Я досчитаю до пятидесяти... (СИ)

Стася слушала внимательно, затаив дыхание.
- Потом я все же решился поехать к тебе. Подъехал к твоему дому и увидел, как ты в такси садишься. Погнался за тобой. А потом смотрел, как ты проходишь регистрацию на рейс в Нью-Йорк. Я провожал тебя в другую жизнь, Стаська.
- Почему ты на остановил меня? - хрипло спрашивает она.
- Не знаю. Наверное, потому, что чувствовал себя виноватым перед тобой. И не знал, как можно вымолить прощение. А еще я думал, что так будет лучше для тебя. Наверное, Пашка и Зинка были правы, когда говорили, что без меня ты станешь счастливее.
- Странное выражение "станешь счастливее", - медленно говорит Стася. - Неправильное. Счастье или есть, или его нет.
‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍- Но ты же была счастлива без меня?
- Конечно, - отвечает она сразу. - А ты разве нет?
Я задумываюсь на минуту, прежде, чем ответить. Был ли я счастлив эти семь лет? Пожалуй, что да. То есть, конечно, не постоянно. Постоянное счастье, по моему глубокому убеждению, это состояние пациентов психиатрической лечебницы. Но был. И даже не вспоминал о бывшей жене.
- Вот видишь, - говорит бывшая жена, - мы не просто выжили друг без друга. Мы были счастливы друг без друга. Я справилась с тем, что случилось. Я не страдаю долгими ночами от невозможности иметь детей. Жизнь продолжается.
Я переплетаю наши руки.
- Да, продолжается, - соглашаюсь с ней. - Сейчас я понимаю, как сильно ты изменилась.
- Мне понадобилось время и силы, что бы, как говорит моя мама, раскрыть свой потенциал, - она снова улыбается. - Самойлов, что мы здесь делаем?
- Завтракаем?
- Нет, что мы здесь делаем, вдвоем?
- Мы разговариваем, Воронцова.
- И тебе не кажется, что это странным? Сидеть, держаться за руки и разговаривать с бывшей женой?
-Тебя что-то смущает?
- Просто это как-то неправильно.
- А как правильно?
- Не знаю, - вздыхает она. - Просто с точки зрения большинства, это странно: мужчина летит в другую страну, чтобы поговорить с бывшей женой. Спустя много лет, как они развелись.
- Сейчас мне кажется странным, что этот мужчина не прилетел раньше. А тебе?
Я смотрю на бывшую жену и действительно не понимаю, почему не вспоминал о ней столько лет. Кажется, ее посещает эта же мысль.
- Любовь это еще не вся жизнь, да? - она, словно, читает мои мысли.
- Да, - улыбаюсь в ответ, - не вся.
Мы молчим, глядя друг другу в глаза. Потом Стася отводит взгляд и смотрит на часы.
- Я убью тебя, Самойлов!
- Вилкой в глаз? - от ее возмущенного тона мне становится смешно.
- В задницу! - она встает из-за стола. - Из-за тебя я опаздываю на деловую встречу. Из-за которой, собственно, я сюда и прилетела.
- Я могу пойди с тобой, - начинаю я.
- Не думаю, что это удобно,- Стася перебивает меня.
- А я не спрашиваю твоего разрешения, - сообщаю нагло. - Я констатирую.
- Даже так? Хорошо, - в ее голосе появляются саркастические нотки. - Но в следующий раз, когда у тебя будут деловые переговоры, я тоже пойду на них с тобой. Договорились?
От ее ответа, от этого "в следующий раз" на душе становиться теплее. Черт возьми, мы взрослые люди, мы прожили вместе пять лет и еще семь порознь, так, почему же я чувствую себя сейчас, как пацан, впервые пригласивший девчонку на свидание?
- Тебе долго собираться? - спрашиваю у Стаси.
- Мне только сумку из номера забрать, и я готова.
- Тогда пошли, - я тоже выхожу из-за стола. - А по дороге расскажешь, куда мы идем. Или нужно вызвать такси?
- Нет, - отвечает на ходу. - Мы идем в мастерскую той художницы, о которой я тебе рассказывала. Это недалеко, возле палаццо Леопарди.
Киваю в ответ, хотя и не помню, что это за палаццо такой и где он находится.
- Долго идти?
- Минут двадцать, мимо Сан-Лоренцо и палаццо Медичи.
