Измена.ru (СИ)

— Ее не трогай. — ощетиниваюсь сразу. — Наташу это коснуться не должно.
— За Наташу не переживайте. — подтверждает Арчи. — Она не помешает.
— Точно?. — улыбается Ильяна, глядя в мои глаза. — Мог бы предупредить, чтобы не получилось так, как на презентации твоей программы.
— Предупредить? Зачем? Это что-то меняет?
— П-ф-ф... — вытянув рыжую прядь, принимается накручивать ее на палец. — Вообще, да... Я бы не хотела, чтобы меня потом обвинили в романе с женатиком.
— Такого не будет. — заверяет Арчи. — Сто процентов. Никто не знает, что Березовский женат.
— Она тоже из детдома?
— Да.
— Сиротка, значит...
— Слушай, — подаюсь вперед и ставлю пустой бокал на стеклянную столешницу. — Наташа — это моя личная жизнь, которая не обсуждается. Никогда. Никем. Наш с тобой совместный... проект ее касаться не должен. Они несоединимы, как молекулы и атомы гелия и аргона.
Чуть заломив одну бровь, Ильяна продолжает улыбаться. Правда, теперь чуть растерянно.
— Молекулы? У меня есть молекула...
Раздается очередной удар по битку и несдержанное ругательство Тамби.
— Какая молекула? — уточняю, совершенно не понимая, о чем она.
— Духи. Молекула, серия «Игры разума».
Дура или прикидывается? Неужели существуют индивидуумы с уровнем интеллекта с двухатомную молекулу?
Тем не менее расслабляюсь и, снова откинувшись на спинку дивана, дублирую свое требование:
— Наташу не трогать.
— Да никто ее не тронет, если она сама адекватная. — встревает Тамби.
— У тебя какие-то сомнения на этот счет?
— Да нет никаких сомнений, Ром... — заверяет Ильяна, мягко улыбаясь. — Расслабься. Я тебе обещаю, что с моей стороны никаких выпадов не будет. Это твоя личная жизнь, и я ее уважаю.
— Спасибо.
— Будем действовать осторожно. Вот увидишь, все получится.
Закрепив кий в киевнице, ее директор берет пачку сигарет со стола и закуривает.
— Тянуть не надо. Предлагаю добавить перчинки уже в субботу.
Арчи, пристроив зад на углу бильярдного стола, с готовностью кивает.
— Почему именно в субботу? — спрашиваю я.
— У меня премьера клипа. — отзывается певичка. — В «Music bar» на Арбате.
— Мы пришлем приглашения для вашей команды...
  
Глава 13. Наташа
 
Отложив фотоаппарат, задумчиво смотрю на белоснежный конверт прямо перед собой. Отвлекаюсь на девчонок, которые прощаются и выходят за дверь. В студии мы остаемся вдвоем.
Снова гипнотизирую конверт.
— Что это? — с улыбкой спрашиваю у Дениса.
Мой наставник кивает на стол и хитро подмигивает:
— Открывай давай.
Растираю холодные руки и тянусь к «подарку». Вообще, принимать что-то от кого бы то ни было не совсем в моем стиле. Я привыкла относиться с опаской ко всем сюрпризам, которые преподносит жизнь, потому что они редко бывают приятными.
— «Уважаемая Наталья!», — безразлично читаю напечатанный курсивом текст. — «Мы ознакомились с вашими работами…».
Бросаю многозначительный взгляд на Дэна.
Он все-таки отправил мои фотографии?.. Я же просила этого не делать. Лениво пожав плечами, именитый фотограф отворачивается и улыбается.
Я продолжаю:
— «Признаемся, мир, который вы создаете с помощью ваших удивительных снимков, поражает своей многогранностью и утонченностью оттенков. Нас завораживает концептуальность вашего таланта: простота, вкус и четкость линий без наслоения дополнительных, ненужных смыслов. Вы один из тех современных художников, что вдохновляют нас на новые достижения, поэтому будем искренне рады, если вы согласитесь принять участие в арт-выставке «Взгляд в вечность», которая будет представлена в нашем Большом зале в декабре-январе».
Ошеломлённо поднимаю глаза и наблюдаю, как Денис торжественно разводит руки в стороны.
— «Музей современного искусства «Подвал», — дочитываю послание. — Но… как? Я не понимаю…
— Я же тебе говорил. У тебя необычный взгляд на вещи и их тени.
— Это все ты, Денис.
— Да ладно, Наташ. Я лишь подсветил твою неординарность, — поднимается он с места и походит ближе. — Ты хоть рада?
  
