Запретный плод. Невеста в залоге (СИ)

Каждое слово било точно в цель. Мне стало стыдно. Стыдно за свою простоту, за свою предсказуемую, как учебник, жизнь, которую он так легко прочитал.
— Зачем вам это? — прошептала я.
— Чтобы понимать, с чем имею дело. Ты — обычная. Чрезвычайно обычная. И именно поэтому…
Он сделал паузу, и его взгляд скользнул по моим губам, шее, дальше, задержавшись на руках, сжатых в кулаки.
  
— …интересная.
Во мне что-то ёкнуло. Неприятно и тревожно.
— Что вы от меня хотите? — повторила я, уже без надежды.
— Я ещё не решил. Но долг требует уплаты. И я предпочитаю брать то, что нельзя купить за деньги.
— Я не вещь.
— Всё в этом мире — товар, — холодно отрезал он. — Просто у разного товара разная цена. Твоя пока не определена.
Он взял с центрального подлокотника тонкий планшет, провёл по экрану пальцем и протянул его мне.
— Это адрес. Завтра. Девять вечера. Не опаздывай.
На экране светился адрес элитного жилого комплекса на набережной. Того самого, про который пишут в гламурных журналах.
— Я не приду, — сорвалось у меня.
— Придёшь. Потому что если ты не появишься, я позвоню этому симпатичному мальчику. Максу, кажется? И подробно расскажу, как его невеста намеренно поцарапала машину его отца, а теперь отказывается нести ответственность.
Воздух вырвался из лёгких, будто меня ударили в солнечное сплетение. Мир поплыл перед глазами.
— Отец… Вы… отец Макса?
— Да, — ответил он, и в углу его рта дрогнула тень чего-то, что не было улыбкой. — Приятная неожиданность, не правда ли? Теперь твой долг приобрел… семейный оттенок. И стал вдвое весомее.
Ужас. Чистый, леденящий ужас накрыл меня с головой. Это была не просто случайность. Это была ловушка, из которой не было выхода. Я сидела рядом с отцом моего жениха, и он выдвигал мне условия, зная, что я не смогу отказать.
— Зачем вам это? — мой голос был хриплым шёпотом. — Вы хотите разрушить наши с ним отношения?
— Я хочу получить то, что мне причитается, — сказал он, отбирая планшет. — Всё остальное не имеет значения. Решение за тобой, Алиса. Придёшь — разберёмся с долгом с глазу на глаз. Не придёшь — разберёмся при твоём женихе. Всё просто.
Он повернул ключ зажигания, и мотор завёлся едва слышным шепотом.
— Время вышло. Удачи с принятием решения.
Это было откровенное изгнание. Я с трясущимися руками открыла дверь и вывалилась на тротуар. Дверь закрылась за моей спиной, и машина, не издав ни звука, растворилась в потоке машин.
Я стояла, опираясь о грубую кору дуба. Дыхание сбивалось. В ушах гудело. Отец. Он был отцом Макса. И теперь у меня не было выбора. Вообще.
Придётся идти. Чтобы заплатить по счету, который я не выбирала. Цену за который он назначит сам.
Трещина в моей жизни только что разверзлась в бездну. И я уже падала в неё, не в силах ухватиться ни за что. Ни за что.
  
