Свободные отношения (СИ)

С интересом включаюсь в переписку. Спрашиваю, может ли Скориков отправить пропажу по почте или же доставить курьером. Он отвечает молниеносно, словно неотрывно ждал моё сообщение.
Усталости больше нет. На смену ей приходит какой-то сумасшедший азарт и предвкушение.
— Влада, какую песню заказать? — весело спрашивает Рита.
Она опустошила третий коктейль подряд. Глаза хмельные, язык заплетается. Зато настроение куда выше, чем когда мы только сели за стол, и подруга стала придираться к обслуживанию.
— Любую, — отвечаю равнодушно.
— Ты пасуешь?
— Нет, просто позже.
Марго разочарованно дует губы, но я не обращаю на неё внимание и опускаю глаза на дисплей вспыхнувшего телефона. Паша предлагает поработать курьером и привезти помаду лично. Меня тут же бросает в жар. Да или нет?
Обхватываю губами трубочку и втягиваю в себя горько-сладкую жидкость. Под кожей вспыхивают искры.
Скориков — это всего лишь новый сексуальный опыт. Ничего серьезного. Запасной механизм, который делает наши отношения с Натаном гораздо ярче и разнообразнее. Я могу себе позволить всё: флирт, поцелуи и секс. Что угодно! Главное, строго придерживаться правил и договорённостей.
«Я отдыхаю с подругами», — пишу Паше.
«Дай адрес, Влада. Я ненадолго тебя отвлеку».
«Ладно. Выйду на пять секунд».
Меня прилично потряхивает, когда я пишу название заведения. Вдох-выдох. Прекрасно же! Моя помада нашлась. Чего нервничаю?
Паша указывает примерное время прибытия. И всё. Начинается отсчёт, который заставляет моё сердце ускоренно биться каждую последующую секунду.
Вскоре девчонкам удаётся уговорить меня спеть одну-единственную песню. Я выхожу на сцену к огромному на всю стену экрану. Оглядываюсь по сторонам и понимаю, что караоке-бар полон посетителей. Не то, чтобы я боялась публичных выступлений, но по позвоночнику почему-то скатываются капельки пота. Наверное, я мало выпила, чтобы быть спокойной. Но, чтобы подруги отстали, быстро выбираю песню Кристины Агилеры и беру в руки микрофон.
Медленная мелодия заполняет зал. Я начинаю с куплета. Прикрываю глаза, плавно покачиваю бёдрами в такт. Все слова знаю наизусть.
Голос звучит уверенно и ровно, я попадаю в ноты. Натан бы точно оценил, будь он здесь. Муж восемь лет отучился в музыкальной школе и умеет играть на гитаре и синтезаторе. На совместных тусовках я часто ему подпевала, правда, у меня нет должного образования. Весь мой опыт — это церковный хор, куда брала меня в детстве бабушка.
Последний припев тяну из последних сил. Стараюсь, выкладываюсь. Под громкие аплодисменты я заканчиваю песню и оборачиваюсь к подругам. Те бросаются меня обнимать и наперебой хвалить.
— Я не знала, что Влада так круто поёт! — восхищается Ульяна. — А мы, между прочим, знакомы не один год!
— О, это ты не слышала Рианну в её исполнении. Настоящий шедевр! — произносит Рита.
— Спой, Влада! Ну давай! На бис!
Как могу отнекиваюсь до тех пор, пока мой взгляд не цепляется за мужчину в светлом вязанном свитере под горло. После этого я замолкаю и теряюсь, будто меня поймали за чем-то постыдным.
Я ухожу со сцены с бешено бьющимся в ушах пульсом. Скориков видел, как я пою. Он пришёл в зал несмотря на то, что мы договаривались встретиться на парковке. И это сильно злит.
— Мне нужно уйти, — обращаюсь к подругам и вымученно им улыбаюсь.
— Насовсем? — удивляется Марго.
— Да, прости.
— Так время же детское! Неужели Натан против? Хочет, чтобы ты вернулась домой? Вы же двадцать четыре часа в сутки находитесь вместе!
Я достаю из кошелька купюры и кладу их на стол. Прячу в сумку телефон и не даю себе времени, чтобы передумать. Наверное, подруги упали бы в обморок, если бы узнали, какие эксперименты мы с мужем практикуем.
— Натан у меня понимающий, Рит. Нет, дело не в нём. Я просто жутко устала и хочу отдохнуть.
— Ясно. Напиши, как доберёшься домой, — расстроенно отвечает подруга.
