Его звали Тони. Книга 8 (СИ)

Учитывая выросшую численность гарнизона, штабную комнату мы выбрали новую. Помещение на первом уровне, площадью около сотни квадратов. Сейчас оно было заставлено столами и стульями, на которых восседали бойцы отряда. А вместе с ними — и цверги из числа местных.
С ними, кстати, ситуация была сложная.
Даже среди тех тридцати восьми добровольцев, которые вызвались сражаться, нашлись недовольные моим решением. Они-то собирались биться за свой анклав. А вышло так, что сражались за подземный город даргов. Согласитесь — две большие разницы. Колоссальные, я бы сказал.
  
Так что как минимум несколько добровольцев уже покинули ряды этой условной гвардии. При этом, все остальные, пусть и смотрели на меня косо, задачи всё равно выполняли. И вроде бы добросовестно.
А ещё рядом крутились Оди и Фоди — должны были выяснить, что на самом деле происходит в головах их соплеменников.
Хорошая новость — среди той аморфной массы, что желала сдаться, возмущения было не слишком много. Хотя оно всё равно присутствовало. Остаться здесь с непонятным статусом под рукой гигантского дарга — совсем не их мечта.
— Тони, позыришь анкеты? — увидев меня, замахал рукой Сорк. — Тут уже двадцать шесть штук накапало! Щас быстро выберем!
Ну хоть какая-то приятная новость. Двадцать шесть — это прям неплохо. Мне-то нужно всего десять.
Итак, давайте глянем первую. Что тут у нас?
Девятнадцать лет. В графе «ваши положительные стороны» написал «большой инструмент». В разделе с негативом указал «нежные мизинцы на ногах», а в биографии было одно-единственное слово: «Родился».
— Эт чё? — поинтересовался Сорк, заглядывая в экран. — Чё он такой тупой-то? Ты ж вроде умный.
Гоблин пролистнул анкету на следующую. Не сильно лучше. Только возраст другой. Но тоже пишет, что у него большой хрен.
Все двадцать шесть анкет мы пролистали буквально за пару минут. Потому что читать там толком было нечего. А если представить, что я этих парней возьму и притащу сюда… Даже не знаю, что сказать. Лучше такого не представлять. И что сейчас делать — ни хрена не понятно. Хотя, может, они не тупые? Как знать — вдруг просто решили меня потроллить.
Я открыл на планшете «Сову» и зашёл в чат редакции. Попросил подумать над корректировкой анкеты. Чтобы нацелиться на относительно сообразительную прослойку даргов.
В ответ меня тут же засыпали вопросами. Ушастики дружно пытались понять, что именно я хотел сказать.
Судя по контексту их сообщений, нужной мне прослойки даргов в этом мире пока ещё не существовало. Неприятная новость. Не сказать, что неожиданная — но уж точно не хорошая.
Я всё же надеялся, что есть какой-то процент тех, кто думает своей головой, а не слепо идёт по протоптанной кем-то и когда-то дорожке. Судя по всему — если такие и были, то редкие единицы. Настолько, что рассчитывать выцепить подобного было бы наивно.
Выбирать из этих двадцати шести мне тоже не хотелось. Может, зря. Как знать. Но прямо сейчас я решил сделать ещё одну попытку. Дать даргам маленький шанс. Вдруг попадётся кто-то более подходящий, чем «классический вариант». Может, даже несколько. Подождём.
На планшете звякнуло новое уведомление — от медика, который присматривал за Арьен. Состояние эльфийки было стабильным, но хреновым. Не в том плане, что у неё были какие-то критические повреждения — как я уже говорил, девушке требовался отдых. В теории, её можно было просто разбудить. Существовали препараты, которые позволяют вырвать из сна. Но лучше, если она придёт в сознание самостоятельно. После того как выспится и восстановится.
Проверив ещё пять анкет, которые пришли за последние минуты, я вернулся к рабочим чатам. В этот раз зашёл в командирский. Быстро пробежавшись по сообщениям от Бугурского и Йорика с Кэпом.
Во-первых, трое регулярно общались там между собой и со старшими командирами. А ещё — специально оставляли короткие отчёты, чтобы я мог зайти и оценить общую ситуацию.
