Пленница Лютого (СИ)
Я сама отвечаю, а сталкер только тихо смеётся в мой висок, подтягивает меня чуть выше. Упираюсь губами в его шею, моего голоса теперь почти не слышно:
– Я твоя… жена.
Лишь сейчас до меня доходит. Мы муж и жена, Лютый всё оформил. Со свидетельством, записями. Официально, по-настоящему. Это всегда будет частью моей жизни, даже после развода.
– Жена, - повторяю растерянно, будто это новость. – В любом случае это будет в твоей биографии, кто-то узнает, я тоже… Я не понимаю. Я ведь всё равно увижу твоё лицо, так?
– Так, Кристина. И ты только что просрала первый вопрос.
Лютый не погоняет меня, звучит заинтересованно. Его откровенно забавляют мои мучения, мне хочется стукнуть его за это, но я пытаюсь уловить логику мужчины.
Будто у него есть хоть какая-то логика!
– Ну, - тяну, а в голове звенящая пустота. – На самом деле, я и не знаю, что именно угадывать. Ты не хочешь истерики. Вот и всё. И это потому что я буду расстроена из-за твоего имени. Но какая разница сейчас или потом? Я ведь всё равно узнаю, всё равно будет истерика. А сегодня секса больше не будет, так как я угадала.
– Нихрена ты не угадала, Кристина, - его мышцы напрягаются подо мной, ладонь мужчины сжимает мои ягодицы. – Вопрос был в том, почему я изначально не хотел показывать лицо.
– О, точно.
Усталость дает о себе знать, мышцы тянет от напряжения, алкоголь тоже не помогает. Всё путается, становится таким неважным. А ещё под одеялом, рядом с Лютым так тепло, что меня немного разморило.
– Потому что я тебя знала? Из-за этого прятал лицо.
– Не только, не основное. Три вопроса осталось. Подумай хорошо. А лучше вообще не думай. Трахнуть тебя хочу.
– Лютый! – прикусываю кожу на его шее, ведомая заразительным безумием. – Я почти угадала. Не репутация, не знание… Что я ещё могла такого натворить, чтобы помешать тебе? О! Я знаю кого-то из твоих друзей? Так, чтобы был конфликт, если бы ты меня преследовал?
– Ничего подобного.
– Ладно. Я… Ну, может… Не знаю.
Задумавшись, я вырисовываю узоры на груди мужчины. Он ловит мою ладонь, тянет в низ, откровенно намекая, где ещё я могу его потрогать. Дёргаю руку, больше не касаясь. Понимаю угрозу.
Если бы я только знала, кто именно передо мной, то смогла бы сразу всё сопоставить. Мне не хватило совсем немного, чтобы проверить наверняка Лука это или нет. Кто-то ещё… Ведь можно было спокойней со всеми разговаривать, сгорала от мысли он или нет, но не нужно было себя обрывать и…
– Мы виделись с тобой лицом к лицу, да? Недавно, когда я не знала и… Ты не хотел, чтобы знала. Ты собирался общаться со мной так, словно не ты мой сталкер? – я подрываюсь на месте, но Лютый тянет обратно. По его дыханию понимаю, что попала в точку. Ни разу не ошиблась. – Ты не собирался меня отпускать.
– Не собирался.
– А теперь? Теперь, мы же договорились. Ты соврал мне?! Я попросила, как ты хотел! А ты…
– Истерику прикрой, - рявкает, а у меня тут же все слова разлетаются. – Я бы тебя и тогда отпустил, Кристина. Сталкер исчез бы из твоей жизни, никакого преследования.
– Сталкер. А появился бы настоящий ты? С улыбками, советами, нормальными разговорами? Обманул бы меня, чтобы снова заполучить? А потом сам бы на мне и срывался.
– Почему это?
– Потому что подпустила тебя, а не сталкера. Ты и срывался, разве нет? Я выиграла, угадала, но у меня остался один вопрос. Ты срывался в эти дни, потому что общалась с тобой? Настоящим, а ты…
– Блядь, спи.
Лютый отрезает, потому что я угадала. Я не сошла с ума! Я действительно почти разобралась, я не просто так подозревала в каждом своего сталкера. Он был рядом, я общалась с ним, не видела этого, не до конца узнала.
Но я общалась только с двумя…
И один из них сегодня уехал.
– Л-лука?
Зову растерянно. Не понимаю, почему узнавание не приносит мне радости.
Потому что Лютый оказался прав.