Глава 3. Игра по его правилам
 
Весь следующий день прошел в тумане. Слова, звучавшие с лекций, не имели смысла. Я механически писала конспект, и буквы расползались на бумаге, как испуганные тараканы. Я видела лицо Макса — открытое, доброе, доверчивое. Потом на него накладывалось другое лицо — жесткое, с холодными глазами. Отец. Как я могла не заметить сходства? Та же линия подбородка, тот же разрез глаз. Но в Максе это было мягко, по-юношески. В Викторе — окаменело, превратилось в оружие.
Макс звонил вечером, спрашивал, как дела. Голос у меня был деревянный. Он спросил, не заболела ли я. Я ответила, что да, немного, голова болит. Он посочувствовал, пожелал скорее поправиться и поцеловал в трубку. Этот звук стал моим последним ударом по совести. Я положила телефон и зарылась лицом в подушку, чтобы заглушить рыдания. Но слез не было. Был только сухой, комковатый страх, застрявший где-то в груди.
Ровно в двадцать пять минут девятого я стояла у подземного гаража того самого комплекса. Я приехала на час раньше и ходила кругами, пытаясь убедить себя сбежать. Но ноги сами принесли меня сюда. Меня узнали. Молчаливый охранник в ливрее кивнул и провел к лифту из полированного темного дерева. Лифт понес меня наверх, и живот сжимался от невесомости, будто я летела в пропасть.
Двери открылись прямо в прихожую. Я замерла на пороге. Это был не дом. Это была территория. Пространство, подчиненное одной воле. Высокие потолки, холодный камень пола, пара абстрактных картин в тонких рамах на стенах. Ничего лишнего. Ничего теплого. Пахло тем же, чем и в его машине — дорогой кожей, деревом и абсолютной чистотой. Чистотой, в которой не было места живому беспорядку.
— Проходи, Алиса.
Он стоял в гостиной, у панорамного окна, за которым горел весь вечерний город. Он был без пиджака, в темной рубашке с расстегнутым воротом, руки в карманах брюк. Смотрел не на меня, а на огни внизу. Будто владел ими.
Я сделала шаг, и мои кеды бесшумно коснулись каменного пола. Я чувствовала себя грязным пятном на этой безупречной поверхности.
— Ты пришла. Я не сомневался.
В его голосе не было торжества. Была констатация факта. Как будто я была предсказуемым винтиком в его расчетах. Это злило. Злость придала сил выпрямить спину.
— Вы оставили мне выбора? Вы шантажист.
Он медленно повернулся. Его взгляд скользнул по моей простой одежде — черные джинсы, серая водолазка, потрепанная косуха. Оценка была мгновенной и безжалостной.
— Шантаж — это когда требуют чего-то незаконного. Я требую возмещения ущерба. Законно. Просто форма возмещения будет моей. Подойди сюда.
Это не было просьбой. Я осталась на месте, вцепившись в ремешок сумки.
— Скажите, что вы хотите. Я сделаю что угодно. Буду работать у вас уборщицей, буду мыть эту вашу машину каждый день… Я отдам все, что заработаю.
Он усмехнулся. Коротко, беззвучно. И начал медленно приближаться. Каждый его шаг заставлял меня отступать, пока пятки не уперлись в холодную стену. Он остановился в полуметре. Слишком близко. Я чувствовала исходящее от него тепло, запах мыла и чего-то пряного.
— Твоих грошей мне не нужно. Твоих трудов — тоже. Ты думаешь, у меня мало людей, готовых мыть полы?
— Тогда что? — мой голос сорвался на шепот.
— Я хочу понять кое-что. Ты — обычная девчонка из провинции. Без связей, без денег, без положения. Но ты вцепилась в моего сына, как в свой билет в спокойную жизнь. Так?
Это было настолько грубо, настолько несправедливо, что я аж дернулась.
— Я люблю Макса!
— Любишь? — он склонил голову набок, изучая мое лицо, будто ища следы лжи. — Или тебя просто устраивает его предсказуемость? Его безопасность? С ним ты будешь как все. Дом, работа, дети, кредит. Твоя серая, стабильная мечта.
Каждое слово било в самую суть моих тайных мыслей. Тех мыслей, которые я сама себе боялась признаться. Да, с Максом было безопасно. Уютно. Не было этого леденящего страха, этой всепоглощающей паники, которая охватывала меня сейчас. Но это же и есть любовь, нет? Спокойная и надежная.
— Вы не имеете права так говорить. Вы его не знаете.
— Я знаю его лучше, чем ты. Я знаю, каким он вырос. Мягким. Податливым. Таким, каким его сделала жизнь без настоящего мужского примера. Он ищет в тебе не страсть, Алиса. Он ищет маму. Тихую, удобную, создающую уют.
Мне хотелось заткнуть уши. Хотелось крикнуть, чтобы он замолчал. Но он говорил тихо, и от этого было только страшнее.
— А ты… — он протянул руку и кончиком пальца едва коснулся пряди моих волос, упавшей на плечо. Я вздрогнула, как от удара током. — В тебе есть огонь. Сдавленный, спрятанный под слоем правильности. Но он есть. Я увидел его тогда, в луже. Ты не плакала. Ты злилась. Тебе интересно, каково это — выйти за рамки своего серого мирка?
  
Его палец скользнул по волосам к моей щеке. Прикосновение было легким, почти невесомым, но оно жгло.
— Я не такая, — выдохнула я, отворачиваясь.
— Все говорят "не такая". Пока не пробуют. Твой долг, Алиса, — это дать мне то, чего у меня нет. А у меня нет… искренности. Не той, что напоказ. А той, что прячется в темноте, когда никто не видит. Ты будешь приходить сюда. Когда я скажу. И будешь… собой. Настоящей. Без этих масок хорошей девочки и примерной невесты.