Не развод, а война (СИ)

Я стою у окна, а в груди бушует странная смесь триумфа и пустоты. Замки поменяны, дом — моя крепость, а он — всего лишь гость, которому отказали в приёме.
Первый день войны закончен. Победила я.
Но почему тогда внутри всё сжимается от невыносимой боли? Почему я не могу отделаться от мысли, что только что закрыла дверь не перед врагом, а перед человеком, с которым когда-то мечтала состариться?
  
Почему я не чувствую себя победительницей, а чувствую себя солдатом на поле боя, где нет живых. Только убитые и раненые.
И самое страшное — это только начало.
  
Глава 3: Ты не знаешь, с кем связалась
 
Я проснулась от звука подъезжающих машин. В половине седьмого утра. Какая же сволочь приехала так рано под мои окна?
— Машину подгони ближе к воротам! — доносится знакомый властный голос. — И аккуратнее с досками, мать твою!
Руслан? В семь утра? В рабочий день?
Выглядываю в окно спальни и охреневаю. Во дворе стоят две машины - одна служебная с логотипом "ГрандСтрой", вторая - какая-то допотопная газель с кучей рабочих в касках. А около моего дома прямо под окнами они деловито расставляют строительные козлы.
— Что за чёрт? — шепчу я, быстро натягивая халат.
Руслан стоит посреди этого балагана в дорогом костюме, с планшетом в руках, и командует, как генерал на поле боя.
— Ты охренел, что ли?! — ору я в окно, высунувшись по пояс.
Руслан поднимает голову и холодно улыбается:
— Доброе утро, дорогая. Начинаем ремонт фасада.
— Какой к чёрту ремонт?! Убирайся отсюда!
— Не кричи так, Златочка, — он говорит нарочито спокойно. — Разбудишь соседей.
Соседи, между прочим, уже высыпали на балконы и с любопытством наблюдают за происходящим. Миронова из дома напротив даже телефон достала — снимает этот праздник жизни, зараза.
Натягиваю первый попавшийся халат и лечу вниз. Только на лестнице соображаю, что на мне тонкая ночная рубашка, халат нараспашку, волосы как у ведьмы, а на ногах домашние тапочки с ушками зайчика. Подарок от сына Савелия на прошлый день рождения. Не хватает только метлы и колдовской шляпы.
Наплевать! Пусть весь район видит, какая я растрепанная. Зато все поймут, что мой муженёк — полное мудило.
Выскакиваю из дверей дома и оказываюсь в эпицентре стройки.
— Убирайтесь с моей территории! — кричу я, размахивая руками. — Всем сматываться отсюда!
Рабочие оборачиваются, смотрят на меня, потом переводят взгляд на Руслана. Ждут, что скажет хозяин. Господи, у меня аж в глазах темнеет от ярости.
— Ребята, продолжайте, у нас плотный график — невозмутимо говорит он, — Доброе утро, дорогая, — Руслан поворачивается ко мне с ледяной улыбкой. — Надеюсь, мы тебя не разбудили?
— Не разбудили? — Я чувствую, как голос срывается на визг. — Ты что, совсем охренел? Какого лешего ты тут делаешь с этими... этими...
Я машу рукой в сторону рабочих, которые разгружают какие-то инструменты.
— Эти люди будут делать ремонт фасада моего дома, — спокойно отвечает Руслан, разворачивая документы. — У меня есть полное право на проведение строительных работ. Дом оформлен на меня, — говорит он таким тоном, каким объясняют что-то особенно тупому ребенку. — Я собственник. И имею полное право проводить здесь любые работы.
Он протягивает мне документы, и я машинально беру их. Свидетельство о праве собственности на дом. На его имя.
Мозг будто перегорел и сейчас заполняет черепушку густым дымом недоумения. Я стою на пороге в домашних тапочках, волосы растрёпаны, халат нараспашку, а этот ублюдок преподносит мне документы, как будто я его секретарша.
— Твоего дома? — Я почти задыхаюсь от возмущения. — Ты забыл, что я здесь живу? Что у тебя есть сын, который спит в своей комнате?
— Сын может продолжать спать, — пожимает плечами Руслан. — Мы не будем шуметь в доме. Только снаружи.
— Ах ты, сукин сын, — шепчу я, и моя тихая ярость пугает даже меня саму.
