Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

— А... Ну да, помню. Щас.
Я быстренько сообразил всем по кружечке пенного. Всем — это себе, Дону, Иствуду и Роме. Но Рчн мигом сообразил, что началось интересное, а его не пригласили. И, лепеча что-то басом, подгрёб к стойке.
— Коля! — хлопнул он по столу рукой.
— Забито, будешь Колей, — сказал я и отхлебнул пивка. — Всё лучше, чем Рчн — язык сломаешь.
— Коля! — показал на кружку пацан.
Дон, не стеснённый русским языком, первый понял, что Коля имеет в виду.
— Это не «Кола», — сказал он. — Пиво.
И с любопытством уставился на пацана.
Я мысленно поругался матом. Вот и ещё один... Ну и чего ему набрехать, чтоб поверил и отвалил?
— Это эксперимент моего братца, — сказал я. — Он попытался оцифровать самого себя, но сканер не смог нащупать мозг, и появился вот такой баг. Не парься, скоро рассосётся.
— Угу, — кивнул Дон.
Вот люблю немцев. Скажешь ему херню какую-то — он кивнёт, как так и надо. Понимает, что правды никто не скажет, и нормально к этому относится.
— Коля! — завизжал Коля и долбанул по стойке басухой.
— Господи! — подскочил Иствуд. — Малыш, дай-ка эту штуку дяде Иствуду. Давай-давай. А я тебе дам поиграть вот это.
И он выдал пацану патрон от револьвера.
Патрон Рчн увлёк не надолго. Он отшвырнул его в сторону и снова заорал, указывая на кружку.
— Может, налить ему? — предложил Рома. — Мне в детстве налили разок, чтоб не просил больше.
— И как? — спросил я.
— Помогло. Лет десять точно не просил. И потом тоже не просил, сам покупал.
Идея показалась мне здравой. В два с половиной года, наверное, пиво не ахти как радует. Нацедил пацану кружку, поставил. Коля обрадовался, схватил. И тут что-то пошло не так.
Он поднимал кружку всё выше, даже перевернул её и потряс, но пиво не желало выливаться. Коля обиженно загудел на него.
— Ай, бля! — хлопнул я себя по лбу. — Это ж закон вышел, несовершеннолетним алкоголь не продаётся!
— Же-е-есть! — заржал Рома и попытался отпить из кружки.
С тем же результатом.
— Какого хера? — заорал он, оскорблённый до глубины души.
— Ну да, это ж Пиндосия, — пробормотал я, пытаясь прикинуть катастрофические последствия случившегося. — До двадцати одного года спиртное продавать нельзя.
— Они там чё — совсем охерели?! — Рома покраснел, выпучил глаза и тяжело дышал от ярости и обиды.
— Поди знай! — фыркнул я. — Я лично с этого вопроса каждый разговор с братцем начинаю. Дон, так ты чего хотел-то? Дело, говорил, есть...
 TRACK_34 
К вечеру трактир опять наводнился людьми, и мы начали в спешном порядке поднимать Колю наверх, в комнату. Он нихрена не был в восторге от такого поворота, выл и размахивал руками и ногами. Пришлось зафрахтовать на помощь Дона.
Вот где его тупой кач пригодился. Дон, стиснув зубы, тащил Колю, пока тот его лупил. Я шёл следом и наблюдал, как тает полоска здоровья.
— Силён, — пропыхтел Дон и повалил пацана на кровать.
Взрослый мужик, конечно, тут же вскочил бы и пробил Дону в репу или по яйцам. Лично я сперва врезал бы по яйцам, а потом уже апперкотом — в рыло. Или — с колена, предварительно схватив за уши. Так — н-н-на!
Но Коля был ребёнком, и он просто закатил истерику. Начал бить руками и ногами по матрасу и визжать. Мы с Доном поспешили выйти в коридор.
— Херня какая, — пожаловался я. — Ну и что мне с ним делать? Ни тебе выпить, ни тебе чего этого самого...
— А зачем ты с ним нянчишься? — спросил Дон. — Если это просто баг. Ну и выгнал бы, пускай там разбираются. — Он показал вверх.
— Не надо так показывать, Дон. Там, куда ты показываешь — небо, бог и космос. А те, о ком ты говоришь — свора безмозглых импотентов, создавших себе игрушку, в которой по правилам у них должен стоять х*й.
— Это слишком длинное определение.
— Можешь говорить просто — «пидарасы».
— А так ты называешь вообще всех.
