Бывший. Сыграем в любовь (СИ)

  
Ниса Асаева
 
Бывший. Сыграем в любовь
   
Глава 1
 
— Папа со своей секретаршей мутит.
С порога заявляет сын, влетая в квартиру. Он смотрит на меня, будто я сейчас всё объясню. Взмахом волшебной палочки решу проблему. Совру, что всё не так.
Язык прилипает к нёбу, я не знаю, что говорить. Что это не так?
  
Что Юсупов не пошёл по самой избитой дорожке, закрутив роман на работе?
Я сипло втягиваю воздух. Прижимаю ладошку к груди. Сердце сильно стучит в груди.
Бах. Бах. Бах.
Во рту вместо слюны — кислота. Которую я сглатываю. Я собираюсь с мыслями.
Инстинктивно я касаюсь кольца на пальце. Я провожу по голой полоске кожи. Вздрагиваю.
— Твой папа свободный человек, — произношу я медленно. — Он может встречаться с кем захочет.
— Нет, не может! — заявляет сын яростно. — Ты моя мама! Ты должна быть с ним. А не эта...
— Иля!
Вскрикивая, я перебиваю сына. Он не должен говорить подобного. Взрослый достаточно, чтобы понимать ситуацию.
Ильясу семь лет. Мы с его отцом не вместе — столько же. Расстались ещё до того, как я родила.
Но это не помешало Юсупову стать отличным отцом. Развод не повод забывать о ребёнке. Никогда!
А мы и женаты-то не были. Кольцо он мне подарил. Красивое, от счастья — глаза слепило.
Потом я это кольцо швырнула в мужчину. На этом всё и закончилось. Но это мелочи.
Камиль — прекрасный отец. Он проводит с сыном много времени. Забирает на выходные.
Мой бывший — эталон того, как мужчины должны вести себя после развода.
Он не "помогает" мне с ребёнком, а несёт такую же ответственность. И человек хороший. Успешный бизнесмен. Просто красавчик и идеал.
Изменщик, конечно, но кто не без греха?
Из-за измены мы и расстались. Пока я с токсикозом мучилась, он на какую-то блондинку залез.
Бывает, что уж.
На самом деле, ситуацию я уже отпустила. Давно. Пришло переступить через разбитую гордость ради сына.
Первое время было больно. Невыносимо. Казалось, что моё сердце просто раскрошилось. И мелкими осколками ранит при каждом вдохе.
Но ничего, я пережила. Справилась.
— Мам! — продолжает Иля. — Но так нельзя. Он не может быть с секретаршей!
— Почему? Все профессии хороши, — я улыбаюсь. — Лучше расскажи, как прошла поездка?
— Никак. Не поеду с папой больше никуда! Он её с нами взял. У нас семейная поездка, а он — её. Должен был тебя пригласить.
— Иль...
— Ничего не знаю. Она громкая и приставучая. Всё время меня по волосам гладила. Ещё бы как бабушка Лида — по щеке трепала.
Сын бухтит. Я с улыбкой наблюдаю за ним. Любуюсь.
Если прищурится, то я могу притвориться, что сын в меня пошёл. Но на самом деле — вылитый Юсупов.
Такие же тёмные волосы, пронизывающий сизые глаза. Квадратный подбородок — тоже от отца.
И очаровательная улыбка.
От меня — лишь аллергия на клубнику. Такая себе радость.
Я треплю расстроенного сына по волосам. Вижу, как он улыбку скрывает.
От меня такие прикосновения ещё принимает. Другим сын подобного не разрешает. Приятно ведь.
— Я скучал.
Фыркая, Иля прижимается ко мне на секунду. А после поспешно отстраняется.
— Голодный? — уточняю я.
— Ага, — кивает сын. — Я отказался поужинать с папой. Там опять она была бы.
— А у "неё" имя есть?
— Есть. Зоя. У тебя имя намного красивее, мам. Ну сама посуди. Зо-я, — растягивает он недовольно. — И... Ангелина.
Едва не поёт моё имя. Я посмеиваюсь. Гоню сына мыть руки и на кухню.
А сама думаю, что Юсупову втык сделаю. Хороший такой, основательный. Чтобы на валерьяночку подсел.
Мы ведь говаривались предупреждать о подобном. Камиль не может знакомить сына со всеми своими пассиями.
У него их нескончаемый поток. Камиль наслаждается холостой жизнью. Не утруждает себя долгими отношениями.
