Криминалист (СИ)

— Авария, — пробормотал я, постукивая пальцем по виску. — Голова еще не соображает нормально.
— Понимаю, — Дэйв кивнул сочувственно. — Доктор сказал, что может быть временная потеря памяти. Пройдет через пару дней.
— Надеюсь, — я сделал еще глоток, на этот раз осторожнее. Тело Митчелла, казалось, наслаждалось этим адским напитком.
— Слушай, — Дэйв наклонился ближе, — я позвонил твоим родителям. Сказал, что у тебя авария, но ничего серьезного. Твоя мама хотела сразу ехать сюда, но я ее успокоил. Объяснил, что ты в порядке, врачи говорят, завтра выпишут. Она просила передать, что любит тебя, и чтобы ты позвонил, как только сможешь.
  
Родители Митчелла. Я еще даже не думал о них.
— Спасибо, — сказал я. — Я… я позвоню им завтра.
— И Дженнифер звонила, — продолжал Дэйв. — Я не стал давать ей твой больничный номер, решил, что ты сам с ней свяжешься. Она волнуется, конечно. Переезжает через три недели, свадьба на носу.
Дженнифер. Невеста.
Я сжал чашку сильнее. Что я ей скажу? Я даже не знаю, как она выглядит, кроме смутных воспоминаний. Я не люблю ее, как я могу любить человека, которого никогда не встречал?
— Итан? — Дэйв нахмурился. — Ты в порядке? Побледнел как-то.
— Просто устал, — я отпил еще кофе, чтобы не смотреть ему в глаза. — И голова болит.
— Конечно, конечно, — Дэйв откинулся на спинку стула. — Слушай, насчет работы. Я говорил с Томпсоном, он наш начальник отдела в штаб-квартире. Объяснил ситуацию. Он сказал, чтобы ты не волновался, возвращайся, когда врачи разрешат. Неделя-две на восстановление, это нормально.
Работа. ФБР. Штаб-квартира в Вашингтоне.
Я должен был выйти на работу сегодня утром. Первый день. Вместо этого я лежу в больнице в чужом теле в 1972 году.
Внезапно меня осенило.
1972 год. Июнь. Это же…
— Дэйв, — я посмотрел на него. — Какое сегодня число?
— Пятое июня, — Дэйв посмотрел на свои часы. — Вечер уже, половина восьмого.
— Пятое июня 1972 года, — повторил я медленно.
— Ну да, — Дэйв удивленно посмотрел на меня. — А что?
Я откинулся на подушки. Мысли заработали быстрее.
5 июня 1972 года. Через двенадцать дней, 17 июня, произойдет взлом в комплексе Уотергейт. Начало скандала, который разрушит президентство Никсона.
3 мая умер Джон Эдгар Гувер, легендарный директор ФБР, который возглавлял Бюро сорок восемь лет. Сейчас там временное руководство, период реформ.
1972 год это год создания «Behavioral Science Unit» в Квантико. Отдела поведенческого анализа, который заложит основу для современного профилирования серийных убийц.
Я попал не просто в прошлое. Я попал в ключевой момент в истории ФБР.
И у меня в голове знания из 2025 года. Пятьдесят три года развития криминалистики, психологии, технологий.
Возможности…
— Итан, ты точно в порядке? — голос Дэйва вернул меня в реальность. — Ты какой-то странный. То бледнеешь, то смотришь в пустоту. Может, мне позвать врача?
— Нет, — я покачал головой. — Нет, все нормально. Просто, я много думаю.
— О чем?
— О работе, — ответил я честно. — О том, что будет дальше.
Дэйв улыбнулся.
— Знаешь, что будет дальше? Ты выздоровеешь, придешь в офис, познакомишься с ребятами. Начнешь карьеру в лучшей правоохранительной организации страны. Женишься на прекрасной девушке. Купишь дом в пригороде. Заведешь пару детей. Нормальная, хорошая жизнь.
Нормальная, хорошая жизнь Итана Митчелла.
Но я не Итан Митчелл. Я Итан Коул, гений-аналитик из будущего, который только что получил второй шанс.
Вопрос в том, что я с этим шансом сделаю?
— Да, — сказал я вслух. — Нормальная, хорошая жизнь.
Но внутри уже возник другой план.
Дэйв допил свой кофе и встал.
— Ладно, приятель, мне пора. Завтра утром снова загляну, перед тем как ехать на работу. Может, тебя уже выпишут, подвезу до дома.
— Спасибо, Дэйв, — сказал я. И это правда, я благодарен. Этот человек, которого я не знал, пришел навестить друга. Принес кофе, позаботился о моих родных. Настоящий друг.
Митчелл умел выбирать друзей. Это хорошо, мне понадобятся союзники.
Дэйв ушел, помахав на прощание. Дверь закрылась.
Я остался один в тишине палаты.
Медленно я встал с кровати. Подошел к окну, отодвинул штору.
Вид на парковку больницы. Машины внизу, все старинные, винтажные по меркам 2025 года. Ford, Chevrolet, Plymouth, огромные, угловатые, с хромированными бамперами. Ни одного японского автомобиля, ни одного электрокара.
Дальше городские огни Вашингтона. Здания ниже, чем я помнил. Нет современных небоскребов. Улицы освещены желтыми фонарями, не LED-лампами.
Другой мир. Другая эпоха.
Я посмотрел на отражение в стекле. Лицо Итана Митчелла смотрело на меня.
— Хорошо, — прошептал я отражению. — Ты хотел второй шанс? Вот он. Не облажайся на этот раз.
Я вернулся к кровати, сел, и начал думать и вспоминать.
Вспоминать то, что я помню о криминалистике, психологии, технологиях. То, что могу применить здесь и сейчас. То, что нужно внедрить осторожно, чтобы не вызвать подозрений.
Дактилоскопия уже существует, но методы сбора примитивны. Я знаю техники будущего.
ДНК-анализ появится только в 1984-м. Слишком рано, чтобы о нем говорить. Но я могу заложить основу.
Профилирование серийных убийц — только зарождается. Я знаю всю методологию XXI века.
Криминальная психология, я защитил по ней диссертацию.
Компьютеры есть, но примитивные. Однако я понимаю их принципы действия, могу ускорить развитие.
Список рос. Идеи, планы, методы.
К тому времени, как медсестра зашла дать мне вечернее лекарство, отсидел пять часов.
— Мистер Митчелл, вам нужно отдыхать, — сказала она строго. — А не сидеть.
— Извините, — я виновато улыбнулся. — Не мог заснуть.
Она дала мне таблетку и стакан воды. Я послушно проглотил. Она ушла, выключив свет, оставив только ночник.
Я лежал в темноте, ожидая, пока подействует снотворное.
Завтра меня выпишут. Я пойду в квартиру Митчелла, теперь мою квартиру. Начну изучать его жизнь. Его вещи, документы, фотографии. Стану им настолько, насколько смогу.
А потом пойду на работу в ФБР 1972 года.
И начну менять историю криминалистики.
Я закрыл глаза и погрузился в сон без сновидений.
  
