Дровосек для Наташи (СИ)

  
Дровосек для Наташи
 
Айя Субботина 
   
Глава первая: Наташа 
 
Первым делом, что я вижу, когда открываю глаза — подоконник с моими спасенными.
Кривой кактус из «ИКЕИ» с наполовину сгнившими корнями — три года назад чуть не умер, а теперь вон, готовится порадовать меня огромным цветущим «граммофоном». Рядом — три суккулента, раньше напоминали изюм, а теперь очень даже съедобного вида, сочные и вполне возможно, готовые к размножению.
  
Надо бы в класс забрать парочку, сделать малышне живой уголок.
— Торпеда, ты где? — тру ладонью нос, садясь в кровати.
В ответ раздается шорох, и маленький, пушистый комок счастья стремительно планирует со шкафа прямо мне на плечо. Моя белка-летяга. Единственное живое существо, который не требует от меня соответствия стандарту «женщины в тридцать».
Единственное, что она от меня требует — вовремя давать ей жука или личину, и ломтики груши, которые обожает прям до писка. И прямо сейчас тоже требует, настойчиво щекоча шею усами.
— Пойдем завтракать, чудовище.
Мое утро — всегда один и тот же ритуал. Не крепкий кофе со сливками, овсянка с ягодами и тишина, которая не задает вопросов типа: «Наташ, ну когда уже замуж-то?» или «А частики тикают, Наташа, кому ты нужна в тридцать-то лет?».
А мне и так хорошо, да да.
Как говорила мама — царствие ей небесное — «Замуж не напасть, лишь бы замужем не пропасть».
Я своей жизнью вполне довольна: лучшая учительница младших классов в нашей гимназии, с идеальным почерком, выглаженными белоснежными блузками, грамотами, статьями в педагогических альманахах и такой коллекцией методичек, что за мной охотятся коллеги даже из соседних областей. У меня все хорошо — ни тиндера, ни сайтов знакомств, ноль мужских номеров телефонов.
Пока Торпеда сосредоточенно грызет орех на краю стола, я лениво листаю ленту в трэдс.
Обычно там рецепты, немного новостей и разные истории из разряда «Подслушано в городе».
И вдруг…
Сначала взгляд цепляется за что-то, что пролистывает палец, а потом я быстро прокручиваю назад и утыкаюсь взглядом в пост, взявшийся непонятно откуда в моей ленте, но, видимо, просто по тэгу города или геолокации. 
«СРОЧНО. ПОМОГИТЕ. SOS. Нужно приютить кота на некоторое время. Чистый, здоровый, но он альбинос и глухой. Уезжаю через два часа, связь пропадет. Дам денег на ВСЕ, привезу сам в любую точку города. Пожалуйста!».
И фото.
Белый кот. Огромный, гладкошерстный, с ушами, которые кажутся слишком длинными и острыми для обычной кошки. Вместо глаз — две прозрачно голубые льдинки, немного пронзительные и чуть-чуть грустные. Он как будто сам по себе — живой сигнал SOS.
Я смотрю на это белое облако меланхолии, и мое сердце предательски ёкает. Это же как мой кактус из уценки — маловероятно его вот так быстро пристроить, потому что… ну кому нужен глухой кот? Даже если просто на время?
— Торпеда, ты не против соседа? — спрашиваю летягу, и она как будто одобрительно дергает ухом.
Я заглядываю в профиль хозяина кота, но там нет никаких опознавательных знаков, что он все-таки из себя представляет. Только немного красивых фото панорамных пейзажей, выложенных с промежутками в несколько месяцев. Ну, ладно. В наше время когда у мужчины в профиле нет фотографии, где он в дорогой машине на фоне заката — это уже почти что «зеленый флаг».
Мои пальцы сами печатают ответ: «Я могу взять на передержку вашего котика. Я учительница, сейчас в отпуске, до середины августа буду дома. Живу в центре».
Ответ приходит мгновенно, будто человек на том конце сидел и молился на экран. «Спасибо! Где можем увидеться?!»
Я: Давайте в кафе «Ваниль» на Дворцовой? Я подойду туда минут через двадцать.
Он: А можно как-то побыстрее?
Я морщу лоб, но потом вспоминаю заголовок его сообщения, буквально написанный отчаянием, и соглашаюсь, напоследок спросив, как его все-таки зовут.
«Валерий. Уже иду туда», — пишет он, так и не спросив в ответ мое имя.
Мда.
