Ты снова станешь моей (СИ)

Позвонить я не решался долго, наверное, несколько дней. Ну а как дошел до кондиции и набрал, то был, сука, мягко говоря, послан.
Типа ребенок не твой.
Ну, ничего. Сейчас приеду, и мы разберемся, мой или не мой.
...
Катим на максималке уже больше трех часов.
Сворачиваем с трассы и тут же под колеса чуть не бросается местная размалеванная проститутка.
Сбрасываю скорость, чтобы не сбить дуру.
Че за приколы. Она б еще поперек дороги легла. Бухая что ли? Пиздец.
Объезжаю, но не успеваю заново набрать скорость, как замечаю плетущуюся вдоль обочины бабку с набитыми битком сумками в каждой из рук.
Честно, мне на других насрать, только свои проблемы интересуют, на край проблемы семьи.
Но эта мерзавка Заноза до сих пор сидит в моей башке, и говорит своим уверенным назидательным тоном: «Демьян, ты разве не знал, что людям нужно помогать? От тебя не убудет, если подвезешь ты, к примеру, старушку. А доброе дело, зато, сделаешь».
И я, не успев прогнать ее навязчивый образ, уже даю по тормозам.
- Мать, садись, подвезем, - предлагаю божьему одуванчику.
- Ась?
- Подвезем говорю, куда тебе там надо?
Бесит, что Она до сих пор оказывает на меня такое влияние. Даже спустя столько месяцев.
Брат выходит и помогает бабке с сумками, закидывая из в багажник, мы едем дальше.
- Спасибо, - благодарит нас бабка, а во мне закипает злость. Сам не знаю на что.
Потому что нихера я не добрый гном, и если бы не Ви…
- Вам куда? – спрашиваю, чтобы отвлечься и задавить досаду на самого себя.
- В Красные поля.
- Че? Да туда почти восемь км по навигатору! Вы их все пешком собирались протопать?
- Да, а что делать? – вздыхает бабка.
Мне кажется, я не догоняю.
- Не, я че-то не понял. Вы че, реально, собирались всю дорогу пройти пешкодралом?
- А что сделаешь, милок? На автобус я опоздала. На такси денег нет, это ж целых двести пятьдесят рублей. Вот, разве что добрый человек на пути попадется.
Ладно. Допустим, если так, то я не прочь побыть некоторое время местным водилой.
- А че, как тут у вас вообще? – интересуюсь, все еще не до конца понимая, куда попал.
- Да как у нас, – говорит бабка и вздыхает.
Жду, когда продолжит, но начало мне уже не нравится.
- Как и везде, милок. Денег ни у кого нет, работы тоже. На молокозаводе разве что трудиться, но зарплата там маленькая. Да и ту задерживают постоянно. Огороды вот у всех, благодаря им только и выживаем. Дорогу, и ту никак не сделают в селе. Обещают, еще с прошлой осени, да все недосуг. Другие дела, видно, у руководства есть, поважнее. Не до нас им, мировые проблемы решают. Так что, дорога есть только до Красных полей.
- А дальше? - не понимаю и не хочу понимать.
Мне критически важно произвести сногсшибательное впечатление на Занозу. А значит, подкатить на своем сверкающем красавце от Астон Мартин я должен к самому ее дому.
- А дальше, считай, нет ее. Вам самим-то куда?
- Нам в Снегиревку, - выдаю настороженно. - Знаете, где это?
И пусть там будет дорога, аминь!
- Аааа, - радуется бабка. - Ну, это, как высадите меня, так сразу направо повернете. Километра два по грунтовке проедете, а дальше через поле еще с километр. Кстати, прибыли мы. Вот тут у канавки останови, милок.
Останавливаю, переваривая ее «А дальше через поле еще с километр».
Это че за новый прикол?
Навигатор показывает дорогу, но бабкины слова никак не выходят из головы. Лезу в карты и выясняю, что интернет здесь тоже не ловит.
Ну че, круто. Зашибись.
- Ты слышал, дороги нет, - стебется брат.
- Не только дороги нет, но, похоже и интернета, - довожу до его сведения. - Не, че это за дыра вообще?
- Такая себе нормальная дыра, – усмехается Гордей. - Разворачиваем?
Ага, щаз!
- Я че, на дебила похож, столько километров зря отмотать. С нее спрошу за все мои волнения.
- Тогда едем дальше, - пожимает плечами брат.
