Пробуждение стихий (ЛП)

— Нет, — слова вырываются слишком поспешно. — Это невозможно.
Вален не спорит. Просто смотрит. И это разрывает сильнее любых слов.
— Ты говоришь о мифах, — бросаю я. — О красивых историях для новичков. Красивой дряни, чтобы легенды звучали убедительнее. Связи, переплетающие судьбы? Это не реально.
Но слова звучат пусто. Потому что я знаю, что чувствовал. Её кровь. Её боль. Момент, когда она обмякла в моих руках и я понял это ещё до того, как увидел.
  
Руки снова дрожат. Я сжимаю кулаки до хруста.
— Она… — я не могу договорить.
Вален не опускает взгляда:
— Не важно, веришь ты или нет, Тэйн. Это уже происходит. И что бы это ни было — оно старше любых кланов. Старше всего, что нам когда-либо разрешили помнить.
Последние слова бьют иначе.
Мой взгляд резко цепляется за Валена.
— Что значит «разрешили»?
Он смотрит прямо, выдержанно, как всегда. Но теперь я вижу то, что он прятал: осторожность. Сдержанность. Удерживает истину, которую мне знать не положено.
Он держит мой взгляд ещё мгновение. Потом говорит — тихо, аккуратно:
— Историю пишут те, кто пережил её. А иногда… переписывают те, кто хочет управлять тем, что будет дальше.
Лёд пробегает по венам.
— Переписывают как?
Он не отвечает сразу. Краем глаза смотрит к дверям, словно кто-то может подслушивать. И почти шёпотом говорит:
— После Войны Теней кое-какие истины… похоронили. У некоторых кланов были на то причины.
Волосы у меня на затылке встают дыбом.
— Ты хочешь сказать, эту связь… что бы это ни было… стёрли?
Он не подтверждает. Но молчание делает это за него. Я резко качаю головой, челюсть сжимается.
— Она лежит там, вся в крови, а ты опять говоришь загадками? Мне насрать на древние тайны. Если они не помогают ей прийти в себя — мне ничего из этого не нужно! Я хочу, чтобы она очнулась. Чтобы дышала.
Вален кивает. Спокойно. Слишком спокойно. Это спокойствие выворачивает меня наизнанку. Хочется разбить кулаком ближайшую стену. Я стискиваю зубы так сильно, что почти больно, подавляя желание сорваться. Это ничего не изменит.
Вален выдыхает.
— И она очнётся. Но ты спросил, что происходит. Я отвечаю.
Я смотрю на него, но не могу удержать взгляд. Злость растворяется. Остаётся только страх. Сырой. Тяжёлый. Дерущий грудь изнутри. Я упираюсь рукой в холодный камень стены, будто он должен держать меня на ногах.
— Просто скажи, когда она станет стабильной. Прошу, — слово режет горло.
— Ты узнаешь первым, — его голос становится ниже, твёрже.
Вален делает шаг ближе.
— Можно? — спрашивает он тихо.
Я едва заметно киваю.
Я знаю, что он хочет помочь.
Он подходит ближе и кладёт ладонь мне на спину, уверенно и спокойно. Такой опорой может быть только он. Мой наставник. Мой самый старый ориентир, тот, кто всегда возвращал меня к себе.
Я вспоминаю, как он удерживал меня после смерти матери. Как держал на ногах, когда отец начал угасать. Как вытянул меня из той пустоты, когда я не понимал, кем стал без них обоих. Я делаю вдох, позволяя этому касанию удерживать меня здесь, не дать разорвать грудь этим ужасным внутренним рывком. Крюк под рёбрами, рвущий, цепляющий — слегка ослабляет хватку.
Я чувствую его магию — Маренай — тихую, направленную. Она течёт вглубь, как ровный ветер перед бурей. Она не забирает страх, не уводит от паники, но даёт силы стоять. Резкий разрыв превращается в глухое, тянущее чувство. Нервы отступают, хотя боль в груди остаётся.
А страх — нет. Он только сильнее сжимается. Потому что она всё ещё без сознания.
Вален опускает руку, но не уходит. Я опираюсь спиной на стену и позволяю голове откинуться назад, на холодный камень. Лёд пробирается сквозь влажные волосы, но я не двигаюсь.
Острая боль стихает и остаётся ровная, въедливая тяжесть под рёбрами. Как зацепившаяся нить, которую не вытащить. Связь, которую я не выбирал.
Что бы это ни было… оно уходит слишком глубоко — древнее, спрятанное, просыпающееся. И я не понимаю, чем это обернётся.
