Бар «Пьяная утка» (СИ)

  
Бар "Пьяная утка"
   
Глава 1. Полина
 
— Серьезно? — подняв глаза к небу, ловлю первые тяжелые капли дождя. — Ты решил добить меня?
Обращаться к Всевышнему напрямую не самая лучшая идея, потому что в следующую секунду над головой грохочет гром, а небо озаряется яркой вспышкой молнии, и на мою голову обрушивается праведный гнев в виде, мать его, адского ливня.
— Прекрасно! — вскинув руки, стоя под проливным дождем, возмущаюсь я. — Мало того, что меня уволили. Мало того, что я застала своего парня с какой-то девкой, практикующих камасутру в нашей постели. Так еще и это!
Бросив чемодан, который перла вот уже два квартала, махнула руками, громко взвизгнув. Волосы повисли сосулями, пальто мгновенно промокло, а стекла очков запотели от моего теплого дыхания. Чувство такое, что сегодня всё против меня, и даже мать природа.
Тяжело вздохнув, снова хватаюсь за ручку многострадального чемодана и толкаю его вперед. Нужно где-то спрятаться, иначе всем вещам придет конец.
Быстро подтягиваю поклажу к себе, нырнув под навес какого-то магазинчика. Сажусь на ступеньки, даже не обратив внимание на вывеску. Надеюсь, что чертов дождь не будет идти вечно.
— Умоляю тебя, — снова поднимаю лицо к небу, будто кто-то сверху сможет меня услышать. — Не доводи до греха! Мне итак не сладко!
— Помочь? — мужской голос совсем близко.
— Ох, Господи! — вскрикиваю, подпрыгнув задом на бетонных ступеньках.
— Слишком много упоминаний Господа всуе, — хохочет усатый брутал.
На вид ему было около тридцати, но странные усики делают его старше. На нем черная шапка, которая подвернута так сильно, что прикрывает только макушку, оставляя виски и лохматую челку на свежем воздухе. Черный с белым бомбер и узкие рваные джинсы смотрятся очень игриво, и я не могу не отметить этого.
Он делает пару шагов вперед, приблизившись ко мне. Теперь я могу рассмотреть даже небольшие черные тоннели в его ушах.
Байкер… или неформал… или придурок какой-то.
Сомнительного вида личность садится рядом, весело разглядывая меня. Усики шевелятся каждый раз, когда улыбка касается его рта. Он, и я снова про его рот, определенно создан не для разговоров.
— Вам ли говорить об этом, — его внешний вид совсем не располагает к воскресному отпущению грехов, но мне всё же интересно.
— То, что я выгляжу так, словно забиваю стадо коров днем, а вечером вызываю сатану, еще не значит, что я плохой, — а эти усики шевелятся. Проклятье, я не могу отвести от них взгляда. До чего ж аккуратно они уложены. Эркюль Пуаро бы обзавидовался.
— Вы меня безумно напугали.
— Понимаю, — он кивает, насмешливо глядя на меня. — Я частенько произвожу ошибочное впечатление на людей. Так что ты здесь делаешь? — я не сразу обращаю внимание на резкий переход с «вы» на «ты». Он, кажется, не намного старше меня.
— Сижу.
— С чемоданом, — кивнув на вещи, продолжает за мной. И это не вопрос, а, скорее, констатация факта. Какая, блин, проницательность!
— С ним самым, — соглашаюсь я.
— Простынешь и заболеешь.
— Запросто, но сейчас меня это волнует меньше всего.
— А что стоит на первом месте?
— Моя угробленная жизнь, убитые мечты и полное разочарование в мужчинах.
— Парень?
— Теперь уже бывший, — и настроение поднимается только от того, что я могу так просто вывалить на незнакомца все свои переживания. И мне кажется, что он не станет осуждать и давать ненужные советы.
— Помочь?
— Обнимашки явно не то, что мне сейчас нужно.
— Ну, обнимашки ты вряд ли от меня примешь, а вот выпить я могу тебе предложить, — и он кивает за мою спину.
— Что это за магазин такой, где наливают бесплатную выпивку?
И мы оборачиваемся, одновременно задрав головы.
— Похоже, что пора менять вывеску, раз мой бар теперь путают с магазином, — задумчиво тянет мужчина. — Идем. Скоротаем время за парой коктейлей.
Ловко подхватив чемодан, приглашает меня в своё заведение.
Бар «Пьяная утка» значится на вывеске. Если учесть тот факт, что лампы были сломаны на букве «б» и «к», то естественно я даже не поняла, около чего уселась.
 
