Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

Я застыл посреди зачуханной вонючей улицы. Мне было двадцать девять, я был в хлам, и голос из трубки сообщил, что денег у меня больше нет. Я умер. Фигурально выражаясь. Впрочем, уже через секунду я умер вполне реально.
Я почувствовал удар в поясницу, айфон вырвали у меня из руки. Топот бегущих ног я услышал, уже лёжа на асфальте. Помню раздавленный окурок у самого носа. Помню, кто-то визжал...
А потом я очнулся в ослепительно белой... нет, не комнате. Не было ничего — ни стен, ни пола. И всё же я как-то и на чём-то стоял. А напротив меня, как отражение, стоял брат.
«Федь, ты тоже тут?» — удивился я, думая, что мы оба умерли, и вот-вот подгрузится апостол Пётр, или кто там должен быть.
«Ну, тебе сильно повезло, что Кремниевая долина недалеко, — сказал он. — Я расчистил себе расписание, пришёл на ваш концерт. Хотел с тобой поговорить, но... опоздал».
«Кремниевая долина?» — пробормотал я.
«Я там работаю, Вань. Уже скоро пять лет».
Дальше рассказывать, или сами допрёте? Да, этот сукин сын осуществил свою мечту, а меня сделал одной из первых подопытных крыс. И вот я здесь, прошу любить и жаловать. Класс — Артист. Игровой ник — Мёрдок. В результате обнаруженного в игре бага — хозяин кабака. С неосуществлённой и неосуществимой мечтой о собственной звёздной рок-группе. Почему «неосуществимой»? Подождите, и я вам всё объясню. Со временем. Не сразу.
 TRACK_03 
Любовник: +1
Круто. А нахрена? Что мне тут с этим навыком делать? То же, что я только что делал с Сандрой? И опять, и снова, и ещё разочек? У неё хоть перспектива есть, замуж выйти за денежный мешок. Здесь, в игре, кстати, ни венерических заболеваний, ни других печальных последствий для ведущих распутную жизнь. Тут к брату ноль претензий.
— М-м-м, а ты хорош, — промурлыкала Сандра. — Признайся, ещё на ком-то тренируешься?
— Да ты столько косячишь, что у меня на других времени не остаётся, — проворчал я.
Сандра засмеялась.
Она устроилась на исключительно унылую работу, на мой взгляд — встречала новых игроков, давала им карту локации и объясняла вкратце, что к чему. Вообще, этим изначально занимался так называемый NPC, или «непись» (это я уже тут, от «игроков» нахватался, изначально их болванами звал), но ведь и кабак тоже раньше держал непись. А кто лучше всех отыщет баг, как не дилетант со стажем? В общем, я шепнул Сандре, что нужно сделать, она сделала и оказалась мне должна.
Договорились, что она, за скромную плату, будет настойчиво рекомендовать определённому классу игроков зайти в моё заведение и познакомиться со мной.
Да, конечно, оказавшись в этом гадюшнике, я не оставил мечты. Ну, умер. Ну, попал в ад (как по мне). А чего мне ещё хотеть-то? Создать виртуальную рок-группу и порвать в клочья весь виртуальный мир! Вот моя идея-фикс. Соответственно, Сандра направляла ко мне тех, кто выбирал класс Артист, и мне не приходилось за ними бегать, искать, расспрашивать. Но вот беда — артисты мне попадались сплошь неправильные...
После десятого недоумка я психанул и наорал на Сандру. Она, бровью не моргнув, предложила отработать за каждого неподходящего кандидата. Я охотно сменил гнев на милость, Сандра была дивной красоткой. Но сегодня меня даже это задолбало.
В прошлой жизни я такое чувство глушил коксом или ещё чем похуже. В этой был только алкоголь, но меня и с него уже воротило. Безвыходная ситуация, в общем.
— Ты куда? — спросила Сандра, когда я встал.
— Пройдусь, — буркнул я в ответ.
Оделся не выпендриваясь, как Сандра — просто вызвал комплект одежды из инвентаря. За плечами колыхнулся мой любимый выцветший плащ, который приглянулся ещё при выборе экипировки для персонажа. И вышел.
Внизу, в зале гудели. Тут каждый вечер собирались толпы. Изначально больше было неписей, которые создавали атмосферу, но потом игроки распробовали, да и больше их стало. Поскольку работать мне не хотелось, я все обязанности переложил на искусственных девок, работавших на меня. Пиво в бочках появлялось само, каждое утро. И все повреждения в кабаке чинились сами. Так что я выбрал себе идеальную непыльную работёнку, поимев выдуманный моим братцем антитунеядский закон.