— Не обижайся, ладно? Лучше хорошенько повеселись.
Я ненадолго забегаю в дамскую комнату и привожу себя в порядок. Припудриваю лицо, поправляю юбку. Для чего? Кому это всё? Скориков ведь даже не нравится мне!
 
С яростным внушением, что в нашей встрече нет ничего страшного, я возвращаюсь в зал и замечаю Пашу в том самом месте. Он стоит в дверном проёме, скрестив руки на груди и открыто на меня пялится.
Цокая каблуками, я прохожу мимо и слегка задеваю его плечом.
— Мы так не договаривались, — цежу ему сквозь зубы.
Пробираясь через толпу прибывших посетителей, я подхожу к гардеробной и забираю оттуда пальто. Накидываю его на плечи, выхожу из заведения. Невольно поднимаю глаза к небу, когда замечаю кружащие на улице мелкие снежинки. Крепкий мороз щекочет щёки и остужает тело. Я тут же кутаюсь в верхнюю одежду и захожу за угол здания — туда, где находится парковка.
— Там была Ульяна! — громко возмущаюсь, когда слышу за спиной тяжёлые шаги, которые продавливают снег. — Она могла тебя увидеть и узнать.
— И что?
— Плохо, что ты не понимаешь, Паша!
— Сказала бы, что мы встречаемся по работе, — произносит тот совершенно невозмутимо.
— Знаешь, обычно инвесторы не тревожат меня по ночам.
Я выдыхаю, когда Паша останавливается у чёрного внедорожника прямо под фонарём. Догадываюсь, что БМВ — это его машина. Новенькая, чистая. Слегка припорошенная снегом.
— Где моя помада? — спрашиваю нервно.
Скориков открывает заднюю дверь и достает оттуда маленький подарочный пакет. Я принимаю его и с интересом заглядываю внутрь. Помада моя, но совершенно новая и в целёхонькой упаковке.
— Ничего не понимаю. Откуда ты узнал какой помадой я пользовалась? — озадаченно интересуюсь.
— Это было несложно.
— И всё же.
Паша шумно вздыхает и выпускает пар изо рта.
— Пообщался с администраторами, нашёл помаду у горничной. Правда, она уже успела ею накраситься. И даже не один раз.
— Отвратительная гостиница.
— Согласен, — едва заметно улыбается Скориков.
— Что было дальше?
— Я запомнил название помады и номер тона. Купил точно такую же. Никакого секрета.
— Боже, — качаю головой. — Зря ты так сильно запарился.
Из моей груди прорывается смех. Он как защитная реакция на то, что творится внутри. Там и смущение, и недоумение. И полная растерянность. Неужели Паше настолько понравилось со мной трахаться? Я не выкладывалась и не старалась. Просто забралась на него верхом и поцеловала. Это было легко и просто. Скориков так сильно меня хотел, что тут же отозвался и всё остальное сделал сам.
Опираюсь бёдрами о капот машины и складываю руки на груди. Можно прямо сейчас вызвать такси и уехать домой, ведь всё, что нужно мы уже обсудили, но я не делаю этого. Что-то держит. Интерес, дурость? Всё вместе?
Смотрю на Скорикова, который беззастенчиво глазеет на мои ноги, а затем поднимается выше. Он высокий, под два метра ростом. Крепкий, отлично сложен. Видно, что до сих пор не брезгует спортом. Некоторые из моих сокурсников давно обросли жирком и запустили себя.
— Ты красиво поёшь, Владислава Сергеевна, — произносит Скориков, сунув руки в карманы куртки.
— Ненавижу, когда за мной следят, Павел Олегович.
— Я честно ждал тебя на улице, но потом увидел в окно, что ты вышла на сцену и взяла в руки микрофон. Не удержался.
В голову невовремя лезут воспоминания той ночи в Варшаве и лицо мгновенно вспыхивает от стыда. Я вспоминаю как двигалась на Паше то медленно, то быстро. Как целовала колючие щёки и твёрдые губы. Трогала горячее тело и чувствовала на своём крепкие чужие руки.
— Ладно, мне пора, — быстро проговариваю и отрываюсь от автомобиля.
Скориков подходит ближе, почти вплотную. Упирается ладонями о капот по обе стороны от моих бёдер и таким образом заключает в ловушку.
— Нет, не пущу, — произносит он с задорной улыбкой.
— Придумай более оригинальный повод для встречи.
— В другой раз.