Бесконечная жажда огня (СИ)

— Нет, это я знаю, я про Тельца.
— А… Погоди, я так не смогу — слишком расплывчато. Давай хотя бы построим фразу или ещё ориентиры возьмём. Вот тут что нацарапано по-испански?
— Столб. Телец и столб. Дальше… солнце.
— Телец, столб, солнце… Тупой какой-то шифр. Ты что-нибудь понимаешь?
— Ничегошеньки. А ты?
— Ладно, ты давай мне слова-ключи, а я буду шевелить мозгами. Соображаю я получше тебя.
— Да неужели?
— Слушай, ты умный, словно энциклопедия на ножках, но я лучше шарю в хитростях. Поверишь на слово или устроишь экзамен? — Крис хитро прищурился.
— А кто мне недавно изворотливый ум напророчил?
— Это когда речь идёт о твоей шкуре.
— А сейчас, можно подумать, моей шкуре ничего не угрожает?
— Сейчас у тебя умственное затмение из-за твоих грёбаных анасази и Шибальбы. Слушай, заткнись и шевели мозгами в нужном направлении, идёт? Кстати! Солнце — это юг, так? Телец, столб, юг. На юге какой-то указатель с тельцом. Или… тотем? Не обязательно с тельцом.
— Положим. Но если говорить о Четумале, то там есть уцелевшие тотемы к северо-западу от города. Это точно не юг.
— Солнце… Жёлтый? Может быть, жёлтый тотем? Там есть жёлтые тотемы?
— Откуда я знаю? И даже если там было что-то жёлтое хрен знает сколько лет назад, то теперь оно всё одинаково серое.
— Значит, надо смотреть на месте. Что там дальше?
— Градусы и минуты.
— Где? А… Это созвездие Малой Медведицы. У тебя есть карта?
— Откуда?
— Погоди…
Крис выбрался из кресла и метнулся вперёд по салону, деловито похлопал блондина по плечу и с серьёзным видом поинтересовался:
— Карта есть? Желательно, карта семнадцатого века. Морская. Намалёванная испанцами.
— А кусочек истинного Креста тебе не нужен? — хмуро спросил один из мексиканцев.
— А есть? Заодно можем за Святым Граалем метнуться. Чтоб два раза не вставать.
— Не вякай тут, а тот мозги выпущу из черепушки, раз им так внутри тесно.
— Чёрт с ними, с мозгами. Карта есть или нет? Без карты мы как без рук.
— Найдите ему карту, — утомлённо велел блондин.
— Какую?
— Любую! Только пусть отстанет и делом займётся!
Карту нашли, правда, не испанскую, а вполне обычную. Даже атлас откопали в аптечке. Прихватив добычу, Крис вернулся к Чонину.
— Смотри, если карты не расходятся…
— Расходятся.
— Паршиво тогда. Как же мы сможем по карте просчитать?
— Приблизительно. По ориентирам. Вот тут Четумаль. Город должен быть где-то тут, — Чонин показал пальцем нужный район. — Область не так велика.
— Откуда ты знаешь, что именно тут?
— Я же тебе говорил про маршруты торговцев. Они ходили вот тут. Так вот. Город должен быть на этом пятачке.
— Этот пятачок, душа моя, насчитывает в радиусе где-то сто пятьдесят километров. Вроде не так много, но если переложить на реальность и вспомнить о непролазных джунглях, то мы в полной заднице.
— Нет, надо искать дыру в земле. Дыра в земле, это, скорее всего, низменность или котловина.
— Рельеф менялся, вообще-то.
— Но экспедиция смогла проникнуть в город и вернуться, значит, проход был чист.
— Ага, но ты вспомни, что уже шесть сотен лет прошло с того знаменательного мига.
— Они тоже шли туда спустя шесть сотен лет. Если нашли вход без особого труда, то и мы сможем — после них. Не ищи отговорки. Вот это что?
— Сейчас посчитаю… Весы. А на испанском?
— Пропасть. И вот тут науатль. Ветер.
— Весы, пропасть, ветер… Бред.
— Нет, погоди. — Чонин прикрыл глаза. — Это джунгли. Весы… Мост над ущельем? Канатный мост, на котором опасно в ветреную погоду? Стоп-стоп…
Крис настороженно смотрел, как Чонин листал атлас.
— Вот тут, примерно двадцать километров от Четумаля, к северу. Там впадина с рекой-ручьём, примерно вот тут когда-то обнаружили следы моста, хотели построить мост нормальный, но почему-то не стали. Теперь мост вот тут.
