Развод. Искусство слать всех на... (СИ)

  
Пролог
 
Вместо банки огурцов в кладовке, я нашла огурчик своего мужа. И вареник его секретарши. Такая вот кулинарная порнография. А началось все с салата Оливье.
- Это не салат Оливье, - я недовольно смотрю на бурое месиво на тарелке. Вместо колбасы мясо, нет морковки, и, стыдно сказать, соленых огурцов.
- А по-моему вкусный салатик, - старается снять напряжение моя невестка. Но это она зря.
  
- Вкусный, - согласно киваю. - Вот только это не Оливье. Скорее Московский, но я его не заказывала.
- Господи, Маргарита Сергеевна, чего вы в самом деле? Сделали Московский, съедим и спасибо скажем, правда, Маркус? – Это уже к внуку, который все это время сидит у нее на коленках. – Нужно просто смириться, не может все быть идеальным, как вы того хотите.
С удивлением смотрю на Олю. Судя по пирсингу в носу и безразмерной фуфайке, моя невестка даже не пыталась приблизиться к идеалу. Господи, ну был же дресс код. Просьба одеться в цветах фирмы, раз уж мы с таким размахом отмечаем ее юбилей. Ничего сложного. Бежевый, белый, черный, голубой. Что-то да обязательно найдется в шкафу! Но нет, ей надо было прийти в розовом!
Юре Шмелеву, компаньону мужа, приблажило отрастить усы и надеть гавайскую рубаху. Съездил человек в отпуск, называется!
Секретарша Эмма, как в самых шаблонных анекдотах, явилась в красном.
И это я еще молчу про мелькавший в толпе леопард.
Единственное, за счет чего держались мои нервные клетки – стол. Лично составленное меню, главным блюдом которого будет классический оливье! Вот только его здесь нет.
Официантка принялась убеждать, что шеф повар в ресторане француз и точно знает, как готовить этот салат. Киваю. Ну, не доказывать же девочке, что Франция к оливье имеет такое же отношение, как сельдь к шубам. С такими лучше не спорить. Просто прошу показать мне, где продукты, чтобы я смогла нарезать любимый салат мужа хотя бы на наш стол.
Глупо? Не для женщины, которая тридцать лет рука об руку идет со своим супругом и знает все его привычки и желания.
Меня провожают на первый этаж и показывают дверь «Только для персонала». Лицо у официантки кислое, она явно считает меня сумасшедшей. Пусть так. Зато безобидная. В отличие от психов, которые выдают Московский салат за Оливье.
- Огурцы и горошек там, все остальные продукты на кухне.
- Спасибо, - улыбаюсь девочке. Она тут вообще не виновата, не хотелось бы испортить ей настроение.
Улыбка все еще на моем лице, когда я захожу в кладовую. И когда включаю свет. И даже когда вижу своего мужа со спущенным штанами и чем-то красным на члене. Ааа, это помада секретарши Эммы, идеально подобранная под цвет платья.
- Извините, - улыбаюсь по инерции, все еще не понимая, что происходит.- Я за огурцами…
  
