Верить ли словам? (СИ)

Тогда почему я, черт возьми, делаю с точностью до наоборот?
Потому что встречаю одну из тех девчонок в буфете?
Её зовут Ева. И у меня с легкостью получается ее разговорить.
Многие считают, что подростки весьма необщительны и замкнуты, но это не так. Зачастую им есть что сказать и очень часто нужно выговориться. Просто без упреков и осуждения.
Я рассказываю, где меня можно найти, и предлагаю заглядывать в любое время. Для себя решаю, что если Ева не придет, я больше не буду лезть.
  
Но девочка приходит. Как раз после тренировки. Раскрасневшаяся и заметно зажатая.
– Ты можешь сесть куда захочешь и где тебе будет удобно, – проговариваю, пока Ева перекладывает свою рыжую косу с одного плеча на другое и настороженно оглядывается по сторонам.
– И на пол? – иронично усмехается.
– Почему нет? Можешь даже лечь, если так тебе будет комфортно. Это, кстати, очень хорошая практика «Заземление». Она успокаивает и упорядочивает мысли.
– Все, о чем мы с вами будем говорить… это же только между нами? – бросает озадаченный взгляд.
– Разумеется.
По-деловому кивнув, Ева оставляет рюкзак, а сама плюхается на подоконник. Он широкий, с кучей маленьких подушек. И я, наблюдая как моя гостья устраивает одну из них у себя на коленях, понимаю, что и сама бы удовольствием села именно туда.
– Могу я предложить тебе чай или воду?
Хороший знак - она соглашается на первый вариант. Но только просит без сахара.
– У вас уютно, – произносит вдруг восторженно, и я улыбаюсь.
Приятно, что мои старания оценили. А еще мне и самой нравится мой кабинет.
Усаживаюсь за столом. Достаю блокнот, чувствуя необъяснимый подъем и уверенность в собственных силах. Я снова занимаюсь любимым делом. Пальцы, в которых держу ручку, покалывают в предвкушении.
Почти каждая беседа с клиентом начинается со стандартных вопросов: что беспокоит, как давно начались проблемы. Но сегодня я отхожу от привычного сценария.
Подросток должен вам доверять, а для этого он должен видеть, что и вы ему доверяете. Поэтому пока пьем чай, я первая делюсь личным. Рассказываю, о чем мало кто знает. Что у моего младшего брата синдром Дауна. Что именно поэтому я поступила в медицинский. Училась на психотерапевта и даже отработала несколько лет в государственной больнице.
Ева слушает раскрыв рот, а потом, незаметно, и сама включается.
Она рассказывает про развод родителей. Про их холодную войну и бесконечные скандалы.
Её голос подрагивает и, чем больше она говорит, тем дольше становятся паузы.
В какой-то момент ей все-таки не хватает выдержки, и Ева срывается на плачь. Крупные капли градом катятся по её лицу, а у меня, где-то глубоко под слоем взрослой невозмутимой, текут такие же.
Очень хочется её обнять. И себя тринадцатилетнюю заодно.
– Ты невероятно сильная и смелая. И твои родители наверняка тобой гордятся.
Вскидывает на меня не верящий взгляд.
– Папа даже перестал приходить на соревнования, чтобы не встречаться с мамой, – шмыгает носом.
– Это…
Это ужасно. В том, что от взрослых проблем страдают дети.
– Так бывает, – говорю, протолкнув ком, что кажется размером с астероид. – Думаю, если бы он знал, как это для тебя важно, то обязательно сидел бы на трибунах. Ты можешь скидывать ему записи. И когда он станет таким же смелым, как и ты, то придет.
Ева собирается домой спустя два часа. Уже стоя в дверях, она спрашивает, можно ли прийти еще? И я, стараясь слишком бурно не радоваться, говорю, что буду ждать.
Я убираю кружки, протираю стол, и всё это с ощущением, что я говорила не с малознакомой девочкой, а с собой. Да, почти в тридцать у меня появились наконец-то нужные слова.
В следующие разы наши беседы проходят легче. Ева ходит ко мне всю неделю. Она славная и открытая, немного наивная и эмоциональная.
Мы всё так же пьем чай. Но уже с ореховым печеньем, которое печет жена Баграма.
– Очень вкусно, – хвалит, доедая последний кусочек. – Вы сами готовили?
– Нет. Но могу разузнать для тебя рецепт.
– Не надо, мне дома всё равно нельзя есть ничего мучного. Соревнования на носу, а у меня плюс два кг. Ой, кстати, хотела спросить, – Ева привычно скачет с вопроса на вопрос, – А у вас дети есть?
– Нет.
– Жаль. Ну, то есть они, наверное, у вас будут. Я почему-то уверена, что первой будет девочка. Но тогда вы уйдете в декрет, – вздыхает.
Я улыбаюсь. Да, хоть Ева, сама того не зная, затрагивает больную тему, мне сложно устоять перед ее непосредственностью.
– Ну… Пока ничего подобного не намечается. А значит, еще минимум девять месяцев наговориться у нас есть.
Или всё-таки нет?
Ведь в пятницу вечером я по традиции завариваю чай и жду свою молодую подружку, когда в кабинет врывается стильно одетая блондинка. Да, не входит, а именно врывается. Без стука, без разрешения.
– Шахова Оксана Ивановна, – представляется она, самовольно усаживаясь в кресло. – Мама Евы.
  
