Архимаг, который живет в подвале. Том 1. Том 2 (СИ)

Паренёк пожал плечами.
— Так я местный, из города. Просто отец отсылал на пару дней погостить у знакомых… но теперь семейные дела заставили вернуться.
— Так зовут-то тебя как? — напомнил Пончин.
Паренёк спокойно улыбнулся.
— Эрмит. Александр Эрмит. Кстати… вы не подскажете, как мне найти Архимага?
* * *
Тёмные, светлые, чёрные, белые.
Эта игра в зебру зашла слишком далеко. Не стоило позволять клановским брать себе столько власти и независимости. Вот к чему это привело.
Нет, трупы на улицах Корпорацию не волновали. А вот пропажа Серебряного Янтаря…
Нельзя допустить, чтобы товар всплыл где-то. Нельзя допустить, чтобы он попал в чужие руки. Если Зимина настолько слаба, что не может обеспечить своему товару достойной охраны… нужно брать быка за рога. Они вернут себе Янтарь; они пресекут причину его пропажи.
— Агенты уже найдены? — уточнил глава Корпорации у своего зама.
— Да, господин Монтресор, — кивнул тот. — Вот, глядите. Опытные агенты по слежке и устранению проблем.
На планшете у Монтресора выскочило несколько досье.
— Двое, Крамеры…
— Родня, что ли? — скучающим тоном уточнил Монтресор.
— Да. Дед и внук. Старший — один из опытнейших наших агентов; это его последнее дело перед выходом на пенсию. Младший — его преемник, крайне перспективный молодой человек…
— Достаточно, — Монтресор махнул рукой. — Устроит.
Он поморщился.
— Хватит этих игр с кланами. Пусть позаботятся о том, чтобы мы получили не только весь пропавший Серебряный Янтарь, но и контроль над его добычей. Тогда Зимины и прочие аристо перестанут быть нам нужны.
— Разумеется, господин Монтресор, — подтвердил зам.
* * *
После кровавого заката — самая тёмная ночь…
Нет, не то.
Кавадзаки сидел в парке, молча созерцая утреннюю природу. Красиво… так и тянет как-нибудь подвести итог последних дней. Вот только как?
Он отпил чая из бумажного стаканчика.
После кровавого заката… после кровавого заката…
Взгляд азиата коснулся солнца, медленно поднимающегося из-за верхушек деревьев.
— После кровавого заката — не менее кровавый рассвет, — заключит Кавадзаки, допивая чай.
Времена меняются. Вещи меняются.
Взгляд Кавадзаки неотрывно следил за желтым листом, медленно падающим на затёртую брусчатку аллеи.
Интересно, на что они меняются?
* * *
Автор завёл себе телеграм-канал и теперь будет настоятельно просить вас на него подписаться в каждой главе.  https://t. me/oroshitpost
  
Глава 2
 
…три дня.
Всего лишь три дня длилось их совместное счастье. Иногда им хотелось застыть в моменте, полностью растворившись в этих семидесяти двух часах чистого блаженства, и не замечать весь остальной мир вокруг.
Но у всех хороших вещей есть свойство резко обрываться.
Случилось непоправимое.
Начальство перевело Пончина и Набутылко из аэропорта обратно в центр города.
— А мы точно не опоздаем в центр, на смену?.. — вопрос, заданный Пончиным, прозвучал скорее в пустоту пространства, чем к напарнику. Тот, впрочем, лишь вздохнул, оторвав от липкого стола бутылку с содранной этикеткой.
— И ты уверен, что сейчас подходящее время для… ну, того, чтобы выпивать? — Пончин осторожно покосился на тёмную бутылку. — Учитывая, как быстро всё несётся…
— Вот именно, — поморщился Набутылко. — Несётся. Быстрее, чем хотелось бы. Пусть сначала докажут, что я пью именно пиво…
Постучав пальцем по тому месту, где раньше была этикетка, он сделал большой глоток. Блин!.. Да это и не пиво вовсе. Так, ослиная моча. Набутылко даже не был уверен, что алкотестер определит эту дрянь как алкоголь!
Уже совсем скоро им предстояло переместиться в центр, но пока обстановка дешёвой забегаловки действовала на него — да и на напарника тоже — расслабляюще. В чём несомненный плюс подобных местечек, так это в том, что сюда никогда не сунется начальство. Благодать и свобода!
Впрочем, сюда вообще мало кто совался — из нормальных людей, во всяком случае. А из ненормальных… Местные панки, опять же. Ребята дерзкие, но не слишком смелые. И мелочь сшибить можно с таких, и хозяин этой забегаловки был благодарен им за то, что они шугали гопоту. Как и его милая дочурка, что работала здесь официанткой. Что ж — Пончину и Набутылко не впервой быть героями.
 
