Его звали Тони. Книга 8 (СИ)
О как. А это неплохо. Форматная картинка получится. Наверное. Надо бы сходить, глянуть на этот самый цех.
— Значит сегодня вечером? — снова заговорила Арина. — Чем быстрее, тем лучше. Пока хайп не остыл. Назовём… — она на секунду задумалась, — «Ночь без фильтров». Или ещё как. Чтоб вайб в плюс и солнце светило.
Я обвёл взглядом аппаратную. Уставшие лица. Красные глаза. Но сквозь усталость пробивается азарт. Спортивная злость. Готовность порвать на пути к успеху.
— Тогда приступаем, — сказал я, хлопнув в ладони. — Клепаем лендинги. Готовим вечеринку. Хреначим больше провокации в рекламе. И кромсаем нарезки под ниши, которые нарыл Пикс. Общая координация этого проекта на Арине.
Фот последним распоряжением остался не слишком доволен. Но какие у него были варианты? Верно — никаких. Так что спустя десять секунд все погрузились в работу. Маховик снова закрутился. И в этот раз мы собирались сорвать резьбу.
Вечеринка на самом деле удалась.
Это я понял примерно через час после старта. Грох уже дважды станцевал свой фирменный номер. На бис — после одиннадцатой кружки пива подряд и с горящими факелами в руках.
Цверги выкатили бочки с каким-то жутким подземным пойлом, которое горело ярко-синим. А кобольды после него сцеплялись в короткие круга на несколько фигур и гортанно гудели, кружась по часовой стрелке.
Бывший производственный цех оказался идеальным местом. Потолки метров десять в высоту, вентиляция работает почти идеально — дым от разведённых в бочках костров, тут же уходил наверх. Пикс-тап не соврал.
Камер мы натыкали везде. Стационарные по углам, мобильные на даргах, плюс десяток операторов, которые ходили за ними по пятам. И ещё столько же — в толпе. В поисках чего-то интересного. Фот орал в наушник что-то про «золотой контент» и «охваты — космос». Хотя он изначально в таком же духе всё загонял. Из-за чего к его оценкам я теперь относился несколько скептически.
Арина координировала съёмку с выступа на стене зала, где организовала что-то вроде технического мостика. Яростно тыкала в планшет, раздавая команды и поглядывая на толпу. Гоша с Сорком должны были присматривать за всем и направлять всё в нужное русло. Но уже накидались и пытались научить цвергов какому-то гоблинскому танцу. Получалось плохо. Зато забавно.
Кьярра и Арьен тоже были тут держались в разных концах зала. Подчёркнуто игнорируя друг друга и порой поглядывая в мою сторону. Что вдвойне занятно — около каждой крутилась стайка ухажёров. Молодых и негодующе посматривающих в мою сторону. Мол, каков подлец. Заставляет бедных женщин страдать.
Вот и появились стервятнички из числа юных, тупых и бесполезных. Сами ни на что не годятся, но вот подцепить девушку в уязвимой ситуации — это завсегда. Правда, что с ней делать потом, эти придурки чаще всего не представляют. Как оно? «Так далеко я ещё не заходил» — вот это про них.
Участники шоу смешались с толпой. Фрос сидел в углу с той же самой инженершей. Я бы сказал, оба вполне счастливо выглядели. Вон как цверга заливисто смеётся. Да и ветеран улыбается без остановки. Я вообще думал, у них так — тестовая интрижка на вечер. А теперь — хрен его знает. Может там и серьёзное что. Оно ж и так бывает — планировал одно, а получилось на всю жизнь.
Зара извивалась в центре, собирая взгляды. Остальные пили, жрали и общались. Всё шло по плану. До определённого момента.
— Эй! — женский рык перекрыл музыку. — Ты чё вякнул, хитиновая морда⁈
Дарга. Ракша кажется её звали. Нависала над кобольдом из числа бойцов отряда. Который сегодня был здесь в качестве частного лица. А тот, уже набравшийся лютого пойла цвергов, невозмутимо смотрел на неё снизу вверх.
— Я лишь отметил, — проскрипел он спокойным, менторским тоном, — что ваши движения лишены высшего смысла. Это бессмысленное содрогание плоти. Подобно слепой личинке, что бьётся в грязи, не видя горизонта…
— Я те щас покажу личинку! — рявкнула дарга. — Панцирь вскрою!
