Мия. Гравитация Vs Свобода (СИ)
Зависаю с джутовой мочалкой в руке. А знает ли Айслер о моей тату? Видел ли он ее, когда застал полуголой в комнате отдыха казино? Я старалась не поворачиваться спиной, когда в дверях появилась Адриана с Айсом. Он говорил, что знает обо мне все. Упомянул даже о том, что у меня не было мужчин. Но никогда не затрагивал тему тату.
Вновь зависаю с шампунем в руке. А есть ли у Айса на теле тату? Вспоминаю разговоры офисных коллег. Те, кто работает на клубном этаже, не говорили, что у него есть татуировки. Хотя, вряд ли сказали бы. Запрещено правилами.
Вытираюсь большим черным полотенцем и чувствую приятный аромат на коже и в волосах. Черт. Так задумалась, что не заметила, что пользуюсь мужским шампунем и гелем для душа.
Логично. От всего, в том числе и женской уходовой косметики в комнате внизу я отказалась. Смотрю на полку с гелями и шампунями. Rabanne и Tom Ford. Нюхаю свои волосы и кожу. Отторжения не вызывает. Ну что ж, Рабан, так Рабан. Не знаю, как Том Форд, но первый отличался своей эксцентричностью.
Мне бы еще какой-нибудь солнцезащитный крем. А то ведь сгорю. Делаю шаг от зеркала к черной стене с подсветкой, где я нашла полотенца. Видимо, здесь… Отодвигаю черную панель с другой стороны. Пустые полки. Почти. На одной из них плотно зафиксированы пару флаконов уходовой мужской косметики люксовых брендов и солнцезащитный спрей Том Форд. А на соседней увесистый, но элегантный флакон из черного прозрачного камня. Прикасаюсь к острым граням. Как в моем сне. Я бы назвала его черным алмазом. Читаю. Clive Christian. Таких я никогда не видела в розничной продаже. Видимо, нишевый парфюм с ценой от самолета. Аккуратно вытаскиваю флакон. Пробую на запах на запястье. Будто какой-то минерал с терпкими нотками. Пахнет… Айслером. Не вызывает отторжения, как и его постель. Наверное, так пахнет в том пространстве, где я сегодня побывала.
Стряхиваю морок. Пора идти. Время уже почти час дня.
Заматываясь огромным черным полотенцем, выхожу из ванной прямо в гардеробную и вновь попадаю в черный антураж sci-fi. Здесь есть кое какие вещи Айслера, но я стараюсь на них не смотреть. Сразу иду к своему багажу. Заныриваю в свои сумки. На секунду зависаю. Что мне надеть?
Да какая разница. Я не на вечеринку собралась. Джинсовые капри, футболка и босоножки будут в самый раз. Минимум косметики и максимум солнцезащитного спрея.
Зажав черный смарт-навигатор, выхожу на палубу, и тут же мои волосы подхватывает сильный порыв ветра. Кожу окутывает морская свежесть, но мне не холодно. Пока закручиваю непослушные пряди в хвост, подхожу к перилам и смотрю на водную гладь. Небольшие волны. Иногда отливают белыми барханами. Надо же… Пока приводила себя в порядок, вообще не почувствовала качку или волнение на море.
Но главное другое — не слышен ход яхты. Мне, конечно, сложно ориентироваться, но, судя по всему, мы стоим на месте. Неужели из-за волн?
Перевожу взгляд на палубу. Бурлит бассейн инфинити. На столе сервирован ланч под клошем. Тут же графины со свежевыжатыми соками, минералка и… таблетки от укачивания. Интересно, как они догадались, что я уже встала?
Голодная, как супермодель на диете. Поднимаю металлический колпак. Вкуснотища. Суфле из брокколи с козьим сыром и нюрнбергские колбаски. Зачерпываю суфле, сметаю одну колбаску и тут же встаю. Времени нет рассиживаться. Не люблю незавершенных дел.
Нужно найти Айслера. Во-первых, поговорить с ним об отельной школе Stellar. Во-вторых, как-то узнать о татуировке. Если первый пункт труда не представляет, со вторым проблемы. Понятия не имею, как начать разговор о своем сне. Ну не буду же я у него спрашивать «Герр Айслер, а вы видели тату на спине, когда я стояла полуголой в казино?»
Подхожу к краю. Перевешиваюсь. Тихо. Спускаюсь по лестнице на палубу ниже. Гостевая комната закрыта. Подхожу к кабинету. Стучусь. Тихо. Приоткрываю дверь — никого. Лишь закрытый ноут на столе.