А не влипаешь ли ты в какую-то сомнительную историю, Наташа?
Я зачем-то надеваю свое любимое платье в мелкий цветочек и даже слегка подкрашиваю ресницы, прыгая на одной ноге, чтобы влезть в мокасины. Не то чтобы я ждала принца, просто привычка «быть в форме» перед родительскими собраниями неистребима.
Кафе «Ваниль» от меня буквально в пяти минутах ходьбы, и здесь как обычно пахнет свежей выпечкой. Сегодня суббота, в одиннадцать утра народа почти нет, так что я занимаю видовой столик у окна и поглядываю на часы.
Хм, Валерий, значит.
Я в принципе знаю о существовании такого имени, но как-то ни одного Валерия в моей жизни еще не было, зато есть ученица — Лера, та еще… «очень активная» девочка.
Пытаюсь представить, почему Валерию не на кого оставить кота. Заглядываю в его профиль еще раз, но там по-прежнему только фото гор и елок. Возможно, он какой-то айтишник-интроверт?
Когда через пару минут в дверях намечается шевеление, мои губы сами собой растягиваются в улыбку. Глуповатую, но вот прям… а как же еще на него смотреть? Высокий, стройный, в идеально отглаженной рубашке и с аккуратной модной стрижкой. Оглядывает зал и когда наши глаза встречаются, улыбается так... белозубо, обаятельно.
Ну надо же, ничего себе какой Валерий!
Чувствую, что по-дурацки моргаю, прикидывая, тот ли это суженный-ряженый, ради которого можно потеснить кактусы на моем подоконнике. Пожалуй, что…
Я уже готовлюсь поднять руку, чтобы помахать, как вдруг дверь за его спиной буквально распахивается настежь.
И в кафе входит… медведь.
Ну, или снежный человек, хотя в принципе разница невелика.
Мужчина ростом под два метра, в тяжелых ботинках, забрызганных какой-то светлой пылью, и в рубашке нараспашку, поверх серой футболки. У него густая, внушительная светлая борода — фууу, терпеть не могу бородатых — из которой видны только острые скулы и серые пристальные глаза.
На плече у бородача огромный, пузатый баул, а в руке…
Я моргаю.
Пару раз, не веря своим глазам.
В его огромной ручище зажата маленькая, пластиковая розовая переноска для животных. На его фоне смотрится как игрушечный аксессуар, отобранный у пятилетней девочки.
«Красавчик» с модной стрижкой испуганно вжимается в стену, пропуская гиганта. А тот, наоборот, занимает собой все пространство. Обводит зал тяжелым взглядом и безошибочно направляется в мою сторону.
Ой, мамочки!
Мой уютный мир дает трещину, когда останавливается рядом и обдает крепким таким ароматом леса, чего-то механического — бензина? — и холода, хотя на улице плюс двадцать.
— Это вы моего кота согласились приютить? — Голос у него такой низкий, что от этой вибрации дребезжат мои внутренности.
— Да… — Сглатываю, уже жалея, что вообще вязалась в эту авантюру. — Меня Наташа зовут. А вы — Валерий?
Он с грохотом ставит баул на пол, а розовую переноску — прямо передо мной на стол. Внутри что-то шуршит.
— Это — Вицык. Кот. Виски по паспорту, но ему плевать, он не слышит. — «Борода» вытирает лоб тыльной стороной ладони. — Прости за вид, я прямо с объекта. Машина ждет, поезд через сорок минут.
Вот так и на «ты» — а разрешение кто спрашивать будет?
Он говорит быстро, рублено, как будто экономит слова.
Достает телефон.
— Номер карты? — Смотрит на меня как гражданин майор, ей-богу.
Я как-то на автомате начинаю диктовать — у меня он в голове, на память, я вообще много чего помню, профессия такая, что нужно знать по именам всех мам, пап, бабушек, дедушек, домашних животных и всех персонажей фильмов про супергероев. Запомнить номер своей же карты вообще не сложно.
  
Через тридцать секунд приходит оповещение из интернет-банкинга.
Я смотрю на сумму — и чувствую, как в щеки ударяет стыд.
Я столько отпускных не получила!
— Это много, вы с ума сошли! — Вообще-то я как раз собиралась сказать, что никакие деньги мне не нужны. Зачем только продиктовала номер?! Вот все дело в его взгляде — прям как у нашего предыдущего директора, ему хотелось как батюшке исповедоваться.