 
— Мёрдок! Эй, Мёрдок! — услышал я крик.
Остановился, обернулся. Ко мне сквозь толпу протиснулся реснувшийся Рома с огромной кружкой пива.
— Где денег взял? — спросил я.
— Тама квест выполнил, — отмахнулся Рома.
«Квест». Просто у них всё. Вот только попал и уже всё знает, задротина. А я сколько тупил и обламывался... Ну да, мог мануал почитать, только ну его нахрен, нудятина.
— Смотри, Мёрдок! — Рома (вообще-то, игровой ник у него был Romul) залпом осушил кружку, и я увидел у него над головой синюю полоску, которая у меня на глазах стала длиннее.
— Поздравляю, «алкашку» разблокировал, — сказал я.
— Возьмёшь меня к себе? — спросил Рома, отдышавшись.
— Нет, — покачал я головой.
— Ты погоди! — Рома оттащил меня в сторонку и с заговорщическим видом сказал:
— Короче. У Нойза есть трек — «Всё как у людей». Тама, короче, из «Гражданской Обороны» кусок крутился. Ну, ничё так.
Я едва удержался, чтобы не извлечь из инвентаря арбалет — моё единственное и безотказное оружие, исключительно для самообороны.
— Рома. — Я положил руку ему на плечо. — Ты подошёл ко мне, рассказал, как какой-то неандерталец изнасиловал труп уважаемого мной человека, сказал, что тебе это понравилось, и теперь хочешь со мной работать?
— Ну, типа, — пробормотал Рома.
— Я пытаюсь быть добрым. Понял? Можешь приходить и бухать, но на работу я тебя не возьму. Закончили разговор.
Я развернулся и вышел. Постоял на крыльце, любуясь ночными текстурами. Так ведь всё это рисованное дерьмо называется? Слово слышал, но, может, не так понял.
Работники в кабаке мне были не только не нужны, но и не положены. Технически, там бегали три или четыре девки, которых я поначалу звал болванками, а потом, поднабравшись терминов — «неписаными красавицами». Они разносили пиво или стояли, тупо улыбаясь, могли поддерживать разговор, гоняя по кругу с десяток стандартных фраз. Вторичными половыми признаками обладали, первичными, как однажды выяснил один бухарик (больше я его не пускаю) — нет.
Были ещё вышибалы. Двое здоровенных кабанов, которых фактически невозможно было одолеть. Они мне подчинялись на территории кабака. Отоварить могли любого. Так в игре прививали игрокам культуру потребления и уважение к чужой собственности.
Поскольку я занял место непися, выполнять я мог только узкий круг функций, не все из которых мне нравились. Набор персонала в их число не входил. Я искал парней для группы — вот единственное, ради чего я бросил бы своё насиженное местечко.
Тут я заметил рядом с собой, справа, плавающий в воздухе восклицательный знак в ромбике. Сконцентрировал на нём взгляд.
Генрих Миллер. Пивовар
Охренеть не встать. И правда какая-то образина тут стоит. Что ещё за класс такой — «пивовар»?
— Господин Мёрдок? Здравствуйте. Меня зовут Генрих Миллер, — сказал он.
— Бухают там, — буркнул я и показал большим пальцем на дверь.
— Взаимно приятно с вами познакомиться.
Я склонил набок голову. Стебётся, что ли? Нет, кажется не стебётся. Непись. Блин, когда я научусь их от игроков отличать? И чего он тут забыл? Раньше не было, и вдруг...
— Чего надо?
— Хочу предложить сотрудничество. Я варю пиво, лучшее в городе. Каждый день могу привозить бочку.
Заключить договор на поставку пива? Цена одной бочки — один золотой. Принять/отклонить/торговаться
— Вали, — сказал я. — У нас пиво от создателей, бесплатное и самовоспроизводящееся.
— Прошу прощения за беспокойство.
Генрих Миллер поклонился и ушёл во тьму. Я покачал головой. Да уж... Брат так и сказал: игра, мол, в альфа-тестировании, глюков и странностей будет столько, что охренеть не встать. И в любой момент всё может поменяться. Баланс отлаживают, ещё какую-то хрень чинят. А в перспективе должен получиться идеальный симулятор реальности, только без присущих ей недостатков и с кучей плюшек. Я, правда, затруднялся сказать, что тут плюшка, а что недостаток. Вот, например, условно-упоротое средневековье. Ну не всем оно заходит. Мне так точно нет. Я лошадёв боюсь, они огромные и фыркают. Или вот...