Маньякой (СИ)
Разворачиваюсь, захожу внутрь.
Забегаловка знакомая, как старая куртка: всё на месте – пластик на столах, облупившиеся стены, воняющий старыми специями кондиционер, гудящий как дрон с похмелья. За стойкой – всё та же тётка, Варра, с руками в перчатках и лицом, которому всё надоело лет пятнадцать назад.
- Как обычно? – бурчит, даже не посмотрев.
- Только без острого, – киваю.
- Минут пять.
Сажусь у окна. Пластиковый стул как будто ниже стал – или сам подрос. На автомате вытаскиваю мини-ком, гляжу на уведомления, зеваю и гашу экран. За стеклом – улица, шум, беготня, мигающие вывески. Ничего нового. Всё знакомо до последнего пятна на тротуаре.
И тут взгляд цепляется за уголок помещения. Стеллаж у стены. Тот самый, что под вывеской "Возьми – Прочти – Верни". Обменный. Обычно – полный дешёвого ширпотреба, фантастики без фантазии и любовных романов с одинаковыми обложками. Никогда не подходил.
Но сегодня – не знаю, почему – встал, подошёл.
Книги, как книги. Потёртые, обложки выцвели. Одна "Техноарена: Возмездие рейдера", другая "Алхимия чувств" с полуобнажённым красавцем на обложке… всё, как всегда.
И вдруг – вижу её.
Нижняя полка, сдавлена тонкими брошюрками, как будто случайно затесалась в этой серости. Огромный фолиант. Потрёпанный переплёт, тёмная кожа, без названия. Корешок треснувший, края страниц темнее, чем весь остальной стеллаж. На фоне остального хлама – как антиквариат в магазине китайских игрушек.
Наклоняюсь, вытаскиваю.
Тяжёлый. Настоящий. Не подделка под старину. Обложка мягкая от времени, пахнет пылью и кожей. Открываю – страницы пожелтели, шрифт плотный, старый, но разборчивый. Странные схемы между текстом – то ли чертежи, то ли диаграммы. Не магия, не техника – нечто другое.
Пальцы перебирают страницы сами собой.
В голове – пусто. Просто интересно. Чёрт с ним, с ужином, всё равно подождать надо. Сажусь обратно, ставлю книгу на колени и начинаю читать.
И на минуту забываю, где я.
На одной из страниц – иллюстрация. Чёткая, прорисованная до мелочей. На меня смотрит крайне красивая девушка в одежде горничной. Не вульгарной – скорее классической, с кружевным передником, аккуратной причёской и огромными глазами. Реалистичная. Слишком. Как будто она не нарисована, а сфотографирована, хотя бумага явно старинная, а краски – выцветшие.
Моргнул. Девушка… подмигнула.
- Да ну на!
От неожиданности откинулся на спинку, как будто меня ударили током, и резко захлопнул книгу. Сердце ухнуло в пятки. Тепло обложки, словно живая. Края страниц звякнули в пальцах. Ладони чуть дрожат.
Оглядываюсь. Всё спокойно. Варра что-то помешивает в кастрюле. Те же охранники болтают у своего стола. Вентилятор гудит. За окном кто-то спорит с продавцом на углу. Весь мир – как всегда тих и спокоен.
Но ведь видел же. Точно видел! Она двигалась.
Глубоко вдыхаю. Может, устал. Глюкануло. Фантазия, перегруз. Всё может быть – особенно если сутки пялишься в микросхемы.
Пальцы сжимают корешок книги. Мягкий, поношенный, тёплый. Не может быть. Или… может?
Гримуар.
Слово всплывает само. Не отсюда. Не из мира логики и ремонта, а откуда-то из тех книг, что читаешь, не всерьёз. Гримуары в них – древние, опасные, живые. Их видит только владелец. Остальным – пыль и пустые страницы.
Но это же бред, да? Чистейший, книжный, глупый бред. У нас таких вещей не бывает.
Хотя…
Я снова глянул на книгу. Она лежит на столе, спокойная. Безмолвная. Но чувствуется – смотрит. Да блин, как так-то?!
А ужин всё ещё не принесли.
Наконец приносят мой ужин – тарелка риса с тушёным мясом и острым соусом, ведь просил же, но кто бы меня слушал, бокал с чем-то вроде кисловатого сока. Стандартно для забегаловки, сносно, вполне по местным меркам. Варра подмигивает из-за стойки – мол, ешь, пока горячее, потом жаловаться поздно будет.
