Маньякой (СИ)

Но увы для неё, в этот раз не моргнул.
Моя сила не в лобовой атаке – она в понимании. И в телекинезе.
Она вошла в радиус. Её нога пошла в замах. И в это миг выпустил нить. Не полноценный удар. Нет – тонкая настройка. В каждое движение – микрорез, словно скальпелем хирурга. Подколенные сухожилия. Голеностоп. Плечо. Грудина. Шея. Всё не на разрыв – на нейтрализацию.
Она рухнула, как мешок с картошкой. Не с визгом – без звука. Просто кончилась скорость. Резко. Как будто выключили гравитацию, или наоборот включили, и тело упало в своём темпе. Ещё секунда – и она была на земле, лицом вниз, не понимая, что произошло.
  
- Вот так. Не больно, зато… навсегда.
Без единого следа, без крови. Только сломанное движение, как в марионетке, у которой перерезали нитки. Если и пыталась пошевелиться – это уже не имело значения. Сила и скорость – бесполезны, когда ты не можешь их применить.
– Тебе бы до комплекта ещё регенерацию… – пробормотал, присаживаясь рядом. – Но как говорится, будущей корове бог рога не дал.
Она смотрела на меня. Пыталась, во всяком случае. В её взгляде – сначала непонимание, потом страх, а потом злость. Та самая, опасная. Но… нефункциональная сейчас. В теле она больше ничего не решала.
– Не обижайся, – добавил, почти дружелюбно. – Ты же серьёзный игрок, не должна была лезть в ближний бой. Ну… не с таким как я. Тем боле вовсе не тот, кем кажусь.
Но тратить время на неё – роскошь. Так уж случилось, вовсе не Геракл, и не собирался лично волочь её через весь город. Потому вытянул карту.
Да, самую спорную. Самый неудачный мой малый аркан – две с половиной звезды, не больше. И она появилась. Из воздуха, из тьмы. Легкая, почти невесомая. Как тень, как шорох.
Мику.
Она не похожа на оригинал – если таковой вообще был. Даже не помню, почему выбрал это имя. Что-то из памяти, отголосок старой эстетики. Но красива, точно. И… убийственно бесшумна. Её стихия – не бой, а исчезновение объектов. Без крови. Без шороха. Без следов. Только пустота после. Бесшумный убийца. Ниндзя, как её представлял в современных реалиях….
- Мику. – повернулся к ней. – Бери эту… министра культуры. Идём её дорабатывать.
Она кивнула. Без слов. Без эмоций.
Осторожно, как будто та была из стекла, подняла женщину в белом. Не спеша, но точно. – Мику знала, как брать. Нежно, но с приговором.
- Никуда ты от меня не денешься, – прошептал той, кого когда-то величали министром. – Твоя история только начинается.
Развернулся, и вместе с тенью Мику, тащившей выключенную королеву картеля, пошёл прочь из квартала. Но сначала надо было посетить аптеку. Обезболивающих не брал, надо было исправить ситуацию. Чтобы там не говорилось, но ХоуНау не терпит суеты.
***
- Что вы со мной делаете?! – вновь закричала госпожа министр, голос дрожал, словно она только сейчас по-настоящему поняла, в какую задницу попала. Поздновато, как бы.
- Что, что… – пробормотал, подбирая подходящий угол лобзика. – Прикручиваю твою гламурную башку к этой чудной спинке. Чтобы не дёргалась при вскрытии, ага. Хирургия – она ведь требует точности, а не танцев с бубнами.
К сожалению, в походной мастерской не было ни фиксаторов, ни медицинских кронштейнов. Да ничего не было. Поскольку планов на трепанацию чьего-либо черепа в Колумбии не предусматривалось. Зато в этом магазине был аккумуляторный лобзик Bosch, набор шурупов с пластиковыми распорками шуруповёрт и немного гениального вдохновения. Стул, конечно, хлипкий, но голову держал.
Она дёрнулась, но Мику удерживала её по-прежнему, почти обнимая, с аккуратной, ледяной нежностью. Глядя со стороны, можно было бы даже подумать, что они подруги, только у одной вместо ободка – изолента на висках.
Бззз.
Шуруп пошёл не сразу. Древесина оказалась паршивой. Пришлось нажать сильнее, и образовалась трещина в спинке, но не развалилось. Пока достаточно.
