Ветеран хаоса (СИ)
Подпись под фотографией: «Его Императорское Величество Роман IV приветствует подданных».
— М-да… — протянул я вслух, разглядывая снимок.
Юнец на троне. Это либо очень хорошо, либо очень плохо. Либо молодой гений, который перевернёт страну, либо марионетка в руках советников и придворных интриганов. Судя по тому, что я успел узнать об этом мире, второй вариант куда вероятнее.
Пролистал газету дальше. Новости из столицы — какой-то приём во дворце, награждения, назначения. Скучная придворная хроника, дальше раздел про дворянские дома. Вот это уже интереснее…
«Дом Горцевых объявляет о помолвке наследника с дочерью князя Оболенского». Ага, укрепляют позиции через брачные союзы. Классика жанра.
«Дом Морозовых выиграл торговый контракт на поставку магических светильников для императорского двора». Кто-то хорошо заплатил кому надо, понятное дело.
«Конфликт между домами Строгановых и Демидовых обострился после инцидента на уральских рудниках». Интересно, что за инцидент. Наверняка кто-то кого-то отравил или придушил в тёмном углу.
Ну а про дом Клинцовых никакой информации. Оно и понятно, ведь дом этот состоит из старика, который сам себя еле передвигает по дому, и внучки, которая еще учится в академии.
Взял следующую газету, пробежался глазами. Опять конфликты между домами, опять интриги, опять придворные сплетни. Похоже, для местной знати это главное развлечение, постоянно грызться друг с другом за власть и влияние. А простой народ? О нём в газетах ни слова, словно его и не существует вовсе.
Впрочем, это я уже заметил по воспоминаниям старика. Аристократия живёт в своём мирке, отгороженном от остального населения высокими стенами и магическими барьерами. Простолюдины для них это что-то вроде мебели. Полезная, но не заслуживающая внимания.
Отложил газеты, потёр глаза. Голова уже начинала гудеть от обилия информации. Пора бы сделать перерыв, размяться немного. А заодно проверить, как там Пётр справляется со стрельбищем.
Встал из-за стола, потянулся. Спина хрустнула, в пояснице привычно кольнуло. Старое тело, что с него взять. Но ничего, главное не сдаваться.
Вышел из библиотеки и направился к лестнице в подвал. По дороге заглянул на кухню, там Анна Ивановна возилась у плиты, готовила что-то ароматное. Увидела меня и сразу засуетилась.
— Барин, обед скоро будет готов! Вы голодны?
— Попозже, — махнул рукой. — Сначала дела.
Спустился в подвал. Прохладно тут, сыро, пахнет старым камнем и пылью. Прошёл по коридору, слушая, как где-то впереди Пётр что-то двигает, таскает и ругается себе под нос.
Нашёл его в дальнем помещении, бывшей кладовой, судя по всему. Дворецкий уже расчистил пространство, составил какие-то ящики и бочки к стенам, а в дальнем конце комнаты соорудил нечто вроде мишени. Старая дверь, прислонённая к стене, а на ней углём нарисованы круги.
— Готово, господин, — Пётр выпрямился, вытер лоб рукавом. — Извините за простоту, но лучше сделать не удалось.
— Сойдёт, — кивнул я, осматривая помещение. — Главное, что стены каменные, рикошетить сильно не должно.
— Принести оружие?
— Да. И патроны… — задумался на пару секунд. А тут их уже изобрели? Хотя бы бумажные, чтобы не возиться с навеской пороха каждый раз. — И побольше, а то мне ведь надо как-то молодость вспомнить…
Дворецкий ушёл, а я остался стоять посреди импровизированного стрельбища. Расстояние до мишени метров пятнадцать, не больше. Для местного огнестрела самое то, дальше всё равно не попадёшь.
Пётр вернулся с пистолем и парой мешочков. Мда… старинная штука, с длинным гладким стволом без намека на нарезку и кремнёвым замком. Рукоять резная, с гербом дома Клинцовых. Красивое оружие, но примитивное до безобразия.
Взял пистоль, покрутил в руках. Тяжёлый, граммов семьсот, не меньше. Баланс так себе, центр тяжести смещён к стволу. Стрелять из такого то ещё удовольствие.
— Заряжен? — уточнил я.
— Нет, господин. Я подумал, что вы сами захотите…
— Правильно подумал.
