Кухарка тайного советника
Как я устала… выживать. Каждый день барахтаться. Москва — город не для слабаков. Не для таких как я — глупых доверчивых женщин со склонностью к алкоголизму. Но если прожил тут пятнадцать лет — уехать сложно. Привыкаешь к зарплате, к доступности благ цивилизации. В Москве не так уж и плохо с работой, во всяком случае лучше, чем в провинции. Особенно, если у тебя нет никакого образования, кроме пары прослушанных курсов по кулинарии. Ой, ладно, кому я вру. Поваром я в любом городе могу устроиться. Только зачем? Мне сегодня исполнилось сорок лет. И я совершенно одна.
У меня нет никаких целей в жизни.
Я растеряла всех подруг.
Моя единственная дочь меня ненавидит.
Я хочу выпить. Прямо сейчас. И что с того, что алкоголя у меня в квартире нет? Снизу есть круглосуточный магазин.
С бутылкой водки жалеть себя будет значительно приятнее.
Уйти от проблем в другую реальность — это наркотики что ли? Не, это слишком дорогой способ самоубийства. Хотя, наверное, приятный.
Я накинула плащ и надела резиновые сапоги, задержавшись у зеркала в прихожей.
Хороша!
Коротко остриженные волосы непонятного бурого цвета, ввалившиеся глаза, длинный нос. Когда я последний раз ела? Вчера утром на работе? А до этого? Позавчера утром на работе.
Себе я давно ничего не готовила. Черный хлеб, шоколадка Альпен Гольд — 43 р. по акции, иногда йогурт. Мне хватало.
Отражение меня напугало. В зеркале отражалась изможденная страшная тетка лет пятидесяти с хвостиком.
Наверное, это было последней каплей. Я съехала по стенке на пол, сжалась в комочек и разрыдалась — громко, с подвываниями, с всхлипами. Все же я надеялась, что дочь со мной хотя бы поговорит.
А сейчас… сейчас у меня в груди словно дыра. И ничем ее не закрыть.
Слезы иссякли, а дыра осталась.
Вытащила телефон из кармана, нашла навязчивый рекламный пост про другую реальность. Нажала на кнопку «сообщение».
— Вы одиноки? Ваша жизнь не имеет смысла? Хотите что-то поменять? Если да, напишите нам.
Что написать? Начну с простого:
— Привет.
Ответ пришел мгновенно:
— Привет, Ольга. Тебе плохо?
— Да уж ничего хорошего
— Позвони друзьям, родным. Одиночество губительно для людей.
— У меня никого нет
— Серьезно? Так бывает?
— Я сирота
— И сколько тебе лет, сирота?
— Сегодня исполнилось 40
— Многовато… Ну поздравляю что ли. Здоровья тебе, Ольга, и долгих лет жизни!
— Зачем?
— Всё понятно, Ольга. Хочешь уйти? Хочешь, я помогу изменить жизнь так, что прошлое будет казаться сном?
— Надеюсь, не кошмарным? *смеющийся смайлик*
— Как знать… всё зависит от тебя. Ты хочешь начать новую жизнь?
— Кровью подписываться не буду. И душу не продам
— А ты с юмором. Это плюс. Готова ответить на несколько вопросов?
— Это обязательно?
— Да!
— ОКэй
— Ты русская? У тебя в порядке документы?
— Да на оба вопроса
— Образование?
— Кулинарный техникум
Бессовестно вру, но писать «средняя школа 21» стыдно.
— Прекрасно! Работаешь? Где?
— В кафе поваром
— Твой вес?
— Интересные вопросы. 54 кг.
— Так мало?
— Ну уж сколько есть!
— Хм. Ну попробовать можно. Жильё?
— Съемная хата
— Терпимо.
У меня звонит телефон: Гаюля. Мы зовем ее Галя, но в телефон я занесла полное имя — мало ли что случится.
— Ольга, завтра не выходи, — быстро говорит моя сослуживица. — У нас хозяина взяли за наркоту, кафе прикрыли. По ходу навсегда. Денег не дали пока, может когда-нибудь…
— Постой! — перебиваю я. — А свадебный банкет?
— Не повезло ребятам, — спокойно отвечает Гаюля. — Всё, пока.
По-русски эта маленькая татарка говорит правильнее, чем половина наших работников. Хорошая женщина. Из наших никто не предупредил.
