Выпускник. Журналист (СИ)

Высокий, мощный с хищным оскалом. На нем джинсовая куртка, популярная нынче, и кожаные ботинки. Лицо у парня возбужденное, будто он только что пробежал круг по стадиону, точно меня догонял.
— Макар! — окликает он, словно старого знакомого.
В его голосе звучит уверенность, как будто он точно знает, что я здесь окажусь.
Откуда?
Внимательно всматриваюсь в его лицо.
Где–то я его уже видел. И тут до меня доходит.
Это же тот самый парень — амбал, который неожиданно материализовался в той заварушке в моем родном городе.
Тогда мы оказались вместе в подворотне, где меня поджидали трое местных хулиганов. Но что этот тип делает в Москве?
— Ты кто? Как тебя зовут? — спрашиваю я.
— Костя.
— Костя? — удивляюсь я. — Откуда здесь?
— Да вот, встретил тебя и решил подойти, — отвечает он, как будто, так и должно быть. — Знаю, что тебе работу не дали.
Вот даже как. Откуда он знает? И зачем ему эта информация?
— Ну, не дали и не дали, — пожимаю плечами, — Что особенного?
Но Костя не улыбается, только смотрит прямо в глаза, как будто хочет увидеть то, что у меня внутри.
Понять, что я чувствую.
Лишь на мгновение его взгляд становится мягким, но тут же холоднеет, словно Костя понял, что я не собираюсь перед ним открываться.
— Макар, — произносит он, делая шаг ближе, — дело не только в том, что ты первокурсник. Тебя не берут потому, что тебя уже внесли в чёрный список. Неофициальный, разумеется.
Словно током пронзает. Что за чушь он несет?
Черный список? Кто меня туда внес? Существует ли такой здесь?
— Кто эти люди? — спрашиваю я, вглядываясь в его лицо, надеясь, что он пошутил.
— Это не важно, — отвечает Костя, — Важно то, что они хотят, чтобы ты работал на них.
— На них? — на мгновение замираю, а затем мысли начинают мчаться со скоростью света. — На кого?
Костя снова делает паузу, словно пытается решить, стоит ли мне рассказывать правду.
— Зачем ты меня искал? — спрашиваю хмуро.
— Это не я тебя искал, — его голос звучит тихо, но уверенно. — Это они.
Мои мысли превращаются в хаос, как рой пчел, стремительно налетающий на одно место.
Кто эти загадочные «они»? Что им от меня нужно?
Почему вдруг я оказался в центре их внимания?
— Кто они такие? — настаиваю я, делая шаг вперед.
Костя смотрит на меня долгим взглядом, затем вдруг отступает на шаг назад.
Я едва успеваю удержаться, чтобы не шагнуть за ним.
— Это те, кому ты, Сомов, оказался не по зубам, — говорит он. — Но они не успокоятся, пока ты не начнешь играть по их правилам.
Что это за загадочные фигуры, которые незримо стоят за моей спиной, как судьи на трибуне? И почему они думают, что могут диктовать мне свои условия?
— Ладно давай вали, — говорю я и разворачиваюсь.
— Что передать? — смотрит на меня ледяным взглядом.
— В прошлый раз я озвучивал свой ответ. Сейчас он не изменился. Все тот же и по тому же адресу, — цежу сквозь зубы.
— Не пожалеешь, товарищ? — с иронией делает ударение на последнем слове.
Ничего не отвечаю.
Костя мутный тип. На черта мне с ним продолжать разговор.
Иду своей дорогой дальше. За спиной слышу, кто–то есть ещё. Резко разворачиваюсь.
Мне в грудь влетает незнакомая девушка.
Что за фигня? Отворачиваюсь.
— Подожди, Сомов! Меня зовут Ника Королёва. Слышала твой разговор с этим мускулистым типом.
Торможу, она меня обгоняет и встает передо мной.
Разглядываю настырную барышню в упор.
Высокая. Глазастая. Коса переброшена на пышную грудь. Я понимаю, что видел ее мельком в редакции.
Теряю интерес, начинаю обходить.
— Подожди, — повторяет она. — Есть предложение.
— Какое еще? — грубо спрашиваю я.
— Есть люди, если пойдешь с ними на контакт, то эти, — кивает в сторону ушедшего Константина, на пушечный выстрел к тебе не подойдут.
— С чего ты взяла, что я кого–то боюсь?
— Боишься или нет, но тратить на них жизнь, когда будут преследовать тебя, просто глупо. А потом, тебе ведь нужна работа внештатным корреспондентом?
— Допустим. Я правильно понимаю, товарищ Королева, что ты предлагаешь мне устроиться на работу по блату?
  