Открыл мешочек, достал бумажный патрон. Скрутка из промасленной бумаги, внутри порох и свинцовый шарик. Откусил кончик, высыпал порох в ствол. Затолкал туда же пулю вместе с бумагой — она послужит пыжом. Достал шомпол, утрамбовал заряд. Насыпал немного пороха на полку замка, взвёл курок.
Всё, готово. Секунд тридцать на перезарядку, если торопиться. В бою такое, конечно, непозволительная роскошь.
Поднял пистоль, прицелился в мишень… Руки трясутся, прицел скачет, а я ничего с этим не могу поделать. Ну а что тут сделаешь? Найти доступ к хаосу, чтобы сбросить пару-тройку годков? Ну так я бы с радостью, но нет его здесь.
Выдохнул, попытался успокоиться. Задержал дыхание, поймал момент между ударами сердца и нажал на спуск.
Грохот выстрела ударил по ушам, облако дыма заволокло помещение, запахло порохом, серой, чем-то горелым.
Когда дым рассеялся, посмотрел на мишень. Дырка была, но где-то с краю, далеко от центра. Промазал, считай, хотя стрелял почти вплотную.
— Хм… — протянул я, разглядывая результат.
— Неплохо для первого раза, господин, — дипломатично заметил Пётр.
— Не льсти, — усмехнулся я. — Промазал как последний салага.
Перезарядил пистоль, снова прицелился. На этот раз попробовал стрелять с двух рук — так устойчивее. Выстрел, грохот, дым.
Попал ближе к центру, но всё ещё мимо. И кажется, от меткости стрелка тут мало что зависит. Куда больше здесь работает удача, ведь пуля летит по совершенно случайной траектории.
Следующий час я провёл, расстреливая патроны один за другим. Руки привыкали к весу оружия, глаза к прицеливанию через примитивную мушку а уши… Ну, в старческой глухоте есть немало плюсов, как оказалось. Правда эта самая глухота появилась уже по итогу тренировки. К концу уже попадал более-менее стабильно, хотя до снайперской точности пока еще далеко.
Но главное, я понял несколько важных вещей. Первое, и самое важное, могу заявить гордо и во всеуслышание: местное оружие полное дерьмо. Медленное, неточное, ненадёжное. Шашка будет куда эффективнее и привычнее, по крайней мере до тех пор, пока я не вспомню устройство того же пулемета Гатлинга.
Второе, и тоже не менее важное — это тело слишком слабое для серьёзной стрельбы. Руки устают, трясутся, отдача бьёт по суставам. Надо тренироваться, укреплять мышцы. И изобретать пулемет.
И третье — если хочу выжить в этом мире, придётся полагаться не только на оружие. Магия, хитрость, связи, всё это понадобится. Грубая сила тут не главное, хотя и без неё никуда. Но с наличием пулемета всё это сразу отойдет на второй план.
— На сегодня хватит, — буркнул я, отложив пистоль в сторону. — Надо еще немного почитать, а дальше есть у меня одно запланированное дельце, которое больше нельзя откладывать…
Пётр ничего не ответил, лишь слегка поклонился и достал принадлежности для чистки оружия, а я отправился наверх, где меня уже ждал плотный обед. Точнее завтрак, но время уже ближе к обеду. Зря я так, нарушать режим питания, особенно для столь дряблого подыхающего тела, нельзя.
А насчет планов… Да, откладывать их и правда нельзя, но родились они буквально только что. Как раз пока методично расстреливал толстую деревянную дверь, думал о том, почему никак не могу успокоиться. Внутри клокочет ярость, пусть это совершенно никак не проявляется внешне.
Быстро закинул в себя первое второе и компот, после чего снова отправился наверх и заперся в своей библиотеке. Так, с миром немного познакомился, в эту сторону можно пока не копать. А вот магия… Раз нет хаоса, надо как-то изучать то, что предлагают. Тем более, старик пользовался магией в повседневной жизни. И пусть он не стал великим магом, но ведь что-то же он умел, верно?
И чего-то ему явно не хватало, чтобы творить мощные заклинания. Практики? Вряд ли, ведь прожил этот старик немало лет. Стержня ему не хватало. Ведь в каждой книге о магии четко указано, что главный, основопологающий закон для любого заклинания — это полное спокойствие и контроль эмоций. Хладнокровие, если можно так выразиться. А после стольких лет хаоса хладнокровия у меня хоть отбавляй.