Глава 3
 
Чужая жизнь
 
Медсестра закончила объяснять инструкции по уходу за швами на голове, когда я уже почти перестал слушать.
Голова раскалывалась. Не от боли, врачи дали мне достаточно обезболивающих, чтобы заглушить физический дискомфорт. Раскалывалась от мыслей, которые никак не могли уложиться в нужный порядок.
Два дня в больнице дали мне время свыкнуться с невозможным. Я умер. Проснулся в чужом теле. В 1972 году. Это не сон, не галлюцинация, не психотический эпизод после травмы.
Я проверял. Щипал себя. Считал пальцы, классический способ понять, спишь ты или нет. Читал надписи на стенах, в снах буквы обычно расплываются. Здесь все четкое, реальное, осязаемое.
— Мистер Митчелл? — медсестра смотрела на меня с легким беспокойством. Пожилая женщина, седые волосы под белой шапочкой, добрые морщинистые глаза. — Вы слушаете меня?
— Да, извините, — я кивнул, стараясь сосредоточиться. — Менять повязку каждый день, следить за признаками инфекции. Если температура поднимется, сразу звонить врачу.
Она улыбнулась, довольная.
— Правильно. И никаких физических нагрузок две недели. Покой, мистер Митчелл. Вам повезло, что обошлось без серьезных повреждений мозга. Господь хранил вас.
Господь. Я едва сдержал усмешку. Если Господь и вмешался, то его чувство юмора извращенное. Убить меня в одном времени, чтобы воскресить в другом, в чужом теле, за много лет до моего рождения.
  
— Спасибо, — пробормотал я.
Медсестра ушла. Я остался один в маленькой палате. Посмотрел на пакет с вещами Митчелла, которые принесли вчера. Одежда, постиранная после аварии, бумажник, связка ключей, наручные часы Timex с потертым кожаным ремешком.