— Нет, не правильно. Ты должен будешь просто выполнять некие поручения, помимо профессиональной деятельности.
Неизвестно ещё, просто или непросто.
— Что за поручения?
— Макар, если я скажу, что меня отправил за тобой Мартынов, ты мне поверишь? — говорит Королева.
— Мартынов? — удивленно смотрю на нее.
— Да. Ему понравилось твоя настойчивость и упорство. Такие кадры ему нужны. Но нужно, чтобы некие люди тоже дали на это добро.
Странное предложение, здесь явно кроется какой — то подвох.
— Ника, звучит как — то запутанно. Я должен сам разобраться.
— Я устрою тебе первую встречу с нужными людьми, а там решай сам.
— Хорошо, я подумаю.
Чуйка подсказывает мне, что ступаю на тернистый путь.
Проходя мимо киоска с газетами, замедляю шаг и останавливаюсь, чтобы посмотреть на заголовки.
Газеты полны новостей о достижениях советской науки, о международных событиях и спортивных победах.
Чувствую, что хочу быть там, в самом эпицентре событий.
Но этот тип Костя сказал, что на пути к этому — у меня есть препятствие.
И моя персона отправлена в бан.
Бред какой–то.
Королева предлагает встречу с «нужными» людьми.
Походу этого уже не избежать.
Пора разбираться по– взрослому, что происходит?
  
Глава 7
 
Выхожу из университета, и сразу же натыкаюсь взглядом на мента.
Кого тут поджидают?
Вглядываюсь внимательно.
Да это мой дядя Витя стоит возле входа в университет, явно скучает.
Какими судьбами он в Москве?
Иду к нему навстречу, разглядывая в упор.
Он в форме — в фуражке, шинели, пуговицы под тусклым осенним светом блестят.
Ему пятьдесят, как когда–то было и мне. Он высокий широкоплечий и подтянутый,
— Мака–а–ар! — его голос раздается как гром.
Сокурсники оглядываются, а я лишь киваю, подхожу к нему.
— Привет, дядя Витя, — сдержанно улыбаюсь, зная, что он редко приезжает без серьезного дела.
— Ну, что стоишь как памятник? Пойдем, обедать будем. — Его голос звучит уверенно, даже как приказ, как у настоящего милиционера.
Я киваю и иду за ним к машине.
Черная «Волга» блестит, как новый грош.
Водитель приоткрывает дверь, и мы садимся.
Машина скользит по московским улицам, а дядя Витя заходит в привычную для него командную роль.
— Макар, слушай. Надо поговорить, — начинает он, не глядя в мою сторону.
— О чем, дядь?
— В ресторан поедем, не в машине же обсуждать, –отвечает он с ухмылкой.
Через двадцать минут мы уже сидим за столиком. Место приличное, без всякого пафоса, но с хорошей кухней.
Официант подает меню. Мы быстро просматриваем его, и дядя Витя уверенно заказывает.
— Мясо по–французски, уху, салат оливье, и на закуску — блины с икрой.
— Мы что–то празднуем? Или ты каждый раз в Москве так отрываешься? — интересуюсь я.
— И пожалуйста без спиртного. У нас с племянником еще дела, — бросает дядя Витя ожидающему возле столика парнишке.
Официант уходит, а я замечаю, что дядя задумчиво смотрит на меня.
— Что–то случилось? — решаюсь я начать разговор.
— Да нет, не то чтобы случилось, — он скрещивает руки на груди, — Но новости есть. Во–первых, получил звание подполковника. За поимку особо опасного преступника.
— Здорово. Поздравляю! — искренне улыбаюсь, хотя ощущаю, что это не главная новость на сегодня.
— Спасибо. Но это не всё. Ты, Макар, молодец, учишься и работаешь, семью радуешь. Тут семейный совет провели и решили — тебе надо квартиру снимать.
— Зачем?
— Ну, сам понимаешь. В общежитии не самый лучший порядок, да и тебе, студенту работающему, надо больше свободы. Своё жильё, график под себя, — дядя Витя пытается говорить убедительно, но я чувствую, что это давление на меня.