Не развод, а война (СИ)

В проёме стоит Руслан. Лицо красное от ярости, глаза безумные. Он быстро оглядывает зал, находит меня взглядом.
— Вот ты где, сука! — орёт он, направляясь к нашему столику.
Сердце проваливается в пятки. Господи, он что, следил за мной?
— Руслан, успокойся, — встаю я.
— Заткнись! — рычит он, подлетая к столу. — Значит, вот он, твой любовник!
Смотрит на Тихона с такой ненавистью, что адвокат инстинктивно отодвигается.
  
— Молодой человек, — начинает Тихон вежливо, — боюсь, вы ошибаетесь. Я адвокат вашей жены, и мы обсуждаем...
— Адвокат?! — перебивает Руслан. — Какой нахрен адвокат! Ты спишь с моей женой!
— Руслан, ты что, дебил? — шиплю я. — Это действительно мой адвокат!
— Не ври мне! Я видел, как вы сюда заходили! Как мило беседовали!
— Потому что мы работаем!
— Работаете! — издевается он. — В постели работаете, да?
Весь зал уставился на нас. Люди достают телефоны, снимают. Официантки шушукаются в углу.
— Господин Громов, — пытается вмешаться Тихон, — я понимаю ваши подозрения, но...
— Ты заткнись, ублюдок! — поворачивается к нему Руслан. — Сколько она тебе платит? Или ты бесплатно её трахаешь?
— Руслан! — кричу я. — Прекрати немедленно!
— Не прекращу! Вы думали, я дурак? Что я не догадаюсь?
— Да о чём ты говоришь?
— О том, что твой Иван Петров — это он! — тычет он пальцем в Тихона. — Художник хренов! Только фамилию сменил!
Мозг отказывается работать. Он что, правда думает, что мой адвокат — это выдуманный мною любовник?
— Руслан, это бред...
— Бред?! А почему тогда вы так уютно сидели? А, Мензуров? Или всё-таки Петров?
Тихон встаёт, пытается сохранить достоинство:
— Господин Громов, советую вам немедленно покинуть заведение. Иначе я вынужден буду вызвать полицию.
— Полицию?! — взрывается Руслан. — Да я тебе сейчас морду набью, ты, адвокатишка хренов!
— Руслан, остановись! — хватаю я его за рукав.
Он стряхивает мою руку, наклоняется к Тихону:
— Слушай меня внимательно, придурок. Это моя жена. Понял? Моя! И если ты ещё раз к ней прикоснёшься...
— Молодой человек, — начинает Тихон спокойно, — я...
— Заткнись! — рявкает Руслан. — Думаешь, я не вижу, что тут происходит? Думаешь, я идиот?
— Руслан, прекрати! — шиплю я. — Ты позоришься!
— Позорюсь? — он поворачивается ко мне, глаза налиты кровью. — А ты что делаешь? Шляешься по кафе с любовниками!
— Это мой адвокат!
— Адвокат? — смеется он истерично. — Да конечно! И поэтому вы так нежно держались за ручки? И поэтому ты наклонялась к нему, как влюблённая дурочка?
Тихон Аркадьевич пытается встать:
— Я думаю, мне лучше...
— Стой! — Руслан хватает его за рукав. — Никуда ты не уйдёшь! Сколько она тебе платит? Или ты даром стараешься?
— Руслан! — я вскакиваю. — Ты совсем обалдел?
— Обалдел? — он оборачивается ко мне. — А что ты хотела? Что я буду спокойно смотреть, как ты крутишь романы налево и направо?
— Какие романы? — кричу я. — О чем ты говоришь?
— О твоём Иване Петрове! Помнишь такого? Или уже забыла, сколько у тебя их?
Мать твою... Он действительно поверил в мою выдумку. И теперь мучается, думая, что у меня толпы любовников.
— Руслан, ты идиот, — говорю я, но в голосе слышится неуверенность.
— Идиот? — он подходит ближе, нависает надо мной. — Идиот — это тот, кто двенадцать лет жил с лживой стервой!
— Не смей меня так называть!
— А как мне тебя называть? Верной женой? — смеётся он злобно. — После того, как ты призналась, что встречаешься с другим?
— Я не...
— Не что? Не встречаешься? Тогда кто такой Иван Петров?
Я молчу. Не могу же я сейчас, при всех этих людях, признаться, что солгала. Что выдумала несуществующего любовника из мести.
— Вот видишь! — торжествует Руслан. — Молчишь! Потому что врать больше не можешь!
— Я не вру! — выкрикиваю я.
— Нет, врёшь! И этот твой "адвокат" — тоже из той же серии!
