"Святые" 90-е Пионер. Том 1 (СИ)

Думал поедет, но он даже не садился, наклонился только, взял что-то, и проделав все манипуляции в обратном порядке, пошёл в сторону домов. Я следом.
Трехэтажное здание сталинской постройки, первый подъезд. Дальше не идти не рискнул, боясь спалиться. В принципе, не критично, если приспичит, номер квартиры выясню, а пока узнать надо что за конверт почтальон в ящик сунул, может признание любовное, а я тут панику развожу.
  
Не задерживаясь, двинулся обратно, повезло, трамвай как раз на остановку подошёл, и уже минут через пятнадцать я стоял возле калитки дома Рычиных.
Почтовый ящик простой, без замков, на палочке. Откинул крышку, в руку конверт выпал, легонький такой, почти невесомый. Сразу смотреть не стал, нырнул в кустарник у дороги, и также по оврагу добрался до своего нп.
Вскрыл, внутри листок на котором коряво гроб нарисован. Неожиданно, и очень странно, зато теперь есть о чём с отправителем поговорить. Тянуть не стал, сразу отправился обратно. Еще издали заметил что машина так и стоит, значит клиент на месте, остаётся дождаться когда выйдет.
Полчаса, час — тишина. Была бы сигнализация, тачку бы пнул, но такие технологии ещё не распространены. Тем временем стемнело и похолодало, да так, что нос замёрз и уши прихватило. Нормальную шапку я не взял, только ту из которой сделал маску, а от неё толку, в плане тепла, никакого.
Но дождался таки. Ещё минут через двадцать хлопнула подъездная дверь, и мелькнув под фонарем, клиент проследовал к машине.
Я за ним. Пока он возился с ключами, подошёл сзади, и сильно, но аккуратно, стукнул его пистолетом по затылку. Убить не боялся, ибо приём этот многократно испытан, проверен, и, можно сказать, даже сертифицирован.
Прислонив обмякшее тело к машине, открыл заднюю дверь, и не без геморроя, но затолкал его туда. Сам за руль.
Сел, поправил кресло чтобы ноги не упирались, проверил нейтраль, вставил ключ в замок зажигания, и провернув, с первого раза завёл двигатель.
Куда ехать, спланировал заранее, маршрут тоже. Лесопосадка на восточной окраине, дальше только степь, никаких дорог, поэтому туда никто не ходит и не ездит. Пацаны на мотоциклах иногда рыскают, но для них поздно уже, да и холодно.
Свернув с асфальта, потушил фары, и стараясь не трогать педаль тормоза, почти на ощупь покатился по степи. Не желая рисковать машиной, ехал медленно, на первой, почти без газа, и тормознув возле карагачей, заглушил двигатель.
Вышел, следом выволок пленного. Обыскал.
Паспорт на имя Даниленко Петра Фадеевича тридцати семи лет, права на него же, кошелек с небольшим количеством мелочи, ручка, расческа, и записная книжка.
Пролистал книжку, ничего интересного, тупо адреса и телефоны, даже без подписей.
Закончив с обыском, приступил к процессу оживления. и пусть не сразу, но Пётр Фадеевич пришёл в себя.
— Ты хто?.. — щурясь от направленного в глаза света, прохрипел он.
— Конь в пальто. Это не важно. Если будешь честно отвечать на мои вопросы, оставлю в живых, нет, пеняй на себя. Усёк?
— Да пошел ты… — проявив твердость, Пётр Фадеевич попытался плюнуть в меня, но не рассчитал, и попал себе на куртку.
— Итак, вопрос первый. Готов? — для убедительности сунув ему в нос глушитель, повторил я.
Тот кивнул.
— Чудно. Зачем письмо подбрасывал?
— Попросили…
— Кто?
— Не знаю. Мужик какой-то…
— А вот тут обидно Пётр Фадеевич, я же просил не врать. Последний шанс вам даю, как на духу, честно и по порядку, выкладывай всё что знаешь!
— Да пошел ты… — снова плюнул он, и снова попал туда же.
— Ну смотри, чур не орать только, совсем пристрелю.
С этими словами я прижал дуло пистолета к ноге Петра Фадеевича, и нажал на спуск. Ствол дернулся, сделал пфф, и допрашиваемый зашипел от боли.
— Не передумал?
— Тебе конец сука! — зло выкрикнул он.
— Ну как знаешь. — выстрелил я ещё раз, только уже в другую ногу. Стрелял аккуратно, так чтобы не задеть костей и артерий, поэтому точно знал что от потери крови в ближайшие полчаса мой клиент не сдохнет. Ну а после, туда ему и дорога.