— Злата, давай без оскорблений при рабочих, — холодно произносит Руслан. — Они не должны слышать наши семейные разборки.
— Семейные разборки? — Я смеюсь, и этот смех больше похож на истерику. — Ты же сам объявил, что у нас больше нет семьи!
— Я просто защищаю свои права, — пожимает плечами Руслан. — Ребята, начинайте с восточной стены. Там больше всего облупилась краска.
Рабочие переминаются с ноги на ногу, явно чувствуя себя неловко. Один из них, пожилой мужик в спецовке, кашляет и обращается к Руслану:
— Руслан Дмитриевич, может, все-таки с женой договоритесь сначала? А то как-то неудобно получается...
— Виктор Палыч, — голос Руслана становится жёстким, — Никого не будем обсуждать! Кто здесь платит зарплату? Я или моя супруга?
Дядька опускает глаза:
— Вы, конечно...
— Вот и работайте. А семейные проблемы мы с женой решим сами.
Я понимаю, что стою здесь, как последняя дура, в халате и тапочках, а эти люди смотрят на меня, как на истеричку. И самое поганое — они правы. Я действительно выгляжу как сумасшедшая.
— Стойте! — кричу я рабочим. — Вы не имеете права работать без согласия всех собственников!
— А кто ещё собственник? — усмехается Руслан. — Дом оформлен на меня. Единолично.
Меня начинает трясти. Не от холода, хотя утро в конце августа довольно прохладное. От бессилия и ярости.
— Я прожила в этом доме двенадцать лет! — Мой голос становится пронзительным. — Двенадцать лет! Я здесь родила твоего сына!
— И что это меняет юридически? — Руслан складывает документы обратно в папку. — Ты можешь продолжать здесь жить. Пока.
Это "пока" режет хуже ножа. Я цепляюсь мозгами за любую соломинку, лишь бы не дать ему полностью взять ситуацию под контроль.
— Хорошо, — выдавливаю я из себя. — Работайте. Но у меня есть права жильца. И я буду их отстаивать.
Я разворачиваюсь и захлопываю дверь. Руки дрожат так, что я с трудом поворачиваю ключ. Опершись о дверь спиной, я медленно сползаю по ней на пол.
Что за игру он затеял? Неужели думает, что я сдамся просто так? Ладно, Руслан, посмотрим, кто кого переиграет.
Первым делом звоню в управляющую компанию.
— Алло, это Громова из дома на Берёзовой аллее, — стараюсь говорить максимально официально. — У меня во дворе ведутся несанкционированные строительные работы без согласования с соседями.
— Сейчас выясним, — отвечает дежурная. — А кто проводит работы?
— Мой... — я запинаюсь, — мой муж. Без моего согласия.
— Понятно. Если дом в частной собственности, то мы ничем помочь не можем.
Чёрт. Тогда попробую по-другому.
Звоню в пожарную инспекцию.
— Здравствуйте, беспокоит жительница дома на Берёзовой аллее. У меня соседи проводят сварочные работы в непосредственной близости от газопровода. Боюсь за безопасность.
— Сейчас направим инспектора, — обещают мне.
Отлично. Следующий звонок — в санэпидемстанцию.
— Добрый день, хочу сообщить о нарушении санитарных норм. Строительные работы начались в половине седьмого утра, что нарушает закон о тишине.
— Примем заявление. В течение дня выедет специалист.
Я набираю номер за номером. Роспотребнадзор, экологическая инспекция, даже налоговая — пусть проверят, есть ли у рабочих все документы.
Через окно наблюдаю, как Руслан руководит процессом. Он снял пиджак, засучил рукава дорогой рубашки. Выглядит уверенно и спокойно. Сволочь.
В этот момент просыпается Савелий.
— Мам, что за шум? — Он спускается по лестнице, потирая глаза.
— Это папа решил сделать ремонт, — стараюсь я говорить спокойно. — Иди завтракать.
— А почему он ночевал не дома? — Сын смотрит на меня внимательно, и я понимаю, что не смогу долго скрывать правду.
  
— У нас с папой... сложный период, — осторожно говорю я. — Но это не значит, что мы тебя меньше любим.
Савелий молчит, наливает себе сок. Потом вдруг спрашивает:
— Вы разводитесь?
Мне хочется сказать "нет", но ложь застревает в горле.