Помощница хвостатых Боссов (СИ)

А он снова закрыл дверь. Снова. 
Эта фраза врезалась в память, как выстрел: «Твой ребёнок — не мои проблемы». 
Я резко выдохнула, как будто в лёгких не хватило воздуха. 
Мой малыш будет жить. Чего бы мне это ни стоило. 
Я посмотрела на дорогу вперёд. До аэропорта оставалось минут пятнадцать. 
Ты не один, солнышко. Ты ни за что не будешь один. Мама с тобой. 
Паспортный контроль я прошла на автопилоте. Улыбка. Документы. Формальная проверка. Всё как у людей, которые летят на отпуск, а не на добровольное рабство с пунктами подчинения. 
  
Я всё ещё надеялась, что это просто командировка. Что они преувеличили. Что это недоразумение. Что я переживу это довольно легко. 
Я шла по указателям, наивно думая, что сейчас сверну к обычному выходу, где шум, люди с чемоданами, дети с рюкзаками, сонные лица и крикливые объявления. Но вместо этого девушка в форме — хрупкая, с белыми перчатками — вежливо подошла ко мне. 
— Лиана Элбридж? 
— Да, — ответила я, настороженно. 
— Следуйте за мной, пожалуйста. Ваш рейс сопровождаемый. 
Сопровождаемый? Я бросила взгляд на остальных пассажиров, которые двигались в направлении обычных гейтов, и пошла за ней. 
Мы свернули в сторону, где не было табло. Ни суеты, ни толпы. Только стеклянная дверь, которая открылась с глухим щелчком, и частный коридор. 
А в конце — он. 
Чёрный, блестящий, с изогнутым корпусом и узкими окнами, как у военной машины. Частный джет. 
Мой шаг замедлился. Ну ещё бы. 
Конечно у таких, как они, не может быть обычных рейсов. Конечно всё должно быть на высшем уровне. 
Я стояла у трапа, глядя на самолёт и ощущая, как тяжелеет чемодан в руке. 
— Всё будет хорошо, — пробормотала я себе под нос. — Три недели. Просто три недели.
  