Внезапно слышу голоса где-то внизу и быстро направляюсь к лифту. Спускаюсь на палубу, куда меня привели. Если не найду там никого, воспользуюсь AirTag, чтобы вызвать джинна-Петера. Правда, искать не приходится. Помощник Айслера стоит в шортах и футболке у бассейна и разговаривает по телефону. Скрываю улыбку. Первый раз вижу Форстера в неформальном виде. Еще забавнее видеть бинокль, свисающий у него с шеи. Ну прямо морской волк. Не меньше.
Увидев меня, здоровается вежливым кивком. И, быстро завершая разговор, внимательно смотрит.
— Добрый день, фрау Бесова. Вас не укачало? Герр Айслер распорядился о таблетках.
— Нет. Все в порядке. Я даже качки как таковой не ощущаю.
Недовольно качает головой.
— Она может быть незаметна, но опасна для вестибулярного аппарата.
Видимо, Петер таблетки, как раз, принял.
— Благодарю за заботу… — секунду думаю и все же спрашиваю: — Надеюсь, я не потеснила герра Айслера?
— Он занял каюту капитана.
Логично.
— Почему мы стоим?
— Техническая необходимость.
— Неужели какой-нибудь Титаник посмел напороться на наш Ледник?
Улыбается. Оценил шутку.
— Не посмеют.
— Это точно, — улыбаюсь. Петер, определенно, потеплел со встречи в больнице. — Стоим из-за волн и ветра?
— В том числе. — Кивает.
— Я бы хотела поговорить с герром Айслером.
— Он сейчас занят.
— В кабинете его нет… — задумчиво. И где его искать?
— Он в море. — Внезапно отвечает Петер.
Странный ответ. Удивленно улыбаюсь.
— Мы все сейчас в море.
Согласно кивает. И смотрит в мою сторону. Вернее, через мое плечо.
Машинально оборачиваюсь. Ничего не вижу. Понимаю, что Петер не зря туда посмотрел, и взгляда не отвожу. Наконец, где-то далеко вижу черную точку. Несется вдоль горизонта на сверхзвуковой.
— Что это? — не отрывая взгляда.
Петер молча снимает с шеи и протягивает мне массивный бинокль. Быстро навожу резкость и… забываю как дышать.
Над водной гладью несется широкое парусное судно. Именно над. Не касаясь воды.
[Здесь фото1. Кому невидно, пишите. Добавим в блог]
И Айслер в одних шортах стоит непринужденно на одном из крыльев. Парит параллельно воде. На нереальной скорости.
Даже я, вдали от парусника, чувствую этот полет. И эту… Свободу. До тока по позвоночнику, до невозможности дышать.
— Что это? — не отрываясь.
— Тримаран на подводных крыльях.
Рассматриваю нереальных размеров черный парус, на котором светится будто ксеноном яркое название SE — XVIII. Интересно, что означает?
— Откуда этот парусник взялся такой огромный?
Не на буксире же его пригнали в центр средиземного моря.
— В гараже стоял. — Спокойное от Петера.
— Как он туда поместился? — не скрываю обывательского удивления.
— Корпуса большие. Вы правы. Но конструкция складная, как и мачта. Тримаран делали на заказ.
— Все равно он огромный.
— Большой. — Соглашается. — Но и «GLETSCHER» тоже мегаяхта.
— Что есть то есть. Но таким должна управлять целая команда.
— Да. Целая команда. — Соглашается эхом. — Но герр Айслер управляет парусником сам дистанционно.
— Ну да. Делали на заказ... — догадываюсь.
Внезапно Черный парус кренит вбок и вся эта нереальная конструкция начинает заваливаться в море, поднимая Айслера вверх.
[здесь фото2]
— Чертов Ктулху! Он сейчас упадет! — выпаливаю на эмоциях.
— Нет. — спокойное от Петера. — Просто играет с ветром.
Петер оказывается прав. Айслер тянет на себя рычаг, и парусник выравнивается.
— Поэтому мы и остановились? Хороший ветер, чтобы покататься? — догадываюсь я, не отрываясь от Айслера.
— Совершенно верно.
Крепко держу бинокль и внезапно понимаю, что мне сейчас открывается еще одна грань Айса. Это не просто увлечение миллиардера или способ расслабиться. Это часть его жизни. Дерзкая. Свободная. Экстремальная. Азартная.
Наблюдаю, как он крепко сжимает рычаги, управляющие парусами. Улыбаюсь. Независим, но контролирует даже ветер. Даже свой экстрим. Мне бы так научиться...