя. Это же как будто немного не я…
– Ну допустим, Эсмеральда. А тебя?
– Ну а я тогда, получается, Квазимодо.
Я хмыкаю. Не очень смешная шутка.
А, впрочем, мне сейчас вообще не до шуток.
– Выпьешь чего-нибудь? – спрашивает он.
Я киваю. Пить хочется.
– Сделай девушке чаю, – говорит он официанту. – Ромашкового.
– Чаю? – удивляюсь я.
– Ромашковый успокаивает.
– А кто сказал, что мне нужно успокоиться?
– Я говорю.
Что-то он уже начинает немного раздражать! Всегда все знает и все решает.
– А ты что пьешь? – спрашиваю я.
– У меня свое успокоительное.
И он протягивает мне бокал, в котором плещется красивая оранжевая жидкость, похожая на апельсиновый сок.
Отпиваю… Что это за дрянь?!
Горькая, как мое сегодняшнее разочарование. Соленая, как мои слезы. Ледяная, как сердце моего бывшего парня… Но – с ярко выраженным вкусом грейпфрута.
– Ну как? – спрашивает он.
– Мне нравится.
– Серьезно?
– Идеально сочетается с моим настроением.
Я допиваю освежающий напиток.
И мой новый знакомый кивает официанту:
– Повторите. Два раза.
Когда приносят новые бокалы, мы чокаемся. Пьём.
– Сколько тебе лет, Эсмеральда? – вдруг спрашивает мой Квазимодо.
– Двадцать пять, – выдаю я.
– Чем занимаешься по жизни?
– Работаю в рекламном агентстве.
Зачем я вру? Да просто не хочу говорить правду. Не хочу быть собой.
Да и какая разница… Сейчас допью и вызову такси. Поеду домой. Лягу спать.
А завтра… проснусь и вспомню, как Катька Ерофеева стояла на коленях перед Платоном…
Я встряхиваю головой, чтобы отогнать неприятные мысли и навязчивые картинки.
И – только сейчас впервые по-настоящему смотрю в лицо байкера. Прямо. Внимательно.
У него темно-карие глаза. Густые черные брови. Трехдневная щетина. Волевой подбородок. И – крупные чувственные губы.
А он красавчик! Совсем не Квазимодо…
Я ловлю себя на том, что заправляю выбившуюся прядь волос за ухо.
Я что, пытаюсь ему понравится?
Нам приносят по новой порции напитка. Я, вроде, уже утолила жажду. Но когда передо мной ставят новый бокал, снова отпиваю.
– Что это? – спрашиваю его.
– Соленая собака.
– Что?!
– Так называется этот коктейль.
Мы снова сидим молча.
Он такой серьезный. Думает свои серьезные мысли. Выглядит строгим. Смотрит в сторону. Как будто меня тут вообще нет!
Это как-то даже обидно…
Мысли в голове почему-то начинают бежать все быстрее и быстрее. А язык бежит впереди мыслей. И я выпаливаю:
– Скажи, а я… я привлекательная?
Он смотрит на меня из своей глубокой задумчивости. И произносит:
– Нет…
Я в шоке. Сегодня что, вечер разочарований?
– Понятно.
Где там мой телефон? Надо срочно вызвать такси. Плакать буду дома.
И тут я слышу:
– Привлекательная – не то слово. Ты охуенная. Просто нереальная… Даже плачешь красиво.
– Ч-чего?
От неожиданности я начинаю заикаться.
– Хочешь спросить, почему же я к тебе не подкатываю?
– Ну…
– Если честно, чутка растерялся.
Да ладно! В такое я точно не поверю.
– Не знаю, на какой козе к тебе подъехать, – продолжает он.
– Кавасаки – идеальная коза! – острю я.
Он смеется.
Я улыбаюсь.
А ведь еще час назад мне казалось, что я вообще никогда больше не смогу улыбаться…
Он кладет на стол пластиковую карточку в картонном чехле. Похоже на ключ от номера. Тут что, гостиница? Точно. Как я сразу не поняла? Отель Монако.