Я не хотела знать его имя.
Глава 28. Кристина
Я вскрикиваю от железной хватки в волосах, Лютый тянет пряди, запрокидывая мою голову. Недоволен, что я узнала, гневом распирает. А меня растерянность. Я подозревала Луку, но не хотела…
Как теперь с этим жить?
– Лука, блядь?
Вспышка света ослепляет, у меня перед глазами мираж, всё расплывается. Галлюцинации, потому что это не может быть так. Не реально, просто невозможно. Я брежу.
– Ты…
– За Луку повтори. Его хотела видеть?
Лютый напирает на меня, свободной рукой сжимает моё горло. Обхватывает сзади, тянет близко к своему лицу, чтобы я могла полностью рассмотреть его.
Не Лука.
Блядь.
Блядь.
Я облажалась. Выбирала из пары вариантов, но сказала неправильно. А теперь в серых глазах тотальная лють и ненависть. Обещание, как мужчина разберется со мной за такое.
– Ты… Ты же…
Жмурюсь, будто это всё поменяет. Нужно было слушать Лютого, он всегда прав. В каждом чертовом решении. Только истерить не получается, а вот задыхаться от страха – вполне.
– В глаза мне смотри, златовласка. Его сейчас представляешь? Ну представляй.
– Нет, стой, - прошу, когда мужчина раздвигает мои ноги. Я чувствую, как его трясет от гнева. Колотит от эмоций, когда услышал чужое имя. – Я просто… Я… Ты уехал! Ты… Ты уехал.
– Уже приехал. Свадьбу не пропускают.
– Ты не можешь винить меня за всё! Ты меня… Ты же обманул. Ты… Я думала, а ты… Погоди, дай мне объяснить.
Не знаю, что я творю, сбиваюсь на шепот, провожу ладонями по рукам мужчины. Лютый держит хватко, но не больно. На грани балансирует, а на его лице маска жестокости. Но он пугает, злится, ненавидит чужое имя, но не наказывает моментом.
Смотрит на меня в упор, его красивое лицо искажает горькая усмешка. А затем отпускает меня, дает возможность отползти на край кровати, обмотавшись одеялом. Лютого его нагота совсем не смущает.
– Ты и… Ох, - тру лицо, замечая, как сильно дрожат пальцы. – Блядь.
– Разочарована, Кристина?
– Очень! Я… Я не хотела, чтобы это был ты.
– Да? – две буквы, ни одной «р», но мужчина будто рычит. Одним словом прижимает меня к стене, будто пальцами сжимает горло. – Объясни.
– Ты друг моего брата! Твою мать… Ты же… Не могу поверить.
Я подскакиваю на ноги, не могу справиться с переполняющими эмоциями. Это всё кажется глупой иллюзией. Я заснула, а теперь Лютый решил меня разыграть. Довести до полного безумия. По-другому я никак не могу объяснить происходящее.
Лёша.
Лютый.
Лёша это Лютый.
Это… Лучший друг моего брата, тот, кто знал меня давным-давно, неловкой девчонкой. Я не видела его столько лет, столкнулась здесь на курорте… Это ведь логично, да?
Совпадений не бывает, не таких.
Но Лука…
А Лёша…
– Ты уехал.
Повторяю, втягивая воздух. Меня трясёт едва сдерживаемыми рыданиями, всхлипываю и кусаю губу. Лёша уехал, он сказал мне об этом, а я отмела все подозрения.
Уехал. Не Лютый.
А сталкер просто сорвал, так типично, так банально, что смеяться хочется. Потому что я поверила и повелась. Не стала сомневаться, хотела верить, что Лёша здесь ни при чём.
Нет.
Это не он сейчас передо мной.
Кто-то другой.
Определённо другой.
Не может на лице Лёши быть этого хищного выражения лица. Ледяной маски, которую теперь не стянуть. В его глазах блестит огонь злости, передает все эмоции мужчины.
– Не меня хотела увидеть, златовласка?
– Не тебя, - отвечаю честно, жалея, что под рукой нет бокала с виски.
– Кого?
– Не тебя. Не кого-то ещё. Никого. Я не хотела… Я же… Брат тебе доверял, Лютый! – не могу, просто не могу назвать его настоящим именем. Язык не поворачивается, словно тогда всё станет реальностью. – Вы были лучшими друзьями. И ты так себя вёл со мной сейчас… Улыбался, а потом прятался в темноте и угрожал!