Дом с черными тюльпанами (СИ)

Пятнадцать минут — и я там. Да только сеструхи нигде нет. И не только её. Гостей заметно поубавилось.
— Где все? — спрашиваю, растолкав знакомого, уснувшего на диване в обнимку с какой-то девчонкой.
— Так игра закончилась, уехали кататься.
— Миру не видел?
— Кого?
— Немцову Миру. Ну, соображай! — за грудки хватаю. — Сестру мою.
— А-а-а. Она с ними.
Разжимаю пятерню, выпуская из пальцев ткань его футболки.
  
Твою мать, ну что за дура?
Возвращаюсь к машине и начинаю бомбить её звонками. Мелкая зараза отклоняет их, печатая в ответ сообщения.
Мира:
«Марат, у меня всё норм. Чё за кипиш? Чё вы с мамой на пару достаёте меня?»
«Ты где, идиотина мелкая?»
Мира:
«Катаемся. Это так клёво!!! Почему ты никогда не брал меня с собой???»
«Потому что это опасно, глупая»
«Я же просил дождаться и никуда не уходить!»
Мира:
«
Прости»
«Где ты конкретно? Геолокацию скинь»
Мира:
«Да перестань. Скоро уже вернёмся. Не о чем переживать»
«Мир!»
Мира:
«Ты даже не представляешь, какой квест мы с ребятами устроили Назаровой! Шуганули не по-детски!»
Про игру, видимо.
Мира:
«Идти домой будет до утра! А в лучшем случае вообще не дойдёт)))»
Нахмурившись, перечитываю её последние сообщения. Минуту спустя решаю уточнить.
«В каком смысле идти будет до утра?»
Мира:
«Мы засунули её в багажник, вывезли и высадили на трассе»
Засунули в багажник.
Вывезли.
Высадили.
На трассе.
Девчонку. Ночью. В дождь.
«Ты серьёзно?»
Мира: «
Я же обещала тебе, что избавлюсь от неё»
Прямо даже не верится, что это пишет моя младшая сестрёнка.
«Ты в себе, Мир?»
Набираю её до тех пор, пока не принимает вызов.
— Ну чё? — отзывается в динамик раздражённо.
— Чё… Где это было, ненормальная?
Добиться от сестры нормального внятного ответа мне так и не удаётся.
Мира психует и утверждает, что якобы не помнит, где именно они оставили Назарову.
Вот ни за что ей на слово не поверил бы, если бы не одно но. О топографическом кретинизме, которым моя систер страдает с детства, знают все. И нет, это не прикол. Мирослава у нас даже местоположение любимых бутиков в ТЦ отыскать с первого раза не способна. Полная дезориентация в пространстве. Причём в любом.
Чтоб вы понимали масштабы бедствия. В шесть лет она не смогла найти выход с катка после тренировки. Ходила по кругу. В итоге тупо легла на лёд и рыдала до тех пор, пока туда не вернулась Вита, отошедшая на минуту поговорить с чьей-то матерью.
В школе Мира первое время постоянно путала этажи и кабинеты.
На соревнованиях, если вдруг зазевалась и отстала от группы, то труба. Отыскать самостоятельно нужную дверь или помещение — это не про неё.
Трижды мы теряли её заграницей. Дважды в аэропорту.
Короче, надежды на то, что она даст верное направление, нет. Единственное что запомнила эта дурочка — баннер с указателем и названием шоссе, на которое они, следуя прямо, не сворачивали.
Сбавляю скорость, внимательно смотрю в сторону обочины через лобовик, по которому лупят капли дождя, и попутно набираю помощницу Багратовны.
Та всегда отвечает очень быстро, потому что даже спит с телефоном в руках. Боится упустить что-нибудь важное.
— Марат? Доброй ночи, — здоровается сонно.
— Дин, номер Назаровой мне скинь.
— Асин? Хорошо. А что случилось? — сразу спрашивает встревоженно.
— Цифры, Дин, — повторяю с нажимом.
— Отправила. Погоди-ка, Ася что ещё не дома?
— Не дома.
— Она ведь должна была уже вернуться. Всё ещё гуляет с одноклассником, что ли?
— А ты типа в курсе?
— Ага.
Сдружились значит. Не показалось.
— Аська спрашивала, стоит ли идти. Сомневалась.
— Так это ты надоумила её пойти на свидание с Соколовским?
— Она фамилию не называла. Подожди, Соколовский? — напрягается. — Это тот пацан, с которым у тебя был конфликт?