— Откуда ты знаешь?
— Читал работу мексиканского историка, исследовавшего национальные способы плетения. Там обнаружили останки древнего каната. Плетение было уникальным, вот и запомнилось.
— Ладно, это в дневнике, а что на карте?
 
Они достали булыжник и принялись искать совпадения с записями в дневнике.
— Ничего не понимаю, — спустя полчаса признался Крис. — Никакой общей системы вообще. Даже намёка на систему. Тут одно, там другое… Это точно ключ?
— Да, видишь? — Чонин закрыл дневник и показал оттиски на верхней корочке дневника. Оттиски по форме напоминали фрагмент карты, нацарапанной на камне. — Владелец дневника определённо видел этот камень.
— Но ходил ли он туда? Там вообще есть нормальные записи?
Чонин принялся неторопливо переворачивать страницы, игнорируя ряды цифр и знаки науатль, пропуская астрологические карты и прочие несвязные фразы. Задержался он только на последней странице.
— Кими… ачичинари… нотцалойя…
— Чего?
— Подожди! Там смерть… те, кто высасывают жидкость, поглощают влагу… их призвали…
— Вампиры, что ли?
— Иди к чёрту, какие ещё вампиры? Ужастиков пересмотрел? Так… десять дней. Нет, не так. Смерть приходит за десять дней к тем, кто поглощает влагу. Смерть призывает к себе всех, кто поглощает там влагу. За десять дней.
— То есть, болячка в воде?
— Наверное. И в испарениях, возможно. Если бы дело было только в воде, они бы там и дальше жили, просто брали бы воду где-то ещё. Наверное, туман, пар, вода… Вся жидкость отравлена? Десять дней — и хана. Что бы это могло быть?
— Так что там написано?
— Что не стоит туда идти, если хочешь жить. Владелец дневника, похоже, умер как раз на десятый день. Тут написано, что он заболел.
— Тогда какого рожна мы туда лезем?
— Мы предупреждены, значит, вооружены. Думаю, стоит придержать эти сведения и ничего о них тем типам не говорить. Стоит увеличить наши шансы.
— Думаешь?
— Мы нужны им. А вот они нам — не особенно. И всё равно они нас потом убьют. Предпочитаю лишить их такой возможности. Ладно, поехали дальше. Смотри, вот это вот что?
— Где? А, это стояние Меркурия, сейчас посчитаю, куда он там заныкался…
— Жрец и астролог — дивная компания, — неожиданно улыбнулся с теплотой Чонин, выводя в блокноте название планеты.
— Это ты про что?
— Уважаемая публика у ацтеков. Без жрецов и астрологов у них ничто не решалось. Я вот вроде как жрец-законник, а ты — астролог. Не находишь в этом некую иронию?
— Спустя шесть сотен лет, ага. Очень мило. Ржу аж до слёз. Всю жизнь мечтал влипнуть в историю с офигенно сексуальным парнем, у которого на меня не стоит. Может, перестанешь издеваться? Твои умные шуточки у меня уже в печёнках сидят, — сердито ответил длинной тирадой Крис и отвернулся. — Паршивая это ирония, если честно. Но я рад, что тебе весело.
Крис покосился на Чонина и отметил, что улыбка сползла с полных губ, потом Чонин склонил голову, высматривая в дневнике новые подсказки. Пушистые ресницы затенили глаза. Твёрдая складка губ, упрямый подбородок с дерзкой ямочкой. Красивый и грустный.
Крис растерянно закусил губу и снова отвернулся.
— Я не обвинял тебя, если что. Это… просто не всё так замечательно, как кажется.
— Да нет, я понимаю, что ты влип из-за меня, но я этого не хотел, — пробормотал Чонин. — Прости.
— Что? Да я вообще не об этом, ты чего? — Крис ошарашенно моргнул. — Влип я не из-за тебя, а по собственной дури. Никто ж не заставлял переться к тебе на ночь глядя. Я о другом.
— О чём же тогда? — Чонин вскинул голову и посмотрел на него с искренним недоумением в глазах, сражая наповал своей чистотой и прямотой. Ну и как вот после такого взгляда объяснять то, что Крис уже пытался объяснить пару минут назад?
— О том, что ты мне нравишься, придурок, а я тебе до лампочки. Давай уже делом заниматься, а не болтать о высоком и вечном.
— Это секс — высокое и вечное?
— О Господи! Ну где выращивают таких идиотов?