Кулачник (СИ)

— И еще. Спрашивать ты у меня не можешь. Можешь на крайний случай поинтересоваться. Вежливо. С формулировкой, которая не вызывает желания надавать ладошкой по губам, — я говорил тихо, почти лениво. — В таком тоне ты со мной разговаривать не будешь. Ни сейчас, ни потом.
Я помолчал, давая ему переварить информацию. И добавил, как ставят подпись под приговором.
— А чтобы тебе яснее было, кто тут кому что должен… Это я тебе даю время до утра. Все обдумать и перезвонить, чтобы извиниться. Понял, нет? Я закончил.
  
Я отнял телефон от уха и нажал «отбой». Мобильник снова завибрировал. Новый номер, цифры незаписанные. Ренат перезванивает с левого? Непонятливый…
— Вы водитель «мерседеса» с номерами… — послышался молодой голос, без наезда, даже скорее вежливый.
— С какой радости интерес?
— Я ваш номер под стеклом нашёл, — торопливо заговорил мой собеседник. — Срочно подойдите. Тут эвакуатор вашу машину собирается забирать.
— Что? — я сбавил шаг. — Повтори по-человечески.
— Здесь установлен знак с запретом стоянки после 9 вечера…
Я на секунду оторвал от уха телефон и посмотрел точно время. Без двадцати девять.
— Адрес точный скажи. Я уже выехал.
Через несколько секунд тишины, парень назвал адрес. Я выслушал, кивнул сам себе и нажал «отбой». Все таки и в это время не перевелись неравнодушные люди.
Эвакуаторы… В девяностых тачку тянули либо ночью, либо с битами и стволом. А тут — звонок, извините, простите… впрочем, пацан и не эвакуаторщик.
Я глянул по сторонам, подошёл к обочине и поднял руку, чтобы поймать попутку. Машины проезжали мимо. Три. Четыре. Ни одна не сбавила ходу. Все только странно смотрели на меня. Хотя проехала и желтая в шашечку машина такси. Пустая причем. Но тоже не остановилась, как будто не видя меня в упор.
Деньги что ли ненужны? Или мой вид доверия не вызывает?
Я чуть прошелся вдоль обочины и заметил таксиста на углу. Он курил и копошился в телефоне, опершись о дверь автомобиля. Я подошел к машине, открыл дверь.
— Отец, поехали. Надо срочно.
Таксист резко поднял голову и едва не выронил сигарету.
— Через «Яндекс» закажи. Так не повезу.
— Через что?
— Через приложение в телефоне. У меня смена. Без заявки не поеду, — он пожал плечами и затянулся, снова уткнувшись в мобильник.
Я помолчал пару секунд.
— Ты же мужик, да? Десять минут туда, десять обратно. Позарез надо, выручай!
Я достал из кармана купюру, показал.
— В долгу не останусь.
Таксист вздохнул, сделал последние пару затяжек и выбросил сигарету.
— Ладно садись. Куда едем?
Машина тронулась. Я про себя сделал вывод, что с людьми здесь еще можно договориться, если говорить по людски. Но с «Яндексом» надо тоже разобраться. Здесь всё вроде понятно как работает, но это если знаешь как.
За окном город светился электроникой. Люди шли и ни на кого не смотрели, кроме экранов своих мобильников. Я же то и дело глазел по сторонам. Чуть не свернул шею, когда мы проезжали мимо огромного экрана размером с теннисный корт. Прогресс, мать его, шагал семимильными шагами.
Таксист высадил меня впритирку к бордюру. Я отблагодарил его тысячей и вышел на тротуар. Там сразу увидел мой «мерс». Других машин тут попросту не было. «Мерс» еще стоял на асфальте, но лебедка была готова тянуть его на «Газель».
Три человека возились у эвакуатора, один в жилете что-то с важным видом записывал.
Я даже остановился на секунду. Свою машину я видел впервые. И, черт возьми, это был не просто автомобиль — передо мной у обочины стоял аппарат! W140. Черный легендарный «кабан»! Король улиц, мечта девяностых. Мерин застыл у бордюра, как зверь в петле.
— Мужики, вы че тут делаете? — спросил я, подходя к автомобилю.
Парень в жилете обернулся, не сразу понял, что я обращаюсь к нему.
— Эвакуация. После девяти стоянка запрещена. Ваша тачка?
— Наша, — я достал телефон, развернул экран. — Без пяти. Время видишь?
Он замялся, отступил на полшага переглянулся со вторым в кепке и в перчатках.
