Молчаливая любовь (СИ)

— Каких?
— Расскажу позже, когда это все возымеет эффект. Ну, так что?
Пристально смотрю в его глаза.
Он абсолютно точно. Полноценно. Предлагает это на полном серьезе.
Я не смогу справиться с Пашей без Артёма. Это факт.
— Я согласна. Когда распишемся?
— Когда пройдут твои синяки. Будет просто роспись и фотосессия. Она потом может пригодиться.
— Как скажешь, — говорю без лишних эмоций. В общем и целом, наш разговор это без лишних эмоций. Одно сплошное — ничего личного, просто бизнес.
Месяц.
Через месяц после этого утреннего завтрака, приправленного условия помощи от Артёма, мы стоим с ним, при полном параде, перед женщиной в ЗАГС, которая объявляет нас мужем и женой.
Артём в классическом черном костюме с приталенным пиджаком, в белой рубашке с черным галстуком.
На мне шелковое платье молочного цвета, длинной чуть ниже колен, с длинными рукавами, вырезом под самое основание шеи. Платье немного присборенно на талии и части подола с левой стороны, так что моя нога оголена где-то с середины бедра. Волосы мои собраны в красивую прическу с низким пучком.
Я официально становлюсь Кутерной.
И при этом событии никого кроме нас с Артёмой нет.
Не сказать, что это расстраивает, скорее, делает это событие очень личным и интимным.
— Давай, покажи мне, свои замечательные актерские способности, — раздается низкий голос Артёма рядом с моим ухом, когда мы устраиваемся у одного из растений в Ботаническом саду, который он снял для фотосессии.
Его карие глаза смотрят с нескрываемым смехом и, как мне кажется, удовольствием. Словно, ему все происходящее очень нравится. И нравится видеть меня здесь в так сказать свадебном платье.
— А что насчет твоих актерских способностей? — аккуратно шлепаю его по груди букетом белоснежных роз, прижимаясь к его груди и заглядывая в его глаза, нежно улыбаясь.
Тут же ощущаю его руки на своей талии, и то, как он притягивает меня к себе ближе.
Где-то на задворках шумит затвор фотоаппарата.
— Мои? — его губы растягиваются в коварной ухмылке. — Они достойны Оскара.
И тут, его губы касаются моих, даря мне нежный, чувственный поцелуй.
  
Глава 6. Брачное ложе
 
Кира.
Наша с Артёмом свадьба закончилась совместным ужином и…
И тем, что он свалил на работу.
В принципе это его стандартное поведение последние несколько недель. Откуда он вообще нашел время на свадьбу и ужин, для меня великий вопрос.
Я уходила спать. Он уходил на работу. Я просыпалась. Он уже завтракал или был готов уйти по делам.
Муж трудоголик — предоставленная сама себе жена. Счастливая жена? Не знаю, с этим вопросом мне предстоит еще разобраться.
В голове еще до сих пор не укладываются наш новый статус: семья, пара, муж и жена, супруги.
Черт! Как ни крути, никогда не думала, что я стану Кутериной.
И пусть мы с ним, если можно так выразиться, неполноценные супруги, как принято это в обществе, но мы (бл*ть!) муж и жена. С платиновыми кольцами на пальцах, со штампом в паспортах и свидетельством о заключении брака.
Сквозь мой дивный сон пробивается назойливое желание сходить в туалет. Не стоило на ночь выпивать столько воды.
Толком не разомкнув глаза, плетусь в ванную комнату. Даже не включаю свет. Подсветки зеркала хватает мне, чтобы различить унитаз и сделать все необходимые дела.
Возвращаюсь в комнату, чуть разлепив глаза, чтобы не ударить мизинец на ноге обо что-нибудь.
Плюхаюсь обратно в кровать.
Удобно устраиваюсь на подушке.
Вскакиваю, как ошалелая.
Мне не показалось!
На другой половине кровати, кто-то есть. Лежит на боку, спиной ко мне.
— Какого черта?! — полушепотом, полукриком произношу я, присматриваясь к фигуре. — Кутерин?!
— Бл*ть, только заснул, — бормочет Артём, поворачиваясь на спину и прикрывая глаза рукой. — Чего горланишь посреди ночи?
— Чего горланю?! — почему-то продолжаю грозно то ли шептать, то ли шипеть. — Ты какого черта в моей постели?
— Во-первых, это вообще-то моя постель, — невозмутимо, произносит этот наглец. — Во-вторых, раньше у тебя не вызывало никаких проблем спасть со мной в одной постели.
 
