Я – Легенда (СИ)
Надо было только решить, что делать в это ближайшее время. Мой контракт никто не отменял. Пусть в нем оказалось много мелкого шрифта и это отдельный разговор с нанимателями.
Но свою часть они выполнили — зрение вернулось. Это факт. Но не факт, что навсегда — это тоже факт. Тьфу, одни факты…
Сектанты напали на больницу — еще один факт. В случайности я давно не верю. Их явно навели на еще не подготовленный отряд. А, значит, в рядах Почтовых есть крыса. Ну или сами Почтовые — одна большая сплошная крыса. Тут у меня уже фактов маловато.
И прежде чем что-то решать, нужно собрать больше информации. Сразу, как только разберусь с собственным здоровьем. Сейчас приоритет — как минимум понимание всех процессов, а как максимум стопроцентный контроль донора. А потом уже разберемся и с нанимателями, и с контрактом. А с Драго в любом случае встретимся — это просто вопрос времени. Тесновато нам вдвоем в одном мире. Точнее, не так — я хочу жить в мире, где нет таких, как он.
Еще один вопрос — Купер. Один раз он уже восстал из мертвых, и если был в больнице, то мог сделать это вновь. И как появится возможность, надо будет его поискать.
Можно считать, что план у меня был. И пора вставать, идти его реализовывать. То есть знакомиться с теми, кто не рвется меня убить и поделится информацией об Аркадии.
Я потянулся, прочувствовав буквально каждую мышцу, и сел на кровати. Лихо встал, но тут же откатился обратно. Фух, рановато для резких движений. Но хоть температуры не было, что уже радовало. Не спеша все повторил и разобрал вещи. Штаны в стиле карго с большими карманами спереди на бедрах и кожаными вставками в роли наколенников. Хм, практически тактическая одежда из неизвестной мне ткани, похожей на хлопок. Легкие, но практичные. Крой простой — явно, ручная работа. Такая же простая рубаха с длинными рукавами, напомнившая мне тельняшку. Только одноцветная, практически белая.
Размер подошел, не хватило только ремня. Но открыв сундук, я обнаружил там подтяжки и соломенную панаму. Было бы зеркало, увидел бы в нем этакого западного фермера из прошлого века. Соломинки только в зубах не хватает, и на счет встроенных наколенников я не уверен, а так вылитый.
Ботинки тоже сели как влитые, видимо, меня измерили, пока я был в отключке. Я повесил нож на карман и подхватил баночку с геномами. Все, готов для знакомства с новым миром.
Дверь была не заперта, и я, не скрываясь, поскрипел ей и спокойно вышел в коридор. Обстановка и планировка чем-то напоминали ферму Делахантов, но и мебели, и комнат было побольше. Здесь жили и жили хорошо. Пусть небогато, но основательно и с любовью к деталям.
Свежий ветерок гонял по комнатам, и что-то пронеслось на втором этаже. Похоже было на детский топот. Я не торопился, даже пару раз сказал ау, но навстречу так никто и не вышел.
Я зашел в столовую и замер. Мозг отбросил все лишнее и сразу же зацепился за предмет, висящий над чугунной широкой печкой. Там висела курковая двустволка. Совсем не новодел, с вычурной гравировкой в духе старой английской школы. Плюс ее еще явно и не один раз подвергли тюнингу уже в этом мире. Приклад и цевье на вид были из того рога того же каффера, как многий декор вокруг. Я разглядел довольно искусно выполненную охотничью сцену: камыши, утки и позолоченную надпись: Webley Scott.
Дорого-богато, но не мой инструмент. Хотя дать из такого грэйрэму между глаз, да еще дуплетом и мало ему точно не покажется. Так что я внутренне улыбнулся — наконец-то вижу оружие на Аркадии.
По бокам от ружья стена была завешана фотографиями в рамочках. Сюжет примерно одинаковый: семья и достопримечательности. Можно было проследить хронологию. От цветной карточки, где уже присутствовала мелкая веснушчатая кнопка (возможно, Фирн) до жутко старой черно-белой, подпорченной по краям водой, на которой работяги-мигранты позировали на фоне огромного корабля. Центр фотографии сохранился хорошо, можно было даже прочитать название: Empress of Ireland. Она же «Императрица Ирландии» — что-то я такое слышал или смотрел по «Дискавери». Вот только она вроде бы затонула, а не исчезла.