В этот момент зазвонил комм. Конечно. Идеальное время. Вот прямо только на звонки отвечать.
- Да? – ответил, удерживая в одной руке шуруповёрт, а в другой – лоб госпожи министра, который пытался отшатнуться. Кусок лака с её виска уже облупился.
- Здравствуйте, это мистер Треш?
Голос мужской, с лёгким акцентом. Не колумбийский. Может, европеец.
- С утра он был. А что надо-то? А то тут немного занят был… – фраза вышла у меня так буднично, будто будущую не пациентку к стулу крепил, а гвозди забивал на веранде.
- Извините, я тогда попозже….
- Да вы говорите, не настолько и занят. Что у вас там – смерть, налоги или обслуживание сверхтехники?
- Мне вас порекомендовали как очень хорошего специалиста по экзоскелетам….
- Кто-то с головой, значит. Вам отремонтировать или модернизировать?
- И то, и другое. К вам можно подъехать сейчас?
- Вот про это и говорил: занят пока, не на месте. Могу принять послезавтра. Привезите сам аппарат, будем думать, с чего начнём: с суставов или с мозгов управления.
- Хорошо. Спасибо. – коротко, сухо. Видимо, привык к таким переговорам. Повесил.
Считай, новая заявка в очередь. Которой не было и в помине. Но не мне жаловаться, раз клиенты сами прут.
- Ну-с, отвлёкся тут немного. – сказал вслух, обращаясь к министру культуры, которая всё ещё пыжилась и пыталась визжать, но Мику всё так же безмолвно и эффективно удерживала её род своей ладонью.
- Даже переговорам мешаешь. Что за человек… Нет, чтоб спокойно сдохнуть. Ан нет, орёт. Пачкаешься, брыкаешься, как будто у тебя ещё выбор есть.
Снова взял шуруповёрт, выровнял его, ввинтил третий бшуруп. Теперь голова держалась почти идеально – ровно, как в тисках. Даже Мику оценивающе кивнула.
- Всё. Готово. – сказал, будто речь шла о какой-нибудь хлипкой книжной полке из ИКЕА. – Теперь мы можем поговорить по душам. Вернее, я – поговорю, а ты – послушаешь.
Она пыталась что-то прохрипеть. Увы, кляп никто не отменял. И Мику всё ещё держала её шею двумя пальцами. Как напоминание, что даже дышать – разрешено пока.
Отложил шуруповёрт, стёр со лба пот. Аккумулятор чуть нагрелся. Инструмент надо будет зарядить… будущему хозяину, может быть – но лобзик всё ещё пилил, как надо.
***
С министром закончил. Причём – аккуратно. Без криков, без пафоса, без лишней крови – как и положено в операциях по удалению того, что мешает. Голову прикрутил, дар извлёк, тело – на пожертвование факультету анатомии, если кому интересно. Если нет – тоже не страшно. Мику знала, что делать.
Дальше – по ситуации.
Зашёл в соседний магазин. Зашёл – это громко сказано: дверь была выломана, витрины разбиты, на полу валялись куски одежды вперемешку с битым стеклом, ценниками и обугленными носками. В углу кто-то что-то шептал, затаившись за стеллажом. Неважно. В отличии от них не мародёр. А просто заменил испорченную всякими вандалами одежду
Куртка – чёрная, почти новая, теперь без дыр от пуль. Рубашка – синяя, с помятой биркой. Штаны и ботинки – по размеру. Примерил прямо там. Да, скажете – кража, нарушение закона. А кто мне что скажет? Кто ещё здесь остался, чтобы проповедовать мораль? Таможенник? Он, наверное, до сих пор не отошёл от моего "воскрешения".
Из магазина вышел в тишину. Если не считать постреливания где-то вдали. Без моего участия. Это было… приятно. Все малые арканы отозваны. Кто погиб – тот, увы, погиб. Кто уцелел – пусть живут. Возможно, даже получат выходной. Я-то уж точно – заслужил.
Пошёл по улице.
  
Она была засыпана крошевом из окон, пластика, растрескавшихся вывесок и разбитых бутылок. Асфальт местами – в воронках. Пыль висела в воздухе. Пахло озоном, гарью, потом – приторным ароматом разбитого фруктового лотка. Невдалеке валялась разорванная кукла – с пустыми глазницами и без одной руки. Мимо пролетела стая голубей, вспугнутая неожиданным криком.