подарок для бывшего (СИ)

От одной мысли, что другой мужик с яйцами касается Веры, пальцы на руле сжимаются сильнее. Костяшки белеют. Все потому, что я помню, как это происходит у парней в двадцать лет. Не стал бы я бегать по танцевальным кружками, если бы партнерша была мне по барабану. Гормоны бурлят, желание хлещет, штаны трещат. Зачем тратить силы и энергию на даму, если выхлопа нет? Проще двигаться в сторону более сговорчивой дамы. Или быть может у них что-то было?
Но дальше опасную мысль развить не получается. Звонок мобильного телефона отвлекает. Жму кнопку на экране и принимаю входящий от друга на громкую связь.
– У аппарата. Слушаю.
– Привет, Костя. – На весь салон автомобиля раздаётся обеспокоенный голос Космогорова. – Ты где сейчас? Нужен в офисе.
– Я на Театральной. Что-то срочное? Я в сервис собирался заскочить сейчас. Машина барахлит.
– Ну как срочное. Если не хочешь, чтобы от твоего кабинета остались щепки да скрепки, то надо приехать.
– Темыч, конкретнее.
– В данный момент твой кабинет разносит в пух и прах Кристина. Соррян. Но другого места поблизости я не нашел, чтобы изолировать эту сумасшедшую. А уходить она отказывается. На мимо проходящих женщин кидается как припадочная. Успела послать в дальний путь секретаря Татьяну, обложила трехэтажным бухгалтера Веру Сергеевну. Даже девушке – курьеру, которая просто принесла почту, досталась порция брани. Крис обозвала её вертихвосткой и собиралась вырвать бедолаге все волосы. Я еле успел перехватить её.
– Твою ж... Еду.
На светофоре загорается только желтый, но я уже резко стартую с места. От новостей про Кристину, которая наводит в офисе хаос, не замечаю едущий в правом ряду полицейский патруль.
Естественно ребята в форме тут же реагируют на скоростного нарушителя и включают проблесковые маячки, они же мигалки. Ловят меня у следующего перекрестка.
Глава 22.
Захожу в офис спустя минут сорок после звонка Космогорова. Небрежно бросаю рабочие папки с документами на пустующий стол секретарши.
Татьяны на месте нет. Вместо неё перед компьютером на кресле крутится Артём. Рабочий день уже закончился, так что полагаю друг всех распустил по домам, а сам остался дожидаться меня.
Увидев меня, Артем радостно подскакивает с места.
– Ну наконец-то, Кость. Ты прям спешил на всех парах, чтобы увидеть жену. – Космогоров бросает короткий взгляд на настенные часы – Почти час прошел, Костян. Где тебя черти носили?
– Черти из полицейского патруля протокол на меня составили и штраф «за превышение» выписали. – Вкратце обрисовываю причину задержки, когда жму руку Артёму. Дёргаю головой в сторону кабинета. – Еще там?
– Естественно. Уходить не захотела. Прокричала в последний раз «Я только с мужем выйду отсюда!» и разбила что-то ещё там в дребезги.
– А сейчас почему так тихо?
– Я откуда знаю, Кость. Может устала громить все там? Или закончились силы и нечего больше в стену швырять. Минут пятнадцать от неё ни звука.
– Твою мать, Артем. Надо было открыть и проверить.
Надеюсь, Кристина ничего не сделала с собой за эти минуты.
Забираю у Космогорова ключ и открываю запертую дверь. Шагаю решительно в кабинет. Первым делом ищу глазами супругу.
Выдыхаю, когда вижу, что она просто сидит на испорченном диване. Смотрит в одну точку и беззвучно плачет. Вокруг нее куча смятых и порванных бумаг, письменные принадлежности с моего стола и компьютерная клавиатура без кнопок.
– Воды принеси. – бросаю я Артёму прежде, чем прикрыть дверь.
На мой приказной тон жена реагирует сразу. Поднимает вверх глаза и смотрит в мою сторону. Старается меня рассмотреть, но из-за бегущих слез все расплывается вокруг. Мир расплывается. Дрожащими пальцами она старается стереть лишнюю влагу с век. Тем самым размахивая черную туш с ресниц по лицу.
– Костя... – единственное, что она произносит, перед тем как на неё обрушивается новый этап истерики.
– Что ты творишь, Крис?