— Сука! Сука! — задёргался тот, и извиваясь, попытался дотянуться до меня.
— В обойме осталось пять патронов, в запасной семь. Как думаешь, на каком ты все-таки будешь каяться? Продолжим?
— Стой! Не надо! Я все понял! Я не при делах! Это Витёк Балан, он мне заплатил чтобы я конверт в ящик сунул!
— Что за Витёк такой? Первый раз слышу.
— Сутенёр с мясокомбината, у него бригада своя, шлюх крышует!
Мясокомбинат, один из районов нашего городка. В основном частный сектор, но есть и скромная многоэтажная застройка, этакий микс-вперемешку.
— Зачем это Витьку?
— Не знаю! Мамой клянусь! Не знаю!
— Не верный ответ. Стреляю? — сильно ткнув пистолетом прямо в рану, уточнил я.
Петр Фадеевич завыл.
— Нет! Не надо! Он ищет тех кто братву завалил!
— Уже лучше. Ищет по собственной инициативе, или заказал кто? Только не говори что не в курсе, стреляю без предупреждения, готов отвечать?
— Да! Да! Кто заказал не знаю! Но знаю того кто заказ передал, мент это! Участковый из Ленинского района! Правду говорю!
Петр Фадеевич не врал, тут я ему верил, но пока совсем не понимал как связан сутенёр, участковый, и побитая мной братва.
— А ты каким боком тут?
— Я на Витьку работаю, он и попросил!
— Тоже сутенёр значит?
— Нет! Я так, на подхвате!
На подхвате, или нет, значения уже не имело. Оставить в живых такого свидетеля я не мог, это означало бы подписать смертный приговор не только себе, но и всем кто меня окружает. Поэтому выяснив где искать этого Витька, отправил Петра Фадеевича в лучший мир, а сам сел за руль его машины и поехал по адресу.
Милиции я не боялся, гаишники по ночам у нас особо не раскатывали, на постах торчали, но через посты можно и не ехать, хватало и объездных дорог.
Энергетиков двадцать, притон на базе бывшего профилактория использовался Витьком не так давно, но уже успел обрести дурную славу. Сам я там не был, пацаны рассказывали, хотя и без рассказов я примерно представлял что к чему.
По сути, обычный шалман где можно и прибухнуть, и девочку снять, и травки покурить. А если очень хочется, то и чего потяжелее предложат. Город наш, в плане наркоты мог легко посоревноваться с каким-нибудь Амстердамом, и в том что тот победит, лично я был совсем не уверен. Ворота в среднюю Азию, самый удобный транзитный путь в Европу на протяжении многих веков, таким он был задолго до советской власти, и таким останется после нее. Бороться, хуже чем с ветряными мельницами, абсолютно бесполезно.
У меня же задача простая, на наркоту и всё к ней прилегающее мне плевать, а вот прижать за жабры этого Витька, да выпытать у него откуда ветер дует, в самый раз будет.
Подъезжать близко не стал, машину оставил почти за два квартала, и налегке, обходя немногочисленные фонари, двинулся к цели.
Как и положено подобному заведению, над входом красный фонарь. То ли совпало так, то ли бандюки книжек начитались. Хотя какие книжки, сейчас же началась пора кинематографа, Голливуд, Болливуд и иже с ними. Может там посмотрели. Но это ладно, мне через центральный вход не зайти, тут однозначно, а вот через забор, самое то будет.
По привычке стараясь обходить места с возможным видеонаблюдением, нашел место где можно проникнуть на территорию. Аккуратно пробрался, и без особого труда перемахнул внутрь.
Потом, лет через десять, в подобных местах плюнуть некуда будет от камер, профессиональных охранников, и собак. Но это потом, сейчас же господа бандиты чувствуют себя хозяевами жизни, и в ус не дуют. Кто посмеет-то?
  
Присев возле кучи металлического хлама, выждал десять минут, и убедившись что никто с обходом не появляется, двинулся дальше. Здание не маленькое, дверей много, поэтому гадать не стал, вломившись в первую попавшуюся.
Зашёл, проверил оружие, опустил на глаза шапку с прорезями, и прямо по коридору. Не знаю что тут раньше было, может склады какие-то, но судя по толстому слою пыли, сюда давно никто не заглядывает.