Глава 1
 
Между оливье и минетом мой муж выбрал второе. Иронично, но и то и другое относят к изобретениям Франции. Вот уж куда не поеду в отпуск.
Глупо думать о таком, но что мне остается? Созерцать красные пухлые губы, которые Эмма старательно вытирает платком Стаса? Мой муж такой галантный, всегда носит при себе платок, видимо для таких случаев как этот.
- Черт, Рита, надо же стучаться! – сердито хрипит Стас.
- Извини.
Я говорю, дышу и действую скорее по привычке. Если бы можно, то я бы предпочла умереть прямо здесь, на этом месте. Но видимо у Бога на меня другие планы, поэтому он шлет мне испытание.
Извиняюсь я искренне. И правда, что стоило постучать в дверь? Тогда бы я ничего не увидела, и, наверное, этим спасла свой брак.
А теперь стою и пялюсь на шарообразные груди Эммы. Они тугие, как два мячика, я уже и забыла, что грудь может быть такой. Поймав мой взгляд, муж рычит:
- Эмма, выйди, мне надо поговорить с женой.
Секретарша молча смотрит на меня, и я читаю в ее лице жалость. Дожили, теперь меня жалеет любовница мужа! И платье это красное! Как глупо, как нелепо я чувствую себя в своем свитере. Костюм, который я подготовила специально к юбилею, испортили в химчистке. Купить что-то новое я не успела, у меня не было времени за подготовкой к празднику, и поэтому оделась я просто, и, как мне казалось элегантно. Бежевый свитер, брюки на пару тонов темнее. Все в цветах нашей фирмы, будь она неладна!
Теперь рядом с Эммой я выгляжу блекло, почти бесцветно. Серая мышь на фоне ярко красной клубнички.
Я закрываю глаза, лишь бы не смотреть, как она проплывает мимо. Ничего такого, просто идет к двери, а я вижу в ней стать победительницы. А приз получается, что… мой муж? Ниже падать уже некуда, так я думаю, пока Стас не произносит:
- Рита, я понимаю, как это выглядело, но поверь, я все могу тебе объяснить.
Как? А главное чем? Неужели кто-то изобрел слова, которыми можно объяснить такое?! Стас хватает меня за руку, но я убираю пальцы обратно – мне противно. Неизвестно, кого он трогал до меня.
Да понятно кого, меня и шлюху эту губастую! Сегодня, вчера, неделю назад – какая разница? Он был с ней, а потом возвращался ко мне, и мы вроде как даже занимались любовью. Не так часто и, наверное, не с такой отдачей, но было же. Со мной и с ней.
Господи, как мерзко.
- Я думала, ты меня любишь…
На лице Стаса странное выражение. Смесь ужаса и сочувствия, такого, какое обычно испытываешь к немощным и умственно отсталым. Ну да, он и раньше говорил, что любовь это удел юных и бедных. Стас не относился ни к одной категории.
- Рита...
- Давно вы…это?
Я слабачка, раз даже не могу произнести вслух, чем они тут занимались. Но Волков и так все понимает:
- Нет, совсем недавно и недолго, я планировал бросить Эмму уже к концу месяца.
Киваю. Очень прагматично, узнаю в этом своего мужа.
- А что так? Не дорабатывает?
Он кривится, как от горькой пилюли. Стас ненавидит выглядеть глупо, он такой с детства, всегда психует, если вдруг над ним смеются, даже по-дружески, даже слегка. И сейчас он очень зол от этого, на себя, и на меня тоже.
- План на сегодня такой. Мы идем обратно в зал и отмечаем гребанный юбилей. Я столько людей поднял, что просто не могу все отменить.
- Понимаю.
И я, правда, все понимаю. Старая жена. Успешная фирма. Деньги. Все есть, всего добился, и хочется покорять новые вершины. Кто-то вон, как Юра, ударяется в путешествия, кто-то покупает спортивные тачки и гоняет по городу, а кто-то заводит любовниц.
Нет, я не дура, я, правда, понимаю, но от этого мне не становится менее больно.
- Рита, потерпи, пожалуйста, пару часов, потом я скажу, что у тебя болит голова, и мы поедем домой, а там поговорим.
- О чем? – Я его не слышу. Вижу, как шевелятся губы, но слов не разобрать.
Волков недовольно скалится. Помимо шуток над собой, он еще не переносит тупых. А я туплю страшно.
- Пожалуйста, вернись за стол. И надеюсь, у тебя хватит гордости не закатывать сцен. Рита, я очень тебя люблю, и этот случай быстро сотрется из твоей памяти, если ты сама не сделаешь хуже. Поняла?
И он первым выходит из кладовой.
Как по-разному реагируют наши организмы на стресс. Сейчас я похожа на петуха с отрезанной головой, который продолжает бегать по курятнику. Мои действия не имеют смысла, но я все равно беру с полки огурцы и горошек. Иду на кухню, где меня ждут остальные ингредиенты.
Повар, наверное, хотел прочитать лекцию об авторском видении оливье, но, посмотрев на меня, заткнулся. Да, выгляжу я сейчас страшно. Чувствую себя и того хуже. Люди вокруг суетятся, слышна речь и звон посуды, мимо со скоростью света проносится жизнь, пока я нарезаю салат.
  
Это расслабляет. Даже пальцы под конец перестают дрожать.
Все что случилось так банально, и даже странно, что я не предусмотрела такое заранее. Красивый зрелый мужчина, мужики всегда стареют не так как мы, он обеспечен, многого добился и конечно рядом с ним женщины. Разные и можно взять себе любую, почти все они будут согласны на секс без обязательств. А Стас еще и щедрый. И умный, с ним интересно проводить время, он обожает историю и всегда может что-то рассказать. И взамен не нужно ничего делать, рубашка поглажена, ужин приготовлен, даже корпоратив и тот, организовали за тебя.