Артём заглядывает в кабинет с полным графином воды и пустым стаканом в руках. С любопытством быстро разглядывает разгромленный кабинет и недвусмысленно присвистывает.
 
– Свободен, – без лишних церемоний командую и закрываю за Космогоровым дверь.
Наливаю в стакан воды и ставлю его перед Кристиной на журнальный столик, который каким-то чудом смог уцелеть после женской истерики. – Выпей.
Смахиваю порванные бумаги на пол и сажусь в кресло напротив почти уже бывшей жены. Адвокаты обещали до пятницы точно нас развести.
Пока Крис несмелыми глотками пьёт воду, я осматриваю масштабы «крушения». Разбит стеклянный фасад книжного шкафа, разбросаны и порваны несколько книги, вывернутый зеленый цветок из горшка... Да и черт с ними. Это все расставляла дизайнер пару лет назад.
А вот макет императорского дворца древней Японии какой-то там эпохи немного жалко. Он хоть был деревянный и недорогой, но как воспоминание был важен. Я привез его в качестве сувенира из Японии, как первой командировки в Азию.
А теперь вместо дворца одни щепки по всему кабинету. Сил ругаться с Кристиной у меня нет. Отнесусь философски к произошедшему: теперь есть повод слетать в Азию за новым дворцом.
– Извини, Кость. – тихим шёпотом произносит супруга.
– Успокоилась? Или еще воды?
– Нет. Спасибо.
Мы молчим оба. Не знаю, что сказать ей. Наш брак изжил себя. Договорная основа больше не работает. Срок годности вышел. Контракт на исходе. Осталось поставить подписи и разойтись «по соглашению сторон».
Я уверен, что Кристина однажды переболеет мной. Я просто её очередное «хочу». Не будет мужа, она переключится на кого-то другого. По крайней мере, очень на это надеюсь.
– Чем она лучше меня, Кость? – женский голос едва слышно, но глазами она смотрит прямо на меня. – Чем? Она красивее меня? Моложе? Стройнее? Или она раскованно ведет себя в постели? Скажи мне, Костя! Скажи! – с надрывом выкрикивает последнее слово. Тут же одергивает себя и продолжает чуть тише: – Пожалуйста, скажи. Чем она лучше меня?
– Ничем.
– Ничем? – Кристина непонимающе смотрит на меня, прищуривается. Осмысливает сказанное мною. Отрицательно качает головой. – Не-е-ет. Так не бывает, Кость. Всегда есть причина, по которой мужчина бросает одну женщину и уходит к другой. Назови свою. Я хочу знать. Я имею право знать причину.
– Причина — я сам. Я не подхожу на роль твоего мужа, Кристина. Ты хочешь настоящего брака, не фиктивного. Но я не могу дать тебе, чего ты просишь.
– Я ничего не прошу, Кость. Я буду любить за нас двоих. Это все из-за ребёнка, да? – все ещё мою супругу вдруг «озаряет» внезапной вспышкой сознания. Она подскакивает с места и начинает ходить туда-сюда. Иногда смотрит на меня недолго толи с надеждой, толи с мольбой. Не разобрать толком.
– Это из-за того, что я попросила у тебя ребёнка? Да? Поэтому ты хочешь развестись со мной? Чтобы я тебя не доставала с этой темой. А я ведь знала, что ты не хочешь малыша, и все равно пришла просить об этом. Но ты ведь не любишь детей, даже чужих. Я всегда это замечала, всегда понимала это. Даже когда мы ходили в гости это было видно. Если там присутствовали дети, то ты всегда их сторонился. Держался от них подальше. Они тебе неприятны, противны.
Размышления заплаканной супруги вызывают во мне лишь досадную улыбку.
Если бы было все так просто, Крис. Если бы все было так просто.
Я был бы рад ненавидеть детей, но я их не ненавижу. Даже наоборот. Но мне приходится их сторониться по причине своего изъяна, своей несостоятельности. Там где есть дети, есть и их отцы, которые любят хвастаться своими отпрысками: как их сын или дочь быстро растёт, как их дети с радостью встречают папу с работы, как восторженно кричат «папа пришел» и бросаются к отцу на шею. А если не показываешь восторга к их мелким, то с темой «отцовства» к тебе и не пристают. Считают, что не оценю.
На самом же деле, я чертовски завидую этим мужчинам. Прям по-черному. До зубного скрежета завидую. До сбитый костяшек. До боли в груди.