Внутри было неплохо. Колоритное заведение не навевает ещё большую тоску, но и напиться с горя тут не тянет совсем. Это реальный рок-бар, в котором стоял старый музыкальный автомат, а стены украшены тату-эскизами. Массивная барная стойка выполнена из пластика, но окрашена под металл, что делало её более угрожающей. Яркое граффити на каждой стене режет глаза, но и к этому можно привыкнуть.
— А тут… интересно, — пытаюсь как-то помягче, но выражение моего лица явно говорит обратное. Поджатые губы и легкая паника в глазах снова смешит моего спутника, когда он внимательно смотрит за моей реакцией.
— Тут отстойно, — усмехается хозяин, стащив куртку, под которой оказалась вполне себе симпатичная фигура, скрытая под черной футболкой с закатанными рукавами.
Правда я никак не ожидала того, что его руки от самых кончиков пальцев и до плеч будут покрыты татуировками. Сплошные мелкие и крупные рисунки, даже не сочетаются между собой. Тут и надписи, и мандалы, и какие-то изображения чего-то. Эм, признаться, меня слегка удивил и даже немного возбудил его внешний вид. Высокий, привлекательный, с неплохой фигурой и невероятным голосом парень предлагает мне залить все житейские страдания чем-то алкогольным в баре, где старый музыкальный автомат включается с удара кулаком. Над чем я и смеюсь в следующее мгновение.
ЗамечТательно! Меня приютил неформал.
Я даже не сомневаюсь в том, что после ливня выгляжу просто ужасно. Сырые волосы висят мелкими прядями, светлое классическое пальто мокрое насквозь и покрыто ужасными разводами. Узкие голубые джинсы в пятнах. А светлые ботинки на шпильки вообще можно выкинуть. Сейчас я больше похожа на гламурную дамочку, к которой в одно мгновение жизнь повернулась задом. Вообще, так и было конечно.
— Когда я купил этот бар, то даже предположить не мог, что он настолько запущен.
— Как ты его покупал тогда? Не глядя? — не обратив внимания на столь нахальный жест с его стороны, отвечаю я.
— Я был ослеплен перспективами и мечтами.
— А-а-а, тогда ясно. Мы с тобой похожи.
— У тебя тоже в ушах тоннели, а на заднице набит белый кролик? — усмехается он, вздернув бровь.
— Тоннелей в ушах нет, задница чиста, но подмышкой есть надпись, — парирую в ответ. Пусть не думает, что я из робкого десятка. Я и ответить могу.
— Ты настолько неопытна? — его рот растягивается в улыбке, а глаза расширяются в наигранном удивлении.
Перевожу взгляд на его руки, которые пестрят черно-белыми изображениями.
— Зато ты спец, похоже.
Через полчаса в бар подтягивается народ, если так можно назвать парочку престарелых байкеров и трех таких же неформалов, как и сам хозяин.
— Вот, держи, — обслужив посетителей и сделав музыку немного громче, он придвигает мне стакан с чем-то темным, напоминающим коньяк.
— Что это?
Принимать алкоголь от незнакомца, который к тому же действительно выглядит, как поклонник сатаны или что-то в этом роде, не кажется хорошей идеей. Но я так продрогла и устала, что плюю на свою внутреннюю борьбу правого и левого полушарий.
— Это твоя «Черная полоса», — говорит хозяин. — Пей.
— Это слишком смешно, чтобы быть правдой. Ты серьезно?
— Вполне, — жмет плечами, переключаясь на какие-то бумаги на столе. — Бренди, патока и кипяток — коктейль «Черная полоса». Выпьешь и всё, как рукой снимет. Подожди, — он дергается в сторону, что-то ищет под стойкой, и через пару секунд надевает на край стакана дольку лимона. — Теперь всё.
 
— Ой, как это мило.
— Согласен. А теперь пей.
Теплая жидкость уже после первого глотка согревает конечности и желудок. Мягкое тепло несется по крови с бешеной скоростью, заставляя озябший организм работать.
— Как тебя зовут? — меня осеняет поздно, учитывая, сколько времени мы уже провели вместе.