Сажусь. Книга – всё там же, на краю стола. Не шевелится, не светится, не испускает зловещего фиолетового тумана. Просто лежит. Пыльная, старая, тяжёлая. Но ощущение, будто вижу её только я, не проходит. Ни один посетитель даже не бросил в её сторону взгляда. И Варра, убирая посуду со стола рядом, будто её вообще не заметила.
Словно она моё. Только моё.
Чёрт. Да быть такого не может. Это же гримуар, по всем признакам. А гримуары – они не валяются на полках обменных библиотек при забегаловках с жирными скатертями. Они появляются целенаправленно. Для кого-то. С причиной.
А для меня? Я кто? Мастер-ремонтник. Попаданец без дара, без особых надежд, без зова судьбы. Чиню технику, пью мятный чай, сплю в мастерской под гул трансформатора, частенько. Ни пророчеств, ни миссий, ни снов о величии. Вообще ничего!
Если это и правда гримуар – он может изменить всё. Даже у того, кто не способен к магии, он способен включить это самое "способен". Хотя, если быть точно, сила эта заёмная и связана как раз с ним, но для внешнего наблюдателя хрен редьки не слаще. Читал. Все читали. Даже здесь также про это писали. У нас это была чистая фантастика, а здесь….
Но что же такого сделал, что "он" оказался у меня?
Или это ошибка? Или ловушка? Или…. Да блин!!!
Ладно. Сперва поем. Никогда не стоит делать судьбоносные выводы на голодный желудок. На сытый как-то и судьба воспринимается спокойнее.
Глава 2
Прошла неделя. За окном всё тот же приглушённый шум улицы, пахнет дождём и пылью. А в мастерской… всё почти, как всегда. Почти – потому что теперь на моём рабочем столе, среди проводов, шестерёнок и обгоревших микросхем, лежит она.
Книга.
Неизменный спутник, с которым теперь не расстаюсь. Будто бы забрал домой ураган в кожаном переплёте и теперь просто… живу с ним. Не шевелится, не дышит, не светится – но присутствие у неё очень ощутимое. И это ощущение не покидает меня ни днём, ни ночью. Даже когда книга лежит молча и спокойно, будто мёртвая, – она есть. Она здесь.
Назвать её гримуаром – пока рано. Хотя всё говорит именно за это. За прошедшую неделю не смог добиться от неё ровным счётом ничего. Ни шороха страниц, ни всполохов магии, ни голосов в голове – хотя последний пункт, признаюсь, уже несколько раз начинал подозревать. То, что мне не показалось с той девушкой в форме горничной, всё ещё пытаюсь понять и осознать. Хотя… может всё же показалось. Чем больше времени проходит, тем выше сомнения. С тех пор иллюстрации остаются недвижимыми, но от этого не менее пугающими. Слишком живые. Слишком реальные. Слишком настоящие. Каждая глава открывается с изображения новой девушки – и каждая соответствует одной карте Таро. Всего глав двадцать две. Старшие арканы.
"Дурак", "Башня", "Смерть", "Колесо фортуны", "Верховная Жрица"…
Пугающее совпадение – или искусно стилизованный обман?
Поискал в интернете, да. В местном – и в нашем, через прокси. Вариантов море. Теории, слухи, легенды. Девять из десяти – фэнтезийная чушь или фанатские выдумки. Но один случай…
Вот он реально застрял в голове.
Какой-то мужик – якобы наткнулся на гримуар в старом архиве. Начинал, как и я – с любопытства. Потом что-то понял. Потом… начал убивать. Каждый день. Жестоко. Жутко. Людей, случайных, иногда не совсем. Чтобы "насытить" книгу болью, страданиями, обрести так называемые камни боли. Сгустки силы. Топливо для чернушной магии – порчи, некромантии, мутаций. Источник энергии, но не для обычного человека. Там нужны были жертвы. Цена за магию – прямая и омерзительная. И книга платила, если жертвовать продолжали.
ФБР его выловило. Не сразу. Сначала не могли понять, что за чертовщина творится. Потом вышли на него – и в итоге был суд, электрический стул, и шепот в прессе, который быстро замяли. А книга… исчезла.
То ли ушла сама, то ли кто-то взял. Может, она выбирает. Может, это она и есть – та самая, чур меня, чур. Сменившая владельца. Или новая, но с тем же нравом, прости меня Господи.