В мире снов. Книга 1: Марк (СИ)

То место, где они оказались теперь, было точной копией зала наверху – те же чёрные плиты устилали полы, потолок и стены, такой же полумрак царил тут и такие же пропорции соблюдались в высоте стен и ширине пола. Однако сюда свет попадал не через длинные бойницы, а через маленькие квадратные окна под самым потолком. И не было тут пьедестала со ступенями. Зато в изобилии были перегородки из дерева, очень похожие на разделители кабинок в общественных туалетах.
– Где это мы? – спросил Марк, оглянувшись на стопку спортивных матов, смягчивших его падение с пятиметровой высоты. С них как раз сползал Саша.
– Моё наследство, – сказал тот. – Замок Гринблэка. Отца. Прости, что не сказал раньше. Не доверял.
Марк хотел было присесть на выпавший из стопки мат, но Саша его остановил.
– Нет-нет. Надо уходить. Серые знают об этом месте. Сюда придут те, кто не успеет сделать ноги.
– Да что, чёрт возьми, происходит?! – не выдержал Марк. – От кого они бегут? За что убили Шили? Какого хрена здесь творится?
Саша потянул Марка за куртку и кивком указал в какую сторону следует идти.
– Тебе часто говорят, что ты тугодум? – поинтересовался без злобы Саша. – Спящие наступают. Спящие разгромили серых. Серые ноги еле уносят. А мы – ты да я – балласт ненужный. Пленные, которых в живых оставлять нельзя. Нас убить, склады поджечь – вот и все дела. Постой ка, чуть не забыл.
С этими словами Саша толкнул дверцу в одну из кабинок. За ней действительно оказался туалет с винтажным клозетом. Рядом с вмонтированной в пол раковиной лежал предмет до боли знакомый Марку – его сумка. И, судя по растянутым тряпичным бокам, не пустая.
– На прошлой неделе достал из хранилища. Твоё имя на коробке было – Марк Деревянный. Открыл, любопытства ради, а там…
Марк и сам не знал, что теперь там. Потому поспешно открыл сумку и с любопытством уставился на содержимое.
Самое главное никуда не пропало – нож-талисман был на месте и термос тоже. В боковом отделе так и лежала общая тетрадь в сорок восемь листов и ручка. Аптечка бесследно испарилась. Зато кошачий корм и огрызок яблока остались на месте. Но бока сумки распирало намного сильнее, чем должно было. И Марк не стал гадать – почему. Он открыл ещё один отсек и обнаружил там то, что в сумке изначально не лежало – револьвер, «УЗИ» и пистолет.
– Это тоже в моей коробке было? – спросил Марк, примеряя как ложиться в руку уже знакомый револьвер.
– Нет. Это было в коробке твоего знакомого. Того, что из деревни тебя увёз. Блэкбрауна, что-ли…
– Блэкблю, – уверенно поправил Марк и протянул пистолет рукояткой вперёд. Пистолет тоже был знаком – с помощью именно этой штучки Марк вызвал кровавый фонтан из головы насильника.
– Не-не, так не пойдёт, – запротестовал Саша. – Оружие я тебе не дам!
– А кто тебя спросит? – парировал Марк. Саша на секунду опешил.
– Всё, цирк закончился, – продолжил Марк. – Никакой я не умственно отсталый. Я обычный Спящий, которого забыли проверить. И эти вещи принадлежат мне и моему другу. Хочешь поспорить?
Саша с опаской поглядел на револьвер в руке Марка и неуверенно потянулся к предложенному пистолету. Когда между его пальцами и рукояткой оставался какой-то сантиметр, Марк отдёрнул руку назад.
– Хотя, нет! Теперь я тебе не доверяю, – пояснил он и убрал пистолет в сумку.
Сверху послышались выстрелы.
– Марк, не глупи, – выдал испуганно Саша. – Хотел бы я тебя убить, оставил бы на складе.
Марк согласно кивнул и полез за пистолетом в сумку, но в эту секунду раздался оглушительный звон разбитого стекла. Одно из окон под потолком заслонило тенью. Саша, оставив споры на потом, потянул Марка за собой.