Глава 12.
 
– Чем могу быть полезна? – говорю я, после того как представляюсь в ответ.
В голове уже с десяток догадок. Ждут своей очереди, чтобы развеяться или оправдываться. Но интуитивно понимаю одно - эта женщина, пришла сюда махать шашкой.
Госпожа Шахова, мне почему-то хочется назвать ее именно так, нисколько не теряется под моими вопросительным взглядом. С минуту она ищет удобную для себя позу, закидывает ногу на ногу, покачивает носком леопардовой туфли и наконец-то произносит:
– Моя дочь больше не будет вести с вами сомнительные беседы. Она не душевнобольная и не нуждается в помощи психотерапевта.
Выдыхаю. Бесшумно, но долго. Напоминаю себе, что я профи. Хотя, признаться мне есть, что ответить. И я бы с удовольствием предложила самой Оксане Ивановне пару сеансов.
– Безусловно, вы как родитель, переживаете за своего ребенка. Это ценно и похвально. Но хочу заверить…
– Я могу посмотреть ваши дипломы или что там у вас имеется?
– Конечно. Диплом, сертификаты и лицензия висят позади вас.
Серая стена увешана рамками с моими документами. Все в свободном доступе и госпожа Шахова принимается их изучать.
Сколько проходит времени, я не знаю. Минут пять? Или больше? Я просто сижу, устало за ней наблюдая.
Есть такой тип людей, общаясь с которыми хочется отгородиться всем, чем только можно: стеклянной перегородкой, щитом или несчастным блокнотом, что я держу в руках. Жаль, когда Шахова наконец-то поворачивается ко мне, я понимаю, что ничего из вышеперечисленного уже не поможет.
– Фамилия знакомая, где-то я ее слышала, – бормочет себе под нос. – Исаева. Диана Исаева.
И я замираю, как-то безошибочно понимая, что будет дальше.
А дальше настоящий театр абсурда.
Мой худший кошмарный.
Оксана Ивановна наконец вспоминает то, что я очень старательно пытаюсь забыть.
Конечно же, фамилию она мою слышала не от моих благодарных клиентов. А потому что ее полоскали отовсюду. И сейчас Шахова даже цитирует дословно вырезку из какой-то газеты шестимесячной давности.
У нее отличная память. А вот с нервами не очень. Она моментально выходит из себя. Я бы сказала мгновенно.
Я даже рот раскрывать не успеваю, а у нее уже под слоем пудры и тонального крема виднеются красные пятна.
Она начинает орать. Господи! Как же громко она кричит. Сыплет обвинениями и при этом, даже слова вставить не дает.
– Как тебя допустили к детям?! Одну девочку уже довела! Теперь за мою взялась?! Да таким как ты не место среди людей! Я сейчас же вызову полицию! Куда вообще смотрит Марат Юсупович? У него под носом такое творится!
  
Шахова мечется по кабинету. Ищет сумку, что бросила на кресле. Как на зло, не находит. Кричит, что это я забрала ее вещи, хотя маленький черный клатч просто съехал на пол.
В какой момент посреди всего этого ужаса в кабинете появляется Амина, я не знаю. Я просто замечаю, что шума стало больше и теперь мне натурально хочется прикрыть уши руками. Кажется, вой пожарной сирены уже не остановить.