Император ярости (ЛП)

Но, потянув дверцу, я замечаю слабое мерцание светодиодов, и мои губы растягиваются в победной улыбке.
Это не холодильник. Это древний, чудовищно устаревший сервер. Тот, которого не было в сети, что значит одно — это и есть моя цель.
Я приседаю за столом рядом с ним, достаю ноутбук и подключаюсь напрямую. Пальцы летают по клавиатуре, пока на экране не всплывает заветная папка.
  
Я внутри.
Разбираться с хламом и фильтровать информацию буду потом. Сейчас мне важно скачать всё. Файлов немного, но сам сервер старый, чертовски медленный, и передача данных идёт мучительно долго.
И именно в этот момент я слышу их.
Голоса.
О, чёрт.
Мгновенно пригибаюсь за столом, выключаю экран ноутбука и замираю.
Голоса становятся ближе, шаги разносятся по офису.
— Ну вот, дружище, — говорит грубый русский акцент. — Мы на месте.
Я осторожно выглядываю из-за стола.
У входа стоят четверо. Двое в дешёвых костюмах, двое в спортивках «Адидас». Перед ними — ещё один мужчина, но его лица я не вижу.
Он весь в чёрном. Высокий, с широкими плечами, с пугающей, зловещей аурой.
— Ты говорил, что хочешь посмотреть место перед тем, как обсуждать деньги и инвестиции, — продолжает русский, пожимая плечами. — Вот оно. Здесь творится вся магия. Доволен?
— Пока нет.
И всё происходит быстрее, чем мой мозг успевает осознать.
Человек в чёрном выхватывает что-то из-под плаща, и воздух разрезает звонкий звук скользящей по металлу стали.
Мужчины напротив него застывают, их лица белеют.
— Бля…
Первый даже не успевает договорить. Клинок проносится по воздуху, и кровь хлещет фонтаном, когда его горло вспарывает, словно переспелый плод.
Я зажимаю рот рукой, пытаясь не закричать, сердце лупит в ребра.
Но человек в чёрном не останавливается.
Второй падает, не успев вытащить оружие. Третий всё-таки достаёт пистолет, но тут же роняет его с криком — клинок пробивает его грудную клетку, выходя сбоку в ещё одном кровавом водопаде.
Я видела вещи, от которых у нормальных людей развилось бы хроническое бессонное существование. Но это… Это что-то другое.
Это похоже на кошмар.
Но я не могу отвести взгляд.
Он движется как зверь. Выверенно, чётко, без малейших колебаний.
Четвёртый — тот, что разговаривал первым, — успевает сделать выстрел. Пуля уходит в потолок.
А через секунду его рука — вместе с пистолетом — уже валяется на полу.
— Отлично, — роняет мужчина в чёрном, по-прежнему стоя ко мне спиной. — Теперь, я думаю, ты меня выслушаешь.
— Б-бери всё, что хочешь! — орёт русский. — Забирай, мать твою!
— Мне не нужны твои проклятые рубли, идиот, — раздражённо рычит убийца. Он хватается за воротник русскому и встряхивает его. — Мне нужна информация.
— Я не знаю ничего! — сипит тот.
— Неправильный ответ.
Я вздрагиваю, когда клинок вонзается ему в ступню, пригвоздив к полу.
Русский орёт.
— Сейчас я задам тебе несколько вопросов, ублюдок, — рычит высокий силуэт с едва заметным британским акцентом. — А ты…
Но русский действует первым. Единственная оставшаяся рука резко ныряет в карман и выхватывает оттуда крошечный, короткоствольный револьвер.
Смело. Театрально.
Бессмысленно.
Человек с мечом тяжело вздыхает — будто ему скучно, будто он раздражён или разочарован… а может, всё сразу. Лезвие снова мелькает в темноте, и я инстинктивно отшатываюсь, зажмуриваясь, но всё равно слышу этот влажный, жуткий звук.
Вторую руку у него тоже отрубили.
Крик срывается в хриплый, захлёбывающийся всхлип, а затем — глухой удар.
Тишина.
Но в моей голове её нет — там только оглушительный ритм пульса, грохочущего, как боевой барабан. Я всё ещё зажимаю рот руками, словно это может удержать крик внутри.
Раздаётся долгий, медленный выдох.
Я дрожу, но всё же осторожно выглядываю из-за укрытия.
Человек с мечом стоит ко мне спиной. И, чёрт возьми, мне всё ещё кажется, что на нём капюшон, но я не могу разглядеть его как следует в темноте.