— И то правда... Короче, Дон, ладно, скажу тебе, ты только — никому.
— Договорились. Значит, у кого-то из разработчиков умер или умирает ребёнок?
Я прищурился:
 
— У-у-у, б**дь... Да ты хорош. Ты чертовски хорош!
— Ладно тебе, Мёрдок. Сложно было не догадаться. У меня своих двое выросло.
— Ясно. В общем, брат попросил меня за ним приглядеть, пока он там порешает дела.
— Брат попросил, и ты согласился?
— У-у-у, Донни... Да ты — просто мисс Проницательность сегодня. Конечно, характеристики качнули на халяву. Но об этом тоже — ни-ни.
Дон с осуждением покачал головой:
— Никак ты не хочешь играть честно...
— Ты не понял сути. Я вообще играть не хочу. Ни честно, ни нечестно — никак. Но когда мухлюешь — по крайней мере, играешь в свою собственную игру, а не в ту, которую тебе навязало общество.
— Да уж, повезло тебе с тем наследством. Иначе бы ты не в музыканты, а в преступники подался.
— Ага. Ещё и зарезали бы где-нибудь. Действительно, то-то повезло.
Мы с Доном посмотрели друг на друга и грустно засмеялись.
— Что до твоего предложения, Дон — я не знаю. Смысл? Ну помотаюсь я за тобой по квестам. Ну, заработаю каких-то денег... Это ж тупо время, отнятое у творчества и бухла.
— Деньги, кристаллы, — принялся загибать пальцы Дон. — Кроме того, если ты участвуешь в квесте, там система вознаграждений гибко меняется. Помнишь же, как гитару нашли? Во-о-от! Все инструменты — тоже твои. Хочешь — играй, а хочешь — улучшай и продавай.
— Кому? — фыркнул я.
— Ну, другим музыкантам.
— Другим музыка...
Я заткнулся. Мысль о том, что в этом мире могут появиться и другие группы, меня почему-то раньше не посещала. Да и не обязательно группы. Любой е**ан, взявший при регистрации класс Артист и выбравший в качестве базового инструмента гитару, может стать бардом. Кстати, я ж — бард. Блин, попадалово!
Так, пока из башки не вылетело, что там у нас дальше, какие перспективы? Ага, вот, ветви навыков — нет, не то. Характеристики... Бля, да как в этом вообще можно на трезвую голову разбираться?! Дурдом на курьих ножках.
Во, вроде нашёл какую-то нужную херню. Текущая специализация — Бард. Ну, это я знаю. Теперь расскажи мне, как сменить ориентацию на нормальную, чтоб девки нравились, а не медведей по кустам шпилить, напевая «здесь вам не равнина, здесь климат иной».
Хорошая новость: варианты есть. «Академический музыкант» — с двадцатого уровня. С перспективой стать Классиком и даже Виртуозом. С пятнадцатого уровня — Рок-Музыкант. Во, это как раз то, что мне и нужно. Однако до пятнадцатого ещё качаться и качаться. А у меня сегодня за всю репетицию, по-моему, опыт даже ни разу не прибавился. Может, мало выпил, не знаю...
— Плюс — опыт, — ворвался в цепь моих невесёлых рассуждений голос Дона.
— А? — встрепенулся я и посмотрел на него сквозь ставшие полупрозрачными фигуры схемы, уныло обрисовывающей все мои перспективы.
— Опыт, говорю. — Дон спецом ради меня ещё раз отогнул и загнул четвёртый палец. — Я поузнавал. За репетиции опыт слабо растёт. На выступлениях начнёт понемногу. Но у нас больших площадок нет, поэтому — всё равно крохи. А боевым музыкантом ты гораздо больше заработаешь. Где опыт — там уровни. Где уровни — там новые навыки, новые инструменты. Ну, уж это-то всё должен понимать?
Я опять сфокусировал взгляд на схеме. О, точняк!
Спецификация: Боевой Музыкант. Требования: уровень 5. Участие в боевых квестах не реже трёх раз в неделю.
Я не стал демонстрировать Дону радость. Наоборот — покривился.
— Чай, не пацан уже, по катакомбам бегать, жопу лопухами подтирать... Не знаю, Дон.
— Я тебя в клан возьму! — Дон помахал перед моим лицом большим пальцем и опустил его, как в кино, когда торжественно нажимают на кнопку, запускающую детонатор. — А членство сразу в двух кланах тебе очень большой прирост по репутации даст. Репутация тут же на группе отразится. И ты сможешь даже в новом кабаке выступать.