Но то, что он познакомил сына с секретаршей...
Наталкивает на определённые мысли. Что и сын подтверждает.
— У них любо-о-овь, — закатывает он глаза. — А я не хочу, чтобы они встречались! Фу.
— А я не хочу, чтобы ты на бокс ходил, — спокойно парирую я.
— Это здесь при чём? Мам, мы же договорились!
— Я к тому, что не всё жизни бывает, как ты хочешь. Иногда другие люди...
— Да-да, сами решают. Папа так же сказал.
Я выдыхаю. Ну хоть здесь Камиль не подвёл. Мне совсем не хочется проводить урок для сына.
Уж точно не для того, чтобы за новую пассию бывшего заступаться.
Маленькая змейка во мне извивается. Имя ей — женское злорадство. Хочется ведь много чего сказать.
Но приходится придушивать свою гордость каждый раз. Я мать. И у меня другие приоритеты.
Счастье сына для меня в приоритете.
Иля уминает макароны. А после, бросив "спасибо", уносится к себе. Я прибираюсь.
Так и тянет позвонить Камилю. Но я решаю подождать. Потом обсужу с ним его поступок.
Он должен был спросить перед тем, как брать свою секретаршу!
Я бы спросила.
Будь у меня хоть какие-то отношения. Но с ними не складывается.
Девушка с ребёнком отсекает почти всех кандидатов.
Врач с нестабильным графиком — оставшихся смельчаков.
А с парочкой выживших мы просто не сходимся.
Так бывает. Может, мне не суждено найти свою любовь. Ничего, одиночкой тоже можно быть.
Я сейчас точно не готова к свиданиям. Поняла, что не хочу их. После них неприятный осадок на душе и сплошная злость.
— Я придумал! — вихрем залетает сын. — Ха, у меня классная идея. Тебе тоже нужно с кем-то замутить.
— Иль, — я качаю головой.
— В общем, я договорился. У тебя завтра свидание.
— И с кем же?
— С папой!
— Юсупов! Ильяс! Камилевич!
Мой голос улетает до писка. Сын смотрит жалостливо. Он знает, что если полное имя, то быть беде.
Меня аж потряхивает от злости. Я бросаю полотенце на стол. Делаю частые вдохи. Я взорваться готова!
— Ты в своём уме? — я рычу практически. — Иль, так не делают! Что ты вообще папе сказал?
— Что ты хочешь на свидание, — сын пожимает плечами. — И он должен тебя сводить. Я его уговорил.
— Уговорил? Боже.
Я прикрываю глаза. Почему бедокурил Иля, а стыдно становится мне? Невыносимо, до жжения под рёбрами.
Я даже не хочу думать, как это выглядит для Юсупова. Спустя семь лет я напросилась на свидание.
После измены. После того как сама бросила.
После того как узнала о его новой девушке.
Это катастрофа.
— Пиши и говори, что ты пошутил, — настаиваю я. — Ты ставишь меня в очень неудобное положение.
— А что такого? Свидания — это хорошо, — сын падает на стул. — Ужин, разговоры. Все взрослые на свидания ходят.
— Да, ходят, но не...
Не с бывшим женихом. Не с человеком, который меня растоптал и унизил. Скомкал мою любовь и в лицо швырнул.
Он отец моего сына. С этим я жить могу.
Думать о нём как о мужчине...
Это слишком.
Я не собираюсь с разбега в одну и ту же реку.
— Иль, это неправильно, — настаиваю я. — Ты сам сказал, что у папы любовь с секретаршей.
— И? Как это связано?
— Они в отношениях. Когда люди вместе — они с другими не ходят на свидания. Поэтому и я, и папа — мы никуда не пойдём.
— Так, — щурится сын. — То есть ты против свидания с папой, потому что у него секретарша. Но сами свидания нормальны?
— Да.
Я вздыхаю. Улыбаюсь сыну. Я рада, что могла объяснить всё правильно.
Иля вроде взрослый. Но он ещё ребёнок. Не понимает, какие глупости совершает.
— Отлично! — сын хлопает в ладоши. — Значит, ты согласна.
— Ты меня слушал?
— Слушал. Да расслабься, мам, не с папой свидание. Он не ответил пока. Но! Свидание я организовал. Ты ведь не против очкариков?
  
Мне самой сейчас очки понадобятся. Капилляры в глазах скоро полопаются от злости.