— Дядя, — сказал тот. — Отойди, не мешай работать.
Я повернулся к нему.
— Ты мне еще раз «дядя» скажи и я трос тебе вокруг шеи намотаю и лебедку включу. Понял?
Он ухмыльнулся, но неуверенно. Полез за сигаретой, видно занервничал.
— Это угроза?
— Это констатация, — я подошел ближе. — Я тебе повторяю, времени у меня еще пять минут. Лавочку сворачивай.
Третий полез в кабину заводить эвакуатор.
— Че вы с ним разговариваете, поехали мужики! Пусть потом на штрафстоянке рассказывает.
Я обошёл «мерс», прыгнул на подножку и заметил крюк, натянутый лебедкой. «Кабан» уже был в капкане.
Резко дергаю крюк — щелчок и лента оседает.
— Ты че творишь⁈ — визжит один.
Возвращаюсь, сажусь за руль и завожу двигатель. Мотор рычит вглубь капота — глухо, с достоинством. «Кабан» оживает, гашетка в пол и я срываюсь с места.
Напоследок бросаю взгляд в зеркало и вижу, как троица, оставшаяся у «Газели» застыла каменными истуканами, провожая «Кабана» взглядом.
Ехал медленно. Мерин был тяжелым, длинным и плыл по вечернему проспекту, как старый корабль. Да и к автомобилю надо привыкнуть, дури в нем, что хватит про запас. Габариты тоже, скажем так, не «девятка». Что-то ближе к тихоокеанскому лайнеру.
Конечной точки маршрута у меня не было. Я включил поворотник и скользнул к обочине.
Пальцы коснулись приборки. Дерево. Настоящее. Не дешевый одноразовый пластик, как в такси. Мягкий свет панели, шелест мотора… все как в девяностые. Сложно поверить, что «кабану» не один десяток лет! Но и мой предшественник молодец, ухаживал за машиной, надо отдать ему должное.
Ладно, надо себя в руки взять, пока не растекся по кожаному креслу! От «Кабана» еще получу удовольствие, а пока у меня на руках куча проблем, которые надо решать.
Время клонилось к ночи, а я до сих пор не знал своего адреса.
Под передним сиденьем лежала почтовая бандероль из картона. Опечатана аккуратно, скотч в один слой. На крышке наклейка с надписью ручкой, мелким, но четким почерком.
Так… Ефимову, понятно, что мне. А от кого? Фамлиии не нашел — просто Алиса в строке «отправитель». Эмоций или внезапных догадок имя не вызвало.
Я открыл коробку, аккуратно поддев по краю. Внутри оказался вспененный материал, как в упаковке техники. И прямо в центре, в целлофановом пакете лежала металлическая, чёрная штуковина, размером с палец.
Я достал ее, повертел на ладони. Брелок? Или что-то из техники? На одном конце странный плоский язычок, как у зарядника, только больше. Значит, электроника все же. Провел пальцами по гладкой поверхности, попытался открыть, но не вышло.
— Хрен его знает, что ты за чудо такое… — пробормотал я.
Сунул штуковину обратно в коробку и вернул под сиденье. Зато свой домашний адрес при помощи посылки узнал. Дело оставалась за малым — понять как доехать до Чернышевского, дом 19. В Москве я то и в свое время был только во время соревнований.
— Спасибо за подсказку, Алиса! — хмыкнул я. — Еще бы сказала, как доехать?
Сказал я, и вдруг…
— Прокладываю маршрут до улицы Чернышевского, 19, — раздался женский, мягкий, но механический голос.
Я вздрогнул от неожиданности. Секунду молчал, уставившись на телефон. Говорили именно оттуда.
Экран на панели ожил сам. Открылась карта. Точка «А» показала «текущее местоположение». Точка «Б» оказалась адресом по Чернышевской.
Я посмотрел по сторонам, но никого и близко не было. Глянул в зеркало, там тоже пусто. Только пустая вечерняя улица и блеск фар проезжающих машин.
— Откуда знаешь, что это мой дом? — спросил я, глядя на телефон.
  
На этот раз никто не ответил. Я ткнул пальцем в «поехали» на экране, воткнул передачу и тронулся. На высветившейся карте пролегала зеленая линия прямо по маршруту.
— Ну поехали, Сусанин, — я врубил поворотник и встроился в поток.
Навигатор вел почти без светофоров. Я жадно оглядывался, пытаясь вспомнить хоть что-то. Не могла же память предшественника исчезнуть на совсем.