Молчаливая любовь (СИ)

Весна все больше начинала предъявлять свои права, но погода еще иногда хмурилась. Сегодня было пасмурно.
— Артём уже уехал по делам? — резко повернув голову в сторону Кирилла, поинтересовалась я.
— Нет, — Кирилл смотрел прямо мне в глаза, но был совершенно спокоен. — Артём Владимирович домой не возвращался.
Такой ответ заставил нахмуриться мои брови. Неужели в клубе какие-то проблемы? Или…
В нашем браке существует несколько вопросов, которые с Артёмом мы ни разу так и не обсудили.
Первый — это сексуальное удовлетворение.
Я не просила ни о чем Артёма, и никогда не спрашивала. Но, я прекрасно понимала, что он мужчина, молодой и красивый мужчина, а мужчинам нужна разрядка и удовлетворение своих потребностей.
Но, Артём раньше никогда еще не позволял себе не приходить домой. Неужели… сегодняшнюю ночь и утро он провел с женщиной, с которой у него был секс…?
Второй же вопрос… что будет после..? После того как мы выполним задуманное? Мы разведемся? Каждый пойдет своей дорогой? Он жениться на другой женщине?
При этой мысли в груди болезненно что-то сжалось.
За эти полтора года я так привыкла к Артёму в своей жизни. Даже учитывая, что наш брак нельзя назвать обычным, мне с ним было лучше, чем с кем-либо еще.
Время, проведенное с Артёмом, это то, что я готова постоянно ставить на повтор.
Хочу его увидеть..
— Он в клубе? Или… — горло сдавил неожиданный ком. — Или он сейчас на встрече?
— Минуту, Кира Вячеславовна, я уточню, — Кирилл набрал в телефоне чей-то номер, затем спросил о своей начальнике.
Взгляд его стал более сосредоточенным, чем обычно. Челюсти сжались, он замер слонов статуя, пока слушал своего собеседника по телефону.
— Что случилось? — я тут же приблизилась к нему. Кирилл только поднял на меня глаза, и в них явно читалось, что он не до конца понимал, что происходит.
Проявив несдержанность, я взяла телефон, который был возле его уха, и потянула на себя. На мое удивление Кирилл передал его мне без сопротивления.
— Где Артём? — мой тон звучал строго и по-деловому, прерывая чью-то мужскую речь, вызывая этим заминку.
— Кира Вячеславовна? — голос был мне знаком, но я еще не всех охранников выучила, чтобы определить, кому он принадлежал.
— Да. Что произошло? Дайте трубку моему мужу.
— Артём Владимирович не может сейчас поговорить с Вами, Кира Вячеславовна.
Сердце предательски ухает, бросая мою фантазию к тому, что он сейчас развлекается с какой-нибудь знойной красоткой.
— Почему?
— Он в центральном отделении полиции.
Слова звучат как разовый выстрел.
— Что?! — шок вырывается в первые ряды — Какого черта он там делает?
Охранник не может ничего объяснить, кроме того, что несколько часов назад в клуб заявились полицейские, и увезли Кутерина в отделение.
— Поехали в центральное отделение, — обращаюсь к Кириллу, возвращая ему телефон.
— Кира Вячеславовна… — он пытается меня предостеречь.
— Либо Вы меня отвозите и сопровождаете, либо я нахожу способ, это сделать в обход Вас, — обрубаю его потуги на корню, добивая контрольным. — И тогда мы все знаем, в каком недовольстве будет Артём Владимирович.
— Он будет в гневе, — тяжело вздыхает Кирилл, вставая со стула. Он даже не сомневается, что я найду способ удрать от него и поехать в полицию самостоятельно. — Пойдемте, Кира Вячеславовна.
Через тридцать минут мы приезжаем в центральное отделение полиции. Я даже не знаю еще толком, что делать, но хотя бы необходимость увидеть Артёма и узнать, как он там оказался.
Мои каблуки стучат по расчищенной от растаявшего снега территории полицейского отделения. Расстегнутая кожаная куртка разбавляет мой солидный образ граммом дерзости.
Несколько полицейский стоят у крыльца, покуривая и что-то обсуждая. Мы с Кириллом не остаемся не замеченными.
Мы заходим в отделение под сопровождающие нас взгляды.
Внутри, несмотря на чистоту, пахнет не лучшими французскими духами на свете.
— Что Вам? — грубый голос дежурного тормозит нас у вертушки пропускного пункта.
