Старшеклассник без клана. Апелляция кибер аутсайдера (СИ)

— А ты жёсткая, — неожиданно озвучиваю, что подумал. — И очень разная, оказывается.
— Я вначале разная, потом всё остальное. Я тебе с самого начала сказала не развешивать язык и слюни не пускать через плечо, а ты пропустил мимо ушей.
— Я не хочу делать никаких ставок. От своего имени делай, если хочешь.
— Зря. Я не проигрываю в этой школе в тотализатор. У тебя нет даже на еду, не говорю о мало-мальски приличной одежде. Мне всё равно, как ты живёшь, просто предложила из чувства долга и из вежливости. Как хочешь.
Она поднимается, собираясь уходить
— Стой. Второй вариант.
— Я поручаюсь, но обязательства на тебе?
— Да.
— Сейчас… Есть. Какая сумма?
— Пятьсот.
— Пф-ф-ф… как скажешь.
— Это почти недельная зарплата моей матери до попадания… в сегодняшнее положение.
— Вот именно. И ты при этом развешиваешь язык в мою сторону. Сказать тебе, сколько стоит один фреш в ДАЙКОНЕ? А я выпиваю много больше одного, молчу уже о еде.
— Завязывай. Ты мне популярно объяснила, спасибо. Буду должен.
— Не должен, долг списан. Просто мотай на ус, чтобы не позорить меня, если какие-то мелочи мутим вместе.
* * *
Наконец-то я дома.
Квартира на первый взгляд не такая уж ужасная: три комнаты, достаточно просторно, как по мне.
Да, всё не новое, но жить можно.
Повинуясь памяти предшественника, выхожу на балкон, чтобы выполнить его регулярный ритуал: Седьков выращивает какую-то траву в качестве самореализации. Надо полить.
В процессе ухода обнаруживаю, что это горох и укроп. Тут же съедаю понемногу.
Интерьер местами удручает, но сам район и ландшафты ничего.
Разогрев последнюю пару котлет, которые нашёл в холодильнике, располагаюсь прямо на балконе: гляжу вниз поверх травы и думаю.
Хамасаки мозги мне промыла знатно. Словно холодным душем или даже не знаю, чем ещё.
Прожевав первую котлету, вспоминаю, что забыл в холодильнике кетчуп.
Возвращаюсь на кухню и, когда достаю дешёвую пластиковую бутылку из дверцы, раздаётся звонок в дверь.
На автомате открываю, даже не спрашивая, кто там.
Двое здоровенных азиатов, не говоря ни слова, подхватывают меня под руки и выносят из квартиры.
Вторая пара, которая следует с ними, кажется, захлопывает дверь — но это неточно. Потому что первые спускаются по лестнице, а не лифтом, и громко топают подошвами.
Внизу меня без слов забрасывают в "корпоративный" транспорт.
В микроавтобусе один из тех, что нёс меня под руки, наконец раскрывает рот:
— Когда и где ты расстался с Хамасаки Миру?
* * *
Спасибо за ваш лайк