Глава 4
 
Я поднялась по трапу, стараясь не оступиться. Шаги отдавались в металле, сердце стучало громче двигателей. Впервые в жизни я заходила в частный самолёт, и от этой мысли во мне боролись два чувства: нервный трепет… и подступающее желание сбежать. 
Дверь закрылась за спиной почти бесшумно. 
Внутри всё выглядело не как самолёт, а как элитный кабинет. Мягкие кожаные кресла с оттоманками, полка с книгами в переплётах, стол с инкрустацией. Теплый свет, приглушённый и спокойный, не как в обычных самолётах. Всё дорого. Идеально. Просторно. И… чуждо. 
Они уже были внутри. 
Я заметила их сразу, хотя оба сидели молча. Один — Аррас — раскинулся в кресле, будто был дома. Он не смотрел — наблюдал, лениво, без особого интереса. Чёрная рубашка, расстёгнутая на одну пуговицу, тёмные волосы всё так же собраны в небрежный хвост. Он выглядел так, будто мог бы прямо сейчас встать, сбросить пиджак и вышвырнуть кого-нибудь из иллюминатора — и при этом остаться в хорошем настроении. Его хвост лениво покачивался, как у сытого хищника. 
Рядом — второй. Нейв. Совершенно другой. Он сидел прямо, в идеально застёгнутом костюме цвета стали, без единой складки. Лицо — как маска. Светлые глаза — не серебряные, не голубые, ледяные. Волосы чуть длиннее классики, зачесаны назад. Он держал в руках планшет и не отрывал от него взгляда, пока я не приблизилась. 
Они оба скользнули по мне глазами. Сначала Аррас — медленно, оценивающе. Потом Нейв — быстро, почти равнодушно. Как будто определяли: угроза? нет. интерес? тоже нет. 
Я почувствовала себя неловко. Платье было старым. Очки — дурацкие. Волосы уже начали выбиваться из резинки. На фоне их безупречности я выглядела как приглашённая ошибка. 
— Присаживайся, — сказал Аррас лениво, кивнув в сторону кресла напротив. — Вылетаем через семь минут, — добавил Нейв, даже не поднимая глаз. 
И снова тишина. Вот и началось. 
Я осторожно поставила чемодан у кресла и села, стараясь не шуметь, не дышать слишком громко. 
Три недели. Просто три недели.  
Я уже устроилась в кресле, как вдруг поняла — вокруг стало… пусто. Слишком пусто. 
Я повернулась. И действительно. Людей, которых видела в самолёте ещё несколько минут назад — тех, кто шёл по проходу, размещал багаж, мелькал у дверей — не было. Никого. Ни стюардессы. Ни охраны. Ни пилотов. Только мы втроём. 
Меня холодом обдало. 
— Простите… — начала я, поворачиваясь к мужчинам. — А где… все? 
Аррас зевнул, небрежно откинувшись в кресле. — Ушли. Ты что, думала, мы любим лишних в полётах? — лениво. — Они выполняют функции. Больше не нужны. 
Нейв встал, аккуратно поставил планшет на полку и направился вперёд — в кабину пилота. Я проследила за ним взглядом и только сильнее вжалась в спинку кресла. Он что, сам будет пилотировать? 
Когда он исчез за дверью, Аррас повернулся ко мне. 
— Принеси мне что-нибудь выпить, — сказал он спокойно, как будто я тут всегда этим и занималась. 
Я моргнула. — Простите… что? 
Он усмехнулся. — Напиток. Вода, сок, вино — выбери, что тебе проще не уронить. 
Я всё ещё смотрела на него в замешательстве. — Я не… Я не знаю, где… 
— Слушай, — его голос стал чуть жёстче. — У нас принцип простой: мы не любим чужих. Поэтому ты будешь заменять всех, кто нам понадобится. Сегодня — это стюардесса. Завтра — помощница. Послезавтра, может, переводчик. 
Он наклонился вперёд, глядя прямо мне в глаза. 
— Сейчас мне нужна стюардесса. Так что поднимайся и иди принеси мне выпить. 
И в этой фразе не было ни просьбы, ни шутки. Только приказ. Хвост его тихо скользнул по полу, будто подчёркивая: не заставляй повторять. 
Я медленно поднялась, чувствуя, как внутри всё сжалось. 
Я встала и пошла по узкому проходу, стараясь выглядеть уверенной. Где вообще в этих штуках хранят напитки? Я не летала частными самолётами. Я даже по бизнес-классу максимум проходила мимо. 
Прошла мимо нескольких шкафов, панелей, почти нажала какую-то кнопку на стене, но вовремя одумалась. 
И всё же спустя пару минут — нашла. Маленький встроенный бар в отделке под дерево. Внутри — мини-холодильник, лёд, целая коллекция алкоголя и соков, стеклянные бокалы в прорезиненных нишах. Всё идеально, стерильно. 
Я стояла, уставившись на всё это богатство, не зная, что он пьёт. Вода? Виски? Сок? Шампанское? Я не знала. Конечно не знала. Ни Агата, ни контракт не объясняли, что именно дарги предпочитают из мини-бара. 
И вдруг… Автоматически, как по памяти, руки сами начали действовать. 
Два кубика льда. Немного тёмного рома. Пару капель цитрусового сиропа. Щепотка корицы — буквально на кончике пальцев. Сок лайма. Я встряхнула, налила в низкий бокал. 
Коктейль. Мягкий, терпкий, с пряной кислинкой. Я когда-то сама его придумала. Моему бывшему нравился. Он называл его «удивительно взрослым». Он всегда улыбался, когда пил его. Хоть где-то я была для него хороша. 
Я выдохнула. Сейчас тут не он. Я развернулась и вернулась в салон, осторожно подойдя к креслу Арраса. Он приподнял бровь, когда увидел бокал. 
— Что это? — голос всё такой же ленивый. — Коктейль. Рецепт… авторский. Попробуйте. 
Он взял бокал, понюхал, прищурился. И сделал глоток. Я даже задержала дыхание. 
Молчание. Он покатал вкус на языке, поставил бокал на подлокотник и лениво усмехнулся. 
— С тебя будет толк, Элбридж. 
Я не ответила. Просто кивнула.Самолёт плавно покатился по взлётной полосе. Моторы загудели громче, и через минуту земля под ногами ушла. Я крепче вжалась в кресло, хоть и пыталась не показывать страха. Ненавидела взлёты. Ненавидела это ощущение, когда весь мир становится тонкой полоской под ногами, и всё, что держит тебя — только металл и чужая воля. 
Аррас снова развалился в кресле, небрежно крутил бокал в пальцах. 
  
Через какое-то время дверь в кабину тихо открылась. Вошёл Нейв. Всё такой же собранный, холодный, как будто и не он только что управлял этим воздушным гигантом. 
— Автопилот включён. Пару часов можно не трогать, — сказал он, проходя к креслу. Он мельком взглянул на Арраса, потом на бокал у него в руке. — Что пьёшь?