Только не едем, а плетемся. На первой, блин, скорости.
- Не, бля, пиздец, какая дыра, - ворчу я снова, все еще не врубаясь в новую ебучую реальность.
 
Нервы на пределе.
А этому вообще все похер. И бровью не ведет даже когда впереди дорогу перекрывает огромная, размером, блядь, с озеро, лужа.
- Не проедем, - отмирает Гордей, зевая, - тормози.
- А дальше пешком? Нихера. У меня, если ты не заметил, туфли от Тестони.
Между прочим, лучшие из моей коллекции, насчитывающей по меньшей мере две сотни пар. Под них у меня отдельная комната в квартире отведена. В дополнение к той, что под костюмы.
- Знаешь, сколько они стоят?
- Знаю. Только если здесь застрянем, будет еще хуже, - и ухом не ведет брат.
- Нет, рискнем.
Сдаю сильно назад, а потом разгоняюсь и на скорости проскакиваю этот, бля, местный Ла-манш.
- Видел? – настроение несколько выправляется, - учись.
Но радуюсь я, к сожалению, рано.
Луж здесь, походу, больше, чем золотых запонок в моей коллекции.
Точнее, их просто реально пиздец как много и свою машину я теперь, навряд ли, быстро отмою.
И если первый десяток мне кое-как удается проскочить, то примерно на одиннадцатой машина сползает-таки в канаву и тупо садится на дно.
- Приехали, - непонятно чему радуется брат.
Я же хочу разнести все вокруг к чертям!
- Да, блядь, очень весело.
- Прикажешь плакать?
И брат снова зевает.
- Не бля, спать завалиться.
- А че еще делать-то? Интернета нет. А пока ты сгоняешь в деревню за трактором, пройдет часа два, не меньше.
- Я? Издеваешься, блин? Брат, называется. Нет, чтобы подтолкнуть.
- Давай наоборот. Я за руль, а ты толкай себе сколько хочешь.
- Да? - взрываюсь. - И в каком виде я после этого к ней заявлюсь? Не, бляяяяя это, просто жесть.
Гордей все же отрывает свой зад от кресла и толкает, но, к сожалению, наши попытки ни к чему не приводят.
Пока соображаем, что делать дальше, телефон брата оживает. Он отмывает руки, поэтому просит меня оценить степень срочности.
«Привет. Как дела? Я не права была. Извини», зачитываю.
- Это достаточно срочное для тебя?
- От кого?
Голос брата звучит непривычно глухо, а сам он замирает не дыша.
Будто сообщение от Президента Соединенных.
- Хмм, - проверяю. - От Бельчонка. Точнее, от твоей недотроги-девственницы. Ичто же ей ответить? Дела зашибись. А вот дальше… В чем не права была?
- Ни в чем, - цедит сквозь зубы Гордей.
- То есть, отвечать не будем?
- Нет. Пусть… проваливает.
- А если девочка обидится?
- Да насрать.
- Фуу, как грубо. Такими темпами ты ее не скоро уложишь в постель.
- Да похер.
- Ну, ок. И все же, советую тебе поставить девчонку в известность. Иначе на игнор пришлет десять новых. Они такие.
- Сказал же, насрать мне.
- Ну, ладно. Значит, так и запишем: "Мне на это положить".
И, недолго думая, отправляю.
- Ну ты и придурок, - взрывается вместо благодарности.
- Че не так? Я всего лишь немного облагородил твое «насрать».
В отместку бесячий братец садится в машину, дает по газам и окатывает меня грязью с головы до ног.
Этого я ему простить никак не могу.
Подлетаю к нему и пинаю с силой в плечо. Он отвечает, и я перестаю себя сдерживать. Он тоже настроен серьезно.
Мы, словно ненормальные катаемся по траве, пока, наконец, наши нервы немного не приходят в норму.
Чего не скажешь о нашем внешнем виде.
Естественно, о том, чтобы встретиться сегодня с Занозой, не может быть и речи.
Пока мы валяемся в траве, по полю проезжает трактор.
Поднимаюсь с земли и бегу договариваться с мужиком насчет машины.
...
- Пиздец, - не сдерживаюсь, когда оглядываю себя в камеру телефона.
- Свернешь на финише? - поддевает меня брат.
- Не в таком же виде перед ней, бля...С ног до головы в грязи...
Морщусь, отвожу взгляд от экрана и вдруг...