Попробуй жизнь
Снимаю с двери табличку «Обед», распахиваю дверь нараспашку, чтобы проветрить.
Встречаю взглядом Риту, администратора. Она отпрашивалась утром, чтобы съездить на маникюр.
На ходу расстегивает куртку, пристраивает её на вешалку для клиентов.
– Привет, мальчики, – улыбается. – Как вы без меня? – спешит к кулеру, заваривает кофе «3 в 1» в своей кружке с сердечками. – Бэху отдали?
Даже Рита наслышана о том, что творилось в салоне.
– Ага, – киваю. Закрываю дверь, возвращая на место табличку.
Рита классная. В постели – огонь. Мозги не заморачивает, работу выполняет ответственно, изредка просит подкинуть денег на маникюр.
– Интересно, кто муж этой бабы? – задумавшись, садится на диван, дует в кружку, чтобы остудить обжигающий кофе. – Наверное, какой‑нибудь престарелый миллионер. Тачку подарил, а дальше пофиг, как она с ней обращается.
– Она не замужем. Сама на бэху заработала, – неожиданно для себя выдаю. Сам поражаюсь своему тону: звучит так, будто я её оправдываю или защищаю.
Все вылупили глаза, уставились на меня в немом вопросе.
– Да жаловалась тут, что ничего не успевает и помочь некому, – теперь уже оправдываюсь.
Рита ядовито усмехается, демонстративно закатив глаза – в своей фирменной стервоз cynical манере.
– Значит, любовники есть, если не замужем, – предполагает. – Хотя в её возрасте даже не знаю… – хихикает.
– А по‑моему, нормальный у неё возраст! – вмешивается Егор. – Я бы предложил помощь, – смеётся и, поднеся ко рту коробку с лапшой, громко глотает бульон. – Милфы – в постели огонь, – сообщает, облизывая губы.
– Так говорите, будто знаете, сколько ей лет, – замечаю. А сам в уме прикидываю: выглядит на 27–30, есть дети, возможно, взрослые. Значит, ей лет 35. Не такая и старая.
– Ну явно же, что не наша ровесница, – отвечает за всех Стас.
Егор подрывается с места, несётся за стойку к компьютеру, сшибает меня в сторону, стучит пальцами по клавиатуре как полоумный.
Толкаю его в плечо.
– Чего тебе здесь надо? – возмущаюсь.
– Номер хочу записать, – улыбаясь, прусь обратно к компьютеру. – Если она одна и помочь некому, предложу свою помощь, – подмигивает.
На лице написано, как он представляет её благодарность за помощь с машиной.
– Остынь! – нажимаю кнопку выключения экрана. – Это против правил. Нельзя спать с клиентами!
Егор в немом изумлении пялится в потухший экран, переводит пристальный взгляд на меня.
– Нет такого правила! – заявляет.
– Теперь есть! – пользуясь своим положением начальника, надавливаю ответным взглядом.
– Ой, мальчики, вы ещё подеритесь! – хохочет Рита. – Давно за сухофрукты никто не дрался!
Разрываем зрительный контакт с другом. Он нервно передёргивает плечами, возвращается на диван, берёт со столика свою лапшу.
– Я всё равно номер посмотрю, – предупреждает серьёзным тоном.
Рабочий телефон оживает, трезвонит на всё помещение. Указываю жестом Рите, что может спокойно пить кофе, сам беру трубку.
– Автомойка, – дежурно произношу бодрым приветственным тоном.
– Сегодня забирала у вас машину после химчистки, – нежный, но сильный голос проникает в ухо, заполняет голову липким сиропом, вызывая мгновенное отторжение и сильное раздражение.
Вот и звезда сегодняшнего дня. Эталон сплетен и обсуждений. Знатно у неё уши горели, пока мы с её бэхой возились.
– У вас какие‑то претензии? – мой голос моментально меняется с дружелюбного на грубый и неприветливый.
Неужели нашла недоработки?
– Да! – восклицает со всей злостью. Аж в ухе зазвенело. – Вы закрасили царапину и забыли внести в стоимость оплаты услуг. Скажите, сколько я должна? Я переведу.
– У нас нет переводов, – отрезаю. Вру, так как переводы у нас имеются. Просто бесит меня.
– Хорошо, – вымученно вздыхает в трубку. Слышу отчаяние и огорчение. – Я заеду вечером, всё оплачу.
Ага. На радость Егору. Появится собственной персоной.
– А мы уже закрываемся. Так что давайте пересечёмся в городе, скажите где, я подъеду.
– Спортклуб на набережной знаете? Давай там, я буду ждать сына с тренировки, – отвечает с ответным раздражением.
– Ждите, – кладу трубку.
Прижимаю друзей фирменным взглядом босса, чтобы вопросы не задавали.
– Кто звонил? – всё‑таки интересуется Рита. Женская чуйка на всякие хитрости срабатывает.
– Мамина подруга, – выдаю, чтобы отцепилась. Рита знает, что к моим родителям ей запрещено приближаться, даже в разговорах.
– Что хотела? – сверлит меня пронзительным взглядом с недоверием.
Почему я вообще должен перед ней отчитываться? Она мне не девушка, не жена. Сотрудница. Иногда любовница.
– С тачкой что‑то, попросила посмотреть, – накидываю на плечи кожанку, прохожусь пальцами по грубой коже воротника, ставлю его. – Работайте! – отдаю указание напоследок.
Глава 3
Даша.
– Так, – задумчиво вздыхаю, заблудившись в своей голове, пытаясь разбудить фантазию.
На коленях – ноутбук с открытым Word. В офисе ждут текст сценария, а у меня ни одной подходящей идеи, как закончить эту серию. Главная героиня мультипликационного сериала влюбилась в самого чёрта. В прямом смысле. И не в обычного, а в такого, которого даже в преисподней с трудом выдерживают. Такое вытворяет, что сам дьявол грозится изгнать его из подземного мира. Это, конечно, случится. И мои герои заживут в гармонии на земле. Но позже. Сейчас необходимо закончить серию так, чтобы у зрителей возник живой интерес к продолжению.
И, как на зло, ни одной идеи. Муза ушла в загул, тусит в баре на Ибице, обливается шампанским под зажигательную музыку и возвращаться ко мне не планирует.
Неожиданно пассажирская дверь распахивается. В машину садится парень в чёрной кожаной куртке. Грабитель! Бандит!
От испуга молниеносно достаю из подлокотника газовый баллончик и, как только бесчестный вторженец поворачивается, пускаю струю в его наглые зелёные раскосые глаза.
Стоп. Зелёные? Раскосые? Глаза… Чёрт! Это же мальчишка‑автомойщик. Краш. Или как его там… Красавчик, короче. Мы ведь договорились встретиться, чтобы я оплатила услугу. Всему виной моя честность, чёрт её дери!
– А‑а‑а‑а! – орёт на весь салон, на ощупь дёргает ручку и вываливается на улицу.