— Ты бухой? Или ты снова драться начал? Когда это я с тобой спала?!
— С самого своего первого дня. Ты так мертво спишь, что ничего не слышишь и не чувствуешь. К тому же, ты посмотри размеры этой кровати. Мы никак ваще не соприкасаемся. Блин, всё, Кир, давай спать. Я дико устал.
— Ты че несешь, Кутерин? — я почти в праведном гневе.
— Условие, Кир, — вдруг произносит он. — Убедительно играем супругов и дома.
— А тут, то кто нас спалит?!
— Кто угодно. Прислуга, которая хоть не часто, но бывает у нас. Гости, которым сложно объяснить наличие двух обжитых спален. Каждый раз вещи из спальни в спальню, я таскать не собираюсь. Поэтому уже успокойся и ложись спать. Мы спим с тобой в одной постели с тех пор, как я уложил тебя здесь после больницы. За тобой нужно было приглядывать по ночам — я это делал. А после не увидел смысла, почему я должен покинуть свою спальню и свою прекрасную постель.
В полном шоке и темноте стою, уставившись на него.
Он так решил.
Я сплю с ним в одной постели уже больше месяца. Очуметь.
Я могу уйти сейчас спать на диван, потому что у него нет других обставленных гостевых комнат, но что уже поделать, раз без моего ведома, оказывается, я делю постель с этим мужчиной.
Если уж говорить по честному, то кровать и правда гигантская.
Даже сейчас, устраиваясь обратно, я вижу, что между нами добрых метра полтора расстояния есть.
— Артём? — зову спустя несколько минут, лежа на боку и смотря в большие окна спальни.
— М?
— Что мы скажем твоему папе?
Этот вопрос мучил меня последние несколько недель. Мы не позвали его на свадьбу.
Мы конечно никого не позвали.
Но, дядя Вова он никто-то. Он наш самый близкий и родной человек. Он папа Артёма.
— Я поговорю с ним. Не волнуйся, — тон Артёма как всегда невозмутим. — Вообще ни о чем не волнуйся, Кир. Просто отдыхай, живи, радуйся жизни, а я все решу. Просто доверься мне.
И я доверилась ему….
  
Глава 7. Играя мужа и жену
 
Полтора года спустя.
Кира.
Сижу за столом, уплетаю завтрак и смотрю рандомный фильм по телевизору.
Закидываю помидорку черри в рот, неотрывно уставившись в телевизор.
На мне пижамные штаны, футболка, в которых я сплю. На голове зачесанный пальцами высокий хвост.
Сижу на стуле, подтянув левую коленку к груди.
Замираю на эпичном моменте в кино.
Чувствую прикосновение мужской ладони к моей голове и поцелуй на виске.
— Доброе утро, — хрипит голос Артёма, пока он проходит на кухню за кофе.
— Доброе, — отвечаю ему.
Я так привыкла уже к его утреннему ритуалу. Он всегда меня так целует по утрам: нежно обхватывает мою голову своей большой ладонью и целует в висок.
Хотя в первый раз, когда он выкинул такое, тост с творожным сыром, находящийся в этот момент в моей руке, был размазан по его лицу.
Я просто была спросонья и шокирована.
Со временем, я привыкла к таким его интимным и нежным прикосновениям, объятьям.
И не только прикосновениям.
Это, конечно, не были поцелуи до потери кислорода, но нежные или легкие в лоб, щеку, губы, шею присутствовали в нашей жизни.
Поначалу, когда он притягивал меня для неожиданных объятий и поцелуев, на мой шокированный взгляд, он говорил лишь одно слово «условие», а после стал делать это без слов, потому что я привыкла.
Привыкла принимать эти жесты и давать их в ответ.
Научилась идеально отыгрывать одно из наших условий брака.
Условие, которое, если признаться, было приятным к исполнению.
Не считая секса, которого в нашем браке не было, мы очень походили на воркующую пару супругов.
И судя по реакциям охраны, которая караулила дверь нашей квартиры снаружи, пока Артём был занят делами, а также словам и умиленным улыбкам обслуживающего персонала, посещающего наш дом пару раз в неделю, мы идеально отыгрывали свои роли.