Она замахнулась кулаком размером с пивную кружку. Кобольд стремительно переместился назад. Рядом тут же выросли фигуры двух его собратьев, чьи короткие волосы-щупальца мгновенно полыхнули алым. А пальцы легли на боевые топоры. Брать на вечеринку штурмовые комплексы я запретил. Но топоры, с которыми щеголяла все падаваны, кроме Йорика и Гамлета относились к личному оружию.
— Так! — рыкнул я, быстро приближаясь сбоку. — Все стоим. Руки опустили. И даже не думаем использовать силу!
Ракша обернулась. Яростно скривились. Но потом в глазах мелькнуло узнавание. Гигантская орчанка тут же отшатнулась назад, шаря взглядом по сторонам. Кьярру наверное искала. Хочет убедиться, что не подтаскивает бочку с кипящей смолой.
— Шеф, этот панцирник… — начала было дарга.
— Из моих бойцов, — перебил я её. — И он высказал философское мнение. Возможно не слишком лицеприятное. Однако это не повод использовать силу. Культурные дарги так не поступают.
Она на секунду задумалась. Снова оглянулась вокруг. Поскребла пальцами своё бедро.
— А как поступают? — хрипло поинтересовалась Ракша. — Ждут потом в коридоре? И культурно плющат его череп о стену?
— Нет, — отчеканил я. — Решают вопрос словами.
Она фыркнула. Бросила ещё один взгляд на солдата. И свалила в толпу. Кобольды тоже двинули прочь. А вот камеры всё засняли — Фот в наушнике уже хрипел от восторга. Хотя на мой взгляд, ничего интересного мы сейчас не зафиксировали.
Не успел я отдохнуть и пяти минут, как в дальнем углу дико взревела толпа.
В этот раз причиной стал Грох. Стоящий на массивном металлическом ящике из под какого-то оборудования. Без рубашки. Потный, блестящий в свете костров. Руки на пряжке ремня.
— О нет, — зазвучал в наушнике голос Пикса, которого оставили в аппаратной, отслеживать картинку и держать нас в курсе. — Он снова повёлся.
Вокруг орка бесновалась толпа. Орали, свистели и запускали в его сторону монеты. Что занятно — в основном женщины. Выпившие и с блестящими глазами. А ещё — отчётливым плотским интересом.
— Культурный дарг! — проревел Грох, срывая штаны. — Культурный стриптиз! У-ху!
Три камеры снимали крупным планом. Арина вовсю материлась, перекрывая Пикса. Ей вторил Фот, кричавший, чтобы надо вырубить автоматическую систеу блюра. Мол, пока Грох в трусах, всё норм.
Не, я понимаю — мы сами рассчитывали на интересный контент. Но в моей голове эти слова никак не вязались с неуклюжим стриптизом пьяного дарга.
— Грох! Штаны! — рявкнул я, расталкивая цверг, не желавших уступать мне дорогу. — Обратно надень!
— Зачем? — искренне заорал в ответ орка. — Народу нравится! Это искусство! Культура!
— Минус сто баллов рейтинга! — повторно закричал я.- Через десять секунд будет минус тысяча.
Угроза подействовала. Грох нехотя натянул штаны. Толпа разочарованно загудела. Какая-то цверга в годах грязно выругалась. Другая уселась прямо на каменный пол и натурально разрыдалась.
— Зря блюрили, — уловил я едва слышный голос Фота. — И тормозить его не надо было, шеф. Пусть бы покрутился там голый.
Я поморщился. Тихо рыкнул. Схватил со стоящей стойки банку пива. Не совсем ледяного, но ещё холодного. Сойдёт. Вскрыв, одним глотком осушил. Смяв, отправил в мусорный бак, которые мы расставили повсюду.
А в ухе снова захрипело.
— Шеф! — голос Пикса из аппаратной. — Тут по общему каналу… Охрана на воротах передаёт… До вас не могут достучаться.
Ну да. Как-то мы упустили момент с рациями охраны. Те, что использовались операторами, перекинула на наушники. А вот армейская, лично у меня, сейчас висела на поясе. Какой же там канал был? С этим шоу всё напрочь из башки вылетело.
— Чего хотят? — рявкнул я. — Что не так?
— Имперская комиссия, — задребезжал в наушнике голос Пикса. — Прибыла. Чиновники уже зашли. Спускаются к вам.
Я замер. Медленно обвёл взглядом зал.
Грох снова лез на бочку. Гоша зажимался с какой-то цвергой. Двое даргов на скорость жрали сырые телячьи кости. Свенги-стервочки из первого взвода докапывались до очередного участника шоу. Гамлет пытался что-то втолковать местным, которые катили к толпе ещё десяток объёмных бочек с убойным пойлом.