Тихон Аркадьевич встаёт:
— Молодой человек, у меня есть удостоверение...
— Плевать мне на твоё удостоверение! — Руслан толкает его в плечо. — Сколько таких "адвокатов" у моей жены? Пять? Десять?
— Руслан, остановись! — кричу я. — Ты ведёшь себя как сумасшедший!
— Сумасшедший? — он поворачивается ко мне. — Да, я схожу с ума! От того, что моя жена шлюха!
Весь зал ахает. Кто-то встаёт со своих мест. Официантка бежит к администратору.
А я чувствую, как внутри меня что-то взрывается. Как будто плотину прорвало.
— Что ты сказал? — шиплю я.
— То, что есть. Шлюха. Шалава. Дрянь. Понятно?
И тут я теряю контроль. Хватаю со стола чашку с кофе и выплёскиваю содержимое ему в лицо.
— Сволочь! — кричу я. — Мерзавец!
Руслан стоит весь в кофе, моргает, вытирает лицо салфеткой. А потом... потом начинает смеяться. Страшно, истерично.
— Вот она, настоящая Злата! — говорит он. — Не милая жена и мать, а настоящая истеричка! Показала, наконец, своё истинное лицо!
— Моё истинное лицо? — я дрожу от ярости. — А твоё где? Где тот мужчина, за которого я вышла замуж? Который клялся любить меня всю жизнь?
— Тот умер! — орёт он. — Умер в тот день, когда понял, что живёт с лживой сукой!
— А я умерла в тот день, когда узнала про твою любовницу! — кричу я в ответ.
— Так вот и живём — два трупа в одном доме!
— Жили! Теперь я живу одна! И мне хорошо без тебя!
— Хорошо? С парадом любовников?
— Да! С парадом! С целым полком! Потому что любой мужчина лучше тебя!
Он замирает. Смотрит на меня так, будто я его ударила ножом в сердце.
— Значит, это правда? — шепчет он. — Ты действительно...
— А ты как думал? — усмехаюсь я злобно. — Что я буду плакать в подушку, пока ты развлекаешься со своей архитекторшей?
Руслан покачнулся. Схватился за спинку стула.
— Сколько их? — спрашивает он глухо.
— А тебе какая разница? — пожимаю я плечами. — Мы же разводимся.
— Сколько? — повторяет он настойчиво.
— Достаточно, — отвечаю я жёстко. — Достаточно, чтобы понять: жизнь не кончается на тебе.
Он закрывает глаза, качает головой.
— Господи... что мы наделали...
— Мы? — смеюсь я истерично. — Это ты наделал! Ты начал эту войну!
— Но я не думал... не думал, что ты...
— Что я что? Буду сидеть и ждать твоего возвращения? Прощать измены? Терпеть унижения?
Он открывает глаза, смотрит на меня:
— Ты же моя жена...
— Была! Была твоей женой! А теперь я свободная женщина! И делаю что хочу!
— С кем хочешь? — добивает он.
— С кем хочу.
Тишина. Весь зал смотрит на нас, затаив дыхание. Кто-то снимает на телефон.
Руслан медленно надевает пальто. Руки у него трясутся.
— Ты права, — говорит он тихо. — Я опозорился. Окончательно.
Идёт к выходу, но у двери останавливается, оборачивается:
— Только скажи мне одно. Ты хоть немного любила меня? Или все эти годы тоже врала?
Я смотрю на него — растрёпанного, в пятнах кофе, с красными глазами. И понимаю: ревность действительно превратила его в жалкую пародию на мужчину.
— Любила, — говорю я тихо. — Но ты эту любовь убил.
Он кивает, выходит. А я остаюсь сидеть за столиком, понимая, что остановиться уже не можем ни он, ни я.
Война продолжается. И теперь без пощады.
После ухода Руслана я остаюсь сидеть за столиком, сжимая в руках остывший кофе. В груди — странное чувство: не облегчение, не торжество, а холодный, липкий страх. Почему же мне так больно от его боли? Ведь я хотела именно этого — чтобы он страдал, как страдала я. Но теперь, когда он ушёл сломленный, почему внутри меня всё сжимается от ужаса?..
  
Глава 21: Я солгала, идиот
 
После очередной просьбы Руслана о встрече сижу в нашем любимом кафе — том самом, где когда-то он делал мне предложение. Иронично аж до тошноты. Вспоминаю, как он недавно устроил спектакль с моим адвокатом, обвиняя Тихона в романе со мной.