— Здравствуйте. Сегодня к вам поступил Кутерин Артём Владимирович. С кем могу поговорить по поводу его задержания? — на удивление мой голос не дрожит, звучит уверенно, а руки, скрещенные под моей грудью, и наряд черного цвета, придают мне небольшой важности и наглости. Смелости придает мне Кирилл. Бугай, который обязан порвать любого за меня.
 
— А Вы кем будете?
— Кутерина Кира Вячеславовна, — протягиваю ему свой паспорт. — Жена.
Дежурный внимательно изучает мой паспорт. Затем его взгляд поднимается на Кирилла с немым вопросом.
— Телохранитель Киры Вячеславовны, — спокойно представляется Кирилл протягивая уже свой паспорт.
Дежурный, изучив паспорта, просит подождать нас минуту и с кем-то связывается по телефону. Мне ничего не слышно, потому что он говорит довольно таки приглушено.
— Ожидайте к вам сейчас подойдут, — уведомляет нас дежурный, возвращая нам наши документы после того, как занес данные в журнал для посетителей.
Спустя пять минут ожидания к вертушке подходит мужчина среднего роста, одетый по форме. Он приветствует нас и велит пропустить.
— Старший сержант Коврыгин Иван Васильевич, — его серые глаза внимательно меня изучают, пока он представляется. Хоть мои каблуки всего сантиметров пять с учетом моего роста, мне приходится немного задирать голову, чтобы смотреть ему в лицо.
Мы проходим лишь немного вглубь общего помещения. Практически останавливаясь посередине общего коридора. Это дает мне понять, что нас особо не собираются приглашать для разъяснения. Просто сейчас по быстрому от нас отделаются.
— Иван Васильевич, могу я узнать почему задержан мой муж?
— Я не могу вдаваться в подробности, но сегодня утром в отношении Вашего мужа поступило заявление на избиение.
— Избиение?! — я громко изумляюсь, неспособная сдержать удивление.
С глубины коридора, справа от меня, раздается грубый, сиплый голос какого-то мужчины.
— Глянь! Какая цыпочка!
Поворачиваюсь в ту сторону, нахмурившись. Вижу мужчину на вид почти уже пожилого возраста. Всего грязного и изрядно помятого, который нагло смотрит на меня, находясь за решеткой.
Но, мое изучение этого незнакомца мгновенно прерывается, когда за его спиной я встречаю карие глаза своего мужа, которые безотрывно смотрят на меня.
Артём.
От правды, которую на меня вывалила Соня, руль под моими ладонями жалобно скрепит.
Парней я отправил обратно в клуб.
Сам остался в припаркованной у бизнес-центра машины и уже битых полчаса не могу двинуться. Точнее я двинулся, но головой.
Потому что…. Какого черта, Кира?! Какого черта ты молчала?!
Бл*ть я чувствовал, что она что-то недоговаривает, но не хотел давить на нее. Я в любой ситуации думаю о ней, о ее состоянии.
Этот убл*док…Петров…мать твою….
План уже зрел. Давил на виски и кипятил кровь.
Стаса в это втягивать было нельзя.
В моей жизни есть только один человек, которому я могу доверить все.
Когда я позвонил ему сообщить, что мы поженились с Кирой, да так, что не пригласили его на это событие, то сначала была минутная тишина на том конце провода.
— На это есть причины? — раздался его задумчивый голос.
— Были, — коротко ответил ему я.
— Я могу доверить ее тебе не беспокоясь ни о чем? — его забота о ней, всегда грела мою душу и никогда не вызывало ревность. Просто Киру невозможно не любить.
— Я даже не собираюсь это обсуждать, — грубо произнес я, даже оскорбленно.
— Хорошо.
Стараясь сдержать свой бушующий гнев, так чтобы Кира не стала женой приговоренного на пожизненный срок, я достал телефон из внутреннего кармана пиджака и нажал вызов быстрого набора.
Спустя два гудка на мой звонок ответили.
— Пап..
***
В подвале было сыро, пахло чем-то сгнившим, но я терпеливо ждал, когда это сыкло очнется.
Я стоял посередине комнаты, если так можно назвать это подвальное помещение, где-то на краю полузаброшенного завода на краю города, широко расставив ноги, и задумчиво раскачивал низко висящую «лампочку Ильича» на длинном черном проводе из стороны в сторону. Лампочка была довольно таки тусклой и единственным источником света.