Lvl 1: Благодарные Мертвецы (СИ)

Annotation
Смерть - не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила - для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?..
***
По: "BONUS_TRACK"
Василий Криптонов
***
TRACK_01
TRACK_02
TRACK_03
TRACK_04
TRACK_05
TRACK_06
TRACK_07
TRACK_08
TRACK_09
TRACK_10
TRACK_11
TRACK_12
TRACK_13
TRACK_14
TRACK_15
TRACK_16
TRACK_17
TRACK_18
TRACK_19
TRACK_20
TRACK_21
TRACK_22
TRACK_23
TRACK_24
TRACK_25
TRACK_26
TRACK_27
TRACK_28
TRACK_29
TRACK_30
TRACK_31
TRACK_32
TRACK_33
TRACK_34
TRACK_35
TRACK_36
TRACK_37
TRACK_38
TRACK_39
TRACK_40
TRACK_41
TRACK_42
TRACK_43
TRACK_44
TRACK_45
TRACK_46
TRACK_47
TRACK_48
TRACK_49
TRACK_50
TRACK_51
TRACK_52
TRACK_53
TRACK_54
TRACK_55
TRACK_56
TRACK_57
TRACK_58
TRACK_59
TRACK_60
TRACK_61
TRACK_62
TRACK_63
TRACK_64
TRACK_65
TRACK_66
TRACK_67
TRACK_68
TRACK_69
TRACK_70
TRACK_71
BONUS_TRACK
 Василий Криптонов 
 Murdoc | Мёрдок. Lvl 1: Благодарные Мертвецы 
 *** 
Примечания автора:
Смерть - не помеха для настоящего рок-музыканта. Особенно если есть брат, который воскресит тебя в виде персонажа игры без сюжета. Здесь можно достичь практически всего, если послушно играть по правилам. Но правила - для неудачников, реальные герои всегда идут напролом, в кабак, за пивом, за чем-нибудь покрепче. И ещё крепче. И ещё! Как в таких нечеловеческих условиях собрать величайшую группу всех времён и народов?..
 Страница книги
 TRACK_01 
— Тебя как звать-то?
— Рома, — сказал он.
Я поднял стопку:
— Ну, давай, Рома. По маленькой, за знакомство.
Выпили. Рома вытаращил на меня глаза.
— Огурчик? — подвинул я к нему тарелку.
— Ты меня отравил! — прохрипел парень.
— Не обольщайся, Рома. Яд тут стоит очень дорого. Если бы я хотел тебя убить, то выбрал бы способ дешевле. Из арбалета, например, грохнул. Огурец возьми.
— У меня здоровье уменьшилось, — сказал Рома, всё ещё не веря.
Я, прищурившись, посмотрел на пространство над его головой. Хренасе, «уменьшилось». Трети как не бывало.
— У-у-у, — протянул я, придвинув к себе бутылку. — Да ты на алкоголь-то совсем слабенький. Колись, сколько лет в реале... гхм... было?
— Семнадцать, — пробормотал Рома.
— Да что ж мне не везёт-то так? — вздохнул я и налил себе. — Значит, запоминай. Если хочешь тут хорошо жить — держись меня, если будешь держаться меня — надо учиться пить, чтобы разблокировать «алкашку». Это шкала такая. Но у тебя характеристика «Сопротивление алкоголю», видать, совсем — того. Придётся прокачивать...
— А можно не пить? — робко спросил Рома.
— Можно, — кивнул я, выпил и закусил огурцом.
Алкоголизм: +1
Хорошо пошло. Главное до двухсот очков не доводить, а то потеряю даже то немногое, что непосильным трудом нажил. Класс «Алкоголик» — то ещё днище...
— Можно, — повторил я. — Вали на все четыре стороны и можешь хоть общество трезвости открыть. А тут у меня требования строгие...
Я осекся. А чего я с ним, собственно, вообще время теряю? Настало время задать главный вопрос, который я задаю всем новичкам:
— Музыку любишь?
— В смысле? — захлопал глазами Рома. — Ну, как бы, да.
 
— Чего слушал?