— Сечёшь связь, да?
— Блин, — бормочет растерянно. — Я что-то как-то переживаю. Ты объяснишь, что у вас происходит?
— Потом.
— Прекрасно, — вздыхает она недовольно.
— Всё давай, пока.
— Марат… Ты же не дашь её в обиду, да?
Завершаю вызов, открываю мессенджер и набираю Назарову.
Абонент не абонент.
Понятно. С вероятностью в сто процентов после квеста телефон ей так и не вернули.
Меня обгоняет какой-то козёл на ржавой ниве и в эти же секунды я замечаю на противоположной стороне обочины что-то странное. "Тойота" на аварийке. Две мужские фигуры и…
Да. Она. Назарова! Полураздетая. Без платья. Бежит оттуда.
— Чёрт!
Стискиваю челюсти. Перестраиваюсь в левую полосу, давлю на педаль газа. Стрелка падает вправо и тачка мчится вперёд.
Притормаживаю. Разворот и снова топлю.
Кажется, целая вечность проходит до того момента, как на горизонте появляется моргающая "Тойота", возле которой явно что-то происходит.
Твою-то мать! Её поймали, что ли?
Перекрываю "Тойоту" спереди, лезу в бардачок и, выбравшись на улицу, спешу туда.
Девчонке каким-то образом удаётся вырваться из рук типа, одетого в красную спортивную куртку, но второй мужик успевает схватить её сзади.
— Ты чё такая несговорчивая, а? Цена не устроила? — доносятся до меня обрывки разговора.
Особо продумать свои действия наперёд возможности нет. Поэтому тупо налетаю на того, кто стоит ближе ко мне.
— Какого… — «красная куртка», согнувшись пополам, корчится от боли.
Второму заряжаю по почкам.
— Отвалил от неё!
— Ты кто такой?
Добавляю ещё, чтобы даже не пытался на меня рыпнуться.
— Марат!
Она хотела предупредить, но не успела.
Получаю чем-то по голове, из чего делаю вывод: в "Тойоте" было трое.
Моргаю, пошатнувшись, на секунду зажмуриваюсь.
— Слышь, парень, ты чё устроил тут из какой-то шма…
— Отошли назад! — резко достаю из заднего кармана травмат Глеба и направляю его на урода, двинувшего мне по башке битой. — Это мне отдай, — забираю её себе. — А сам сюда давай. Чтобы я тебя видел! — показываю траекторию передвижения.
— Э-э-э, ты чё? Спокойно, братан, — перемещаясь, поднимает вверх ладони.
— Я тебе не братан.
Подсобравшись, бью его по роже в отместку за нанесённый моему чердаку ущерб.
— Твою мать! — матерится, хватаясь за нос.
— Засунулся в машину! Быстро!
Послушно открывает дверь левой рукой и заваливается на пассажирское сиденье.
— Вы чё ждёте? — ору. — Особого приглашения?
— Нет-нет.
— Братан, недоразумение с твоей девкой вышло.
— Это ты недоразумение! Сели в тачку и свалили отсюда на хрен! Насчёт три я стреляю. Раз…
Хлопок двери.
Ещё один.
"Тойота" срывается с места и вот её уже след простыл.
Выдыхаю.
Пушка творит чудеса…
Опускаю руку и поворачиваюсь к девчонке. Она стоит за моей спиной. Напуганная. Мокрая до нитки. Трясущаяся как осиновый лист.
Звездец…
Жестокий розыгрыш моих друзей чуть не обернулся самой настоящей бедой.
Цепляемся глазами и какое-то время тупо пялимся друг на друга, мысленно проживая то, что здесь только что произошло.
Фа-фа!
Проезжающая мимо машина сигналит и я, первым очнувшись от ступора, прячу травмат в карман джинсов, расстёгиваю негнущимися пальцами пуговицы, снимаю с себя рубашку и заворачиваю в неё девчонку.
Назарова, разревевшись, делает шаг вперёд и утыкается носом мне в плечо.
Растерявшись, обнимаю её в ответ. Чисто на инстинктах, наверное. Ведь учитывая нашу предысторию это охренеть как странно.
Прикрываю глаза и выдыхаю.
Она вроде как абсолютно чужой мне человек, но стоит представить, что я опоздал бы и не нашёл её вовремя, дурно становится.
— Тихо, не реви. Всё закончилось, Ась, — успокаиваю её, впервые называя так вслух.