— Пока не знаю…
Убрав письмо в конверт и небрежно сунув все это в рюкзак, прикладываю ладони к горящим щекам.
Я же… обычная?
Самая обычная.
Почему они так пишут обо мне, будто я какая-то… гениальная, черт возьми?
— Нам нужно отобрать восемь твоих работ. Черно-белых или в спокойных тонах. Естественно, возьмем самые удачные: «Крыши Сити» и ту, из метро, с задумчивым машинистом.
— Можно что-то выбрать из нового, — отвечаю на автомате. Мозг отображает выбор фотографий для выставки, как задачу, которую надо просто выполнить. — И я еще хотела поработать завтра. Я посмотрела прогноз, погоду обещают солнечную. В первой половине дня свет будет отличный.
— Могу помочь, если не возражаешь.
— Конечно, — с благодарностью улыбаюсь и накидываю объемный пуховик на плечи. — И… спасибо, Денис. Ты меня шокировал, я мало что соображаю сейчас.
— Все отлично, — смеется он. — Иди готовься и, если нужна помощь или совет — я всегда здесь.
— Спасибо еще раз.
Выскочив за дверь, направляюсь к лифтам, и по пути натягиваю шапку. Пытаюсь как-то уложить в голове новость. Скорее, конечно, приятную.
Я долгое время с легкой завистью смотрела на собственного мужа. Любовь Ромы к физике бесспорна и нерушима. Так же, как и ко мне, к слову. Вот только найти дело, к которому я бы относилась хотя бы на пятьдесят процентов также, мне не удавалось. Финансы я люблю, но не так чтобы заниматься этим всю жизнь. А фотография… появилась совершенно случайно.
Сначала интерес к моему новому хобби проявил Березовский. Он настоял на том, чтобы мы купили фотоаппарат и объективы. Сделал это, в очередной раз пожертвовав своими накоплениями, а после именно Рома нашел Дениса Кравченко — известного, талантливого фотографа, организовавшего курсы.
Запрыгнув на подножку автобуса, испытываю дикий трепет от предвкушения чего-то неизвестного. Достаю из кармана телефона и набираю мужа. Хочется скорее поделиться с ним. Как в той клятве из фильма: «И в горе и в радости…», мы всегда вместе. Взлеты и падения. Счастье и отчаяние. Богатство и бедность. Мы как иголка с ниткой проходим все вместе.
— Привет, любимый, — с теплотой в голосе произношу. — Ты уже дома?
— Ага. Недавно зашел.
— Я сейчас приеду. Есть новость. Приятная.
— У меня тоже, Гайка. Давай поскорей. У нас мало времени.
Мы проезжаем под мостом, поэтому связь обрывается.
Раздумывая, что именно хочет рассказать мне муж, бегу с остановки до дома, здороваюсь с дворником Умедом и взлетаю на наш этаж.
— Ром, — кричу от порога, скидывая ботинки.
— Привет, малышка, — появляется он в прихожей.
Запрыгнув на него с ногами, целую жесткие губы и обвиваю шею.
— Давай-ка собирайся. У нас мероприятие, — кивает он на свой костюм.
Замечаю, что Березовский приоделся во что-то новенькое.
— Ого. Ты где это взял?
— Спонсоры, — закатывает глаза.
— А куда мы идем?
— На презентацию клипа.
— Какого клипа? — хмурюсь.
Нет… Нет и нет.
— Одной местной звезды с голосом в пол октавы, — подмигивает мне муж и сжимает ладони на заднице. — Одевайся, Гайка. Давай…
— А нам обязательно идти, Ром? Что мы там забыли? — злюсь. — Какое она имеет к нам отношение?
— Так надо, Наташ. Не капризничай. Едем.
Мое настроение падает, словно тяжелый метеорит. Скинув толстовку, поправляю косу и трудно вздыхаю. Березовский внимательно за мной следит.
— А ты что рассказать-то хотела? — интересуется, отворачиваясь и направляясь в комнату.
— Ничего особенного, — буркаю, задвигая рюкзак под стул. — Душ успею принять?
— Успеешь.
На сборы уходит меньше часа — укладка феном, незамысловатый макияж и платье, купленное полгода назад, но так ни разу и не выгулянное. Кто бы мог подумать, что я надену его на презентацию клипа... этой... Ильяны?..