Кицхен отправляется служить (СИ)
— Воздержусь.
— Это не вопрос, — и спину Трувор выпрямил. И в глаза посмотрел, отчего Кеннет вдруг смешался. — Необходимо разобраться с патрулированием, с выставлением дозоров. Вы…
Он повернулся к Грегору, и тот резко подался назад.
— Займетесь вопросами боевой подготовки. Раз уж вы столь воинственны, что дня без дуэли прожить не можете, вот и воспользуемся вашим пылом в мирных целях, так сказать.
— Это оксюморон, — заметила тэра Урсула.
— Вы… — сосед МакГриди застыл, уставившись на тэра Трувора с тихим ужасом. — Писать умеете?
— Д-да…
— Почерк читабельный?
— Д-да.
— Отлично. Вот и возьмёте бумажный вопрос.
— Я не…
— Будете помогать моему личному помощнику.
— Мне? Вы ведь сейчас обо мне? — голос тэры Урсулы дрожал. — Вы действительно… готовы доверить мне…
— Готов, — шёпотом и в сторону ответил Трувор. — Я сейчас и демона рогатого нанять готов, если поможет. А вы куда симпатичней.
— Это так мило! И это… это ведь карьера! Если подумать… я должна хорошо обдумать. Извините, я вас оставлю ненадолго.
Счастье-то какое.
— Новый образ. Мне категорически необходим новый образ, соответствующий моему новому положению, чтобы…
Голос донесся издалека. И Трувор вздохнул с облегчением. А потом ощутил такой вот внимательный взгляд. Некромант? Видит? Знает? Хотя и это уже не важно.
— Позже вас познакомлю.
Надеюсь, мальчишка в обморок не грохнется. Всё-таки призрак.
— Так, что у нас осталось… вопрос связи.
Судя по тому, что Клынь так и не явился, он снова был пьян.
— Медицина. И артефакторы. Целителя нет, что плохо. Настоятельно советую в ближайшее время не болеть. Артефакторов тоже нет. Големы, к сожалению, только под списание. Но тут ничего не попишешь. А вот целительские зелья я попытаюсь выбить.
— Извините, — маг смерти, явившийся на совещание в белоснежном камзоле, украшенном серебряным шитьём, поднял руку. Бледные пальцы выглядывали из пены кружев, но никто в зале и не подумал хихикать. — Я, конечно, не целитель. Но базовые вполне смогу изготовить. Там нет ничего сложного.
— Ты ж маг смерти! — нервно воскликнул Грегор. И покраснел ещё сильнее.
— Базовые зелья не требуют насыщения магией, поэтому и довольно просты в изготовлении, — парень пожал плечами и потрогал лицо. — Вот что посложнее, тут увы, не смогу. А те же мази… кстати…
На стол легла махонькая баночка с серебряной крышкой.
— Это вам, — маг подтолкнул баночку к Грегору. — Ваша кожа сейчас сверхчувствительна, и ей нужна особая забота, иначе появятся морщины. Да и чесаться будет. Я уже это проходил.
— С-спасибо, — выдавил Грегор, не решаясь, впрочем, банку взять.
— Да и солнце здесь жёсткое. А глубокие ожоги — это почти наверняка воспаление…
— Взял, — Трувор сам сунул её в руки. — И намазал. Глубокие ожоги тут лечить некому. Значит, лаборатория…
— Кицхен начал свою обустраивать. Временно я могу пользоваться…
— Временно, — мрачно произнёс некромант. — И чур духо́в не варить!
— Их не варят! И тогда я просто случайно разбил экстракт!
— Ну да, ты случайно разбил, а воняло два месяца! И кошачьей мочой!
— Концентрированные запахи воспринимаются иначе…
— Тихо, — Трувор снова позволил себе повысить голос. — Лаборатория… ищи место. С оборудованием сложнее. С сырьём — ещё сложнее.
К сожалению, ни одно зелье из воздуха не приготовишь.
— Разберемся в процессе… что ещё? Колодцы надо прочистить, и если вы, тэр Грегор всё ещё считаете, что это выше вашего достоинства, то отныне ходите за водой сами.
Дверь распахнулась, с грохотом ударившись о стену. И на пороге застыл Патрик. Он согнулся, пытаясь отдышаться, и одной рукой упёрся в косяк, а другой смахнул пот со лба. Потом поглядел на зажатую бумажку и громко произнёс.
— Там это! Пришло! Во! Срочно! Совсем!
Сердце ёкнуло. Неужели всё-таки война началась? Чтоб… на площадь и вправду не хотелось.
— И чего там, малец? — Кеннет привстал. Кажется, мысль о войне пришла в голову не только Трувору.
— Там… а!
Трувор забрал смятую бумажку и попытался разгладить. Писал мальчишка криво, и буквы путал, а местами и вовсе рисовал по своему разумению. Поэтому разобрать накарябанное было ещё той задачей.
— Там это! К нам едет!
— Кто?
— Визор! — важно ответил паренек, разгибаясь. — Вроде…
— Ревизор, — поправил его Трувор, когда каракули сложились в нечто более-менее осмысленное.
— Точно! — мальчишка подпрыгнул от радости. — Так и прислали!
Он распрямился, расправил плечи и, одёрнув куртейку, произнёс:
— К нам едет ревизор!
Конец первой книги