Не развод, а война (СИ)

— Ясно, — киваю я, пытаясь сохранить остатки достоинства. — Беги к ней. Прощения проси.
— Не могу, — вздыхает он. — Поздно.
— Почему поздно?
— Потому что я сказал ей... — Руслан проводит рукой по лицу. — Сказал, что люблю тебя. Что не могу забыть. Что хочу вернуть семью.
Мир переворачивается. Он сказал любовнице, что любит меня?
— Ты... что?
— То, что слышала. — Он опускается на диван, положив голову в ладони. — Признался ей во всём. Она плакала, кричала, называла меня подонком. И была права.
  
Я стою, не в силах пошевелиться. Руслан признался любовнице, что любит жену. Из-за моей лжи.
— Зачем ты это сделал? — хрипло спрашиваю я.
— Потому что ревность открыла мне глаза, — отвечает он, не поднимая головы. — Я понял, что никого не люблю, кроме тебя. Даже сейчас, когда ненавижу за враньё.
Слёзы текут по щекам. Всё не так, как должно было быть. Он должен был страдать, а не признаваться в любви. А я должна была торжествовать, а не рыдать от вины.
— Что теперь будет? — шепчу я.
— Не знаю. — Руслан поднимает голову, смотрит на меня красными глазами. — Я больше не понимаю, кто ты. Женщина, которую я любил, не стала бы так изощрённо мстить.
— Я та же, — возражаю я. — Просто... поломанная.
— Поломанная? — горько усмехается Руслан. — Мы оба поломанные, Злата. Вопрос в том, можно ли нас ещё починить.
Я подхожу к нему, опускаюсь рядом на диван. Хочется прикоснуться, но я не решаюсь.
— Можно попробовать, — тихо говорю я.
— На каких условиях? — Он поворачивается ко мне. — Больше никакой лжи?
— Больше никакой лжи, — киваю я.
— Тогда скажи честно — откуда эти розы?
И тут звонит телефон. Мой телефон. На экране незнакомый номер.
— Отвечай, — говорит Руслан.
Я беру трубку дрожащей рукой.
— Алло?
— Злата Владиславовна? — мужской голос, незнакомый.
— Да, это я.
— Меня зовут Александр Петрович Картузов. Я коллекционер, был на вашей выставке месяц назад.
Коллекционер? Какой коллекционер?
— Простите, не помню...
— Я покупал триптих "Времена года". Высокий мужчина в сером костюме, мы разговаривали о технике импасто.
Смутно припоминаю. Был такой, но мы говорили минут пять, не больше.
— А, да, вспомнила. Слушаю вас.
— Дело в том, что я хотел бы заказать ещё одну работу. Портрет жены. Можем встретиться сегодня вечером, обсудить детали?
Руслан пристально смотрит на меня, слушая каждое слово.
— Простите, а розы... это вы присылали?
— Да, решил поблагодарить вас за вчерашнюю консультацию по телефону. Вы так подробно рассказывали о своей работе, что я окончательно убедился в правильности выбора.
Вчера вечером? Я ни с кем не разговаривала вчера вечером!
— Простите, но я думаю, вы ошиблись номером...
— Как ошибся? — удивляется мужчина. — Я звонил по номеру из визитки, которую вы мне дали на выставке.
Визитка. Я действительно раздавала визитки на выставке.
— Но я не разговаривала с вами вчера...
— Странно, — голос становится обеспокоенным. — А кто же мне отвечал? Женщина представилась Златой Громовой, мы говорили больше часа...
Холод пробирает до костей. Кто-то выдавал себя за меня?
— Господи, — шепчу я. — Кто-то использовал моё имя.
Руслан выхватывает у меня трубку.
— Алло, это муж Златы. Опишите, пожалуйста, как проходил разговор.
Я слышу только обрывки: "...очень приятная беседа... рассказывала о своих планах... согласилась на встречу в ресторане..."
Когда Руслан кладёт трубку, его лицо уже мрачное.
— Кто-то выдаёт себя за тебя, — говорит он. — Договаривается о встречах, получает подарки.
— Но кто? И зачем?
— Хороший вопрос. — Руслан встаёт, начинает ходить по комнате. — Кто знает о твоей работе? О выставках?
— Многие... Ученики, коллеги, друзья в соцсетях...
— В соцсетях выкладываешь фото работ?
— Конечно.
— С личными данными?
— Ну... да. Это же реклама.
Руслан останавливается, пристально смотрит на меня.
— Злата, а что если это не случайность? Что если кто-то специально пытается навредить тебе?
— Кто же? — Но, даже задавая вопрос, я уже понимаю ответ.
— Виолетта, — произносит Руслан то, что мы оба думаем.
— Но зачем ей?
— Месть, — просто отвечает он. — Я же рассказал ей про тебя. Про нашу семью. Она знает, где ты работаешь, чем занимаешься.
Значит, любовница мужа решила поиграть со мной? Выдавать себя за меня, испортить репутацию?
— Что будем делать? — спрашиваю я растерянно.
— Для начала — выясним наверняка, — решительно говорит Руслан. — Позвоним Виолетте.
— Ты будешь с ней говорить?
— Мы будем, — поправляет он. — Вместе. Пора закончить эту игру.
Я киваю, хотя внутри всё дрожит. Встреча с любовницей мужа — это именно то, чего я старалась избежать. Но теперь выбора нет.
Руслан набирает номер, включает громкую связь.
— Алло, Виолетта? Это Руслан.
— Руслан? — голос удивлённый, настороженный. — Что тебе нужно?
— Нужно поговорить. Ты где?
— Дома. А что случилось?
— Сейчас мы приедем. Будь дома.
— Мы? — голос становится ледяным. — Кто это "мы"?
— Я и Злата.
Пауза. Долгая, тяжёлая пауза.
— Твоя жена хочет поговорить со мной? — наконец спрашивает Виолетта.
— Да. И ты знаешь, о чём.
Новая пауза.
— Не знаю, о чём ты говоришь.
— Узнаешь, когда увидишь нас.
Руслан отключает связь, поворачивается ко мне.
— Готова к встрече с ней?
Нет, не готова. Но другого выхода нет.
— Поехали, — говорю я, стараясь, чтобы голос не дрожал.
Пора, наконец, встретиться лицом к лицу с женщиной, которая разрушила мою семью. И выяснить, пытается ли она теперь разрушить мою жизнь.
Конец