— Брось. Начальство нам головы оторвёт, если мы не появимся вовремя, со всеми этими событиями…
Пончин вроде бы спешил, но и лицо, и голос его говорили об обратном. Он будто умолял напарника найти повод задержаться ещё. Набутылко даже глаза закатил.
— Да брось… что там такого происходит? Обычная рутина бравых парней вроде нас с тобой.
— Это ты про трупы на улицах и клановые войнушки? — Пончин понизил голос; полные ручонки копа заметно подрагивали, по лбу скатывалась тонкая струйка пота.
— Так они на то и клановые, — развёл руками Набутылко, ещё раз отхлебнув дешёвого пива. — Правила безопасности просты, дружище. Не будь клановским, не суйся к клановским, не интересуйся делами клановских — и останешься цел.
— Ага… и не стой рядом с клановскими, хе-хе… — Пончин попытался поддержать шутку, но таким дрожащим голоском это звучало жалко.
Набутылко покривился. Шутки шутками, но… как-то так оно и было. Стычки клановских в городе за эти несколько дней стали чем-то обыденным; трупы, кровь и всё такое. Вначале было много мёртвых Светлых; затем, спустя какое-то время, они спохватились и начали отбиваться в ответ.
Что ж. Это значило, что крупно прибавится работы у тех парней, которые занимаются отскабливанием кишок с асфальта. Им, копам, что… прибыть на место после, когда всё уляжется; наделать фоток и отчётов и закрыть дело как ещё один кусочек клановской неразберихи, не касающейся простых людей.
Мечта, а не работа. Разве нет?
— Не быть клановским, не быть клановским… — пробормотал Пончин, глядя на коллегу. — Слышал? Ещё двое наших ушли в клан. Зимины… говорят, они берут к себе вообще всех, кто только придёт.
— Что-то такое, да, — Набутылко почесал в затылке. — Если это так, то… никогда ещё стать клановским не было так легко, как сейчас.
Вот только зачем? Умный человек отлично знает, что от этих психов стоит держаться подальше.
— Слышал, что о них говорят? — продолжал Пончин. — Мол, Октябрь Зимин убит, а кто теперь правит вместо него — не поймёшь…
— Внучка же, — вспомнил Набутылко байку, слышанную вчера от соседки. — Как там её… не помню.
— Похоже, им сильно нужны люди, раз берут к себе всех подряд, — вздохнул Пончин, снимая фуражку и вытирая уже прилично вспотевшую лысину. — Знаешь, что я думаю об этом всём? Больше клановских — больше проблем и больше трупов на улицах.
— И не только на улицах, — подтвердил его напарник, приканчивая пиво. — Помнишь ту семейку, вчера?..
— Угу, — Пончин сразу понял, о какой семейке идёт речь. — Чтобы я так жил… их особняк, вся эта роскошь, до сих пор стоит перед глазами.
— Чтобы ты так жил? Ну, они уже вообще не живут, — рассмеялся Набутылко. — Не помогли ни денежки, ни связи!..
— Говорят, они были из Тёмных, — кивнул Пончин. — В отчёте это, понятно, не напишешь, но слушок-то ходит…
Он помотал головой, возвращая фуражку на место.
— Мне вот интересно… если они были так богаты, то сколько же денег у того, кто их прикончил?
— Точно больше, чем было до убийства, — кивнул Набутылко. — Счета той семейки опустошили начисто, да и из дома унесли всё, что можно.
— А ещё, говорят, в той семейке дочка была… как бишь её? Вивианна, кажется, ну и имечко… Родители-то мертвы, а вот она… просто пропала.
Набутылко помрачнел.
— Не говори мне сейчас о пропавших, — отрезал он. — До сих пор поверить не могу, что из-за того придурка…
Да, именно поэтому их и вернули с хлебного, тихого местечка в самое пекло. Загадочный паренёк, назвавшийся Александром Эрмитом… улыбался, говорил невпопад всякую чушь, задавал странные вопросы.