Для неё.
Для меня.
Для того, что живёт в моей крови.
Я всю жизнь давил это, прятал, держал под строгим контролем. Каждый вдох, каждое движение, вся дисциплина — лишь бы не дать этому вырваться.
Но эта связь, эта привязка, вдруг сорвёт печать? Потечёт к ней?
Что, если это причинит ей вред?
Я сжимаю глаза, кулаки упираются в бёдра, пальцы дрожат.
Боги. Если это ранит её…
Если из-за меня она…
Я не позволяю себе закончить эту мысль. Просто дышу. Медленно. С трудом. Запах крови всё ещё висит в воздухе.
Вален, кажется, чувствует, как меня снова уводит в пропасть, потому что через мгновение его ладонь снова ложится мне на плечо. Твёрдо. Надёжно.
Я поворачиваю голову.
— Тэйн? — тихо спрашивает он, голос низкий, уверенный. Серебристо-голубые глаза внимательно вглядываются в мои. — Что с тобой?
Я отворачиваюсь. Не могу ответить. Не назвать настоящую причину. Не ту правду, что царапает под кожей и рвётся наружу. Никто об этом не должен знать. Даже Вален. То, что течёт в моей крови, должно остаться глубоко закопанным, запертым, надёжно запечатанным. Я найду способ не позволить этому дотронуться до неё.
Обязан.
Я держал это под контролем столько лет. Годы тишины, самодисциплины, постоянного баланса на грани, без единого срыва. Смогу и дальше.
Ради неё.
Поэтому я говорю ему другую правду. Ту, которую могу произнести вслух. Я медленно выдыхаю, чувствуя, как слова с усилием срываются с языка, шершавые и грубые.
— Вален, я влюбился в неё, — замолкаю на мгновение, признание падает между нами тяжёлым камнем. — Я правда старался… — сглатываю, голос становится тоньше. — Правда старался этого не допустить, — я чуть пожимаю плечами, но в этом жесте нет лёгкости. В нём только усталое принятие, словно я с самого начала знал, что эта война уже проиграна.
Вален не отвечает сразу. Он просто смотрит. И на этот раз в его молчании нет ни намёка на нотацию, ни готового вывода, который он вот-вот озвучит.
Потом мягко говорит:
— Вряд ли у вас когда-нибудь могло получиться всё просто, верно?
— Со мной вообще ничего простым не бывает, — я усмехаюсь, коротко и горько.
Он снова смотрит на Амару. Её дыхание стало ровнее, лицо немного окрасилось жизнью. Но она по-прежнему без сознания, слишком хрупкая, и мне тяжело на это смотреть.
Голос Валена становится тише:
— Любовь никогда не бывает слабостью, Тэйн. А вот делать вид, что ты этого не чувствуешь, — именно это разорвёт тебя изнутри.
Я не отвечаю. Потому что это уже происходит.
И всё равно не могу сказать ему, почему.
АМАРА
Боль.
Не резкая и не жгучая, а тянущая и глубокая. Тяжёлое, ноющее чувство под рёбрами, пульсирующее, скользящее вдоль позвоночника и вытаскивающее меня из сна. Не та боль, что предупреждает о новой ране. А та, что остаётся после исцеления. Я шевелюсь, морщусь, тело кажется одновременно невесомым и налитым свинцом.
Воздух пахнет иначе. Не чистотой лазарета, не сыроватым дымом коридоров форпоста. Здесь теплее. Знакомо. Дым, металл. И под всем этим отчётливо чувствуется Тэйн.
Я не в казармах. Глаза лениво приоткрываются, по краям всё ещё плывёт, мысли тянутся медленно. Меня встречает полумрак. Мягкий свет единственного фонаря тянет по стенам длинные тени, выхватывает потолочные балки из тёмного дерева. В воздухе едва держится запах догорающих углей.
  
Чья-то личная комната.
Комната Тэйна.
Я пытаюсь подняться на локти, но стоит сделать движение, как под рёбрами словно ножом прорезает глубокая боль. Стон срывается почти беззвучно. Рядом по полу скребёт ножка стула.
И он уже рядом.
Тэйн появляется в поле зрения так, будто не отводил взгляда ни на миг. Опускается на колено возле кровати, тыльной стороной ладони касается моего виска, убирая волосы с лица. Жест осторожный, бережный, словно он боится, что я рассыплюсь от одного неверного прикосновения. Потом он берёт мою руку. Уверенно, по-настоящему. Его большой палец проводит по костяшкам и лишь потом сжимает мою ладонь крепче.