Он приседает, не торопясь, вытирает клинок о лацканы мёртвого русского, затем поднимается и задвигает меч обратно в какие-то ножны под плащом.
Моё сердце всё ещё бьётся в бешеном ритме, спина взмокла от пота, а глаза, кажется, вот-вот вылезут из орбит, когда я наблюдаю, как он спокойно переступает через тела, подходит к стойке администратора…
И включает компьютер.
Ага. Чёрт возьми.
Мои глаза метаются по комнате, замирая на приоткрытой двери в угловой кабинет. Когда я заглядывала туда раньше, заметила пожарную лестницу за одним из окон.
Дыхание сбивается, сердце бьётся в ребра. Я снова смотрю на мужчину, стоящего ко мне спиной.
Нет. Не мужчину.
Зверя. Психопата. Монстра, который без колебаний расправился с четырьмя людьми прямо у меня на глазах.
…И не нужно быть гением, чтобы понять, что он сделает с тем, кто это увидел.
Я бросаю быстрый взгляд на дверь.
Я смогу.
На автомате закидываю лямку сумки с ноутбуком на плечо, глубоко вдыхаю, стараясь хоть немного обуздать бешеный пульс. Глоток воздуха обжигает горло. Я дрожу, краем глаза снова выглядывая из-за стола.
Монстр по-прежнему сосредоточенно печатает за стойкой ресепшена.
Беги.
Каждая клетка моего тела взрывается от всплеска энергии, когда я беззвучно вскочила на ноги и бросилась к кабинету.
Успеваю сделать три шага.
Сумка ноутбука задевает чашку на соседнем столе.
Всё замедляется. Сердце срывается в ледяной бездне, пока я, окаменев, наблюдаю, как кружка падает с края стола и с грохотом разлетается по полу, разбрызгивая остатки кофе среди осколков фарфора.
Я замираю.
Монстр тоже.
Медленно, лениво, словно совершенно не удивлён постороннему шуму, он поворачивается.
И тогда я понимаю.
На нём не капюшон.
Это маска.
Чёрная, гладкая, почти влажно поблёскивающая, с двумя белыми крестами там, где должны быть глаза. И с рядом мелких крестиков, вычерчивающих жуткую, изломанную, кошмарную улыбку.
Он смотрит прямо на меня.
Не двигаясь.
Наклоняет голову на бок.
В свете неоновых вывесок маска сверкает зловещим блеском, улыбка кажется ещё шире.
Он медленно разминает плечи.
Методично, по одному, хрустит костяшками пальцев.
Между нами застывает время.
А потом его голова плавно наклоняется в другую сторону, и мне кажется, что эта улыбка становится ещё страшнее.
Первой не выдерживаю я. Разворачиваюсь и срываюсь с места, несусь к кабинету, влетаю в него, скользя по полу, лихорадочно хватаюсь за раму окна.
Оно заперто.
И ещё и на засов.
Чёрт, чёрт, чёрт…
Вспышка первобытного ужаса разрывает меня изнутри, когда меня хватают сзади.
Крик рвётся из горла, но застревает, ссыхается в комок и умирает прежде, чем успевает вырваться наружу. Меня резко разворачивают и швыряют обратно — я ударяюсь о стекло с такой силой, что слышу, как оно трещит под моей спиной.
Тьма. Она заполняет собой всё.
Чудовище рядом, его присутствие густым, чёрным маслом растекается по моей коже.
Железная хватка сжимает горло.
Запах кожи, злого намерения и сандала разливается вокруг.
Я заставляю себя открыть глаза.
И встречаюсь взглядом с самой сутью кошмара.
Монстр склонился надо мной, дышит медленно, глубоко, а в голосе его хриплый, металлический, рвущийся шёпот.
— Ну, ну… — усмехается он хищно. — И что же мне с тобой делать?..
2
ФРЕЯ
Страх разрывает меня изнутри. Мир вокруг трескается, словно реальность дала сбой. Всё кажется ненастоящим, как будто этого просто не может происходить.
Но глубоко внутри, там, где живёт упрямая, не сдающаяся без боя часть меня, ещё теплится искра сопротивления. Я дёргаюсь, пытаюсь вырваться, оттолкнуть его. Бесполезно. Всё равно что толкать бетонную стену.
  
Его пальцы сжимаются чуть сильнее — точно, уверенно, привычно. Он уже делал это. Много раз. Дышать он мне пока позволяет, но хватка его руки ясно даёт понять: он решает, когда мне вдыхать воздух. И когда перестать.