Со вздохом открываю диалог:
— Привет еще раз. Теперь я безработная.
— Очень хорошо.
— Серьезно?
— Да. Ольга, у тебя есть проблемы с законом, кредиты, долги?
— У меня вообще никаких проблем нет. Я никто. Меня не существует.
— Ты нам подходишь. Мы свяжемся с тобой в ближайшее время.
— Эй, ты что? Кто вы такие вообще?
*Абонент ограничил отправку сообщений*
Куда я только что вляпалась? Хорошо, что адрес не написала и скан паспорта не отправила.
Одна радость, что эта болтовня немного меня успокоила. Я встала с пола, разделась и поплелась на диван. Как-нибудь переживу без выпивки. По телеку шла какая-то ерунда. Глаза после нервного срыва закрылись сами.
Глава 2
Чек-пойнт
Проснулась я от холода. В лесу.
В осеннем лесу. Когда я хотела изменить свою жизнь, я, признаться, думала о другом: ну там о вилле на Гаваях или в крайнем случае о пансионате в Подмосковье. Всё понятно, это шоу. Меня снимают. Выкрали из квартиры, перетащили в лес и в прямом эфире обсуждают, какая я идиотка. Надеюсь, в конце пути меня ждет солидный денежный приз. Если он будет, конец пути. Внезапно я вспомнила все те книги, которые я зачем-то читала, типа «Голодных игр» или «Путь воина». Неужели меня могут просто закинуть в лес и делать ставки, сколько я продержусь? В современном мире может быть всё, что угодно. Вполне возможно, я здесь не одна. Может нас тут сразу десять негритят. Похоже, моя задача — выжить и выйти к людям. Спасибо, что хоть кроссовки и куртку на меня надели, а не выкинули в том, в чем я уснула.
Хотелось плакать и ругаться матом, но мысль о том, что меня показывают в прямом эфире, не позволяла раскиснуть. Сдохну, но выживу. Хм, это называется оксюморон. Со школы помню. А аттестат за одиннадцатый класс я так и не получила.
Представляю, как про меня рассказывает ведущий: Ольга, 40 лет. Образование 9 классов. Безработная. Алкоголик. Истеричка. Хотя нет, первых трех пунктов хватит.
Лес был сухой, сосновый. Земля под ногами, усыпанная хвоей и покрытая желтым мхом, мягко пружинила. Небо над головой синее-синее, без единого облачка.
Я городской житель, и в лесу последний раз была лет тридцать назад. То есть, можно сказать, никогда не была.
Когда-то я считала себя оптимисткой. Смотрела в будущее с надеждой, радовалась мелочам. Любовники говорили, что со мной легко.
Вот и сейчас откуда-то из потаенных глубин души выплеснулось забытое ощущение. Я не сразу поняла, что это восторг. Лес был прекрасен. Запах сосен кружил голову, вытесняя из легких прописавшийся там московский смог. Дышалось настолько легко, что в голове звенело.
Я ходила и трогала чешуйчатые сосновые стволы. Я утыкалась в них носом, жадно вдыхая запах смолы.
Боже, я и не забыла, что природа может быть такой живой, настоящей, чистой.
Стоп!
Чистой!
Ни бумажки на земле, ни пакета какого-то. В небе нет следов от самолетов. Куда, в какую глушь меня закинуло?
В голове настойчиво заиграла песенка:
«Десять негритят пошли купаться в море.Десять негритят резвились на просторе,Один из них утоп, ему купили гроб,И вот вам результат стало девять негритят»Так, Виноградова, успокойся. Отставить истерику! Спой что-нибудь другое!
Типа «Весь мир у наших ног, мы звезды континентов»…
О да, под бодрую песню шагалось веселее.
Вспомнив свои школьные познания по биологии, я довольно быстро определила, где север. Вот только это было совершенно бессмысленно. Я пошла на юг, во-первых, потому что надо было куда-то идти, а во-вторых, хотелось тепла. Я уже основательно подмерзла.
Вообще-то в таких шоу обычно дают спички и компас. Наверное. Карманы куртки были абсолютно пустые.
По моим прикидкам прошло около двух часов — недостаточно, чтобы смертельно устать, но вполне хватило, чтобы ругаться матом вслух, громко, с удовольствием, — когда я почувствовала горький запах дыма.