Под ружьем еще была узкая полочка, на которой в ряд лежали биомониторы. Не такие современные, как у меня. Все они больше походили на обычные «Командирские» часы. И стрелки были, и некоторые даже еще шли. Правда, время показывали разное.
Я еще раз пробежался по всем фотографиям, пытаясь воедино собрать впечатление от семейства Бакли. Насчитал восемь мужчин и десять женщин. Хотя могли быть и повторки с учетом разного времени съемки. Общее впечатление одно — все крепкие и невысокие. И второе — все похожи на кафферов. Которые, к слову, присутствовали на каждой третьей фотографии. Просто рядом, запряженные в телеги, в виде скакунов.
Пару раз на фото появлялось и то самое ружье, что висело передо мной. Я ожидал что-то в духе фоток колонизаторов, когда белый, усатый охотник в пробковом шлеме стоит над трупом подстреленного зверя, но ничего подобного не было вообще. Ружье было в руках у самого старшего, но держал он его скорее для красоты.
Я даже засомневался, что оно еще способно выстрелить. Присмотрелся и уже непроизвольно потянулся, чтобы снять, как услышал голос за спиной.
— Оно не заряжено, — донеслось буквально у меня за ухом, вот только никаких шагов я не услышал.
Я обернулся, разводя шаловливые ручки в стороны и показывая, что не хочу создать проблем. Напряженно получилось, потому как шакрас очень даже хотел их создать. Аж глаз начал дергаться.
Напротив меня стоял пожилой мужчина, которого я несколько раз разглядел на фотографиях. Как в раннем возрасте, так и до текущего момента. Приметный тип с белым рубцом от виска до подбородка и ободранным ухом, будто его по асфальту протащили. Ухо я уже сейчас разглядел, на фото оно было прикрыто шляпой.
Одеты мы были примерно одинаково. С той лишь разницей, что на нем еще была кожаная куртка, а на ремне висел длинный кривой кинжал. Похоже, и здесь без рога каффера не обошлось.
— Я так понимаю, что никакой ты не Джордж, — не спрашивая, а сразу утверждая, сказал мужчина.
— Егор, — кивнул я.
— Откуда ты? — спросил мужчина, указывая рукой на плетеный диван у стены и приглашая присесть.
— Из России, — я пожал плечами, скорее всего, врать придется много, так что правда тоже не помешает.
— О! Русский, — улыбнулся Бакли. — Я слышал про вас! Дед рассказывал, что вы очень интересный народ. Суровые, но добрые. Вам не нужно чужого, но за свое вы порвете любого.
Я кивнул соглашаясь. Не привычно было общаться с человеком, который всю свою жизнь прожил в другой парадигме, другой истории. В общем, в другом мире.
— Как себя чувствует Фирс? — спросил я.
— Пока хорошо, — усмехнулся мужчина. — Лежит, ноги лечит. Как вылечит, так мы ее так дуреху выпорем, что сидеть не сможет. Сто раз говорил внучке, чтобы одна в лес не шастала.
— Внучке? — не удержался я. Мужик выглядел лет на сорок, не больше. Вполне подходил на отца, но чтобы дед.
— Ой, прости мне мои манеры. У нас редко бывают гости, я не представился. Мое имя Финбар Бакли, но друзья называют меня Фин. Ты тоже можешь называть меня Фин, — мужчина протянул руку для рукопожатия. Квадратную, мозолистую. Хватка у него была если не медвежья, то на уровне каффер оттоптал. — Спасибо, что спас мою дуреху.
— Мне кажется, что так поступил бы каждый, — я пожал плечами, не из какого-то колется, просто не знал, что еще сказать.
— О нет, — протянул Фин. — Видать, ты недавно в нашем мире. Далеко не каждый. Здесь очень опасные места.
— А почему тогда не заряжено, — я кивнул на ружье.
— Дорого. Один выстрел — три аркоина. Считай, стрельба деньгами, — проворчал Фин, а я чуть не рассмеялся.
Правда, смех вышел сквозь слезы. Смех от фразы, которая была актуальна и в нашем мире. Где одна тренировка с нормальным калибром, так, чтобы уверенно поражать цели за километр, по деньгам выходила как средняя месячная зарплата. А слезы — когда посчитал цены в пересчете на древолазов.