И нет — это не было моей личной блажью. Тем же самым занимались Гамлет и Гоша. Плюс старший офицер отряда, который остался в Царьграде, тоже постоянно размещал послания в «Сове».
Вообще, стоило бы сделать закрытую локальную IT-систему. Подрубить к ней исключительно наши устройства. И включить обмен информацией в реальном времени — вплоть до местоположения отдельных бойцов или техники. В идеале.
Потому как разработка такой штуки точно займёт время. Да и специалисты потребуются сверхнадёжные. Потому что соблазн оставить «заднюю дверцу», чтобы продать доступ в нужный момент, будет большим. Как и всегда.
И да, Ереван подкинул мне новую пищу для размышлений. У нас начали образовываться настоящие очереди из рекрутов. Тех, кто хотел попасть в отряд. Орки, гоблины, люди, эльфы, тролли и даже омниды. Несколько тысяч заявок. Разноформатных, разноплановых. Объединяло их одно — службу в отряде они рассматривали как возможность вырваться из нищеты и поднять социальный статус.
Добавить в отряд ещё несколько тысяч вооружённых бойцов — неплохо. Особенно если их подготовить и хорошо вооружить. Конечно, боевой опыт на ровном месте ниоткуда не возьмётся. Но у какой-то части — будет. И если отталкиваться от пропорции один к трём, где на каждого условного ветерана приходится несколько необстрелянных новичков, то, может, такой подход и сработает.
Вот только, мне бы лучше магов. Побольше. Желательно — целую сработавшуюся боевую команду.
Ещё важный момент — на хрена мне столько солдат? Конечно, можно каждого экипировать артефактами. Защитными, которые прикроют от магов.
Понятное дело, от реально мощного мага обычные артефакты не защитят. Но если говорить про схватку с кем-то, добравшимся до четвёртого-пятого озарения — десяток пехотинцев с хорошими артефактами защиты вполне могут того захреначить. Если он не сбежит, конечно.
Вот столкнись они с кем-то, прошедшим пятнадцатое озарение — будет намного сложнее. А после двадцать пятого, лучше даже не пытаться. Либо покупать артефакты, цена которых исчисляется сотнями тысяч, и надеяться, что они помогут.
В общем, новости заставляли задуматься. В первую очередь — про будущую стратегию. Понятное дело, прямо сейчас это было немного преждевременно, но подумать всё равно стоило.
Хотя, стоп. Чё, я снова режим «загнанного арика» врубаю-то?
Ну да, мои бравые парни разбросаны по трём локациям. Но серьёзной угрозы нет. Никто не собирался на нас нападать. А если планирует — то от того, что я сейчас вхолостую потрачу время на строительство воздушных замков, ситуация всё равно не изменится.
А вот спуститься вниз, оценить настроение цвергов и поговорить — другое дело. Дающее отдачу прямо здесь и сейчас.
Знаете, вот сейчас всё это в голове пронеслось, и я поймал ощущения из прошлого. Как Ариан говорит — вайб. Из того времени, когда я беззаботно рассекал по ЦОТ, наслаждался пирожками с кофе и пялился на женские задницы. Прикидывая, как бы подобраться поближе и реализовать стратегический план. Желательно раза два. Или пять.
— Шеф, у нас проблемы, — захрипела рация голосом Сорка. — Эти шмаглины вкрай охренели. Я щитаю пора крематорить! Прям ваще всех.
Ну вот. Стоило только собраться что-то полезное сделать и про старые добрые деньки вспомнить, как всё тут же накрылось.
— Детали, — коротко ответил я. — Что случилось?
— Даже не знаю, как в двух словах объяснить, — выдал он. — Какие-то япнутые шмаглы про нас нехорошее базарят, шеф. В сети, если чё.
В сети, значит. Раз так — открываем «Сову» и заходим в чат команды Фота. Где вовсю идёт активная переписка.
  
Вот же сволочи! А как же, мать вашу, «защита традиций малых народов империи» и вот это вот всё, что я слышал ранее? С какого хрена они вообще решили, что так можно?
Мы реально ведь можем закрематорить. Жестоко. На сырых дровах.
— Кто это начал? — поинтересовался я у Фота, как только он принял видеозвонок. — Есть какие-то зацепки?
— Сложные ты вопросы задаёшь, Тони, — качнул он головой. — Кто начал — хрен его знает. Мы пока пробуем остановить.