2
Через запутанную систему коридоров и лазов, они вышли на поверхность земли далеко за посёлком. Перед ними, во всей красе, предстала железнодорожная насыпь, на которой было какое-то движение. Нет, отнюдь не железнодорожный состав. Но без техники точно не обошлось. Колона бронемашин, в числе которых были и танки, и БМП, и бронетранспортёры, двигалась прямо по шпалам. На броне сидели солдаты одетые в пиксельную форму образца двадцать первого века. Головы их защищали шлемы типа «Сфера» с поляризационным забралом. В руках (реже, за спинами) они держали автоматы Калашникова различных моделей. Лица всех солдат выражали каменное спокойствие и непреодолимую решимость. Будто не было впереди них никакой армии серых и не горели склады с боеприпасами.
 
Лишь несколько военных обернулись, чтобы посмотреть на стоящих внизу Марка и Сашу. Но посмотреть холодно и без интереса – парочка явно не принадлежала к числу серых, и оружия (если забыть про спрятанное в сумку) у них не было.
Проводив взглядом колону освободителей, Марк собрался идти в сторону солнца. При этом он не сразу заметил, что его товарищ направился в совсем другом направлении. Саша размахивал руками, желая привлечь внимание удаляющейся колонны бронетехники.
– Саш, ты чего? – спросил Марк.
– Да так… Дома хочу остаться. Заодно – выдать места, где серые засядут.
Марк понимающе покивал. Вместо слов прощания и объятий, он предложил ещё раз то, от чего и сам хотел бы избавиться – пистолет, который когда-то принадлежал водителю «Студебекера». Саша принял прощальный подарок и без промедления погнался за колонной Спящих.
3
– «Ну и бред», – думал Марк, откручивая очередную гайку с очередного колеса. – «Это шизофрения, не иначе. Каждый раз засыпать и видеть продолжение сна. Нет, не так. Во сне жить другой жизнью, в другом мире. Нужно показаться психотерапевту, пока не поздно… А если уже поздно? Да, может быть я уже крякнулся. Пофигу… Надо показаться! Но что если всё это не бред воспалённого подсознания, а некий прорыв в материи реальности? И что тогда? Что это меняет? Ну, во-первых, я психически здоров. Во-вторых, у меня есть уникальная возможность побыть кем-то ещё в каком-то ещё мире. Разве не об этом мечтают миллионы людей, когда читают книги или смотрят фильмы? Разве не это желание воплощают компьютерные игры? Разве не на этой почве растут все религии? Очень многие люди мечтают о другой жизни в другом мире. Возможно потому, что их души вопят: «Нас обделили! Мы пришли из мира эльфов, ведьм и ангелов, а вы нас на должность автомехаников определили!». Как бы оно ни было, а возможность у меня действительно уникальная – прожить две разные жизни в двух разных измерениях. Вот только… А смысл в этом? Какой смысл мне во второй жизни? Да, моя первая не фонтан. Рутина, тоска, день сурка. Гайки, колодки, патрубки, масло. Вечером – еда, фильм, секс. И по кругу. До субботы. Два дня на домашние хлопоты (такие же рутинные и однообразные), и снова – пять дней рутины и однообразия. Хоть со скуки вешайся. А в том мире? Война! Что может быть хуже? Раньше я думал, что нет ничего хуже рутины и отсутствия развития. Сейчас я понимаю, что нет ничего хуже войны. Постоянное чувство, что вот-вот случиться что-то ужасное. Постоянное чувство, что тебя убьют (то, что я просто проснусь в своём мире, слабо утешает инстинкт самосохранения). А самое гадкое – замарать собственные руки в крови! Да, в крови насильников и опустившихся людей… Но людей! Людей, которые после смерти нигде не проснуться. Или проснуться? Кто этот мир разберёт... Никто, и я уж подавно. И понятия не имею, на что обе свои жизни трачу. Нет у меня, как оказалось, цели. И пути тоже нет. Только бессмысленные шаги. Я как мотылёк, что летит на свет – не понимаю в своём движении никакого смысла и не чувствую логики. Инстинкт, в моём случае – социальное взаимодействие, толкает меня вперёд. И я иду. А зачем? Что мне нужно от этой лампочки? Что мне нужно от вечно заходящего солнца в том мире? Или что нужно от гаек и фильмов в этом? Дать потомство и обеспечить всем необходимым? А мне-то что с того? Удовлетворённый инстинкт размножения. Долетел до лампочки, сгорел и засох. Вот она – реальность. Лови от неё кайф! Или поищи смысл в альтернативных мирах – если не повезло, и ты не просыпаешься ночами в потусторонней реальности, то прибегни к помощи химикатов. Начни с C2H5OH в различных формах и различных смесях. Уйди от себя!».