— Ну, типа... Ну, там, Моргенштерна, Окси.
— Рэпняк? — уточнил я.
— Ну! — кивнул Рома.
— Да что ж мне не везёт-то так? — повторил я риторический вопрос и, взяв бутылку, встал из-за стола. — Братва! Эй, парни! Убейте это.
— Погоди, стой, слышь, э! — засуетился Рома, но я повернулся к нему спиной. Прошёл сквозь оживлённую толпу накачивающихся пивом завсегдатаев.
Сзади уже слышались звуки начинающегося мордобоя — мои бравые вышибалы вняли приказу. Остальные явно подключатся, опять разнесут всё к херам. А мне-то что? Кабак один чёрт к следующему вечеру будет как новенький. Такое вот идиотское место, впрочем, конкретно тут я не в претензии.
***
Закрывшись наверху, в своей комнате, я сделал пару глотков прямо из горлышка, чисто чтобы унять пламя лютого гнева, разгоревшееся у меня в груди. Моргенштерн! Окси! У меня что, над дверью табличка «приют долбоклюев»? Надо будет утром выйти, проверить. Сандра тоже, зараза. Просил же школоту не присылать. Вот хрен ей на этой неделе, а не десять монет! Чем так помогать — лучше бы мешала.
Алкоголизм: +2
Да понял я, понял! Щас распределим, щас всё ровно будет. Где тут моя гитарка? Ну, давай, подруга шестиструнная, рвани из самого сердца, чтоб слеза прошибла!
Я сел с гитарой на кровать. Пальцы бегали по струнам, извлекая печальные звуки.
Гитарист: +2
Алкоголизм: −2
Так и живём. Между гением и алкоголизмом, как между Сциллой и, мать её, Харибдой. Если играть просто так, трезвым, то за час игры перепадёт, может, одно очко навыка. Зато если предварительно вмазать — алкашные очки можно перегнать в музыкальные.
Хотя тут тонкостей тоже хватает. Если качнуть «алкашку» до двух сотен, очки перестают распределяться. Наоборот, очки других навыков рандомно снимаются и переходят в «алкашку». А ещё алкоголическая шкала начинает работать наоборот. Надо постоянно бухать, чтобы её поддерживать, а если она слишком упадёт — здоровье начинает уменьшаться. Я раз так встрял, уже перепугался, думал, всё, хана пришла. Сандра, добрая душа, посоветовала одну бабульку. Уж я побегал там, её квест дурацкий выполняя, но отка́пала старая. Забрала сразу полста очков алкоголизма, осталось их 199. Домой, помню, на цыпочках возвращался, через зал — так и вовсе с закрытыми глазами, чтоб бухла даже не видеть. Заперся в комнате, взял гитару и фигачил весь день. Тогда я Гитариста прям очень круто прокачал, а «алкашку» до полтинника опустил.
И что вы думаете?! Тоже хреново. Пришло в интерфейс уведомление о недостаточной квалификации. Оказывается, владеть кабаком с «алкашкой» меньше сотни — противоречит правилам игры. Как же я бухал, чтоб до вечера навык до сотни поднять... Кабак-то у меня админы по-всякому отжать пытались, даром что я сам его в своё время сп**дил.
В общем, жизнь тут не сахар. Поначалу вообще мозги раком стояли, но вроде ничего, освоился. А толку?..
Достижение. Вы создали Мелодию. Дайте ей название.
Блин, а вот сейчас действительно до слёз... без дураков — вон, на гитару капают. Почему? Да всё вы узнаете в своё время. А пока название. Ну, пусть будет «Блюз разбитых надежд».
Мелодия «Блюз разбитых надежд» уже существует.
Точно, забыл. Тогда «Блюз разбитых надежд1».
Мелодия «Блюз разбитых надежд1» уже существует.
Хрен с тобой, золотая рыбка, давай «На смерть Моргенокси», или как его там...
Мелодия сохранена под названием «На смерть Моргенокси».
Скрипнула дверь, и в комнату просунулась виноватая голова с длинными чёрными волосами, уложенными в замысловатую высокую причёску.