Мне становится понятнее, в какую сторону мы направляемся. Пропускаю Стасю вперед и следую за ней, любуясь стройной фигурой. На ней светлый, льняной костюм и яркие мокасины. Перевожу взгляд на свои ноги и невольно улыбаюсь. На мне обувь того же бренда.
 
- Дьявол носит Prada? - не могу не задать вопрос.
Стася поворачивается ко мне, проводит глазами по льняной рубашке и потертым джинсам, останавливаясь на моих ногах и улыбается в ответ.
- И кто тут дьявол, Самойлов?
Развожу руками. Действительно, кто?
Стася забирает из номера большую сумку, больше похожую на хозяйственную авоську. Кажется, их называют шопперы.
- Мы потом планируем зайти в маркет, купить пару килограммов картошки?
- Да, и еще морковки и капусты, - не моргнув глазом, отвечает Стася.- Самойлов, помолчи, пожалуйста. Мне надо сосредоточиться. И, ради бога, пойдем быстрее, не хватает еще опоздать.
Выходим из отеля, я беру Стасю за руку и тащу за собой. Быстрее, так быстрее. Помолчать, так помолчать. Несемся к Стаськиной художнице.
Узкая улица старого города, двух- трехэтажные дома.
- Здесь, - Стася останавливается напротив одного из домов.
На двери панель домофона, несколько кнопок с фамилиями. Стася выбирает нужную, звонит. Нас ждут. Синьора Донни отвечает сразу и открывает нам дверь.
- Второй этаж, - сообщает мне Стася.
Поднимаемся на второй этаж. На этаже две двери, у открытой стоит немолодая итальянка.
- Франческа, добрый день, - здоровается Стася.- Я сегодня не одна. Надеюсь, вы не против.
- О, - восклицает Франческа, - вы пришли со своим супругом. Добро пожаловать!
Она протягивает мне руку.
- Очень приятно познакомиться, - говорю с ответ, целуя поданную мне руку, - синьора Донни.
- Просто Франческа, - поправляют меня.
- Глеб, - представляюсь в свою очередь.
- Глеб, - повторяет Франческа незнакомое для Италии имя, - прошу вас.
Нас проводят в студию. Высокие потолки, холсты, кисти и запах краски.
- Кофе? - предлагает Франческа.
- С удовольствием, - отвечает за нас Стася.
В глубине студии находятся диван и небольшой столик, в проеме видна кухня.
- Прошу, прошу, - Франческа указывает на диван. - Я ждала вас, кофе готов.
Удобно устраиваемся на диване. Францеска подает кофе.
- Я вас именно таким и представляла, - сообщает она мне.
- Меня? - я удивлен.
- Я не говорила, что замужем, - подает голос Стася.
Франческа окидывает нас внимательным взглядом.
- Нет, - соглашается она со Стасей. - Но мне почему-то показалось, что вы замужем. И я представила вашего мужа. А сегодня вы привели его ко мне. За что вам отдельное спасибо. Ко мне редко заходят молодые мужчины.
Она светло улыбается.
- Вы давно женаты? - задает вопрос Стасе.
- Очень, - успеваю ответить я.
Мне не хочется, чтобы Стася сказала, что мы давно НЕ женаты. Почему-то в глазах этой женщины, мне хочется быть Стасиным мужем.
- Это видно, - говорит Франческа. - Мы с моим мужем прожили долгие годы. А потом он оставил меня.
- Вы развелись? - спрашивает Стася.
- О, нет. Он умер. Попал в автомобильную катастрофу три года назад. Детей у нас не было, так что с тех пор я совершенно одна.
- Сочувствую, - произношу я.
- Я привыкла, - говорит Франческа. - Поначалу мне было очень тяжело, ведь мы прожили вместе сорок два года. Почти всю жизнь. Знаете, я всегда писала картины. Но они не пользовались большим спросом. Я писала прелестные натюрморты и дарила их друзьям на праздники. Иногда выставляла в небольших галереях. А после смерти мужа я совершенно изменила стиль. Стала переносить на холст свои воспоминания. Утренний кофе, когда одна чашка на двоих, а с улицы раздаются крики торговки фруктами: "Клубника, свежая клубника!" Или дождь в Риме. Я тогда чуть не упала на Испанской лестнице. Много воспоминаний. Разных. И людям неожиданно понравилось. Ко мне пришла известность. Жаль, что мне не с кем разделить этот успех.